The Project Gutenberg Etext of Geschichte des Agathon, Teil 2 by Christoph Martin Wieland #3 in our series by Christoph Martin Wieland ********************************************************************* * This work contains 7 bit extended ASCII characters to represent * * certain special German characters. An alternate 8 bit version of * * this text which does use the high order ASCII characters is * * also available in this format. * ********************************************************************* Copyright laws are changing all over the world, be sure to check the copyright laws for your country before posting these files!! Please take a look at the important information in this header. We encourage you to keep this file on your own disk, keeping an electronic path open for the next readers. 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Therefore, we usually do NOT keep any of these books in compliance with any particular paper edition. We are now trying to release all our books one month in advance of the official release dates, leaving time for better editing. Please note: neither this list nor its contents are final till midnight of the last day of the month of any such announcement. The official release date of all Project Gutenberg Etexts is at Midnight, Central Time, of the last day of the stated month. A preliminary version may often be posted for suggestion, comment and editing by those who wish to do so. To be sure you have an up to date first edition [xxxxx10x.xxx] please check file sizes in the first week of the next month. Since our ftp program has a bug in it that scrambles the date [tried to fix and failed] a look at the file size will have to do, but we will try to see a new copy has at least one byte more or less. 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Geschichte des Agathon, Teil 2 Christoph Martin Wieland Erste Fassung (1766/1767) --quid Virtus, et quid Sapientia possit Utile proposuit nobis exemplar.-- Geschichte des Agathon--Inhalt Vorbericht Erster Teil Erstes Buch Erstes Kapitel: Anfang dieser Geschichte Zweites Kapitel: Etwas ganz Unerwartetes Drittes Kapitel: Unvermutete Unterbrechung des Bacchus-Festes Viertes Kapitel: Agathon wird zu Schiffe gebracht Fuenftes Kapitel: Eine Entdeckung Sechstes Kapitel: Erzaehlung der Psyche Siebentes Kapitel: Fortsetzung der Erzaehlung der Psyche Achtes Kapitel: Psyche beschliesst ihre Erzaehlung Neuntes Kapitel: Wie Psyche und Agathon wieder getrennt werden Zehntes Kapitel: Ein Selbstgespraech Eilftes Kapitel: Agathon koemmt zu Smyrna an, und wird verkauft Zweites Buch Erstes Kapitel: Wer der Kaeufer des Agathon gewesen Zweites Kapitel: Absichten des weisen Hippias Drittes Kapitel: Verwunderung, in welche Agathon gesetzt wird Viertes Kapitel: Welches bei einigen den Verdacht erwecken wird, dass diese Geschichte erdichtet sei Fuenftes Kapitel: Schwaermerei des Agathon Sechstes Kapitel: Ein Gespraech zwischen Hippias und seinem Sklaven Siebentes Kapitel: Worin Agathon fuer einen Schwaermer ziemlich gut raesoniert Achtes Kapitel: Vorbereitungen zum Folgenden Drittes Buch Erstes Kapitel: Vorbereitung zu einem sehr interessanten Diskurs Zweites Kapitel: Theorie der angenehmen Empfindungen Drittes Kapitel: Die Geisterlehre eines echten Materialisten Viertes Kapitel: Worin Hippias bessere Schluesse macht Fuenftes Kapitel: Der Anti-Platonismus in Nuce Sechstes Kapitel: Ungelehrigkeit des Agathon Viertes Buch Erstes Kapitel: Geheimer Anschlag, den Hippias gegen die Tugend unsers Helden macht Zweites Kapitel: Hippias stattet einer Dame einen Besuch ab Drittes Kapitel: Geschichte der schoenen Danae Viertes Kapitel: Wie gefaehrlich es ist, der Besitzer einer verschoenernden Einbildungskraft zu sein Fuenftes Kapitel: Pantomimen Sechstes Kapitel: Geheime Nachrichten Fuenftes Buch Erstes Kapitel: Was die Nacht durch in den Gemuetern einiger von unsern Personen vorgegangen Zweites Kapitel: Eine kleine metaphysische Abschweifung Drittes Kapitel: Worin die Absichten des Hippias einen merklichen Schritt machen Viertes Kapitel: Veraenderung der Szene Fuenftes Kapitel: Natuerliche Geschichte der Platonischen Liebe Sechstes Kapitel: Worin der Geschichtschreiber sich einiger Indiskretion schuldig macht Siebentes Kapitel: Magische Kraft der Musik Achtes Kapitel: Eine Abschweifung, wodurch der Leser zum Folgenden vorbereitet wird Neuntes Kapitel: Nachrichten zu Verhuetung eines besorglichen Missverstandes Zehentes Kapitel: Welches alle unsre verheiratete Leser, wofern sie nicht sehr gluecklich oder vollkommne Stoiker sind, ueberschlagen koennen Eilftes Kapitel: Eine bemerkenswuerdige Wuerkung der Liebe, oder von der Seelenmischung Sechstes Buch Erstes Kapitel: Ein Besuch des Hippias Zweites Kapitel: Eine Probe von den Talenten eines Liebhabers Drittes Kapitel: Konvulsivische Bewegungen der wiederauflebenden Tugend Viertes Kapitel: Dass Traeume nicht allemal Schaeume sind Fuenftes Kapitel: Ein starker Schritt zu einer Katastrophe Siebentes Buch Erstes Kapitel: Die erste Jugend des Agathons Zweites Kapitel: En animam & mentem cum qua Di nocte loquantur! Drittes Kapitel: Die Liebe in verschiedenen Gestalten Viertes Kapitel: Fortsetzung des Vorhergehenden Fuenftes Kapitel: Agathon entfliehet von Delphi, und findet seinen Vater Sechstes Kapitel: Agathon kommt nach Athen, und widmet sich der Republik. Eine Probe der besondern Natur desjenigen Windes, welcher vom Horaz aura popularis genennet wird Siebentes Kapitel: Agathon wird von Athen verbannt Achtes Kapitel: Agathon endigt seine Erzaehlung Neuntes Kapitel: Ein starker Schritt zur Entzauberung unsers Helden Zweiter Teil Achtes Buch Erstes Kapitel: Vorbereitung zum Folgenden Zweites Kapitel: Verraeterei des Hippias Drittes Kapitel: Folgen des Vorhergehenden Viertes Kapitel: Eine kleine Abschweifung Fuenftes Kapitel: Schwachheit des Agathon; unverhoffter Zufall, der seine Entschliessungen bestimmt Sechstes Kapitel: Betrachtungen, Schluesse und Vorsaetze Siebentes Kapitel: Eine oder zwo Digressionen Neuntes Buch Erstes Kapitel: Veraenderung der Szene. Charakter der Syracusaner, des Dionysius und seines Hofes Zweites Kapitel: Charakter des Dion. Anmerkungen ueber denselben. Eine Digression Drittes Kapitel: Eine Probe, dass die Philosophie so gut zaubern koenne, als die Liebe Viertes Kapitel: Philistus und Timocrates Fuenftes Kapitel: Agathon wird der Guenstling des Dionysius Zehentes Buch Erstes Kapitel: Von Haupt--und Staats-Aktionen. Betragen Agathons am Hofe des Koenigs Dionys Zweites Kapitel: Beispiele, dass nicht alles, was gleisst, Gold ist Drittes Kapitel: Grosse Fehler wider die Staats-Kunst, welche Agathon beging--Folgen davon Viertes Kapitel: Nachricht an den Leser Fuenftes Kapitel: Moralischer Zustand unsers Helden Eilftes Buch Erstes Kapitel: Apologie des griechischen Autors Zweites Kapitel: Die Tarentiner. Charakter eines liebenswuerdigen alten Mannes Drittes Kapitel: Eine unverhoffte Entdeckung Viertes Kapitel: Etwas, das man ohne Divination vorhersehen konnte Fuenftes Kapitel: Abdankung ZWEITER TEIL ACHTES BUCH ERSTES KAPITEL Vorbereitung zum Folgenden Die Laune eines Dichters, die Treue einer Buhlerin, und die Freundschaft eines Hippias, sind vielleicht die drei unzuverlaessigsten Dinge unter allen in der Welt; es waere denn, dass man die Gunst der Grossen fuer das Vierte halten wollte, welche gemeiniglich eben so leicht verloren als gewonnen wird, und mit den Gunstbezeugungen gewisser Nymphen noch diese aehnlichkeit hat, dass derjenige, welcher unvorsichtig genug gewesen ist davon zu kosten, einen kurzen Traum von Vergnuegen gemeiniglich mit langwierigen Schmerzen bezahlen muss. Hippias nannte sich einen Freund der schoenen Danae, und wurde von ihr dafuer gehalten; eine Bekanntschaft von mehr als zwoelf Jahren hatte dieses beiden zur Gewohnheit gemacht. Hiezu kam noch die natuerliche Verwandtschaft, welche unter Leuten von Witz und feiner Lebens-Art obwaltet, die uebereinstimmung ihrer Denkungs-Art, und Neigungen; vielleicht auch die besondere Vorrechte, die er, der gemeinen Meinung nach, eine Zeit lang bei ihr genossen. Alles dieses hatte diese Art von Vertraulichkeit unter ihnen hervorgebracht, welche von den Weltleuten, aus einem Missverstande dessen sie sich nur nicht vermuten, fuer Freundschaft gehalten wird, und auch in der Tat alle Freundschaft, deren sie faehig sind, ausmacht; ob es gleich gemeiniglich eine bloss mechanische Folge zufaelliger Umstaende, und im Grunde nichts bessers als eine stillschweigende uebereinkommnis ist, einander so lange gewogen zu sein, als es einem oder dem andern Teil gelegen sein werde; und daher auch ordentlicher Weise keinen Augenblick laenger daurt, als bis sie auf irgend eine Probe, wobei sich die Eigenliebe einige Gewalt antun muesste, gesetzt werden wollte. Die schoene Danae, deren Herz unendlich mal besser war als des Sophisten seines, ging inzwischen ganz aufrichtig zu Werke, indem sie in die vermeinte Freundschaft dieses Mannes nicht den mindesten Zweifel setzte. Es ist wahr, er hatte einen guten Teil von ihrer Hochachtung, und also zugleich von ihrem Vertrauen verloren, seitdem die Liebe so sonderbare Veraenderungen in ihrem Charakter gewuerkt hatte. Je mehr Agathon gewann, je mehr musste Hippias verlieren. Allein das war so natuerlich und kam so unvermerkt, dass sie sich dessen kaum, oder nur sehr undeutlich bewusst war; und vielleicht so wenig, dass sie, ohne die mindeste Besorgnis, er werde tiefer in ihr Herz hineinschauen als sie selbst, an nichts weniger dachte, als einige Vorsichtigkeit gegen ihn zu gebrauchen. Ein Beweis hievon ist, dass sie, anstatt ihm bei ihrem Liebhaber schlimme Dienste zu tun, sich vielmehr bei jedem Anlass bemuehete, ihn bei demselben in bessere Achtung zu setzen. Und dieses war ihr auch, bei der besondern Sorgfalt, womit der Sophist seit einiger Zeit ihre Bemuehung befoerderte, so wohl gelungen, dass Agathon anfing eine bessere Meinung von seinem Charakter zu fassen, und sich unvermerkt so viel Vertrauen von ihm abgewinnen liess, dass er kein Bedenken mehr trug, sich so gar ueber die Angelegenheiten seines Herzens in vertrauliche Unterredungen mit ihm einzulassen. Unsre Liebende verliefen sich also mit der sorglosesten Unvorsichtigkeit, welche sich Hippias nur wuenschen konnte, in die Fallstricke die er ihnen legte; und liessen sich nicht einfallen, dass er Absichten haben koenne, eine Verbindung wieder zu vernichten, die gewissermassen sein eigenes Werk war. Diese Sorglosigkeit koennte vielleicht desto tadelhafter scheinen, da beiden so wohl bekannt war, nach was fuer Grundsaetzen er lebte. Allein es ist eine Beobachtung, die man alle Tage zu machen Gelegenheit hat, dass edle Gemueter mit Leuten von dem Charakter unsers Sophisten betrogen werden muessen, sie moegen es angehen, wie sie wollen. Sie moegen die Denkens-Art dieser Leute noch so gut kennen, noch so viele Proben davon haben, dass derjenige, dessen Neigungen und Handlungen allein durch das Interesse seiner eigennuetzigen Leidenschaften bestimmt wird, keines rechtschaffenen Betragens faehig ist; es wird ihnen doch immer unmoeglich bleiben, alle Kruemmen und Falten seines Herzens so genau auszuforschen, dass nicht in irgend einer derselben noch eine geheime Schalkheit lauren sollte, deren man sich nicht versehen hatte, wenn sie endlich zum Vorschein koemmt. Agathon und Danae, zum Exempel, kannten den Hippias gut genug, um ueberzeugt zu sein, dass er sich, sobald sein Interesse dem Vorteil ihrer Liebe entgegenstuende, nicht einen Augenblick bedenken wuerde, die Pflichten der Freundschaft seinem Eigennutzen aufzuopfern. Denn was sind Pflichten fuer einen Hippias? Hingegen konnten sie nicht begreifen, was fuer einen Vorteil er darunter haben koennte, ihre Herzen zu trennen; und dieses machte sie sicher. In der Tat hatte er keinen; auch hatte er eigentlich die Absicht nicht sie zu trennen. Aber er hatte ein Interesse, ihnen einen Streich zu spielen, welcher, dem Charakter des Agathon nach, notwendig diese Wuerkung tun musste. Und das war es, woran sie nicht dachten. Wir haben im vierten Buche dieser Geschichte die Absichten entdeckt, welche den Sophisten bewogen hatten, unsern Helden mit der schoenen Danae bekannt zu machen. Der Entwurf war wohl ausgesonnen, und haette, nach den Voraussetzungen, die dabei zum Grunde lagen, ohnmoeglich misslingen koennen, wenn man auf irgend eine Voraussetzung Rechnung machen duerfte, so bald sich die Liebe ins Spiel mischt. Dieses mal war es ihm gegangen, wie es gemeiniglich den Projektmachern geht; er hatte an alles gedacht, nur nicht an den einzigen Fall, der ihm seine Absichten vereitelte. Wie haette er auch glauben koennen, dass eine Danae faehig sein sollte, ihr Herz an einen Platonischen Liebhaber zu verlieren? Ein gleichgueltiger Philosoph wuerde darueber betroffen gewesen sein, ohne boese zu werden; aber es gibt sehr wenig gleichgueltige Philosophen. Hippias fand sich in seinen Erwartungen betrogen; seine Erwartungen gruendeten sich auf Schluesse; seine Schluesse auf seine Grundsaetze, und auf diese das ganze System seiner Ideen, welches (wie man weiss) bei einem Philosophen wenigstens die Haelfte seines geliebten Selbsts ausmacht. Wie haette er nicht boese werden sollen? Seine Eitelkeit fuehlte sich beleidiget. Agathon und Danae hatten die Gelegenheit dazu gegeben. Er wusste zwar wohl, dass sie keine Absicht ihn zu beleidigen dabei gehabt haben konnten; allein darum bekuemmert sich kein Hippias. Genug, dass sein Unwille gegruendet war; dass er einen Gegenstand haben musste; und dass ihm nicht zu zumuten war, sich ueber sich selbst zu erzuernen. Leute von seiner Art wuerden eher die halbe Welt untergehen sehen, eh sie sich nur gestehen wuerden, dass sie gefehlt haetten. Es war also natuerlich, dass er darauf bedacht war, sich durch das Vergnuegen der Rache fuer den Abgang desjenigen zu entschaedigen, welches er sich von der vermeinten und verhofften Bekehrung unsers Helden versprochen hatte. Agathon liebte die schoene Danae, weil sie, selbst nachdem der aeusserste Grad der Bezauberung aufgehoert hatte, in seinen Augen noch immer das vollkommenste Geschoepfe war, das er kannte. Was fuer ein Geist! was fuer ein Herz! was fuer seltene Talente! welche Anmut in ihrem Umgang! was fuer eine Manchfaltigkeit von Vorzuegen und Reizungen! wie hochachtungswert musste sie das alles ihm machen! wie vorteilhaft war ihr die Erinnerung an jeden Augenblick, von dem ersten an, da er sie gesehen, bis zu demjenigen, da sie von sympathetischer Liebe ueberwaeltiget die seinige gluecklich gemacht hatte! Kurz alles was er von ihr wusste, war zu ihrem Vorteil, und von allem was seine Hochschaetzung haette schwaechen koennen, wusste er nichts. Man kann sich leicht vorstellen, dass sie so unvorsichtig nicht gewesen sein werde, sich selbst zu verraten. Es ist wahr, sie hatte sich nicht entbrechen koennen, die vertraute Erzaehlung, welche er ihr von seinem Lebens-Lauf gemacht, mit Erzaehlung des ihrigen zu erwidern; aber wir zweifeln sehr, dass sie sich zu einer eben so gewissenhaften Vertraulichkeit verbunden gehalten habe. Und woher wissen wir auch, dass Agathon selbst, mit aller seiner Offenherzigkeit, keinen Umstand zurueck gehalten habe, von dem er vielleicht, wie ein guter Maler oder Dichter, vorausgesehen, dass er der schoenen Wuerkung des Ganzen hinderlich sein koennte. Wer ist uns Buerge dafuer, dass die verfuehrische Priesterin nicht mehr ueber ihn erhalten habe, als er eingestanden? Wenigstens hat einigen von unsern Lesern, (welche vielleicht vergessen haben, dass sie keine Agathons sind) die tiefe Gleichgueltigkeit etwas verdaechtig geschienen, worin ihn, bei einer gewissen Gelegenheit, Reizungen, die, ihrer Meinung nach, in seiner blossen Beschreibung schon verfuehren koennten, gelassen haben sollen. In der Tat; man mag so schuechtern oder so Platonisch sein als man will; eine schoene Frau, welche sich vorgenommen hat, die Macht ihrer Reizungen an uns zu pruefen, selbst von dem Gott der Liebe begeistert, und was noch schlimmer ist, eine Priesterin--in einer so belaurenden Stellung, mit so schwarzen Augen, mit einem so schoenen Busen--ist ganz unstreitig ein gefaehrlicher Anblick fuer einen jeden, der (wie Phryne sagt) keine Statue ist: Und die Poesie muesste die magischen Kraefte nicht haben, welche ihr von jeher zugeschrieben worden sind, wenn in einer solchen Situation das Lesen einer Szene, wie die Verfuehrung Jupiters durch den Guertel der Venus in der Iliade ist, den natuerlichen Wuerkungen eines damit so uebereinstimmenden Gegenstands, nicht eine verdoppelte Staerke haette geben sollen. Allein dem sei nun wie ihm wolle, so ist gewiss, dass Danae, in der Erzaehlung ihrer Geschichte mehr die Gesetze des Schoenen und Anstaendigen als die Pflichten einer genauen historischen Treue zu ihrem Augenmerk genommen, und sich kein Bedenken gemacht, bald einen Umstand zu verschoenern, bald einen andern gar wegzulassen, so oft es die besondere Absicht auf ihren Zuhoerer erfodern mochte. Denn fuer diesen allein, nicht fuer die Welt, erzaehlte sie; und sie konnte sich also durch die strengen Forderungen, welche die Letztere (wiewohl vergebens) an die Geschichtschreiber macht, nicht so sehr gebunden halten. Nicht, als ob sie ihm irgend eine hauptsaechliche Begebenheit ihres Lebens gaenzlich verschwiegen, oder ihn statt der wirklichen durch erdichtete hintergangen haette. Sie sagte ihm alles. Allein es gibt eine gewisse Kunst, dasjenige was einen widrigen Eindruck machen koennte, aus den Augen zu entfernen; es koemmt soviel auf die Wendung an; ein einziger kleiner Umstand gibt einer Begebenheit eine so verschiedene Gestalt von demjenigen, was sie ohne diesen kleinen Umstand gewesen waere; dass man ohne eine merkliche Veraenderung dessen was den Stoff der Erzaehlung ausmacht, tausend sehr bedeutende Treulosigkeiten an der historischen Wahrheit begehen kann. Eine Betrachtung, die uns (im Vorbeigehen zu sagen) die Geschichtschreiber ihres eignen werten Selbsts, keinen Xenophon noch Marcus Antoninus, ja selbst den offenherzigen Montaigne nicht ausgenommen, noch verdaechtiger macht, als irgend eine andre Klasse von Geschichtschreibern. Die schoene und kluge Danae hatte also ihrem Liebhaber weder ihre Erziehung in Aspasiens Hause, noch ihre Bekanntschaft mit dem Alcibiades, noch die glorreiche Liebe, welche sie dem Prinzen Cyrus eingefloesst hatte, verhalten. Alle diese, und viele andre nicht so schimmernde Stellen ihrer Geschichte machten ihr entweder Ehre, oder konnten doch mit der Geschicklichkeit, worin sie die zweite Aspasia war, auf eine solche Art erzaehlt werden, dass sie ihr Ehre machten. Allein was diejenigen Stellen betraf, an denen sie alle Kunst, die man auf ihre Verschoenerung wenden moechte, fuer verloren hielt; es sei nun, weil sie an sich selbst, oder in Beziehung auf den eigenen Geschmack unsers Helden, in keiner Art von Einkleidung, Wendung oder Licht gefallen konnten: ueber diese hatte sie klueglich beschlossen, sie mit gaenzlichem Stillschweigen zu bedecken; und daher kam es dann, dass unser Held noch immer in der Meinung stund, er selbst sei der erste gewesen, welchem sie sich durch Gunst-Bezeugungen von derjenigen Art, womit er von ihr ueberhaeuft worden war, verbindlich gemacht haette. Ein Irrtum, der nach seiner spitzfindigen Denkens-Art zu seinem Gluecke so notwendig war, dass ohne denselben alle Vollkommenheiten seiner Dame zu schwach gewesen waeren, ihn nur einen Augenblick in ihren Fesseln zu behalten. Ihm diesen Irrtum zu benehmen, war der schlimmste Streich, den man seiner Liebe und der schoenen Danae spielen konnte; und dieses zu tun, war das Mittel, wodurch der Sophist an beiden auf einmal eine Rache zu nehmen hoffte, deren blosse Vorstellung sein boshaftes Herz in Erzueckung setzte. Er laurte dazu nur auf eine bequeme Gelegenheit, und diese pflegt zu einem boesen Vorhaben selten zu entgehen. Ob dieses letztere der Geschaeftigkeit irgend eines boesen Daemons zu zuschreiben sei, oder ob es daher komme, dass die Bosheit ihrer Natur nach eine lebhaftere Wuerksamkeit hervorbringt als die Guete; ist eine Frage, welche wir andern zu untersuchen ueberlassen. Es sei das eine oder das andere, so wuerde eine ganz natuerliche Folge dieser fast alltaeglichen Erfahrungs-Wahrheit sein, dass das Boese in einer immer wachsenden Progression zunehmen, und, wenigstens in dieser sublunarischen Welt, das Gute zuletzt gaenzlich verschlingen wuerde; wenn nicht aus einer eben so gemeinen Erfahrung richtig waere, dass die Bemuehungen der Boesen, so gluecklich sie auch in der Ausfuehrung sein moegen, doch gemeiniglich ihren eigentlichen Zweck verfehlen, und das Gute durch eben die Massregeln und Raenke, wodurch es haette gehindert werden sollen, weit besser befoerdern, als wenn sie sich ganz gleichgueltig dabei verhalten haetten. ZWEITES KAPITEL Verraeterei des Hippias Unter andern Eigenschaften, welche den Charakter der Danae schaetzbar machten, war auch diese, dass sie eine vortreffliche Freundin war. So gleichgueltig sie, bis auf die Zeit da sich Agathon ihres Herzens bemeisterte, gegen den Vorwurf der Unbestaendigkeit in der Liebe auch immer gewesen war: so zuverlaessig und standhaft war sie jederzeit in der Freundschaft gewesen. Sie liebte ihre Freunde mit einer Zaertlichkeit, welche von Leuten, die bloss nach dem aeusserlichen Ausdruck urteilen, leicht einem eigennuetzigern Affekt beigemessen werden konnte; denn diese Zaertlichkeit stieg bis zum wirksamsten Grade der Leidenschaft, sobald es darauf ankam, einem ungluecklichen Freunde Dienste zu leisten. Es war kein Vergnuegen, welches sie nicht in einem solchen Falle den Pflichten der Freundschaft aufgeopfert haette. Eine Veranlassung von dieser Art (wovon die Umstaende mit unsrer Geschichte in keiner Beziehung stehen) hatte sie auf einige Tage von Smyrna abgerufen. Agathon musste zurueckbleiben, und die gutherzige Danae, mit dem Beweise zufrieden, den ihr sein Schmerz bei ihrem Abschied von seiner Liebe gab, versuesste sich ihren eigenen durch die Vorstellung, dass die kurze Trennung ihm den Wert seiner Glueckseligkeit weit lebhafter zu fuehlen geben werde, als eine ununterbrochene Gegenwart. Ruhig ueber den Besitz seines Herzens empfahl sie ihm desto eifriger, sich waehrend ihrer Abwesenheit den Freuden, welche das reiche und wolluestige Smyrna verschaffen konnte, zu ueberlassen, je gewisser sie war, dass sie von dergleichen Zerstreuungen nichts zu besorgen habe. Allein Agathon hatte bereits angefangen, den Geschmack an diesen Lustbarkeiten zu verlieren. So lebhaft, so manchfaltig, so berauschend sie sein moegen, so sind sie doch nicht faehig einen Geist wie der seinige war, lange einzunehmen. Als eine Beschaeftigung betrachtet, koennen sie es nur fuer Leute sein, die sonst zu nichts taugen; und Vergnuegungen bleiben sie nur so lange als sie neu sind. Je lebhafter sie sind, desto baelder folgen Saettigung und Ermuedung; und alle ihre anscheinende Manchfaltigkeit kann bei einem fortgesetzten Gebrauch das Einfoermige nicht verbergen, wodurch sie endlich selbst der verdienstlosesten Klasse der Weltleute ekelhaft werden. Die Abwesenheit der Danae benahm ihnen vollends noch den einzigen Reiz, den sie noch fuer ihn gehabt haetten, das Vergnuegen sie daran Anteil nehmen zu sehen. Er brachte also bei nahe die ganze Zeit ihrer Abwesenheit in einer Einsamkeit zu, von welcher ihn das beschaeftigte Leben zu Athen und die wolluestige Musse zu Smyrna schon etliche Jahre entwoehnet hatten. Hier ging es ihm anfangs wie denen welche aus einem stark erleuchteten Ort auf einmal ins Dunkle kommen. Seine Seele fuehlte sich leer, weil sie allzuvoll war; er schrieb dieses der Abwesenheit seiner Freundin zu; er fuehlte dass sie ihm mangelte, und dachte nicht daran, dass er sie weniger vermisst haben wuerde, wenn die Nerven seines Geistes durch die Gewohnheit einer wolluestigen Passivitaet nicht eingeschlaefert worden waeren. Die ersten Tage schlichen fuer ihn in einer Art von zaertlicher Melancholie vorbei, welche nicht ohne Anmut war. Danae war beinahe der einzige Gegenstand, womit seine in sich selbst zurueckgezogene Seele sich beschaeftigte; oder wenn seine Erinnerung in vorhergehende Zeiten zurueck ging, wenn sie ihm das Bild seiner Psyche, oder die schimmernden Auftritte seines Republikanischen Lebens vorhielt, so war es nur, um den Wert der unvergleichlichen Danae und die ruhige Glueckseligkeit eines allein der Liebe, der Freundschaft, den Musen, und den Goettinnen der Freude geweihten Privatlebens in ein hoeheres Licht zu setzen. Seine Liebe belebte sich aufs neue. Sie verbreitete wieder diese begeisternde Waerme durch sein Wesen, welche die Triebfedern des Herzens und der Einbildungs-Kraft so harmonisch zusammenspielen macht. Er entwarf sich die Idee einer Lebens-Art, welche (Dank seiner dichterischen Phantasie!) mehr das Leben eines Gottes, als eines Sterblichen schien. Danae glaenzte darin aus einem Himmel von lachenden Bildern der Freude und Glueckseligkeit hervor. Entzueckt von diesen angenehmen Traeumen, beschloss er bei sich selbst, sein Schicksal auf immer mit dem ihrigen zu vereinigen. Er hielt sie fuer wuerdig, diesen Agathon gluecklich zu machen, welcher zu stolz gewesen waere, das schimmerndste Glueck aus der Hand eines Koenigs anzunehmen. Dieser Entschluss, welcher bei tausend andern eine nur sehr zweideutige Probe der Liebe sein wuerde, war in der Tat, nach seiner Art zu denken, der Beweis, dass die seinige auf den hoechsten Grad gestiegen war. In einem fuer die Absichten der Danae so guenstigen Gemuets-Zustand befand er sich, als Hippias ihm einen Besuch machte, um sich auf eine Freundschaftliche Art ueber die Einsamkeit zu beklagen, worin er seit der Entfernung der schoenen Danae lebte. Danae sollte zu frieden sein, sagte er in scherzhaftem Ton, den liebenswuerdigen Callias fuer sich allein zu behalten, wenn sie gegenwaertig sei; aber ihn auch in ihrer Abwesenheit der Welt zu entziehen, das sei zuviel, und muesse endlich die Folge haben, die Schoenen zu Smyrna in eine allgemeine Zusammenverschwoerung gegen sie zu ziehen. Agathon beantwortete diesen Scherz in dem naemlichen Ton; unvermerkt wurde das Gespraech interessant, ohne dass der Sophist eine besondere Absicht dabei zu haben schien. Er bemuehte sich seinem Freunde zu beweisen, dass er Unrecht habe, der Gesellschaft zu entsagen, um sich mit den Dryaden von seiner Liebe zu besprechen, und die Zephyrs mit Seufzern und Botschaften an seine Abwesende zu beladen. Er malte ihm mit verfuehrischen Farben die Vergnuegungen vor, deren er sich beraube, und vergass auch das Laecherliche nicht, welches er sich durch eine so seltsame Laune in den Augen der Schoenen gebe. Seiner Meinung nach sollte ein Callias sich an einer einzigen Eroberung, so glaenzend sie auch immer sein moechte, nicht begnuegen lassen; er, dem seine Vorzuege das Recht geben, seinem Ehrgeiz in dieser Sphaere keine Grenzen zu setzen, und der nur zu erscheinen brauche um zu siegen. Er bewies die Wahrheit dieser Schmeichelei mit den besondern Anspruechen, welche einige von den beruehmtesten Schoenheiten zu Smyrna auf ihn machten; seinem Vorgeben nach, lag es nur an Agathon, seine Eitelkeit, seine Neubegier und seinen Hang zum Vergnuegen zu gleicher Zeit zu befriedigen, und auf eine so mannichfaltige Art gluecklich zu sein, als sich die verzaerteltste Einbildung nur immer wuenschen koenne. Agathon hatte auf alle diese schoene Vorspieglungen nur Eine Antwort--seine Liebe zu Danae. Der Sophist fand sie unzulaenglich. Eben diese Ursachen, welche seine Liebe zu Danae hervorgebracht hatten, sollten ihn auch fuer die Reizungen andrer Schoenen empfindlich machen. Seiner Meinung nach machte die Abwechselung der Gegenstaende das groesseste Glueck der Liebe aus. Er behauptete diesen Satz durch eine sehr lebhafte Ausfuehrung der besondern Vergnuegungen, welche mit der Besiegung einer jeden besondern Klasse der Schoenen verbunden sei. Die Unwissende und die Erfahrne, die Geistreiche und die Bloede, die Schoene und die Haessliche, die Kokette, die Sproede, die Tugendhafte, die Andaechtige--kurz jeder besondere Charakter beschaeftige den Geschmack, die Einbildung, und so gar die Sinnen (denn von dem Herzen war bei ihm die Rede nicht) auf eine eigene Weise--erfordre einen andern Plan, setze andre Schwierigkeiten entgegen, und mache auf eine andre Art gluecklich. Das Ende dieser schoenen Ausfuehrung war, dass es unbegreiflich sei, wie man so viel Vergnuegen in seiner Gewalt haben, und es sich nur darum versagen koenne, um die einfoermigen Freuden einer einzigen, mit romanhafter Treue in gerader Linie sich fortschleppenden Leidenschaft bis auf die Hefen zu erschoepfen. Agathon gab zu, dass die Abwechselung, wozu ihn Hippias aufmuntre, fuer einen muessigen Wolluestling ganz angenehm sein moege, der aus dieser Art von Zeitvertreib das einzige Geschaefte seines Lebens mache. Er behauptete aber, dass diese Art von Leuten niemalen erfahren haben muesste, was die wahre Liebe sei. Er ueberliess sich hierauf der ganzen Schwaermerei seines Herzens, um dem Hippias eine Abschilderung von demjenigen zu machen, was er von dem ersten Anblick an bis auf diese Stunde fuer die schoene Danae empfunden; er beschrieb eine so wahre, so delikate, so vollkommene Liebe, breitete sich mit einer so begeisterten Entzueckung ueber die Vollkommenheiten seiner Freundin, ueber die Sympathie ihrer Seelen, und die fast vergoetternde Wonne, welche er in ihrer Liebe geniesse, aus, dass man entweder die Bosheit eines Hippias oder die freundschaftliche Hartherzigkeit eines Mentors haben musste, um faehig zu sein, ihn einem so beglueckenden Irrtum zu entreissen. "Die Reizungen der schoenen Danae sind zu bekannt", versetzte der Sophist, "und ihre Vorzuege in diesem Stuecke werden sogar von ihrem eigenen Geschlecht so allgemein eingestanden, dass Lais selbst, welche den Ruhm hat, dass die Edelsten der Griechen und die Fuersten auslaendischer Nationen den Preis ihrer Naechte in die Wette steigern, laecherlich sein wuerde, wenn sie sich einfallen lassen wollte, mit ihr um den Preis der Liebenswuerdigkeit zu streiten. Aber dass sie jemals die Ehre haben wuerde, eine so ehrwuerdige, so metaphysische, so ueber alles was sich denken laesst erhabene Liebe einzufloessen--dass der Macht ihrer Reizungen noch dieses Wunder aufbehalten sei, das einzige welches ihr noch abging--das haette sich in der Tat niemand traeumen lassen koennen, ohne sich selbst ueber einen solchen Einfall zu belachen." Hier ging unserm Helden, welcher die boshafte Vergleichung mit der Corinthischen Lais schon auf die befremdlichste Art aergerlich gefunden hatte, die Geduld gaenzlich aus. Er setzte den Sophisten mit aller Hitze eines in dem Gegenstande seiner Anbetung beleidigten Liebhabers wegen des zweideutigen Tons zu Rede, womit er sich anmasse, von einer Person wie Danae zu sprechen; und sein Unwille sowohl als seine Verwirrung stieg auf den aeussersten Grad, da ein Satyr-maessiges Gelaechter die ganze Antwort des Hippias war. Es ist so leicht voraus zu sehen, was fuer einen Ausgang diese Szene nehmen musste, dass wir nach allem was von den Absichten des Sophisten bereits gesagt worden ist, den Leser seiner eignen Einbildung ueberlassen koennen. Ungeduldige Fragen auf der einen--Ausfluechte und schalkhafte Wendungen auf der andern Seite; bis sich Hippias auf vieles Zureden endlich das Geheimnis des wahren Standes der schoenen Danae, und derjenigen Anekdoten, welche wir (wiewohl aus unschuldigem Absichten) unsern Lesern schon im dritten Kapitel des vierten Buches verraten haben, mit einer Gewalt, welcher seine vergebliche Freundschaft fuer Agathon nicht widerstehen konnte, abnoetigen liess. Wir haben schon bemerkt, wie viel es bei Erzaehlung einer Begebenheit auf die Absicht des Erzaehlers ankomme, und wie verschieden die Wendungen seien, welche sie durch die Verschiedenheit derselben erhaelt. Danae erzaehlte ihre Geschichte mit der unschuldigen Absicht zu gefallen. Sie sah natuerlicher Weise ihre Auffuehrung, ihre Schwachheiten, ihre Fehltritte selbst in einem mildern, und (lasset uns die Wahrheit sagen) in einem wahrern Licht als die Welt; welche auf der einen Seite von allen den kleinen Umstaenden, die uns rechtfertigen oder wenigstens unsre Schuld vermindern koennten, nicht unterrichtet, und auf der andern Seite boshaft genug ist, um ihres groessern Vergnuegens willen das Gemaelde unsrer Torheiten mit tausend Zuegen zu ueberladen, um welche es zwar weniger wahr aber desto komischer wird. Ungluecklicher Weise fuer sie erforderte die Absicht des Hippias, dass er diese schalkhafte Kunst, eine Begebenheit ins Haessliche zu malen, so weit treiben musste, als es die Gesetze der Wahrscheinlichkeit nur immer erlauben konnten. Unser Held glich waehrend dieser Entdeckungen mehr einer Bild-Saeule oder einem Toten als sich selbst. Kalte Schauer und fliegende Glut fuhren wechselsweise durch seine Adern. Seine von den widerwaertigsten Leidenschaften auf einmal bestuermte Brust atmete so langsam, dass er in Ohnmacht gefallen waere, wenn nicht Eine davon ploetzlich die Oberhand behalten, und durch den heftigsten Ausbruch dem gepressten Herzen Luft gemacht haette. Das Licht, worin ihm Hippias seine Goettin zeigte, machte mit demjenigen, worin er sie zu sehen gewohnt war, einen so beleidigenden Kontrast; der Gedanke, sich so sehr betrogen zu haben, war so unertraeglich, dass es ihm unmoeglich fallen musste, dem Sophisten Glauben beizumessen. Der ganze Sturm, der seine Seele schwellte, brach also ueber den Verraeter aus. Er nannte ihn einen falschen Freund, einen Verleumder, einen Nichtswuerdigen--rief alle raechende Gottheiten gegen ihn auf--schwur, wofern er die Beschuldigungen, womit er die Tugend der schoenen Danae zu beschmitzen sich erfrechete, nicht bis zur unbetrueglichsten Evidenz erweisen werde, ihn als ein das Sonnenlicht befleckendes Ungeheuer zu vertilgen, und seinen verfluchten Rumpf unbegraben den Voegeln des Himmels preis zu geben. Der Sophist sah diesem Sturm mit der Gelassenheit eines Menschen zu, der die Natur der Leidenschaften kennt; so ruhig, wie einer der vom sichern Ufer dem wilden Aufruhr der Wellen zusieht, dem er gluecklich entgangen ist. Ein mitleidiger Blick, dem ein schalkhaftes Laecheln seinen zweideutigen Wert vollends benahm, war alles, was er dem Zorn des aufgebrachten Liebhabers entgegensetzte. Agathon stutzte darueber. Ein schrecklicher Zweifel warf ihn auf einmal auf die entgegengesetzte Seite. "Rede, Grausamer", rief er aus, "rede! Beweise deine hassenswuerdigen Anklagen so klar als Sonnenschein; oder bekenne, dass du ein verraetrischer Elender bist, und vergeh vor Scham!"--"Bist du bei Sinnen, Callias", antwortete der Sophist mit dieser verruchten Gelassenheit, welche in solchen Umstaenden der triumphierenden Bosheit eigen ist--"komm erst zu dir selbst; sobald du faehig sein wirst, Vernunft anzuhoeren, will ich reden." Agathon schwieg; denn was kann derjenige sagen, der nicht weiss was er denken soll? "Wahrhaftig", fuhr der Sophist fort, "ich begreife nicht, was fuer eine Ursache du zu haben glaubst, den rasenden Ajax mit mir zu spielen. Wer redet von Beschuldigungen? Wer klagt die schoene Danae an? Ist sie vielleicht weniger liebenswuerdig, weil du weder der erste bist der sie gesehen, noch der erste, der sie empfindlich gefunden hat? Was fuer Launen das sind! Glaube mir, jeder andrer als du haette nichts weiter noetig gehabt als sie zu sehen, um meine Nachrichten glaubwuerdig zu finden; Ihr blosser Anblick ist ein Beweis. Aber du forderst einen staerkern; du sollst ihn haben, Callias. Was sagtest du, wenn ich selbst einer von denen gewesen waere, welche sich ruehmen koennen, die schoene Danae empfindlich gesehen zu haben?"--"Du?" rief Agathon mit einem unglaeubigen Erstaunen, welches eben nicht schmeichelhaft fuer die Eitelkeit des Sophisten war. "Ja, Callias; ich"; erwiderte jener; "ich, wie du mich hier siehest, zehn oder zwoelf Jahre abgerechnet, um welche ich damals geschickter sein mochte, den Beifall einer schoenen Dame zu erhalten. Du glaubest vielleicht ich scherze; aber ich bin ueberzeugt, dass deine Goettin selbst zu edel denkt, um dir wenn du sie mit guter Art fragen wirst, eine Wahrheit verhalten zu wollen, von welcher ganz Smyrna zeugen koennte." Hier fuhr der barbarische Mensch fort, ohne das geringste Mitleiden mit dem Zustande, worein er den armen Agathon durch seine Prahlereien setzte, die Glueckseligkeiten, welche er in den Armen der schoenen Danae (der Himmel weiss mit welchem Grunde) genossen zu haben vorgab, von Stueck zu Stueck mit einem Ton von Wahrheit, und mit einer Munterkeit zu beschreiben, welche seinen Zuhoerer beinahe zur Verzweiflung brachte. "Es ist vorbei", fiel er endlich dem Sophisten mit einer so heftigen Bewegung in die Rede, dass er in diesem Augenblick mehr als ein Mensch zu sein schien--"Es ist vorbei! O Tugend, du bist gerochen!--Hippias, du hast mich unter der laechelnden Maske der Freundschaft mit einem giftigen Dolch durchbohret--aber ich danke dir--deine Bosheit leistet mir einen wichtigern Dienst als alles was deine Freundschaft fuer mich haette tun koennen. Sie eroeffnet mir die Augen--zeigt mir auf einmal in den Gegenstaenden meiner Hochachtung und meines Zutrauens, in dem Abgott meines Herzens und in meinem vermeinten Freunde, die zwei veraechtlichsten Gegenstaende, womit jemals meine Augen sich besudelt haben. Goetter! die Buhlerin eines Hippias! Kann etwas unter diesem untersten Grade der Entehrung sein?" Mit dieser Apostrophe warf er den verachtungsvollesten Blick, der jemals aus einem Menschlichen Auge geblitzt hat, auf den betroffenen Sophisten, und begab sich hinweg. DRITTES KAPITEL Folgen des Vorhergehenden Die menschliche Seele ist vielleicht keines heftigern Schmerzens faehig, als derjenige ist, wenn wir uns genoetiget sehen, den Gegenstand unsrer zaertlichsten Gesinnungen zu verachten. Alles was man davon sagen kann ist zu schwach, die Pein auszudruecken, die durch eine so gewaltsame Zerreissung in einem gefuehlvollen Herzen verursacht wird. Wir wollen also lieber gestehen, dass wir uns unvermoegend finden, den Tumult der Leidenschaften, welche in den ersten Stunden nach einer so grausamen Unterredung in dem Gemuete Agathons wueteten, abzuschildern, als durch eine frostige Beschreibung zu gleicher Zeit unsre Vermessenheit und unser Unvermoegen zu verraten. Das erste was er tat, sobald er seiner selbst wieder maechtiger wurde, war, dass er alle seine Kraefte anstrengte, sich zu ueberreden, dass ihn Hippias betrogen habe. War es zuviel, das Schlimmste von einem so ungeheuern Boesewicht zu denken, als dieser Sophist nunmehr in seinen Augen war? Was fuer eine Gueltigkeit konnte ein solcher Zeuge gegen eine Danae haben?--Oder vielmehr, was fuer einen maechtigen Apologisten hattest du, schoene Danae, in dem Herzen deines Agathon! Was haette Hyperides selbst, ob er gleich beredt genug war, die Athenienser von der Unschuld einer Phryne zu ueberzeugen, staerkers und scheinbarers zu deiner Verteidigung sagen koennen, als was er sich selbst sagte?--Vermutlich wuerde die Vernunft allein von dieser sophistischen Beredsamkeit der Liebe ueberwaeltiget worden sein: Aber die Eifersucht, welche ihr zu Huelfe kam, gab den Ausschlag. Unter allen Leidenschaften ist keine, welcher die Verwandlung des Moeglichen ins Wuerkliche weniger kostet als diese. In dem zweifelhaften Lichte, welches sie ueber seine Seele ausbreitete, wurde Vermutung zu Wahrscheinlichkeit und Wahrscheinlichkeit zu Gewissheit; nicht anders als wenn er mit der spitzfindigen Delikatesse eines Julius Caesars die schoene Danae schon darum schuldig gefunden haette, weil sie bezuechtiget wurde. Er verglich ihre eigene Erzaehlung mit des Hippias seiner, und glaubte nun, da das Misstrauen sich seines Geistes einmal bemaechtiget hatte, hundert Spuren in der ersten wahrzunehmen, welche die Wahrheit der letztern bekraeftigten. Hier hatte sie einem Umstand eine gekuenstelte Wendung geben muessen; dort war sie, (wie er sich zu erinnern glaubte) verlegen gewesen, was sie aus einem andern machen sollte, der ihr unversehens entschluepft war. Mit einem eben so schielenden Auge durchging er ihr ganzes Betragen gegen ihn. Wie deutlich glaubte er itzt zu sehen, dass sie von dem ersten Augenblick an Absichten auf ihn gehabt habe! Tausend kleine Umstaende, welche ihm damals ganz gleichgueltig gewesen waren, schienen ihm itzt eine geheime Bedeutung gehabt zu haben. Er besann sich, er verglich und kombinierte so lange, bis es ihm ganz glaublich vorkam, dass alles was bei dem ersten Besuche, den er ihr mit Hippias gemacht, bis zu seinem uebergang in ihre Dienste vorgegangen, die Folgen eines zwischen ihr und dem Sophisten abgeredeten Plans gewesen seien. Wie sehr vergiftete dieser Gedanke alles was sie fuer ihn getan hatte! wie gaenzlich benahm er ihren Handlungen diese Schoenheit und Grazie, die ihn so sehr bezaubert hatte! Er sah nun in diesem vermeinten Urbild einer jeden idealen Vollkommenheit nichts mehr als eine schlaue Buhlerin, welche von einer grossen Fertigkeit in der Kunst die Herzen zu bestricken den Vorteil ueber seine Unschuld erhalten hatte! Wie veraechtlich kamen ihm itzt diese Gunstbezeugungen vor, welche ihm so kostbar gewesen waren, so lang er sie fuer Ergiessungen eines fuer ihn allein empfindlichen Herzens angesehen hatte! Wie veraechtlich diese Freuden, die ihn in jenem gluecklichen Stande der Bezauberung den Goettern gleich gemacht! Wie zuernte er itzt ueber sich selbst, dass er toericht genug hatte sein koennen, in ein so sichtbares, so handgreifliches Netz sich verwickeln zu lassen! Das Bild der liebenswuerdigen Psyche konnte sich ihm zu keiner ungelegnern Zeit fuer Danae darstellen als itzt. Aber es war natuerlich, dass es sich darstellte; und wie blendend war das Licht, worin sie ihm itzt erschien! Wie wurde sie durch die verdunkelte Vorzuege ihrer ungluecklichen Nebenbuhlerin herausgehoben! Himmel! wie war es moeglich, dass die Beischlaeferin eines Alcibiades, eines Hippias--eines jeden andern, der ihr gefiel, faehig sein konnte, diese liebenswuerdige Unschuld auszuloeschen, deren keusche Umarmungen, anstatt seine Tugend in Gefahr zu setzen, ihr neues Leben, neue Staerke gegeben hatten?--Er trieb die Vergleichung so weit sie gehen konnte. Beide hatten ihn geliebt; aber, welch ein Unterschied in der Art zu lieben! welch ein Unterschied zwischen jener Nacht--an die er sich itzt mit Abscheu erinnerte--wo Danae, nachdem sie alle ihre Reizungen, alles was die schlaueste Verfuehrungs-Kunst erfinden kann; zugleich mit den magischen Kraeften der Musik aufgeboten, seine Sinnen zu berauschen und sein ganzes Wesen in wolluestige Begierden aufzuloesen, sich selbst mit zuvorkommender Guete in seine Arme geworfen hatte--und den elysischen Naechten, die ihm an Psychens Seite in der reinen Wonne entkoerperter Geister, wie ein einziger himmlischer Augenblick, voruebergeflossen waren!--Arme Danae! So gar die Reizungen ihrer Figur verloren bei dieser Vergleichung einen Vorzug, den ihnen nur das parteilichste Vorurteil absprechen konnte. Diese Gestalt der Liebes-Goettin, bei deren Anschauen seine entzueckte Seele in Wollust zerflossen war, sank itzt, mit der jungfraeulichen Geschmeidigkeit der jungen Psyche verglichen, in seiner gramsuechtigen Einbildung zu der ueppigen Schoenheit einer Bacchantin herab--der Wut eines Weintriefenden Satyrs wuerdiger als der zaertlichen Entzueckungen, welche er sich itzt schaemte, in einer unverzeihlichen Betoerung seiner Seele, an sie verschwendet zu haben. Ohne Zweifel werden unsre tugendhafte Leserinnen, welche den Fall unsers Helden nicht ohne gerechten Unwillen gegen die feine Buhler-Kuenste der schoenen Danae betraurt haben, von Herzen erfreut sein, die Ehre der Tugend, und gewisser massen das Interesse ihres ganzen Geschlechts an dieser Verfuehrerin gerochen zu sehen. Wir nehmen selbst vielen Anteil an dieser ihrer Freude; aber wir koennen uns doch, mit ihrer Erlaubnis nicht entbrechen zu sagen, dass Agathon in der Vergleichung zwischen Danae und Psyche eine Strenge bewies, welche wir nicht allerdings billigen koennen, so gerne wir ihn auch von einer Leidenschaft zurueckkommen sehen, deren laengere Dauer uns in die Unmoeglichkeit gesetzt haette, diesen zweiten Teil seiner Geschichte zu liefern. Danae mag wegen ihrer Schwachheit gegen unsern Helden so tadelnswuerdig sein, als man will, so war es doch offenbar unbillig, sie zu verurteilen, weil sie keine Psyche war; oder, um bestimmter zu reden, weil sie in aehnlichen Umstaenden sich nicht vollkommen so wie Psyche betragen hatte. Wenn Psyche unschuldiger gewesen war, so war es weniger ein Verdienst, als ein physikalischer Vorzug, eine natuerliche Folge ihrer Jugend und ihrer Umstaende: Danae war es vermutlich auch, da sie, unter der Aufsicht ihres edeln Bruders, mit aller Naivitaet eines Landmaedchens vor vierzehen Jahren bei den Gastmaehlern zu Athen, nach der Floete tanzte, oder den Alcamenen, fuer die Gebuehr, das Model zu dem halbaufgebluehten Busen einer Hebe vorhielt. War es ihre Schuld, dass sie nicht zu Delphi erzogen worden? Oder, dass sich die ersten Empfindungen ihres jugendlichen Herzens fuer einen Alcibiades, und nicht fuer einen Agathon entfalteten?--Psyche liebte unschuldiger; wir geben's zu; aber die Liebe bleibt doch in ihren Wuerkungen allezeit sich selbst aehnlich. Sie erweitert ihre Foderungen so lange bis sie im Besitz aller ihrer Rechte ist; und die treuherzige Unerfahrenheit ist am wenigsten im Stande, ihr diese Forderungen streitig zu machen. Es war gluecklich fuer die Unschuld der zaertlichen Psyche, dass ihre naechtliche Zusammenkuenfte unterbrochen wurden, eh diese auf eine so geistige Art sinnliche Schwaermerei, worin sie beide so schoene Progressen zu machen angefangen hatten, ihren hoechsten Grad erreichte. Vielleicht noch wenige Tage, oder auch spaeter, wenn ihr wollt; aber desto gewisser wuerden die guten Kinder, von einer unschuldigen Ergiessung des Herzens zur andern, von einem immer noch zu schwachen Ausdruck ihrer unaussprechlichen Empfindungen zum andern, sich endlich, zu ihrer eignen grossen Verwunderung, da gefunden haben, wo die Natur sie erwartet haette; und wo wuerde da der wesentlichste Vorzug der Unschuld geblieben sein?--Ein andrer Umstand, worin Psyche gluecklicher Weise den Vorteil ueber Danae hatte, war dieser, dass ihr Liebhaber eben so unschuldig war als sie selbst, und bei aller seiner Zaertlichkeit nur nicht den Schatten eines Gedankens hatte, ihrer Tugend nachzustellen. Wissen wir, wie sie sich verhalten haette, wenn sie auf die Probe gestellt worden waere? Sie wuerde widerstanden haben; daran ist kein Zweifel; aber, setzet hinzu; so lang es ihr moeglich gewesen waere. Denn dass sie stark genug gewesen waere ihn zu fliehen, ihn gar nicht mehr zu sehen, das ist nicht zu vermuten. Sie wuerde also endlich doch von den suessen Verfuehrungen der Liebe ueberschlichen worden sein, so weit sie auch den Augenblick ihrer Niederlage haette zurueckstellen moegen. Man koennte sagen: Gesetzt auch, sie wuerde die Probe nicht ausgehalten haben, so haette sie doch widerstanden; Danae hingegen habe ihren Fall nicht nur vorausgesehen, und beschleunigt, sondern er sei sogar das Werk ihrer eignen Massnehmungen gewesen; und wenn sie ihn aufgezogen habe, so sei es allein des Vorteils ihrer Liebe und ihres Vergnuegens wegen, nicht aus Tugend, geschehen. Alles das ist nicht zu leugnen; allein vorausgesetzt, dass sie sich endlich doch ergeben haben wuerde, (welches auf eine oder die andere Art doch allemal der stillschweigende Vorsatz einer jeden ist, die sich in eine Liebes-Angelegenheit waget) wozu wuerde ein langwieriger eigensinniger Widerstand gedient haben, als sich selbst und ihrem Liebhaber unnoetige Qualen zu verursachen? Genung, dass der strengeste Wohlstand der heutigen Welt nicht halb soviel Zeit fodert, als sie anwandte, dem Agathon seinen Sieg zu erschweren. Und glauben wir etwan, dass sie sich keine Gewalt habe antun muessen, einen so vollkommenen Liebhaber, einen Liebhaber dessen ausserordentlicher Wert die Heftigkeit ihrer Neigung so gut rechtfertigte, so lange schmachten zu lassen? oder dass die Selbstverleugnung, welche dazu erfordert wurde, eine Person, deren Einbildungs-Kraft mit den lebhaftesten Vergnuegungen der Liebe schon so bekannt war, nicht zum wenigsten eben soviel gekostet habe, als einer noch unerfahrenen Person der ernstlichste Widerstand kosten kann? Wir sagen dieses alles nicht, um die schoene Danae zu rechtfertigen; sondern nur zu zeigen, dass Agathon in der Hitze des Affekts zu strenge ueber sie geurteilt habe. Es war unbillig, ihr eine Guetigkeit zum Verbrechen zu machen, welche ihn so gluecklich gemacht hatte, als er elend gewesen sein wuerde, wenn sie schlechterdings darauf beharret waere, die heftige Leidenschaft, von der er verzehrt wurde, bloss allein durch die ruhigen Gesinnungen der Freundschaft erwidern zu wollen. Allein das Vorurteil, von welchem er nun eingenommen war, machte ihn unfaehig ihr Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Der Gedanke, dass sie einen Hippias eben so beguenstiget habe als ihn, machte ihm alles verdaechtig, was ihn haette ueberzeugen koennen, dass, wenn ihm gleich andere in dem Genuss ihrer Gunstbezeugungen zuvorgekommen, er doch der erste gewesen sei, der ihr Herz wahrhaftig geruehrt habe. Kurz, er sah nun nichts in ihr als eine Buhlerin, welche in dem Gesichtspunkt, worin sie ihm itzt erschien, vor den uebrigen ihrer Klasse keinen andern Vorzug hatte, als dass sie gefaehrlicher war. Indessen konnte sein Unwille gegen sie nicht so heftig sein als er war, ohne sich gegen sich selbst zu kehren. Die Vorstellung, dass er die Stelle eines Hippias, eines Hyacinths, bei ihr vertreten habe, machte ihn in seinen eigenen Augen zum veraechtlichsten Sklaven; er schaemte sich vor seinem ehmaligen bessern Selbst, wenn er an die Rechenschaft dachte, welche er sich von seinem Aufenthalt zu Smyrna schuldig sei. Wuerde er so gar, wenn Danae wuerklich diejenige gewesen waere, wofuer er sie in der Trunkenheit der Leidenschaft gehalten hatte, vor dem Gerichtstuhl der Tugend haben bestehen koennen? Was wollte er dann nun antworten, da er sich selbst anklagen musste, eine so lange Zeit ohne irgend eine lobenswuerdige Tat, verloren fuer seinen Geist, verloren fuer die Tugend, verloren fuer sein eigenes und das allgemeine Beste, in untaetigem Muessiggang, und, was noch schlimmer war, in der veraechtlichen Bestrebung den wolluestigen Geschmack einer Danae zu belustigen, ihre Begierden, ihre von dem Rest des ueppigen Feuers ihrer Jugend noch erhitzte Einbildung zu befriedigen, unruhmlich verschwendet zu haben? Er trieb die Vorwuerfe, welche er bei diesen gelbsuechtigen Vorstellungen sich selbst machte, so weit als sie der Affekt einer allzufeurigen, aber mit angebornen Liebe zur Tugend durchdrungenen Seele treiben kann. Die Schmerzen wovon sein Gemuet dadurch zerrissen wurde, waren so heftig, dass er die ganze Nacht, welche auf diesen traurigen Tag folgte, in einer fiebrischen Hitze zubrachte, welche, mit dem Zustande, worin sich seine Seele befand, zusammengenommen, ein sehr fuegliches Bild derjenigen Pein haette abgeben koennen, worin, nach dem allgemeinen Glauben aller Voelker, die Lasterhaften in einem andern Leben die Verbrechen des gegenwaertigen buessen. Wir haben schon einmal angemerkt, dass das Missvergnuegen ueber uns selbst ein allzuschmerzhafter Zustand sei, als dass ihn unsre Seele lange ausdauern koennte. Es ist natuerlich, dass die Selbstliebe allen ihren Kraeften aufbeut, um sich Linderung zu verschaffen; und wenn wir betrachten, wie wenig Gutes ein anhaltendes Gefuehl von Scham und Verachtung seiner selbst wuerken kann, und wie nachteilig im Gegenteil Gram und Niedergeschlagenheit, ihre natuerliche Folgen, der wiederkehrenden Tugend sein muessen: so haben wir vielleicht Ursache, die Geschaeftigkeit der Eigenliebe, uns bei uns selbst zu entschuldigen, fuer eine von den noetigsten Springfedern unsrer Seele, in diesem Stande des Irrtums und der Leidenschaften, worin sie sich befindet, anzusehen. Die Reue ist zu nichts gut, als uns einen tiefen Eindruck von der Haesslichkeit eines toerichten oder unsittlichen Verhaltens, dessen wir uns schuldig fuehlen, zu geben. Sobald sie diese Wuerkung getan hat, soll sie aufhoeren; ihre Dauer wuerde uns nur die Kraefte benehmen, uns in einen bessern Zustand emporzuarbeiten, und dadurch eben so schaedlich werden als eine allzugrosse Furcht, die zu nichts dient, als uns dem uebel desto gewisser auszuliefern, welchem wir behutsam entfliehen oder mutig widerstehen sollten. Agathon hatte desto mehr Ursache, diesen wohltaetigen Eingebungen der Eigenliebe Gehoer zu geben, da ihm seine allezeit zu warme Einbildungs-Kraft seine Vergehungen und den Gegenstand derselbigen wuerklich in einem weit haesslichern Lichte gezeigt hatte, als die gelassene und unparteiische Vernunft getan haben wuerde. Die seltsame Abwechselung dieser launischen Zauberin, und wie wenig ihr der ploetzliche uebergang von dem aeussersten Grad eines Affekts zum entgegen gesetzten kostet, wird vermutlich einem guten Teil unsrer Leser aus eigner Erfahrung so wohl bekannt sein, dass sie sich nicht verwundern werden, zu vernehmen, dass die Begierde sich selbst in seinen eignen Augen zu rechtfertigen, oder doch wenigstens soviel moeglich zu entschuldigen, unsern Helden unvermerkt dahin gebracht habe, auch der schoenen Danae einen Teil der Gerechtigkeit wieder angedeihen zu lassen, der ihr von den strengesten Verehrern der Tugend nicht versagt werden kann. "Es war schwer, sehr schwer", wuerde ein Socrates gesagt haben, "den Reizungen eines so schoenen Gegenstandes, den Verfuehrungen so vieler vereinigter Zauberkraefte zu widerstehen; die Flucht war das einzige sichere Rettungs-Mittel; es war freilich fast eben so schwer; aber das Vermoegen dazu war wenigstens anfangs in eurer Gewalt; und es war unvorsichtig an euch, nicht zu denken, dass eine Zeit kommen wuerde, da ihr keine Kraefte mehr zum fliehen haben wuerdet." So ungefaehr moechte derjenige gesagt haben, der den Critobulus, weil er den schoenen Knaben des Alcibiades gekuesst hatte, einen Wagehals nannte; und dem jungen Xenophon riet, vor einem schoenen Gesichte so behende wie vor einem Basilisken davon zu laufen. Allein so bescheiden und so wahr klang die Sprache der Eigenliebe nicht. "Es war unmoeglich", sagte sie unserm Helden, "so maechtigen Reizungen zu widerstehen; es war unmoeglich zu entfliehen." Sie nahm die ganze Lebhaftigkeit seiner Einbildungs-Kraft zu huelfe, ihm die Wahrheit dieser troestlichen Versicherungen zu beweisen; und wenn sie es nicht so weit brachte, ein gewisses innerliches Gefuehl, welches ihr widersprach, und welches vielleicht das gewisseste Merkmal der Freiheit unsers Willens ist, gaenzlich zu betaeuben, so gelang es ihr doch unvermerkt, den Gram aus seinem Gemuete zu verbannen, und dieses sanfte Licht wieder darin auszubreiten, worin wir ordentlicher Weise alles, was zu uns selbst gehoert, zu sehen gewohnt sind. Allein Danae gewann wenig bei dieser ruhigern Verfassung seines Herzens. Ihre Vollkommenheiten rechtfertigten zwar die hohe Meinung die er von ihrem Charakter gefasset hatte, und beides, die Groesse seiner Leidenschaft; er vergab sich selbst, sie so sehr geliebet zu haben, so lang er Ursache gehabt hatte, die Schoenheit ihrer Seele fuer eben so ungemein zu halten als es die Reizungen ihrer Person waren: Aber sie verlor mit dem Recht an seine Hochachtung alle Gewalt ueber sein Herz. Der Entschluss sie zu verlassen war die natuerliche Folge davon, und dieser kostete ihn, da er ihn fasste, nur nicht einen Seufzer; so tief war die Verachtung, wovon er sich gegen sie durchdrungen fuehlte. Die Erinnerung dessen was er gewesen war, das Gefuehl dessen was er wieder sein koenne, sobald er wolle, machte ihm den Gedanken unertraeglich, nur einen Augenblick laenger der Sklave einer andern Circe zu sein, die durch eine schaendlichere Verwandlung als irgend eine von denen welche die Gefaehrten des Ulysses erdulden mussten, den Helden der Tugend in einen muessigen Wolluestling verwandelt hatte. Bei so bewandten Umstaenden war es nicht ratsam, ihre Wiederkunft zu erwarten, welche, nach ihrem Bericht, laengstens in dreien Tagen erfolgen sollte. Denn sie hatte keinen Tag vorbeigehen lassen, ohne ihm zu schreiben; und die Notwendigkeit, ihr eben so regelmaessig zu antworten, setzte ihn, nach der grossen Revolution die in seinem Herzen vorgegangen war, in eine desto groessere Verlegenheit, da er zu aufrichtig und zu lebhaft war, Empfindungen vorzugeben, die sein Herz verleugnete. Seine Briefchen wurden dadurch so kurz, und verrieten so vielen Zwang, dass Danae auf einen Gedanken kam, der zwar nicht sehr wahrscheinlich, aber doch der natuerlichste war, der ihr einfallen konnte. Sie vermutete, ihre Abwesenheit koennte eine von den Schoenen zu Smyrna verwegen genug gemacht haben, ihr einen so beneidenswuerdigen Liebhaber entfuehren zu wollen. Wenn ihr Stolz zu einem so vermessenen Vorhaben laechelte; so liebte sie doch zu zaertlich, um so ruhig dabei zu sein, als man aus der muntern Art, womit sie ueber seine Erkaeltung scherzte, haette schliessen sollen. Indessen behielt doch das Bewusstsein ihrer Vorzuege die Oberhand, und liess ihr keinen Zweifel, dass es nur ihre Gegenwart brauche, um alle Eindruecke, welche eine Nebenbuhlerin auf der Oberflaeche seines Herzens gemacht haben koennen, wieder auszuloeschen. Und wenn sie dessen auch weniger gewiss gewesen waere, so war sie doch zu klug, ihn merken zu lassen, dass sie ein Misstrauen in sein Herz setze, oder faehig sein koennte, sich ihm jemals durch eine grillenhafte Eifersucht beschwerlich zu machen. Bei allem dem beschleunigte dieser Umstand ihre Zurueckkunft; und der Gedanke, dass es ihr vielleicht einfallen koennte, ihn durch eine fruehere Ankunft, als sie in ihrem letzten Briefe versprochen hatte, ueberraschen zu wollen, (ein Gedanke, den wir sehr geneigt sind der Eingebung des Schutzgeistes seiner Tugend zu zuschreiben, so prophetisch war er) stellte ihm die Notwendigkeit der schleunigsten Flucht so dringend vor, dass er sich, sobald er den Boten der Danae abgefertiget hatte, nach dem Hafen begab, sich um ein Schiff um zu sehen, welches ihn noch in dieser Nacht von Smyrna entfernen moechte. VIERTES KAPITEL Eine kleine Abschweifung Unsere Leser werden, wenn sie diese Geschichte mit etwas weniger Fluechtigkeit als einen Franzoesischen Roman du jour zu lesen wuerdigen, bemerkt haben, dass die Wiederherstellung unsers Helden aus einem Zustande, in welchem er diesen Namen allerdings nicht verdient hat, eigentlich weder seiner Vernunft noch seiner Liebe zur Tugend zu zuschreiben sei; so angenehm es uns auch gewesen waere, der einen oder der andern die Ehre einer so schoenen Kur allein zu zuwenden. Mit aller der aufrichtigen Hochachtung, welche wir fuer beide hegen, muessen wir gestehen, dass wenn es auf sie allein angekommen waere, Agathon noch lange in den Fesseln der schoenen Danae haette liegen koennen; ja wir haben Ursache zu glauben, dass die erste gefaellig genug gewesen waere, durch tausend schoene Vorspiegelungen und Schluesse die andre nach und nach gaenzlich einzuschlaefern, oder vielleicht gar zu einem guetlichen Vergleich mit der Wollust, ihrer natuerlichen und gefaehrlichsten Feindin, zu bewegen. Wir leugnen hiemit nicht, dass sie das ihrige zur Befreiung unsers Freundes beigetragen; indessen ist doch gewiss, dass Eifersucht und beleidigte Eigenliebe das meiste getan haben, und dass also, ohne die wohltaetigen Einfluesse zwoer so verschneiter Leidenschaften, der ehmals so weise, so tugendhafte Agathon ein glorreich angefangenes Leben, allem Anscheinen nach, zu Smyrna unter den Rosen der Venus unruehmlich hinweggescherzet haben wuerde. Wir wollen durch diese Bemerkung dem grossen Haufen der Moralisten eben nicht zugemutet haben, gewisse Vorurteile fahren zu lassen, welche sie von ihren Vorgaengern, und diese, wenn wir um einige Jahrhunderte bis zur Quelle hinaufsteigen wollen, von den Moenchen und Einsamen, womit die Morgenlaender von jeher unter allen Religionen angefuellt gewesen sind, durch eine den Progressen der gesunden Vernunft nicht sehr guenstige ueberlieferung geerbt zu haben scheinen. Hingegen wuerde uns sehr erfreulich sein, wenn diese gegenwaertige Geschichte die glueckliche Veranlassung geben koennte, irgend einen von den echten Weisen unsrer Zeit aufzumuntern, mit der Fackel des Genie in gewisse dunkle Gegenden der Moral-Philosophie einzudringen, welche zu betraechtlichem Abbruch des allgemeinen Besten, noch manches Jahr-Tausend unbekanntes Land bleiben werden, wenn es auf die vortrefflichen Leute ankommen sollte, durch deren unermuedeten Eifer seit geraumen Jahren die deutschen Pressen unter einem in alle moegliche Formen gegossenen Mischmasch unbestimmter und nicht selten willkuerlicher Begriffe, schwaermerischer Empfindungen, andaechtiger Wortspiele, grotesker Charaktern, und schwuelstiger Deklamationen zu seufzen gezwungen werden. Fuer diejenigen, welche unsern frommen Wunsch zu erfuellen geschickt sind, uns darueber deutlicher zu erklaeren, oder ihnen den Weg zur Entdeckung dieser moralischen Terra incognita genauer andeuten zu wollen, als es hie und da in dieser Geschichte geschehen sein mag, wuerde einer Vermessenheit gleich sehen, wozu uns die Empfindung unsrer eignen Schwaeche oder vielleicht unsre Traegheit wenig innerliche Versuchung laesst. Wir lassen es also bei diesem kleinen Winke bewenden, und begnuegen uns, da wir nunmehr, allem Ansehen nach, unsern Helden aus der groessesten der Gefahren, worin seine Tugend jemals geschwebt hat, oder kuenftig geraten mag, gluecklich herausgefuehrt haben, einige Betrachtungen darueber anzustellen--doch nein; wir bedenken uns besser--was fuer Betrachtungen koennten wir anstellen, dass nicht diejenige welche Agathon selbst, sobald er Musse dazu hatte, ueber sein Abenteur machte, um soviel natuerlicher und interessanter sein sollten, als er sich wuerklich in dem Falle befand, worein wir uns erst durch Huelfe der Einbildungs-Kraft setzen muessten, und die Gedanken sich ihm freiwillig darboten, ja wohl wider Willen aufdraengen, welche wir erst aufsuchen muessten. Wir wollen also warten, bis er sich in der ruhigern Gemuetsverfassung befinden wird, worin die sich selbst wiedergegebene Seele aufgelegt ist, das Vergangene mit pruefendem Auge zu uebersehen. Nur moeg' es uns erlaubt sein, eh wir unsre Erzaehlung fortsetzen, zum besten unsrer jungen Leser, zu welchen wir uns nicht entbrechen koennen eine vorzuegliche Zuneigung zu tragen, einige Anmerkungen zu machen, fuer welche wir keinen schicklichern Platz wissen, und welche diejenigen, die wie Shah Baham keine Liebhaber vom moralisieren sind, fueglich ueberschlagen, oder, bis wir damit fertig sind, sich indessen, wenn es ihnen beliebt, die Zeit damit vertreiben koennen, die Spitze ihrer Nase anzuschauen. "Was wuerdet ihr also dazu sagen, meine jungen Freunde, wenn ich euch mit der Amts-Miene eines Sittenlehrers auf der Catheder, in geometrischer Methode beweisen wuerde, dass ihr zu einer vollkommnen Unempfindlichkeit gegen diese liebenswuerdige Geschoepfe verbunden seid, fuer welche eure Augen, euer Herz, und eure Einbildungs-Kraft sich vereinigen, euch einen Hang einzufloessen, der, so lang er in einem unbestimmten Gefuehl besteht, euch immer beunruhiget, und so bald er einen besondern Gegenstand bekoemmt, die Seele aller eurer uebrigen Triebe wird? Dass wir einen solchen Beweis fuehren, und was noch ein wenig grausamer ist, dass wir euch die Verbindlichkeit aufdringen koennten, keines dieser anmutsvollen Geschoepfe, so vollkommen es immer in euern bezauberten Augen sein moechte, eher zu lieben, bis es euch befohlen wird, dass ihr sie lieben sollt--ist eine Sache, die euch nicht unbekannt sein kann. Aber eben deswegen, weil es so oft bewiesen wird, koennen wir es als etwas ausgemachtes voraussetzen; und uns deucht, die Frage ist nun allein, wie es anzufangen sei, um euer widerstrebendes Herz fuer Pflichten gelehrig zu machen, gegen welche ihr tausend scheinbare Einwendungen zu machen glaubt, wenn ihr uns am Ende doch nichts anders gesagt habt, als ihr habet keine Lust, sie auszuueben. Die Aufloesung dieser Frage deucht uns die grosse Schwierigkeit, worin uns die gemeinen Moralisten mit einer Gleichgueltigkeit stecken lassen, die desto unmenschlicher ist, da wenige unter ihnen sind, welche nicht auf eine oder die andere Art erfahren haetten, dass es nicht so leicht sei einen Feind zu schlagen, als zu beweisen, dass er geschlagen werden solle. Indessen nun, bis irgend ein wohltaetiger Genius ein sicheres, kraeftiges und allgemeines Mittel ausfindig gemacht haben wird, diese Schwierigkeiten zu heben, erkuehnen wir uns, euch einen Rat zu geben, der zwar weder allgemein noch ohne alle Ungelegenheiten ist, aber doch, alles wohl ueberlegt, euch bis zu Erfindung jenes unfehlbaren moralischen Laudanums, in mehr als einer Absicht von betraechtlichem Nutzen sein koennte. Wir setzen hiebei zwei gleich gewisse Wahrheiten voraus: die eine; dass die meisten jungen Leute, und vielleicht auch ein guter Teil der Alten, entweder zur Zaertlichkeit oder doch zur Liebe im popularen Sinn dieses Wortes, einen staerkern Hang als zu irgend einer andern natuerlichen Leidenschaft haben. Die andere: dass Socrates, in der Stelle, deren in dem vorigen Kapitel erwaehnt worden, die schaedlichen Folgen der Liebe, in so ferne sie eine heftige Leidenschaft fuer irgend einen einzelnen Gegenstand ist; (denn von dieser Art von Liebe ist hier allein die Rede) nicht hoeher getrieben habe, als die taegliche Erfahrung beweiset. 'Du Unglueckseliger!' (sagt er zu dem jungen Xenophon, welcher nicht begreifen konnte, dass es eine so gefaehrliche Sache sei, einen schoenen Knaben, oder nach unsern Sitten zu sprechen, ein schoenes Maedchen zu kuessen; und leichtsinnig genug war zu gestehen, dass er sich alle Augenblicke getraute, dieses halsbrechende Abenteuer zu unternehmen) 'was meinst du dass die Folgen eines solchen Kusses sein wuerden? Glaubst du, du wuerdest deine Freiheit behalten, oder nicht vielmehr ein Sklave dessen werden, was du liebest? wirst du nicht vielen Aufwand auf schaedliche Wollueste machen? Meinst du, es werde dir viel Musse uebrig bleiben, dich um irgend etwas grosses und Nuetzliches zu bekuemmern, oder du werdest nicht vielmehr gezwungen sein, deine Zeit auf Beschaeftigungen zu wenden, deren sich so gar ein Unsinniger schaemen wuerde?'--Man kann die Folgen dieser Art von Liebe, in so wenigen Worten nicht vollstaendiger beschreiben--Was haelf' es uns, meine Freunde, wenn wir uns selbst betruegen wollten? Selbst die unschuldigste Liebe, selbst diejenige, welche in jungen enthusiastischen Seelen so schoen mit der Tugend zusammen zustimmen scheint, fuehrt ein schleichendes Gift bei sich, dessen Wuerkungen nur desto gefaehrlicher sind, weil es langsam und durch unmerkliche Grade wuerkt--Was ist also zu tun?--Der Rat des alten Cato, oder der, welchen Lucrez nach den Grundsaetzen seiner Sekte gibt, ist, seinen Folgen nach, noch schlimmer als das uebel selbst. So gar die Grundsaetze und das eigne Beispiel des weisen Socrates sind in diesem Stuecke nur unter gewissen Umstaenden tunlich--und (wenn wir nach unsrer ueberzeugung reden sollen) wir wuenschten, aus wahrer Wohlmeinenheit gegen das allgemeine System, nichts weniger als dass es jemals einem Socrates gelingen moechte, den Amor voellig zu entgoettern, seiner Schwingen und seiner Pfeile zu berauben, und aus der Liebe eine blosse regelmaessige Stillung eines physischen Beduerfnisses zu machen. Der Dienst, welcher der Welt dadurch geleistet wuerde, muesste notwendig einen Teil der schlimmen Wuerkung tun, welche auf eine allgemeine Unterdrueckung der Leidenschaften in der menschlichen Gesellschaft erfolgen muesste. Hier ist also unser Rat--die Tartueffen, und die armen Koepfe, welche die Welt bereden wollen, die Exkremente ihres milzsuechtigen Gehirns fuer Reliquien zu kuessen, moegen ihre Koepfe schuetteln so stark sie koennen! --Meine jungen Freunde, beschaeftiget euch mit den Vorbereitungen zu eurer Bestimmung--oder mit ihrer wirklichen Erfuellung. Bewerbet euch um die Verdienste, von denen die Hochachtung der Vernuenftigen und der Nachwelt die Belohnung ist; und um die Tugend, welche allein den innerlichen Wohlstand unsers Wesens ausmacht -" "Haltet ein, Herr Sittenlehrer", rufet ihr; "das ist nicht was wir von euch hoeren wollten, alles das hat uns Claville besser gesagt, als ihr es koenntet, und Abbt besser als Claville--euer Mittel gegen die Liebe?"--"Mittel gegen die Liebe? dafuer behuete uns der Himmel!--oder wenn ihr dergleichen wollt, so findet ihr sie bei allen moralischen Quacksalbern, und--in allen Apotheken. Unser Rat geht gerade auf das Gegenteil. Wenn ihr ja lieben wollt oder muesst--nun, so kommt alles, glaubet mir, auf den Gegenstand an--Findet ihr eine Aspasia, eine Leontium, eine Ninon--so bewerbet euch um ihre Gunst, und, wenn ihr koennt, um ihre Freundschaft. Die Vorteile, die ihr daraus fuer euern Kopf, fuer euern Geschmack, fuer eure Sitten--ja, meine Herren, fuer eure Sitten, und selbst fuer die Pflichten eurer Bestimmung, von einer solchen Verbindung ziehen werdet, werden euch fuer die Muehe belohnen -" "Gut! Aspasien! Ninons! die muessten wir im ganzen Europa aufsuchen -" "Das raten wir euch nicht; die Rede ist nur von dem Falle, wenn ihr sie findet -" "Aber, wenn wir keine finden?" -"So suchet die vernuenftigste, tugendhafteste und liebenswuerdigste Frau auf, die ihr finden koennet--Hier erlauben wir euch zu suchen, nur nicht (um euch einen Umweg zu ersparen) unter den Schoensten; ist sie liebenswuerdig, so wird sie euch desto staerker einnehmen; ist sie tugendhaft, so wird sie euch nicht verfuehren; ist sie klug, so wird sie sich von euch nicht verfuehren lassen. Ihr koennet sie also ohne Gefahr lieben -" "Aber dabei finden wir unsre Rechnung nicht; die Frage ist, wie wir uns von ihr lieben machen -" "Allerdings, das wird die Kunst sein; der Versuch ist euch wenigstens erlaubt; und wir stehen euch dafuer, wenn sie und ihr jedes das seinige tut, so werdet ihr euern Roman zehen Jahre durch in einer immer naehernden Linie fort fuehren, ohne dass ihr dem Mittelpunkt naeher sein werdet als anfangs--Und das ist alles, was wir euch sagen wollten." FUeNFTES KAPITEL Schwachheit des Agathon; unverhoffter Zufall, der seine Entschliessungen bestimmt Wir kommen zu unserm Agathon zurueck, den wir zu Ende des dritten Kapitels auf dem Wege nach dem Hafen von Smyrna verlassen haben. Man konnte nicht entschlossener sein, als er es beim Ausgehen war; das erste Fahrzeug, das er zum Auslaufen fertig antreffen wuerde, zu besteigen, und haette es ihn auch zu den Antipoden fuehren sollen. Allein--so gross ist die Schwaeche des menschlichen Herzens!--da er angelangt war, und eine Menge von Schiffen vor den Augen hatte, welche nur auf das Zeichen den Anker zu heben wartete: So haette wenig gefehlt, dass er wieder umgekehrt waere, um, anstatt vor der schoenen Danae zu fliehen, ihr mit aller Sehnsucht eines entflammten Liebhabers in die Arme zu fliegen. Doch, wir wollen billig sein; eine Danae verdiente wohl, dass ihn der Entschluss sie zu verlassen, mehr als einen fluechtigen Seufzer kostete; und es war sehr natuerlich, dass er, im Begriff seinen tugendhaften Vorsatz ins Werk zu setzen, einen Blick ins Vergangene zurueckwarf, und sich diese Glueckseligkeiten lebhafter vorstellte, denen er nun freiwillig entsagen wollte, um sich von neuem, als ein im Ozean der Welt herumtreibender Verbannter, den Zufaellen einer ungewissen Zukunft auszusetzen. Dieser letzte Gedanke machte ihn stutzen; aber er wurde bald von andern Vorstellungen verdraengt, die sein gefuehlvolles Herz weit staerker ruehrten als alles was ihn allein und unmittelbar anging. Er setzte sich an die Stelle der Danae. Er malte sich ihren Schmerz vor, wenn sie bei ihrer Wiederkunft seine Flucht erfahren wuerde. Sie hatte ihn so zaertlich geliebt!--Alles Boese, was ihm Hippias von ihr gesagt, alles was er selbst hinzugedacht hatte, konnte in diesem Augenblick die Stimme des Gefuehls nicht uebertaeuben, welches ihn ueberzeugte, dass er wahrhaftig geliebt worden war. Wenn die Groesse unsrer Liebe das natuerliche Mass unsrer Schmerzen ueber den Verlust des Geliebten ist, wie ungluecklich musste sie werden! Das Mitleiden, welches diese Vorstellung in ihm erregte, machte sie wieder zu einem interessanten Gegenstand fuer sein Herz. Ihr Bild stellte sich ihm wieder mit allen den Reizungen dar, deren zauberische Gewalt er so oft erfahren hatte. Was fuer Erinnerungen! Er konnte sich nicht erwehren, ihnen etliche Augenblicke nachzuhaengen; und fuehlte immer weniger Kraft, sich wieder von ihnen loszureissen. Seine schon halb ueberwundene Seele widerstand noch, aber immer schwaecher. Amor, um desto gewisser zu siegen, verbarg sich unter die ruehrende Gestalt des Mitleidens, der Grossmut, der Dankbarkeit--Wie? er sollte eine so inbruenstige Liebe mit so schnoedem Undank erwidern? Einer Geliebten, in dem Augenblick, da sie in die getreue Arme eines Freundes zurueck zu eilen glaubt, einen Dolch in diesen Busen stossen, welcher sich von Zaertlichkeit ueberwallend an den seinigen druecken will?--In der Tat, eine ruehrende Vorstellung; und wie viel mehr wurde sie es noch durch die unvermerkt sich einschleichende Erinnerung, was fuer ein Busen das war!--Sie verlassen; sich heimlich von ihr hinweg stehlen--wuerde sie den Tod von seiner Hand, in Vergleichung mit einer solchen Grausamkeit, nicht als eine Wohltat angenommen haben? So wuerde es ihm gewesen sein, wenn er sich an ihren Platz setzte; und das tut die Leidenschaft allezeit, wenn sie ihren Vorteil dabei findet. Allen diesen zaertlichen Bildern stellte sein gefasster Entschluss zwar die Gruende, welche wir kennen, entgegen: Aber diese Gruende hatten von dem Augenblick an, da sich sein Herz wieder auf die Seite der schoenen Feindin seiner Tugend neigte, die Haelfte von ihrer Staerke verloren. Die Gefahr war dringend: jede Minute war, so zu sagen, entscheidend. Denn die Wiederkunft der Danae war ungewiss; und es ist nicht zu zweifeln, dass sie, wofern sie noch zu rechter Zeit angelangt waere, Mittel gefunden haette, alle die widrigen Eindruecke der Verraeterei des Sophisten aus einem Herzen, welches so viel Vorteil dabei hatte sie unschuldig zu finden, auszuloeschen. Ein gluecklicher Zufall--doch, warum wollen wir dem Zufall zuschreiben, was uns beweisen sollte, dass eine unsichtbare Macht ist, welche sich immer bereit zeigt, der sinkenden Tugend die Hand zu reichen--fuegte es dass Agathon, in diesem zweifelhaften Augenblick unter dem Gedraenge der Fremden, welche die Handelschaft von allen Welt-Gegenden her nach Smyrna fuehrte, einen Mann erblickte, den er zu Athen vertraulich gekannt, und durch betraechliche Dienstleistungen sich zu verbinden Gelegenheit gehabt hatte. Es war ein Kaufmann von Syracus, der mit den Geschicklichkeiten seiner Profession, einen rechtschaffenen Charakter, und, was bei uns, in der einen Haelfte des deutschen Reichs wenigstens, eine grosse Seltenheit ist, mit beiden die Liebe der Musen verband; Eigenschaften, welche ihn dem Agathon desto angenehmer, so wie sie ihn desto faehiger gemacht hatten, den Wert Agathons zu schaetzen. Der Syracusaner bezeugte die lebhafteste Freude ueber eine so angenehm ueberraschende Zusammenkunft, und bot unserm Helden seine Dienste mit derjenigen Art an, welche beweist, dass man begierig ist, sie angenommen zu sehen; denn Agathons Verbannung von Athen war eine zu bekannte Sache, als dass sie in irgend einem Teil von Griechenlande haette unbekannt sein koennen. Nach einigen Fragen, und Gegenfragen, wie sie unter Freunden gewoehnlich sind, die sich nach einer geraumen Trennung unvermutet zusammenfinden, berichtete ihm der Kaufmann als eine Neuigkeit, welche wuerklich die Aufmerksamkeit aller Europaeischen Griechen beschaeftigte, die ausserordentliche Gunst, worin Plato bei dem juengern Dionysius zu Syracus stehe; die philosophische Bekehrung dieses Prinzen; und die grossen Erwartungen, mit welchen Sicilien den glueckseligen Zeiten entgegensehe, die eine so wundervolle Veraenderung verspreche. Er endigte damit, dass er den Agathon einlud, wofern ihn keine andre Angelegenheit in Smyrna zurueckhielte, ihm nach Syracus zu folgen, welches nunmehr im Begriff sei, der Sammelplatz der Weisesten und Tugendhaftesten zu werden. Er meldete ihm dabei, dass sein Schiff, welches er mit Asiatischen Waren beladen hatte, bereit sei, noch diesen Abend abzusegeln. Ein Funke, der in eine Pulvermine faellt, richtet keine ploetzlichere Entzuendung an, als die Revolution war, die bei dieser Nachricht in unserm Helden vorging. Seine ganze Seele loderte, wenn wir so sagen koennen, in einen einzigen Gedanken auf--Aber was fuer ein Gedanke war das!--Plato, ein Freund des Dionysius--Dionysius, beruechtiget durch die ausschweifendeste Lebens-Art, in welcher sich eine durch unumschraenkte Gewalt uebermuetig gemachte Jugend dahin stuerzen kann--der Tyrann Dionysius, ein Liebhaber der Philosophie, ein Lehrling der Tugend--und Agathon, sollte die Bluete seines Lebens in muessiger Wollust verderben lassen? Sollte nicht eilen, dem Goettlichen Weisen, dessen erhabene Lehren er zu Athen so ruehmlich auszuueben angefangen hatte, ein so glorreiches Werk vollenden zu helfen, als die Verwandlung eines zuegellosen Tyrannen in einen guten Fuersten, und die Befestigung der allgemeinen Glueckseligkeit einer ganzen Nation?--was fuer Arbeiten! was fuer Aussichten fuer eine Seele wie die seinige! Sein ganzes Herz wallte ihnen entgegen; er fuehlte wieder, dass er Agathon war--fuehlte diese moralische Lebens-Kraft wieder, die uns Mut und Begierden gibt, uns zu einer edeln Bestimmung geboren zu glauben; und diese Achtung fuer sich selbst, welche eine von den staerksten Schwingfedern der Tugend ist. Nun brauchte es keinen Kampf, keine Bestrebung mehr, sich von Danae loszureissen, um mit dem Feuer eines Liebhabers, der nach einer langen Trennung zu seiner Geliebten zurueckkehrt, sich wieder in die Arme der Tugend zu werfen. Sein Freund von Syracus hatte keine ueberredungen noetig; Agathon nahm sein Anerbieten mit der lebhaftesten Freude an. Da er von allen Geschenken, womit ihn die freigebige Danae ueberhaeuft hatte, nichts mit sich nehmen wollte, als das wenige, was zu den Beduerfnissen seiner Reise unentbehrlich war, so brauchte er wenig Zeit, um reisefertig zu sein. Die guenstigsten Winde schwellten die Segel, welche ihn aus dem verderblichen Smyrna entfernen sollten; und so herrlich war der Triumph, den die Tugend in dieser gluecklichen Stunde ueber ihre Gegnerin erhielt, dass er die anmutsvollen Asiatischen Ufer aus seinen Augen verschwinden sah, ohne den Abschied, den er auf ewig von ihnen nahm, nur mit einer einzigen Traene zu zieren. "So?--Und was wurde nun" (so deucht mich hoer' ich irgend eine junge Schoene fragen, der ihr Herz sagt, dass sie es der Tugend nicht verzeihen wuerde, wenn sie ihr ihren Liebhaber so unbarmherzig entfuehren wollte) "--was wurde nun aus der armen Danae? Von dieser war nun die Rede nicht mehr? Und der tugendhafte Agathon bekuemmerte sich wenig darum, ob seine Untreue, ein Herz welches ihn gluecklich gemacht hatte, in Stuecken brechen werde oder nicht?"--"Aber, meine schoene Dame, was haette er tun sollen, nachdem er nun einmal entschlossen war? Um nach Syracus zu gehen musste er Smyrna verlassen; und nach Syracus musste er doch gehen, wenn sie alle Umstaende unparteiisch in Betrachtung ziehen; denn sie werden doch nicht wollen, dass ein Agathon sein ganzes Leben wie ein Veneris passerculus (lassen Sie Sich das von Ihrem Liebhaber verdeutschen) am Busen der zaertlichen Danae buhlen sollen? Und sie nach Syracus mit zunehmen, war aus mehr als einer Betrachtung auch nicht ratsam; gesetzt auch, dass sie um seinetwillen Smyrna haette verlassen wollen. Oder meinen Sie vielleicht er haette warten, und die Einwilligung seiner Freundin zu erhalten suchen sollen?"--Das waere alles gewesen, was er haette tun koennen, wenn er eine geheime Absicht gehabt haette, da zu bleiben. Alles wohl ueberlegt, konnte er also, deucht uns, nichts mehr tun als was er tat. Er hinterliess ein Briefchen, worin er ihr sein Vorhaben mit einer Aufrichtigkeit entdeckte, welche zugleich die Rechtfertigung desselben ausmacht. Er spottete ihrer nicht durch Liebes-Versicherungen, welche der Widerspruch mit seinem Betragen beleidigend gemacht haette; hingegen erinnerte er sich dessen, was sie um ihn verdient hatte zu wohl, um sie durch Vorwuerfe zu kraenken. Und dennoch entwischte ihm beim Schluss ein Ausdruck, den er vermutlich grossmuetig genug gewesen waere, wieder auszuloeschen, wenn er Zeit gehabt haette, sich zu bedenken; denn er endigte sein Briefchen damit, dass er ihr sagte; er hoffe, die Haelfte der Staerke des Gemuets, womit sie den Verlust eines Alcibiades ertragen, und den Armen eines Hyacinths sich entrissen habe, werde mehr als hinlaenglich sein, ihr seine Entfernung in kurzem gleichgueltig zu machen. Wie leicht, setzte er hinzu, kann Danae einen Liebhaber missen, da es nur von ihr abhaengt, mit einem einzigen Blicke so viele Sklaven zu machen, als sie haben will!--das war ein wenig grausam--Aber die Gemuets-Verfassung, worin er sich damals befand, war nicht ruhig genug, um ihn fuehlen zu lassen, wie viel er damit sagte. Und so endigte sich also die Liebes-Geschichte des Agathon und der schoenen Danae; und so, meine schoene Leserinnen, so haben sich noch alle Liebes-Geschichten geendigt, und so werden sich auch kuenftig alle endigen, welche so angefangen haben. SECHSTES KAPITEL Betrachtungen, Schluesse und Vorsaetze Wer aus den Fehlern, welche von andern vor ihm gemacht worden, oder noch taeglich um ihn her gemacht werden, die Kunst lernte selbst keine zu machen; wuerde unstreitig den Namen des Weisesten unter den Menschen mit groesserm Recht verdienen als Confucius, Socrates oder Koenig Salomon, welcher letzte, wider den gewoehnlichen Lauf der Natur, seine groessesten Torheiten in dem Alter beging, wo die meisten von den ihrigen zurueckkommen. Unterdessen bis diese Kunst erfunden sein wird, deucht uns, man koenne denjenigen immer fuer weise gelten lassen, der die wenigsten Fehler macht, am baeldesten davon zurueckkommt, und sich gewisse Kautelen fuer zukuenftige Faelle darauszieht, mittelst deren er hoffen kann, kuenftig weniger zu fehlen. Ob und in wie fern Agathon dieses Praedikat verdiene, moegen unsre Leser zu seiner Zeit selbst entscheiden; wir unsers Orts haben in keinerlei Absicht einiges Interesse ihn besser zu machen, als er in der Tat war; wir geben ihn fuer das was er ist; wir werden mit der bisher beobachteten historischen Treue fortfahren, seine Geschichte zu erzaehlen; und versichern ein fuer allemal, dass wir nicht dafuer koennen, wenn er nicht allemal so handelt, wie wir vielleicht selbst haetten wuenschen moegen, dass er gehandelt haette. Er hatte waehrend seiner Fahrt nach Sicilien, welche durch keinen widrigen Zufall beunruhiget wurde, Zeit genung, Betrachtungen ueber das, was zu Smyrna mit ihm vorgegangen war anzustellen. "Wie?" rufen hier einige Leser, "schon wieder Betrachtungen?" "Allerdings, meine Herren; und in seiner Situation wuerde es ihm nicht zu vergeben gewesen sein, wenn er keine angestellt haette. Desto schlimmer fuer euch, wenn ihr, bei gewissen Gelegenheiten, nicht so gerne mit euch selbst redet als Agathon; vielleicht wuerdet ihr sehr wohl tun, ihm diese kleine Gewohnheit abzulernen." Es ist fuer einen Agathon nicht so leicht, als fuer einen jeden andern, die Erinnerung einer begangenen Torheit von sich abzuschuetteln. Braucht es mehr als einen einzigen Fehler, um den Glanz des schoensten Lebens zu verdunkeln? Wie verdriesslich, wenn wir an einem Meisterstuecke der Kunst, an einem Gemaelde oder Gedichte zum Exempel, Fehler finden, welche sich nicht verbessern lassen, ohne das Ganze zu vernichten? Wie viel verdriesslicher, wenn es nur ein einziger Fehler ist, der dem schoenen Ganzen die Ehre der Vollkommenheit raubt? Ein Gefuehl von dieser Art war schmerzhaft genug, um unsern Mann zu vermoegen, ueber die Ursachen seines Falles schaerfer nachzudenken. Wie erroetete er itzt vor sich selbst, da er sich der allzutrotzigen Herausforderung erinnerte, wodurch er ehmals den Hippias gereizt, und gewissermassen berechtiget hatte, den Versuch an ihm zu machen, ob es eine Tugend gebe, welche die Probe der staerksten und schlauesten Verfuehrung aushalte--Was machte ihn damals so zuversichtlich?--die Erinnerung des Sieges, den er ueber die Priesterin zu Delphi erhalten hatte? Oder das gegenwaertige Bewusstsein der Gleichgueltigkeit, worin er bei den Reizungen der jungen Cyane geblieben war? Die Erfahrung, dass die Versuchungen, welche seiner Unschuld im Hause des Sophisten auf allen Seiten nachstellten, ihn weniger versucht als empoert hatten?--der Abscheu vor den Grundsaetzen des Hippias--und das Vertrauen auf die eigentuemliche Staerke der seinigen?--Aber, war es eine Folge, dass derjenige, der etliche mal gesiegt hatte, niemals ueberwunden werden koenne? War nicht eine Danae moeglich, welche das auszufuehren geschickt war, was die Pythia, was die Thrazischen Bacchantinnen, was Cyane, und vielleicht alle Schoenen im Serail des Koenigs von Persien nicht vermochten, oder vermocht haetten?--Und was fuer Ursache hatte er, sich auf die Staerke seiner Grundsaetze zu verlassen?--Auch in diesem Stuecke schwebte er in einem subtilen Selbstbetrug, den ihm vielleicht nur die Erfahrung sichtbar machen konnte. Entzueckt von der Idee der Tugend, liess er sich nicht traeumen, dass das Gegenteil dieser intellektualischen Schoenheit jemals Reize fuer seine Seele haben koennte. Die Erfahrung musste ihn belehren, wie betrueglich unsere Ideen sind, wenn wir sie unvorsichtig realisieren--Betrachtet die Tugend in sich selbst, in ihrer hoechsten Vollkommenheit--so ist sie goettlich, ja (nach dem kuehnen aber richtigen Ausdruck eines vortrefflichen Schrift-Stellers) die Gottheit selbst.--Aber welcher Sterbliche ist berechtigt, auf die allmaechtige Staerke dieser idealen Tugend zu trotzen? Es koemmt bei einem jeden darauf an, wie viel die seinige vermag.--Was ist haesslicher als die Idee des Lasters? Agathon glaubte sich also auf die Unmoeglichkeit, es jemals liebenswuerdig zu finden, verlassen zu koennen, und betrog sich,--weil er nicht daran dachte, dass es ein zweifelhaftes Licht gibt, worin die Grenzen der Tugend und der Untugend schwimmen; worin Schoenheit und Grazien dem Laster einen Glanz mitteilen, der seine Haesslichkeit uebergueldet, der ihm sogar die Farbe und Anmut der Tugend gibt? und dass es allzuleicht ist, in dieser verfuehrischen Daemmerung sich aus dem Bezirk der letztern in eine unmerkliche Spiral-Linie zu verlieren, deren Mittel-Punkt ein suesses Vergessen unsrer selbst und unsrer Pflichten ist. Von dieser Betrachtung, welche unsern Helden die Notwendigkeit eines behutsamen Misstrauens in die Staerke guter Grundsaetze lehrte; und wie gefaehrlich es sei, sie fuer das Mass unsrer Kraefte zu halten; ging er zu einer andern ueber, die ihn von der wenigen Sicherheit ueberzeugte, welche sich unsre Seele in diesem Zustand eines immerwaehrenden moralischen Enthusiasmus versprechen kann, wie derjenigen worin die seinige zu eben der Zeit war, als sie in dem feingewebten Netze der schoenen Danae gefangen wurde. Er rief alle Umstaende in sein Gemuete zurueck, welche zusammen gekommen waren, ihm diese reizungsvolle Schwaermerei so natuerlich zu machen; und erinnerte sich der verschiednen Gefahren, denen er sich dadurch ausgesetzt gesehen hatte. Zu Delphi fehlte es wenig, dass sie ihn den Nachstellungen eines verkappten Apollo preis gegeben haette--zu Athen hatte sie ihn seinen arglistigen Feinden wuerklich in die Haende geliefert. Doch, aus diesen beiden Gefahren hatte er seine Tugend davon gebracht; ein unschaetzbares Kleinod, dessen Besitz ihn gegen den Verlust alles andern, was ein Guenstling des Glueckes verlieren kann, unempfindlich machte. Aber durch eben diesen Enthusiasmus unterlag sie endlich den Verfuehrungen seines eignen Herzens eben so wohl als den Kunstgriffen der schoenen Danae. War nicht dieses zauberische Licht, welches seine Einbildungs-Kraft gewohnt war, ueber alles, was mit seinen Ideen uebereinstimmte, auszubreiten; war nicht diese unvermerkte Unterschiebung des Idealen an die Stelle des Wuerklichen, die wahre Ursache, warum Danae einen so ausserordentlichen Eindruck auf sein Herz machte? War es nicht diese begeisterte Liebe zum Schoenen, unter deren schimmernden Fluegeln verborgen, die Leidenschaft mit sanftschleichenden Progressen sich endlich durch seine ganze Seele ausbreitete? War es nicht die lange Gewohnheit sich mit suessen Empfindungen zu naehren, was sie unvermerkt erweichte, um desto schneller an einer so schoenen Flamme dahinzuschmelzen? Musste nicht der Hang zu phantasierten Entzueckungen, so geistig auch immer ihre Gegenstaende sein mochten, endlich nach denenjenigen luestern machen, vor welchen ihm ein unbekanntes, verworrenes, aber desto lebhafteres innerliches Gefuehl den wirklichen Genuss dieser vollkommensten Wonne versprach, wovon bisher nur vorueberblitzende Ahnungen seine Einbildung beruehrt, und durch diese leichte Beruehrung schon ausser sich selbst gesetzt hatten? Hier erinnerte sich Agathon der Einwuerfe, welche ihm Hippias gegen diesen Enthusiasmus, und diejenige Art von Philosophie, die ihn hervorbringt und unterhaelt, gemacht hatte; und befand sie itzt mit seiner Erfahrung so uebereinstimmend, als sie ihm damals falsch und ungereimt vorgekommen waren. Er fand sich desto geneigter, die Meinung des Sophisten, von dem Ursprung und der wahren Beschaffenheit dieser hochfliegenden Begeisterung Beifall zu geben; da es ihm, seitdem er sie in den Armen der schoenen Danae verloren hatte, unmoeglich geblieben war, sich wieder in sie hineinzusetzen; und da selbst das lebhaftere Gefuehl fuer die Tugend, wovon sein Herz wieder erhitzt war, weder seinen sittlichen Ideen diesen Firnis, den sie ehemals hatten, wiedergeben, noch die dichterische Metaphysik der Orphischen Sekte wieder in die vorige Achtung bei ihm setzen konnte. Er glaubte durch die Erfahrung ueberwiesen zu sein, dass dieses innerliche Gefuehl, durch dessen Zeugnis er die Schluesse des Sophisten zu entkraeften vermeint hatte, nur ein sehr zweideutiges Kennzeichen der Wahrheit sei; dass Hippias eben soviel Recht habe, seinen tierischen Materialismus und seine verderbliche Moral, als die Theosophen ihre geheimnisvolle Geister-Lehre durch die Stimme innerlicher Gefuehle und Erfahrungen zu autorisieren; und dass es vermutlich allein dem verschiednen Schwung unsrer Einbildungs-Kraft beizumessen sei, wenn wir uns zu einer Zeit geneigter fuehlen, uns mit den Goettern, zu einer andern mit den Tieren verwandt zu glauben; wenn uns zu einer Zeit alles sich in einem ernsthaften, und schwaerzlichten, zu einer andern alles in einem froehlichen Lichte darstellt; wenn wir itzt kein wahres und gruendliches Vergnuegen kennen, als uns mit stolzer Verschmaehung der irdischen Dinge in melancholische Betrachtungen ihres Nichts, in die unbekannten Gegenden jenseits des Grabes, und die grundlosen Tiefen der Ewigkeit hineinzusenken; ein andermal kein reizenderes Gemaelde einer beneidenswuerdigen Wonne, als den jungen Bacchus, wie er, sein Efeu-bekraenztes Haupt in den Schoss der schoensten Nymphe zurueckgelehnt, und mit dem einen Arm ihre blendenden Hueften umfassend, den andern nach der dueftenden Trinkschale ausstreckt, die sie ihm laechelnd voll Nektars schenkt, von ihren eignen schoenen Haenden aus strotzenden Trauben frisch ausgepresst; indes die Faunen und die froehlichen Nymphen mit den Liebes-Goettern mutwillig um ihn her huepfen, oder durch Rosengebuesche sich jagen, oder muede von ihren Scherzen, in stillen Grotten zu neuen Scherzen ausruhen. Der Schluss, den er aus allen diesen Betrachtungen, und einer Menge andrer, womit wir unsre Leser verschonen wollen, zog, war dieser: Dass die erhabnen Lehrsaetze der Zoroastrischen und Orphischen Theosophie, wahrscheinlicher Weise (denn gewiss getraute er sich ueber diesen Punkt noch nichts zu behaupten) nicht viel mehr Realitaet haben koennten, als die lachenden Bilder, unter welchen die Maler und Dichter die Wollueste der Sinnen vergoettert hatten; dass die ersten zwar der Tugend guenstiger, und das Gemuete zu einer mehr als menschlichen Hoheit, Reinigkeit und Staerke zu erheben schienen, in der Tat aber der wahren Bestimmung des Menschen wohl eben so nachteilig sein durften, als die letztern; teils, weil es ein widersinniges und vergebliches Unternehmen scheine, sich besser machen zu wollen, als uns die Natur haben will, oder auf Unkosten des halben Teils unsers Wesens nach einer Art von Vollkommenheit zu trachten, die mit der Anlage desselben im Widerspruch steht; teils weil solche Menschen, wenn es ihnen auch gelaenge, sich selbst zu Halbgoettern und Intelligenzen umzuschaffen, eben dadurch zu jeder gewoehnlichen Bestimmung des geselligen Menschen desto untauglicher wuerden. Aus diesem Gesichtspunkt deuchte ihn der Enthusiasmus des Theosophen zwar unschaedlicher als das System des Wolluestlings; aber der menschlichen Gesellschaft eben so unnuetzlich: indem der erste sich dem gesellschaftlichen Leben entweder gaenzlich entzieht (welches wuerklich das Beste ist, was er tun kann) oder wenn er von dem beschaulichen Leben ins wuerksame uebergeht, durch Mangel an Kenntnis einer ihm ganz fremden Welt, durch abgezogene Begriffe, welche nirgends zu den Gegenstaenden, die er vor sich hat, passen wollen, durch uebertrieben moralische Zaertlichkeit, und tausend andre Ursachen, die ihren Grund in seiner vormaligen Lebens-Art haben, andern wider seine Absicht oefters, sich selbst aber allezeit schaedlich wird. In wie fern diese Saetze richtig seien, oder in besondern Faellen einige Ausnahmen zulassen, zu untersuchen, wuerde zu weit von unserm Vorhaben abfuehren, genug fuer uns, dass sie dem Agathon begruendet genug schienen, um sich selbst desto leichter zu vergeben, dass er, wie der Homerische Ulyss in der Insel der Calypso, sich in dem bezauberten Grunde der Wollust hatte aufhalten lassen, sein erstes Vorhaben, die Schueler des Zoroasters und die Priester zu Sais zu besuchen, sobald als ihm Danae seine Freiheit wieder geschenkt hatte, ins Werk zu setzen. Kurz, seine Erfahrungen machten ihm die Wahrheit seiner ehemaligen Denkungs-Art verdaechtig, ohne ihm einen gewissen geheimen Hang zu seinen alten Lieblings-Ideen benehmen zu koennen. Seine Vernunft konnte in diesem Stuecke mit seinem Herzen und sein Herz mit sich selbst nicht recht einig werden; und er war nicht ruhig genug, oder vielleicht auch zu traege, seine nunmehrige Begriffe in ein System zu bringen, wodurch beide hatten befriedigt werden koennen. In der Tat ist ein Schiff eben nicht der bequemste Ort, ein solches Werk, wozu die Stille eines dunkeln Hains kaum stille genug ist, zu Stande zu bringen; und Agathon mag daher zu entschuldigen sein, dass er diese Arbeit verschob, ob es gleich eine von denen ist, welche sich so wenig aufschieben lassen, als die Ausbesserung eines baufaelligen Gebaeudes; denn so wie dieses mit jedem Tage, um den seine Wiederherstellung aufgeschoben wird, dem gaenzlichen Einsturz naeher kommt; so pflegen auch die Luecken in unsern moralischen Begriffen und die Misshelligkeiten zwischen dem Kopf und dem Herzen immer groesser und gefaehrlicher zu werden, je laenger wir es aufschieben sie mit der erforderlichen Aufmerksamkeit zu untersuchen, eine richtige Verbindung und Harmonie zwischen den Teilen und dem Ganzen herzustellen. Doch dieser Aufschub war in dem besondern Falle, worin sich Agathon befand, desto weniger schaedlich, da er, von der Schoenheit der Tugend und der unaufloeslichen Verbindlichkeit ihrer Gesetze mehr als jemals ueberzeugt, eine auf das wahre allgemeine Beste gerichtete Wuerksamkeit fuer die Bestimmung aller Menschen, oder wofern ja einige Ausnahme zu Gunsten der bloss kontemplativen Geister zu machen waere, doch gewiss fuer die seinige hielt. Vormals war er nur zufaelliger Weise, und gegen seine Neigung in das aktive Leben verflochten worden: itzo war es eine Folge seiner nunmehrigen, und wie er glaubte gelaeuterten Denkungs-Art, dass er sich dazu entschloss. Ein sanftes Entzuecken, welches ihm in diesen Augenblicken den suessesten Berauschungen der Wollust unendlich vorzuziehen schien, ergoss sich durch sein ganzes Wesen bei dem Gedanken, der Mitarbeiter an der Wiedereinsetzung Siciliens in die unendlichen Vorteile der wahren Freiheit und einer durch weise Gesetze und Anstalten verewigten Verfassung zu sein--Seine immer verschoenernde Phantasie malte ihm die Folgen seiner Bemuehungen in tausend reizende Bilder von oeffentlicher Glueckseligkeit aus--er fuehlte mit Entzuecken die Kraefte zu einer so edeln Arbeit in sich; und sein Vergnuegen war desto vollkommener, da er zugleich empfand, dass Herrschsucht und eitle Ruhm-Begierde keinen Anteil daran hatten; dass es die tugendhafte Begierde, in einem weiten Umfang gutes zu tun, war, deren gehoffete Befriedigung ihm diesen Vorschmack des goettlichsten Vergnuegens gab, dessen die menschliche Natur faehig ist. Seine Erfahrungen, so viel sie ihn auch gekostet hatten, schienen ihm itzt nicht zu teuer erkauft, da er dadurch desto tuechtiger zu sein hoffte, die Klippen zu vermeiden, an denen die Klugheit oder die Tugend derjenigen zu scheitern pflegt, welche sich den oeffentlichen Angelegenheiten unterziehen. Er setzte sich fest vor, sich durch keine zweite Danae mehr irre machen zu lassen. Er glaubte sich in diesem Stuecke desto besser auf sich selbst verlassen zu koennen, da er stark genug gewesen war, sich von der ersten loszureissen, und es mit gutem Fug fuer unmoeglich halten konnte, jemals auf eine noch gefaehrlichere Probe gesetzt zu werden. Ohne Ehrgeiz, ohne Habsucht, immer wachsam auf die schwache Seite seines Herzens, die er kennen gelernt hatte, dachte er nicht, dass er von andern Leidenschaften, welche vielleicht noch in seinem Busen schlummerten, etwas zu besorgen haben koenne. Keine uebelweissagende Besorgnisse stoerten ihn in dem unvermischten Genusse seiner Hoffnungen; sie beschaeftigten ihn wachend und selbst in Traeumen; sie waren der vornehmste Inhalt seiner Gespraeche mit dem Syracusischen Kaufmanne, sie machten ihm die Beschwerden der Reise unmerklich, und entschaedigten ihn ueberfluessig fuer den Verlust der ehemals geliebten Danae; einen Verlust der mit jedem neuen Morgen kleiner in seinen Augen wurde; und so fuehrten ihn guenstige Winde und ein geschickter Steuermann nach einer kurzen Verweilung in einigen griechischen See-Staedten, wo er sich nirgends zu erkennen gab, gluecklich nach Syracus, um an dem Hof eines Fuersten zu lernen, dass auf dieser schluepfrigen Hoehe die Tugend entweder der Klugheit aufgeopfert werden muss, oder die behutsamste Klugheit nicht hinreichend ist, den Fall des Tugendhaften zu verhindern. SIEBENTES KAPITEL Eine oder zwo Digressionen Wir wuenschen uns Leserinnen zu haben; (denn diese Geschichte, wenn sie auch weniger wahr waere, als sie ist, gehoert nicht unter die gefaehrlichen Romanen, von welchen der Verfasser des gefaehrlichsten und lehrreichsten Romans in der Welt die Jungfrauen zurueckschreckt) und wir sehen es also nicht gerne, dass einige unter ihnen, welche noch Geduld genug gehabt, dieses achte Buch bis zum Schluss zu durchblaettern--in der Meinung, dass nun nichts interessantes mehr zu erwarten sei, nachdem Agathon durch einen Streich von der verhasstesten Art, durch eine heimliche Flucht der Liebe den Dienst aufgesagt habe--den zweiten Teil seiner Geschichte ganz kaltsinnig aus ihren schoenen Haenden entschluepfen lassen, und--vielleicht den "Sopha", oder die allerliebste kleine "Puppe" des Hrn. Bibiena ergreifen, um die Vapeurs zu zerstreuen, die ihnen die Untreue und die Betrachtungen unsers Helden verursachet haben. "Woher es wohl kommen mag, meine schoenen Damen, dass die meisten unter Ihnen geneigter sind, uns alle Torheiten, welche die Liebe nur immer begehen machen kann, zu verzeihen, als die Wiederherstellung in den natuerlichen Stand unsrer gesunden Vernunft? Gestehen Sie, dass wir ihnen desto lieber sind, je besser wir durch die Schwachheiten, wozu Sie uns bringen koennen, die Obermacht Ihrer Reizungen ueber die Staerke der maennlichen Weisheit beweisen--Was fuer ein interessantes Gemaelde ist nicht eine Deanira mit der Loewen-Haut ihres nervichten Liebhabers umgeben, und mit seiner Keule auf der Schulter, wie sie einen triumphierend-laechelnden Seitenblick auf den Bezwinger der Riesen und Drachen wirft, der, in ihre langen Kleider vermummt, mitten unter ihren Maedchen mit ungeschickter Hand die weibische Spindel dreht?--Wir kennen eine oder zwo, auf welche diese kleine Exklamation nicht passt; aber wenn wir ohne Schmeichelei reden sollen, (welches wir freilich nicht tun sollten, wenn wir die Klugheit zu Rate zoegen,) so zweifeln wir, ob die Weiseste unter allen, zu eben der Zeit, da sie sich bemueht, den Torheiten ihres Liebhabers Schranken zu setzen, sich erwehren kann, eine solche kleine still-triumphierende Freude darueber zu fuehlen, dass sie liebenswuerdig genug ist, einen Mann von Verdiensten seines eignen Werts vergessen zu machen." "Eine alltaegliche Anmerkung" werden Kenner denken, "welche weder mehr noch weniger sagt, als was Gay in einer seiner Fabeln tausend mal schoener gesagt hat, und was wir alle laengst wissen--dass die Eitelkeit die wahre Triebfeder aller Bewegungen des weiblichen Herzens ist -" Wir erkennen unsern Fehler, ohne gleichwohl den Kennern einzugestehn, dass unsre Anmerkung so viel sage. Aber nichts mehr hievon! Hingegen koennen wir unsern besagten Leserinnen, um sie wieder gut zu machen, eine kleine Anekdote aus dem Herzen unsers Helden nicht verhalten, und wenn er auch gleich dadurch in Gefahr kommen sollte, die Hochachtung wieder zu verlieren, in die er sich bei den ehrwuerdigen Damen, welche nie geliebt haben, und, Dank sei dem Himmel! nie geliebt worden sind, wieder zu setzen angefangen hat. Hier ist sie-So vergnuegt Agathon ueber seine Entweichung aus seiner angenehmen Gefangenschaft in Smyrna, und in diesem Stuecke mit sich selbst war; so wenig die Bezauberung, unter welcher wir ihn gesehen haben, die charakteristische Leidenschaft schoener Seelen, die Liebe der Tugend, in ihm zu ersticken vermocht hatte; so aufrichtig die Geluebde waren, die er tat, ihr kuenftig nicht wieder ungetreu zu werden; so gross und wichtig die Gedanken waren, welche seine Seele schwellten; so sehr er, um alles mit einem Wort zu sagen, wieder Agathon war: So hatte er doch Stunden, wo er sich selbst gestehen musste, dass er mitten in der Schwaermerei der Liebe und in den Armen der schoenen Danae--gluecklich gewesen sei. "Es mag immer viel Verblendung, viel ueberspanntes und Schimaerisches in der Liebe sein", sagte er zu sich selbst, "so sind doch gewiss ihre Freuden keine Einbildung--ich fuehlte es, und fuehl' es noch, so wie ich mein Dasein fuehle, dass es wahre Freuden sind, so wahr in ihrer Art, als die Freuden der Tugend--und warum sollt' es unmoeglich sein, Liebe und Tugend mit einander zu verbinden? Sie beide zu geniessen, das wuerde erst eine vollkommne Glueckseligkeit sein." Hier muessen wir zu Verhuetung eines besorglichen Missverstandes eine kleine Parenthese machen, um denen, die keine andre Sitten kennen, als die Sitten des Landes oder Ortes, worin sie geboren sind, zu sagen, dass ein vertrauter Umgang mit Frauenzimmern von einer gewissen Klasse, oder (nicht so franzoesisch, aber weniger zweideutig zu reden) welche mit dem was man etwas uneigentlich Liebe zu nennen pflegt, ein Gewerbe treiben, bei den Griechen eine so erlaubte Sache war, dass die strengesten Vaeter sich laecherlich gemacht haben wuerden, wenn sie ihren Soehnen, so lange sie unter ihrer Gewalt stunden, eine Liebste aus der bemeldten Klasse haetten verwehren wollen. Frauen und Jungfrauen genossen den besondern Schutz der Gesetze, wie allenthalben, und waren durch die Sitten und Gebraeuche dieses Volkes vor Nachstellungen ungleich besser gesichert, als sie es bei uns sind. Ein Anschlag auf ihre Tugend war so schwer zu bewerkstelligen, als die Bestrafung eines solchen Verbrechens strenge war. Ohne Zweifel geschah es, diese in den Augen der Griechischen Gesetzgeber geheiligte Personen, die Muetter der Buerger, und diejenige welche zu dieser Ehre bestimmt waren, den Unternehmungen einer unbaendigen Jugend desto gewisser zu entziehen, dass der Stand der Phrynen und Laiden geduldet wurde; und so ausgelassen uns auch der asotische Witzling Aristophanes die Damen von Athen vorstellet, so ist doch gewiss, dass die Weiber und Toechter der Griechen ueberhaupt sehr sittsame Geschoepfe waren; und dass die Sitten einer Vermaehlten und einer Buhlerin bei ihnen eben so stark mit einander absetzten, als man dermalen in gewissen Hauptstaedten von Europa bemueht ist, sie mit einander zu vermengen. Ob diese ganze Einrichtung loeblich war, ist eine andre Frage, von der hier die Rede nicht ist; wir fuehren sie bloss deswegen an, damit man nicht glaube, als ob die Reue und die Gewissens-Bisse unsers Agathon aus dem Begriff entstanden, dass es unrecht sei mit einer Danae der Liebe zu pflegen. Agathon dachte in diesem Stuecke, wie alle andren Griechen seiner Zeit. Bei seiner Nation (die Spartaner vielleicht allein ausgenommen) durfte man, wenigstens in seinem Alter, die Nacht mit einer Taenzerin oder Floetenspielerin zubringen, ohne sich deswegen einen Vorwurf zu zuziehen, in so ferne nur die Pflichten seines Standes nicht darunter leiden mussten, und eine gewisse Maessigung beobachtet wurde, welche nach den Begriffen dieser Heiden, die wahre Grenzlinie der Tugend und des Lasters ausmachte. Wenn man dem Alcibiades uebel genommen hatte, dass er sich im Schoss der schoenen Nemea, als wie vom Siege ausruhend, malen liess, oder dass er den Liebesgott mit Jupiters Blitzen bewaffnet in seinem Schilde fuehrte; (und Plutarch sagt uns, dass nur die aeltesten und ernsthaftesten Athenienser sich darueber aufgehalten; Leute, deren Eifer oefters nicht sowohl von der Liebe der Tugend gegen die Torheiten der Jugend gewaffnet wird, als von dem verdriesslichen Umstand, beim Anblick derselben zu gleicher Zeit, wie weit sie von ihrer eignen Jugend entfernt und wie nahe sie dem Grabe sind, erinnert zu werden): Wenn man, sage ich, dem Alcibiades diese Ausschweifungen uebel nahm, so war es nicht sein Hang zu den Ergoetzungen oder seine Vertraulichkeit mit einer Person, welche durch Stand und Profession, wie so viel andre, allein dem Vergnuegen des Publici gewidmet war; sondern der uebermut, der daraus hervorleuchtete, die Verachtung der Gesetze des Wohlstandes, und einer gewissen Gravitaet, welche man in freien Staaten mit Recht gewohnt ist von den Vorstehern der Republik, wenigstens ausserhalb dem Zirkel des Privatlebens, zu fodern. Man wuerde ihm, wie andern, seine Schwachheiten, oder seine Ergoetzungen uebersehen haben; aber man vergab ihm nicht, dass er damit prahlte; dass er sich seinem Hang zur Froehlichkeit und Wollust, bis zu den unbaendigsten Ausgelassenheiten ueberliess. Dass er, von Wein und Salben triefend, mit dem vernachlaessigten und abgematteten Ansehen eines Menschen, der eine Winternacht durchschwelgt hatte, noch warm von den Umarmungen einer Taenzerin, in die Rats-Versammlungen huepfte, und sich, so uebel vorbereitet, doch ueberfluessig tauglich hielt, (und vielleicht war ers wuerklich) die Angelegenheiten Griechenlands zu besorgen, und den grauen Vaetern der Republik zu sagen, was sie zu tun haetten: Das war es, was sie ihm nicht vergeben konnten, und was ihm die schlimmen Haendel zuzog, von denen der Wohlstand Athens und er selbst endlich die Opfer wurden. ueberhaupt ist es eine laengst ausgemachte Sache, dass die Griechen von der Liebe ganz andere Begriffe hatten als die heutigen Europaeer--denn die Rede ist hier nicht von den metaphysischen Spielwerken oder Traeumen des goettlichen Platons--Ihre Begriffe scheinen der Natur, und also der gesunden Vernunft naeher zu kommen, als die unsrigen, in welchen Scythische Barbarei und Maurische Galanterie auf die seltsamste Art mit einander kontrastieren. Sie ehrten die ehliche Freundschaft; aber von dieser romantischen Leidenschaft, welche wir im eigentlichen Verstande Liebe nennen, und welche eine ganze Folge von Romanschreibern bei unsern Nachbaren jenseits des Rheins und bei den Englaendern bemuehet gewesen ist, zu einer heroischen Tugend zu erheben; von dieser wussten sie eben so wenig als von der weinerlich-komischen, der abenteurlichen Hirngeburt einiger Neuerer, meistens weiblicher, Skribenten, welche noch ueber die Begriffe der ritterlichen Zeiten raffiniert, und uns durch ganze Baende eine Liebe gemalt haben, die sich von stillschweigendem Anschauen, von Seufzern und Traenen naehrt, immer ungluecklich und doch selbst ohne einen Schimmer von Hoffnung immer gleich standhaft ist. Von einer so abgeschmackten, so unmaennlichen, und mit dem Heldentum, womit man sie verbinden will, so laecherlich abstechenden Liebe wusste diese geistreiche Nation nichts, aus deren schoener und lachender Einbildungskraft die Goettin der Liebe, die Grazien, und so viele andre Goetter der Froehlichkeit hervorgegangen waren. Sie kannten nur die Liebe, welche scherzt, kuesst und gluecklich ist; oder, richtiger zu reden, diese allein schien ihnen, unter gehoerigen Einschraenkungen, der Natur gemaess, anstaendig und unschuldig. Diejenige, welche sich mit allen Symptomen eines fiebrischen Paroxysmus der ganzen Seele bemaechtiget, war in ihren Augen eine von den gefaehrlichsten Leidenschaften, eine Feindin der Tugend, die Stoererin der haeuslichen Ordnung, die Mutter der verderblichsten Ausschweifungen und der haesslichsten Laster. Wir finden wenige Beispiele davon in ihrer Geschichte; und diese Beispiele sehen wir auf ihrem tragischen Theater mit Farben geschildert, welche den allgemeinen Abscheu erwecken mussten; so wie hingegen ihre Komoedie keine andre Liebe kennt, als diesen natuerlichen Instinkt, welchen Geschmack, Gelegenheit und Zufall fuer einen gewissen Gegenstand bestimmen, der, von den Grazien und nicht selten auch von den Musen verschoenert, das Vergnuegen zum Zweck hat, nicht besser noch erhabener sein will als er ist, und wenn er auch in Ausschweifungen ausbrechend, sich gegen den Zwang der Pflichten aufbaeumt, doch immer weniger Schaden tut, und leichter zu baendigen ist, als jene tragische Art zu lieben, welche ihnen vielmehr von der Fackel der Furien als des Liebesgottes entzuendet, eher die Wuerkung der Rache einer erzuernten Gottheit als dieser suessen Betoerung gleich zu sein schien, welche sie, wie den Schlaf und die Gaben des Bacchus, des Gebers der Freude, fuer ein Geschenke der wohltaetigen Natur, ansahen, uns die Beschwerden des Lebens zu versuessen, und zu den Arbeiten desselben munter zu machen. Ohne Zweifel wuerden wir diesen Teil der Griechischen Sitten noch besser kennen, wenn nicht durch ein Unglueck, welches die Musen immer beweinen werden, die Komoedien eines Alexis, Menander, Diphilus, Philemon, Apollodorus, und andrer beruehmter Dichter aus dem schoensten Zeit-Alter der attischen Musen ein Raub der moenchischen und Saracenischen Barbarei geworden waeren. Allein es bedarf dieser Urkunden nicht, um das was wir gesagt haben zu rechtfertigen. Sehen wir nicht den ehrwuerdigen Solon noch in seinem hohen Alter, in Versen welche des Alters eines Voltaire wuerdig sind, von sich selbst gestehen, "dass er sich aller andern Beschaeftigungen begeben habe, um den Rest seines Lebens in Gesellschaft der Venus, des Bacchus und der Musen auszuleben, der einzigen Quellen der Freuden der Sterblichen?" Sehen wir nicht den weisen Socrates kein Bedenken tragen, in Gesellschaft seiner jungen Freunde, der schoenen und gefaelligen Theodota einen Besuch zu machen, um ueber ihre von einem aus der Gesellschaft fuer unbeschreiblich angepriesene Schoenheit den Augenschein einzunehmen? Sehen wir nicht, dass er seiner Weisheit nichts zu vergeben glaubt, indem er diese Theodota, auf eine scherzhafte Art in der Kunst Liebhaber zu fangen unterrichtet? War er nicht ein Freund und Bewunderer, ja, wenn Plato nicht zuviel gesagt hat, ein Schueler der beruehmten Aspasia, deren Haus, ungeachtet der Vorwuerfe, welche ihr von der zaumlosen Frechheit der damaligen Komoedie gemacht wurden, der Sammelplatz der schoensten Geister von Athen war? So enthaltsam er selbst, bei seinen beiden Weibern, in Absicht der Vergnuegen der Paphischen Goettin immer sein mochte; so finden wir doch seine Grundsaetze ueber die Liebe mit der allgemeinen Denkungsart seiner Nation ganz uebereinstimmend. Er unterschied das Beduerfnis von der Leidenschaft; das Werk der Natur, von dem Werk der Phantasie; er warnte vor dem Letztern, wie wir im vierten Kapitel schon im Vorbeigehen bemerkt haben; und riet zu Befriedigung der ersten (nach Xenophons Bericht) eine solche Art von Liebe, (das Wort dessen sich die Griechen bedienten, drueckt die Sache bestimmter aus) an welcher die Seele so wenig als moeglich Anteil nehme. Ein Rat, welcher zwar seine Einschraenkungen leidet; aber doch auf die Erfahrungs-Wahrheit gegruendet ist; dass die Liebe, welche sich der Seele bemaechtiget, sie gemeiniglich der Meisterschaft ueber sich selbst beraube, entnerve, und zu edeln Anstrengungen untuechtig mache. "Und wozu", (hoeren wir den scheinheiligen Theogiton mit einem tiefen Seufzer, in welchem ein halbunterdruecktes Anathema murmelt, fragen) "--wozu diese ganze schoene Digression? Ist vielleicht ihre Absicht, die aergerlichen Begriffe und Sitten blinder, verdorbener Heiden unsrer ohnehin zum Boesen so gelehrigen Jugend zum Muster vorzulegen?" "Nein, mein Herr; das waere unnoetig; der groesseste Teil dieser Jugend, welche unser Buch lesen wird (es muesste dann in die Gewuerzbuden kommen) hat schon den Horaz, den Ovid, den Martial, den Petron, den Apuleius, vielleicht auch den Aristophanes gelesen; und was noch sonderbarer scheinen koennte, hat seine Bekanntschaft mit diesen Schriftstellern, welche nach Dero Grundsaetzen lauter Seelengift sind, in den Schulen gemacht. Wir haben also dieser Jugend nicht viel neues gesagt; und gesetzt, wir haetten? Alle Welt weiss, dass andre Verfassungen, andre Gesetze, eine andre Art des Gottesdiensts, auch andre Sitten hervorbringen und erfodern. Aber das verhindert nicht, dass es nicht gut sein sollte, auch zu wissen, nach was fuer Begriffen man ausserhalb unserm kleinen Horizont, unter andern Himmelsstrichen und zu andern Zeiten gedacht und gelebt hat -" "Und wozu sollte das gut sein koennen?" "--Vergebung, Herr Theogiton! das sollten Sie wissen, da Sie davon Profession machen, die Menschen zu verbessern; und das haetten Sie, nehmen Sie's nicht uebel, vorher lernen sollen, ehe Sie Sich unterfangen haetten, einen Beruf zu uebernehmen, worin es so leicht ist, ein Pfuscher zu sein--Doch genug; Sie sollen hoeren, warum diese kleine Abschweifung notwendig war. Es ist hier darum zu tun, den Agathon zu schildern; ein wenig genauer und richtiger zu schildern, als es ordentlicher Weise in den Personalien einer Leichenpredigt geschieht--Sie schuetteln den Kopf, Herr Theogiton--beruhigen Sie Sich; man malt solche Schildereien weder fuer Sie, noch fuer die guten Seelen, welche sich unter Ihre Direktion begeben haben; Sie muessen ja den 'Agathon' nicht lesen; und, die Wahrheit zu sagen, Sie wuerden wohl tun gar nicht zu lesen, was Sie nicht zu verstehen faehig sind--Aber Sie sollen glauben dass es sehr viele ehrliche Leute gibt, die nicht unter Ihrer Direktion stehen, und einige von diesen werden den 'Agathon' lesen, werden alles in dem natuerlichen, wahren Lichte sehen, worin ungefaelschte, gesunde Augen zu sehen pflegen, und werden sich--seufzen Sie immer soviel Sie wollen--daraus erbauen. Fuer diese also haben wir uns anheischig gemacht, den Agathon, als eine moralische Person betrachtet, zu schildern. Es ist hier um eine Seelen-Malerei zu tun--Sie laecheln, mein Herr?--Nicht wahr, ich errate es, dass ihnen bei diesem Worte die punktierte Seele in Comenii 'Orbe picto' einfaellt? Aber das ist nicht was ich meine; es ist darum zu tun, dass uns das Innerste seiner Seele aufgeschlossen werde; dass wir die geheimem Bewegungen seines Herzens, die verborgenem Triebfedern seiner Handlungen kennen lernen -" "Eine schoene Kenntnis! und die etwan viel Kopfzerbrechens braucht?--Ein Herz zu kennen, von dem ich Ihnen, kraft meines Systems, gleich bei der ersten Zeile Ihres Buchs haette vorhersagen koennen, dass es durch und durch nichts taugt -" "Ich bitte Sie, Herr Theogiton, nichts mehr; Sie moegen wohl Ihr System nicht recht gelernt haben, oder--das muss ein System sein! Aber; in unserm Leben nichts mehr, wenn ich bitten darf. Ich sehe, die Natur hat Ihnen das Werkzeug versagt, wodurch wir uns gegen einander erklaeren koennten. Ich hatte Unrecht, Ihnen von geheimen Triebfedern zu sprechen--Sie kennen nur eine einzige Gattung derselben, die in der Kasse der guten Seelen liegt, die sich Ihrer Fuehrung ueberlassen haben; und diese rechtfertiget freilich Ihr System besser als alles was Sie zu seinem Behuf sagen koennten -" Also zu unserm Agathon zurueck! Nach den gewoehnlichen Begriffen seiner Zeit waere es so schwer nicht gewesen, Liebe und Tugend mit einander zu verbinden; auch unsre jungen Moralisten haetten hierzu gleich ein Recipe fertig, oder es wimmelt vielmehr wuerklich von dergleichen in allen Buchlaeden. Aber Agathon hatte groessere und feinere Begriffe von der Tugend--Die Begriffe einer gewissen idealischen Vollkommenheit waren zu sehr mit den Grundzuegen seiner Seele verweht, als dass er sie sobald verlieren konnte, oder vielleicht jemals verlieren wird. Was ist fuer eine delikate Seele Liebe ohne Schwaermerei? Ohne diese Zaertlichkeit der Empfindungen, diese Sympathie welche ihre Freuden vervielfaeltiget, verfeinert, veredelt? Was sind die Wollueste der Sinnen, ohne Grazien und Musen?--Das Socratische System ueber die Liebe mag fuer viele gut sein; aber es taugt nicht fuer die Agathons. Agathon haette diese Art zu lieben, wie er die schoene Danae geliebt hatte, und wie er von ihr geliebt worden war, gerne mit der Tugend verbinden moegen; und von diesem Wunsch sah er alle Schwierigkeiten ein. Endlich deuchte ihn, es komme alles auf den Gegenstand an; und hier erinnerte ihn sein Herz wieder an seine geliebte Psyche. Ihr Bild stellte sich ihm mit einer Wahrheit und Lebhaftigkeit dar, wie es ihm seit langer Zeit, seinen Traum ausgenommen, niemals vorgekommen war. Er erroetete vor diesem Bilde, wie er vor der gegenwaertigen Psyche selbst erroetet haben wuerde; aber er empfand mit einem Vergnuegen, wovon das ueberlegte Bewusstsein ein neues Vergnuegen war, dass sein Herz, ohne nur mit einem einzigen Faden an Danae zu hangen, wieder zu seiner ersten Liebe zurueckkehrte. Seine wieder ruhige Phantasie spiegelte ihm, wie ein klarer tiefer Brunnen die Erinnerungen der reinen, tugendhaften, und mit keiner andern Lust zu vergleichenden Freuden vor, die er durch die zaertliche Vereinigung ihrer Seelen in jenen elysischen Naechten erfahren hatte. Er empfand itzt alles wieder fuer sie was er ehemals empfunden, und diese neuen Empfindungen noch dazu, welche ihm Danae eingefloesst hatte; aber so sanft, so gelaeutert durch die moralische Schoenheit des veraenderten Gegenstandes, dass es nicht mehr eben dieselben schienen. Er stellte sich vor, wie gluecklich ihn eine unzertrennliche Verbindung mit dieser Psyche machen wuerde, welche ihm eine Liebe eingehaucht, die seiner Tugend so wenig gefaehrlich gewesen war, dass sie ihr vielmehr Schwingen angesetzt hatte--er versetzte sich in Gedanken mit Psyche in den Ruheplatz der Diana zu Delphi--und liess den Gott der Liebe, den Sohn der himmlischen Venus, das ueberirdische Gemaelde ausmalen. Eine suesse weissagende Hoffnung breitete sich durch seine Seele aus; es war ihm, als ob eine geheime Stimme ihm zulisple, dass er sie in Sicilien finden werde. Psyche schickte sich vortrefflich in den Plan, den er sich von seinem bevorstehenden Leben gemacht hatte--was fuer eine Perspektive stellte ihm die Verbindung seiner Privat-Glueckseligkeit mit der oeffentlichen vor, welcher er alle seine Kraefte zu widmen entschlossen war! Aber er wollte erst verdienen gluecklich zu sein--"Und nun, sagen sie mir, meine schoenen Leserinnen, verdient nicht ein Mann, der so edel denkt gluecklich zu sein?--verdient er nicht die beste Frau?--Sein Sie ruhig; er soll sie haben, sobald wir sie finden werden." NEUNTES BUCH ERSTES KAPITEL Veraenderung der Szene. Charakter der Syracusaner, des Dionysius und seines Hofes Da wir im Begriff sind, unserm Helden auf einen neuen Schauplatz zu folgen, wird es nicht ueberfluessig sein, denenjenigen, welche in der alten Geschichte nicht so gut bewandert sind, als vielleicht im Feen-Lande, einige vorlaeufige Nachrichten von den Personen zu geben, mit welchen man ihn in diesem und dem folgenden Buche verwickelt sehen wird. Syracus, die Hauptstadt Siciliens, verdiente in vielerlei Betrachtungen den Namen des zweiten Athen. Nichts kann aehnlicher sein, als der Charakter ihrer Einwohner. Beide waren im hoechsten Grad eifersuechtig ueber eine Freiheit, in welcher sie sich niemals lange zu erhalten wussten, weil sie Muessiggang und Lustbarkeiten noch mehr liebten, als diese Freiheit; und man muss gestehen, dass sie ihnen durch den schlechten Gebrauch, den sie von ihr zu machen wussten, mehr Schaden getan hat, als ihre Tyrannen zusammengenommen. Die Syracusaner hatten den Genie der Kuenste und der Musen; sie waren lebhaft, sinnreich und zum spottenden Scherze aufgelegt; heftig und ungestuem in ihren Bewegungen, aber so unbestaendig, dass sie in einem Zeitmass von wenigen Tagen von dem aeussersten Grade der Liebe zum aeussersten Hass, und von dem wirksamsten Enthusiasmus zur untaetigsten Gleichgueltigkeit uebergehen konnten; lauter Zuege, durch welche sich, wie man weiss, die Athenienser vor allen andern griechischen Voelkern ausnahmen. Beide empoerten sich mit eben so viel Leichtsinn gegen die gute Regierung eines einzigen Gewalthabers, als sie faehig waren mit der niedertraechtigsten Feigheit sich an das Joch des schlimmsten Tyrannen gewoehnen zu lassen: Beide kannten niemals ihr wahres Interesse, und kehrten ihre Staerke immer gegen sich selbst: Mutig und heroisch in der Widerwaertigkeit, allezeit uebermuetig im Glueck, und gleich dem aesopischen Hund im Nil, immer durch schimmernde Entwuerfe verhindert, von ihren gegenwaertigen Vorteilen den rechten Gebrauch zu machen: durch ihre Lage, Verfassung, und den Geist der Handelschaft, der Spartanischen Gleichheit unfaehig, aber eben so ungeduldig, an einem Mitbuerger grosse Vorzuege an Verdiensten, Ansehen oder Reichtum zu ertragen; daher immer mit sich selbst im Streit, immer von Parteien und Faktionen zerrissen; bis, nach einem langwierigen umwechslenden uebergang von Freiheit zu Sklaverei und von Sklaverei zu Freiheit, beide zuletzt die Fesseln der Roemer geduldig tragen lernten; und sich weislich mit der Ehre begnuegten, Athen die Schule, und Syracus die Korn-Kammer dieser Majestaetischen Gebieterin des Erdbodens zu sein. Nach einer Reihe von so genannten Tyrannen, das ist, von Beherrschern, welche sich der einzelnen und willkuerlichen Gewalt ueber den Staat bemaechtiget hatten, ohne auf einen Beruf von den Buergern zu warten, war Syracus und ein grosser Teil Siciliens mit ihr endlich in die Haende des Dionysius gefallen; und von diesem, nach einer langwierigen Regierung, unter welcher die Syracusaner gewiesen hatten, was sie zu leiden faehig seien, seinem Sohne, dem juengern Dionysius erblich angefallen. Das Recht dieses jungen Menschen an die koenigliche Gewalt, deren er sich nach seines Vaters Tod (den er selbst durch einen Schlaftrunk beschleuniget hatte) anmasste, war noch weniger als zweideutig; denn sein Vater konnte ihm kein Recht hinterlassen, das er selbst nicht hatte. Aber eine starke Leibwache, eine wohlbefestigte Zitadelle, und eine durch die Beraubung der reichesten Sicilianer angefuellte Schatzkammer ersetzte den Abgang eines Rechts, welches ohnehin alle seine Staerke von der Macht zieht, die es gelten machen muss, und aus eben diesem Grunde dessen leicht entbehren kann. Hiezu kam noch, dass in einem Staat, worin der Geist der politischen Tugend schon erloschen ist, und grenzenlose Begierden nach Reichtuemern, und der schmeichelhaften Freiheit alles zu tun, was die Sinne geluesten (der einzigen Art von Freiheit, welche von der Tyrannie eben so sehr beguenstiget als sie von der echten buergerlichen Freiheit ausgeschlossen wird) die Oberhand gewonnen haben; dass, sage ich, in einem solchen Staat, eine ausgelassene und allein auf Befriedigung ihrer Leidenschaften erpichte Jugend sich mit gutem Grunde von der unumschraenkten Regierung eines Einzigen ihrer Art, unendlich mehr Vorteile versprach als von der Aristokratie, deren sich die aeltesten und Verdienstvollesten bemaechtigen; oder von der Demokratie, worin man ein abhaengiges und ungewisses Ansehen mit soviel Beschwerlichkeiten, Kabalen, Unruh und Gefahr, oft auch mit Aufopferung seines Vermoegens teurer erkaufen muss, als es sich der Muehe zu verlohnen scheint. Der junge Dionysius setzte sich also durch einen Zusammenfluss guenstiger Umstaende, in den ruhigen Besitz der hoechsten Gewalt zu Syracus; und es ist leicht zu erachten, wie ein uebelgezogner, und vom Feuer seines Temperaments zu allen Ausschweifungen der Jugend hingerissener Prinz, unter einem Schwarme von Parasiten, dieser Macht sich bedient haben werde. Ergoetzungen, Gastmaehler, Liebeshaendel, Feste welche ganze Monate dauerten, kurz eine stete Berauschung von Schwelgerei, machten die Beschaeftigungen eines Hofes von toerichten Juenglingen aus, welche nichts angelegeners hatten, als durch Erfindung neuer Wollueste sich in der Zuneigung des Prinzen fest zu setzen, und ihn zu gleicher Zeit zu verhindern, jemals zu sich selbst zu kommen, und den Abgrund gewahr zu werden, an dessen blumichtem Rand er in unsinniger Sorglosigkeit herumtanzte. Man kennt die Staatsverwaltung wolluestiger Prinzen aus aeltern und neuern Beispielen zu gut, als dass wir noetig haetten, uns darueber auszubreiten. Was fuer eine Regierung ist von einem jungen Unbesonnenen zu erwarten, dessen Leben ein immerwaehrendes Bacchanal ist? Der keine von den grossen Pflichten seines Berufs kennt, und die Kraefte, die er zu ihrer Erfuellung anstrengen sollte, bei naechtlichen Schmaeusen und in den feilen Armen ueppiger Buhlerinnen verzettelt? Der, unbekuemmert um das Beste des Staats, seine Privat-Vorteile selbst so wenig einsieht, dass er das wahre Verdienst, welches ihm verdaechtig ist, hasset, und Belohnungen an diejenigen verschwendet, die unter der Maske der eifrigsten Ergebenheit und einer gaenzlichen Aufopferung, seine gefaehrlichsten Feinde sind? Von einem Prinzen, bei dem die wichtigsten Stellen auf die Empfehlung einer Taenzerin oder der Sklaven, die ihn aus--und ankleiden, vergeben werden? Der sich einbildet, dass ein Hofschranze, der gut tanzt, ein Nachtessen wohl anzuordnen weiss, und ein ueberwindendes Talent hat, sich bei den Weibern in Gunst zu setzen, unfehlbar auch das Talent eines Ministers oder eines Feldherrn haben werde; oder, dass man zu allem in der Welt tuechtig sei, sobald man die Gabe habe ihm zu gefallen?--Was ist von einer solchen Regierung zu erwarten, als Verachtung aller goettlichen und menschlichen Gesetze, Missbrauch der Formalitaeten der Gerechtigkeit, Gewaltsamkeiten, schlimme Haushaltung, Erpressungen, Geringschaetzung und Unterdrueckung der Tugend, allgemeine Verdorbenheit der Sitten?--Und was fuer eine Staatskunst wird da Platz haben, wo Leidenschaften, Launen, vorueberfahrende Anstoesse von laecherlichem Ehrgeiz, die kindische Begierde von sich reden zu machen, die Konvenienz eines Guenstlings oder die Intriguen einer Buhlerin--die Triebfedern der Staats-Angelegenheiten, der Verbindung und Trennung mit auswaertigen Maechten, und des oeffentlichen Betragens sind? Wo, ohne die wahren Vorteile des Staats, oder seine Kraefte zu kennen, ohne Plan, ohne kluge Abwaegung und Verbindung der Mittel--doch, wir geraten unvermerkt in den Ton der Deklamation, welcher uns bei einem laengst erschoepften und doch so alltaeglichen Stoffe nicht zu vergeben waere. Moechte niemand, der dieses liest, aus der Erfahrung seines eignen Vaterlands wissen, wie einem Volke mitgespielt wird, welches das Unglueck hat, der Willkuer eines Dionysius preis gegeben zu sein! Man wird sich nach allem, was wir eben gesagt haben, den Dionysius als einen der schlimmsten Tyrannen, womit der Himmel jemals eine mit geheimen Verbrechen belastete Nation gegeisselt habe, vorstellen; und so schildern ihn auch die Geschichtschreiber. Allein ein Mensch der aus lauter schlimmen Eigenschaften zusammengesetzt waere, ist ein Ungeheuer, das nicht existieren kann. Eben dieser Dionysius wuerde Faehigkeit genug gehabt haben, ein guter Fuerst zu werden, wenn er so gluecklich gewesen waere, zu seiner Bestimmung gebildet zu werden. Aber es fehlte soviel, dass er die Erziehung die sich fuer einen Prinzen schickt, bekommen haette, dass ihm nicht einmal diejenige zu teil wurde, die man einem jeden jungen Menschen von mittelmaessigem Stande gibt. Sein Vater, der feigherzigste Tyrann der jemals war, liess ihn, von aller guten Gesellschaft abgesondert, unter niedrigen Sklaven aufwachsen, und der praesumtive Thronfolger hatte kein andres Mittel sich die Langeweile zu vertreiben, als dass er kleine Wagen, hoelzerne Leuchter, Schemel und Tisch'gen verfertigte. Man wuerde unrecht haben, wenn man diese selbstgewaehlte Beschaeftigung fuer einen Wink der Natur halten wollte; es war vielmehr der Mangel an Gegenstaenden und Modellen, welche dem allen Menschen angebornen Trieb Witz und Haende zu beschaeftigen, der sich in ihm regete, eine andere Richtung haetten geben koennen: Er wuerde vielleicht Verse gemacht haben, und bessere als sein Vater, (der unter andern Torheiten auch die Wut hatte, ein Poet sein zu wollen) wenn man ihm einen Homer in seine Klause gegeben haette. Wie manche Prinzen hat man gesehen, welche mit der Anlage zu Augusten und Trajanen, aus Schuld derjenigen, die ueber ihre Erziehung gesetzt waren, oder durch die Unfaehigkeit eines dummen, mit kloesterlichen Vorurteilen angefuellten Moenchen, dem sie auf Diskretion ueberlassen wurden in Nerone und Heliogabale ausgeartet sind?--Eine genaue und ausfuehrliche Entwicklung, wie dieses zugehe; wie es unter gewissen gegebenen Umstaenden nicht anders moeglich sei, als dass durch eine so fehlerhafte Veranstaltung das beste Naturell, in ein Karikaturenmaessiges moralisches Missgeschoepfe verzogen werden muesse, waere, wie uns deucht, ein sehr nuetzlicher Stoff, den wir der Bearbeitung irgend eines Mannes von Genie empfehlen, der bei philosophischen Einsichten eine hinlaengliche Kenntnis der Welt besaesse. Unsre aufgeklaerten und politen Zeiten sind weder dieses noch jenes in so hohem Grade, dass ein solches Werk ueberfluessig sein sollte; und wenn die Ausfuehrung der Wuerde des Stoffes zusagte, so zweifeln wir nicht, dass es gluecklich genug werden koennte, von mancher Provinz die lange Folge von Plagen abzuwenden, welche ihr vielleicht durch die fehlerhafte Erziehung ihrer noch ungebornen Beherrscher in den naechsten hundert Jahren bevorstehen. ZWEITES KAPITEL Charakter des Dion. Anmerkungen ueber denselben. Eine Digression Die Syracusaner waren des Jochs schon zu wohl gewohnt, um einen Versuch zu machen, es nach dem Tode des alten Dionysius abzuschuetteln. Es war nicht einmal soviel Tugend unter ihnen uebrig, dass einige von denen, welche besser dachten als der grosse Haufen, und die veraechtliche Brut der Parasiten, den Mut gehabt haetten, sich durch diese letztern hindurch bis zu dem Ohre des jungen Prinzen zu draengen, um ihm Wahrheiten zu sagen, von denen seine eigene Glueckseligkeit eben so wohl abhing, als die Wohlfahrt von Sicilien. Ganz Syracus hatte nur einen Mann, dessen Herz gross genug hiezu war; und auch dieser wuerde sich vermutlich in eben diese sichere aber unruehmliche Dunkelheit eingehuellet haben, worein ehrliche Leute unter einer unglueckweissagenden Regierung sich zu verbergen pflegen; wenn ihn seine Geburt nicht berechtiget, und sein Interesse genoetiget haette, sich um die Staats-Verwaltung zu bekuemmern. Dieser Mann war Dion, ein Bruder der Stiefmutter des Dionys, und der Gemahl seiner Schwester; der Naechste nach ihm im Staat, und der Einzige, der sich durch seine grosse Faehigkeiten, durch sein Ansehen bei dem Volke, und durch die unermessliche Reichtuemer, die er besass, furchtbar und des Projekts verdaechtig machen konnte, sich entweder an seine Stelle zu setzen, oder die republikanische Verfassung wiederherzustellen. Wenn wir den Geschichtschreibern, insonderheit dem tugendhaften und gutherzigen Plutarch einen unumschraenkten Glauben schuldig waeren, so wuerden wir den Dion unter die wenigen Helden und Champions der Tugend zaehlen muessen, welche sich, (um dem Plato einen Ausdruck abzuborgen) zu der Wuerde und Groesse guter Daemonen, oder Beschuetzender Genien und Wohltaeter des Menschen-Geschlechts emporgeschwungen haben--welche faehig sind, aus dem erhabenen Beweggrunde einer reinen Liebe der sittlichen Ordnung und des allgemeinen Besten zu handeln, und ueber dem Bestreben, andere gluecklich zu machen, sich selbst aufzuopfern, weil sie unter dieser in die Sinne fallenden sterblichen Huelle ein edleres Selbst tragen, welches seine angeborne Vollkommenheit desto herrlicher entfaltet, je mehr jenes animalische Selbst unterdrueckt wird--welche im Glueck und im Unglueck gleich gross, durch dieses nicht verdunkelt werden, und von jenem keinen Glanz entlehnen, sondern immer sich selbst genugsam, Herren ihrer Leidenschaften, und ueber die Beduerfnisse gemeiner Seelen erhaben, eine Art von sublunarischen Goettern sind. Ein solcher Charakter faellt allerdings gut in die Augen, ergoetzt den moralischen Sinn (wenn wir anders dieses Wort gebrauchen duerfen, ohne mit Hutchinson zu glauben, dass die Seele ein besonderes geistiges Werkzeug, die moralische Dinge zu empfinden habe) und erweckt den Wunsch, dass er mehr als eine schoene Schimaere sein moechte. Aber wir gestehen, dass wir, aus erheblichen Gruenden, mit zunehmender Erfahrung, immer misstrauischer gegen die menschlichen--und warum also nicht gegen die uebermenschlichen Tugenden werden. Es ist wahr, wir finden in dem Leben Dions Beweise grosser Faehigkeiten, und vorzueglich einer gewissen Erhabenheit und Staerke des Gemuets, die man gemeiniglich mit groebern, weniger reizbaren Fibern und derjenigen Art von Temperament verbunden sieht, welches ungesellig, ernsthaft, stolz und sproede zu machen pflegt. An jede Art von Temperament grenzen wie man weiss, gewisse Tugenden; und wenn es sich noch fuegt, dass die Entwicklung dieser Anlage zu demselben durch guenstige Umstaende befoerdert wird, so ist nichts natuerlichers, als dass sich daraus ein Charakter bildet, der durch gewisse hervorstechende Tugenden blendet, die eben darum zu einer voelligern Schoenheit gelangen, weil kein innerlicher Widerstand sich ihrem Wachstum entgegensetzt. Diese Art von Tugenden finden wir bei dem Dion in grossem Grade: Aber ihm, oder irgend einem andern ein Verdienst daraus machen, waere eben so viel, als einem Athleten die Elastizitaet seiner Sehnen, oder einem gesunden bluehenden Maedchen ihre gute Farbe und die Woelbung ihres Busens als Verdienste anrechnen, welche ihnen ein Recht an die allgemeine Hochachtung geben sollten. Ja, wenn Dion sich durch diejenige Tugenden vorzueglich unterschieden haette, zu denen er von Natur nicht aufgelegt war; und wenn er es so weit gebracht haette, sie mit eben der Leichtigkeit und Grazie auszuueben, als ob sie ihm angeboren waeren--aber wie viel daran fehlte, dass er der Philosophie seines Lehrers und Freundes Platon soviel Ehre gemacht haette, davon finden wir in den eigenen Briefen dieses Weisen, und in dem Betragen Dions in den wichtigsten Auftritten seines Lebens die zuverlaessigsten Beweise: Niemals konnte er es dahin bringen, oder vielleicht gefiel es ihm nicht, den Versuch zu machen, und beides laeuft auf Eines hinaus, diese Austeritaet, diese Unbiegsamkeit, diese wenige Gefaelligkeit im Umgang, welche die Herzen von sich zurueckstiess, zu ueberwinden. Vergebens ermahnte ihn Plato den Huldgoettinnen zu opfern, und erinnerte ihn, dass Sproedigkeit sich nur fuer Einsiedler schicke; Dion bewies durch seine Ungelehrigkeit ueber diesen Punkt, dass die Philosophie ordentlicher Weise uns nur die Fehler vermeiden macht, zu denen wir keine Anlage haben, und uns nur in solchen Tugenden befestiget, zu denen wir ohnehin geneigt sind. Indessen war er nichts desto weniger derjenige, auf welchen ganz Sicilien die Augen gerichtet hatte. Die Weisheit seines Betragens, seine Abneigung von allen Arten der sinnlichen Ergoetzungen, seine Maessigung, Nuechternheit und Frugalitaet, erwarben ihm desto mehr Hochachtung, je staerker sie mit der zuegellosen Schwelgerei und Verschwendung des Tyrannen kontrastierte. Man sah, dass er allein im Stande war, ihm das Gleichgewicht zu halten, und man erwartete das Beste von ihm, es sei nun dass er sich der Regierung fuer sich selbst, oder die jungen Soehne seiner Schwester bemaechtigen, oder sich begnuegen wuerde, der Mentor des Dionysius zu sein. Die natuerliche Unempfindlichkeit Dions gegen die Reizungen der Wollust, welche den Syracusanern soviel Vertrauen zu ihm gab, blendete in der Folge auch die Griechen des festen Landes, zu denen er sich vor dem Tyrannen zu fluechten genoetiget wurde. Selbst die Akademie, diese damals so beruehmte Schule der Weisheit, scheint stolz darauf gewesen zu sein, einen so nahen Verwandten des wiewohl unrechtmaessigen Beherrschers von Sicilien, unter ihre Pflegsoehne zaehlen zu koennen. Die koenigliche Pracht, welche er in seiner Lebensart affektierte, war in ihren Augen (so gewiss ist es, dass auch weise Augen manchmal durch die Eitelkeit verfaelscht werden) der Ausdruck der innern Majestaet seiner Seele; sie schlossen ungefaehr nach eben der Logik, welche einen Verliebten von den Reizungen seiner Dame auf die Guete ihres Herzens schliessen macht; und sahen nicht, oder wollten nicht sehen, dass eben dieser von den republikanischen Sitten so weit entfernte Pomp ein sehr deutliches Zeichen war, dass es weniger einer Erhabenheit ueber die gewoehnlichen Schwachheiten der Grossen und Reichen, als dem Mangel der Begierden zu zuschreiben sei, wenn derjenige gegen die Vergnuegungen der Sinne gleichgueltig war, der sich von der Eitelkeit dahinreissen liess, durch ein Gepraenge mit Reichtuemern, deren er sich als der Fruechte seiner Verhaeltnisse mit der Familie des Tyrannen vielmehr haette schaemen sollen, unter einem freien Volke sich unterscheiden zu wollen. Doch, indem ich diese Gelegenheit ergreife, die uebertriebene Lobsprueche zu maessigen, welche an die Guenstlinge des Glueckes verschwendet zu werden pflegen, sobald sie einigen Schimmer der Tugend von sich werfen; begehre ich nicht in Abrede zu sein, dass Dion, so wie er war, einen Thron eben so wuerdig erfuellt haben wuerde, als wenig er sich schickte, mit einem durch die lange Gewohnheit der Fesseln entnervten Volke, in dem Mittelstand zwischen Sklaverei und Freiheit, worein er dasselbe in der Folge durch die Vertreibung des Dionysius setzte, so sanft und behutsam umzugehen, als es haette geschehen muessen, wenn seine Unternehmung fuer die Syracusaner und ihn selbst gluecklich haette ausschlagen sollen. Plutarch vergleicht dieses Volk, in dem Zeitpunkt, da es das Joch der Tyrannie abzuschuetteln anfing, sehr gluecklich mit Leuten, die von einer langwierigen Krankheit wieder aufstehen, und, ungeduldig sich der Vorschrift eines klugen Arztes in Absicht ihrer Diaet zu unterwerfen, sich zu frueh wie gesunde Leute betragen wollen. Aber darin koennen wir nicht mit ihm einstimmen, dass Dion dieser geschickte Arzt fuer sie gewesen sei. Sehr wahrscheinlich hat die platonische Philosophie selbst, von deren idealischer Sitten--und Staats-Lehre er ein so grosser Bewunderer war, sehr vieles dazu beigetragen, dass er weniger als ein Andrer, der nicht nach so sehr abgezogenen Grundsaetzen gehandelt haette, zum Arzt eines aeusserst verdorbenen Volkes geeigenschaftet war. Vielfaeltige Erfahrungen zu verschiedenen Zeiten und unter verschiedenen Voelkern haben es gewiesen, dass die Dion, die Caton, die Brutus, die Algernon Sidney allemal ungluecklich sein werden, wenn sie einen von alten boesartigen Schaden entkraefteten und zerfressenen Staats-Koerper in den Stand der Gesundheit wieder herzustellen versuchen. Zu einer solchen Operation gehoeren viele Gehuelfen; und Maenner von einer so ausserordentlichen Art sind unter einer Million Menschen allein: Es ist genug, wenn das Ziel, wie Solon von seinen Gesetzen sagte, das Beste ist, das in den vorliegenden Umstaenden zu erreichen sein mag; und Sie wollen immer das Beste, das sich denken laesst: Alle Mittel welche zugleich am gewissesten und baeldesten zu diesem Ziel fuehren, sind die Besten; und sie wollen keine andre gebrauchen, als welche nach den strengesten Regeln einer oft allzuspitzfuendigen Gerechtigkeit und Guete, rechtmaessig und gut sind. "Loeblich, vortrefflich, goettlich!"--rufen die schwaermerischen Bewunderer der heroischen Tugend--wir wollten gerne mitrufen, wenn man uns nur erst zeigen wollte, was diese hochgetriebene Tugend dem menschlichen Geschlecht jemals geholfen habe--Dion zum Exempel, von den erhabenen Ideen seines Lehrmeisters eingenommen, wollte dem befreiten Syracus eine Regierungs-Form geben, welche so nah als moeglich an die Platonische Republik grenzte--und verfehlte darueber, zu seinem eignen Untergang, die Mittel, ihr diejenige zu geben, deren sie faehig war. Brutus half den Groessesten der Sterblichen, den Faehigsten, eine ganze Welt zu regieren, der jemals geboren worden ist, ermorden; weil ihm, in Ruecksicht auf die Mittel wodurch er zur hoechsten Gewalt gelanget war, die Definition eines Tyrannen zukam. Brutus wollte die Republik wiederherstellen. Noch einen Dolch fuer den Marcus Antonius, (wie es der nicht so erhaben aber richtiger denkende Cassius verlangte) so waeren Stroeme von Blut, so waere das edelste Blut von Rom, das kostbare Leben der besten Buerger gesparet worden, und der glueckliche Ausgang der ganzen Unternehmung versichert gewesen. Haette sich derjenige, der dem vermeinten allgemeinen Besten seines Vaterlandes ein so grosses Opfer gebracht hatte als Caesar war, ein Bedenken machen sollen, seinem majestaetischen Schatten einen Antonius nachzuschicken?--Um eine Tat, welche, ohne Sukzess wie sie blieb, in den Augen seiner Zeitgenossen ein verabscheuungswuerdiger Meuchelmord war, und der unparteiischern Nachwelt im gelindesten Lichte betrachtet, wahnsinniger Enthusiasmus scheinen muss, zu einer so glorreichen Unternehmung zu machen, als jemals die grosse Seele eines Roemers geschwellt hatte. Aber Brutus hatte Bedenklichkeiten, welche ihm eine unzeitige Guete eingab; sein Ansehen entschied; Antonius bedankte sich fuer sein Leben, und begrub den Platonischen Brutus unter den Truemmern, der auf ewig umgestuerzten Republik. Was half also sein Platonismus dem Vaterlande? Wir haben uns vielleicht zu lange bei dieser Betrachtung aufgehalten; aber die Beobachtung, die uns dazu verleitet hat, so alt sie ist, scheint uns wichtig und an praktischen Folgerungen fruchtbar, deren Nutzbarkeit sich ueber alle Staende ausbreiten, und besonders bei denjenigen welche mit der Regierung und moralischen Disziplinierung der Menschen beschaeftiget sind, sich vorzueglich aeussern wuerde, wenn sie besser eingesehen und mit eben so viel Redlichkeit als Klugheit angewendet wuerden. Vielleicht wuerden die Augen derjenigen, welche weder durch einen Nebel noch durch gefaerbte Glaeser sehen, mit dem weinerlichlaecherlichen Schauspiel von so vielen ehrlichen Leuten verschont bleiben, die aus allen Kraeften und mit der feirlichsten Ernsthaftigkeit leeres Stroh dreschen, und wenn sie das ganze Jahr durch gedreschet haben, sich sehr verwundern, dass nichts als Stroh auf der Tenne liegt--der Patriotische Phlegon wuerde sich durch den allzuhitzigen Eifer, seine in allen Teilen verdorbene Republik auf einmal durch eben so hitzige Mittel wieder gesund zu machen, nicht so viel Verdruss zuziehen, und durch diesen Verdruss und die Vergeblichkeit seiner undankbaren Bemuehungen nicht veranlasset werden, sich zu Tode--zu trinken--Der redliche Macrin wuerde sich nicht auf Unkosten seiner Freiheit und vielleicht seines Lebens in den Kopf setzen, aus einem Caligula einen Marc Aurel zu machen--Der wohlmeinende Diophant wuerde einsehen, wie wenig Hoffnung er sich zu machen habe, Leute, welche noch sehr weit entfernt sind ertraegliche Menschen zu sein, in eine Engelaehnliche Vollkommenheit hinein zu deklamieren--Doch genug von einer Materie, welche um gehoerig ausgefuehrt zu werden, eine eigene Abhandlung erfoderte. Wie leicht es doch ist, seine nichts uebels besorgende Leser in einen Labyrinth von Parenthesen und Digressionen hineinzufuehren, wenn man sich einmal ueber eine aberglaeubische Regelmaessigkeit hinausgesetzt hat! Zwar haben wir die Unsrigen schon lange benachrichtiget, dass wir uns bei Gelegenheit dergleichen Freiheiten erlauben wuerden--Und doch wollen wir so ehrlich sein und gestehen, dass wir uns weder in diesem Stueck, noch, die Wahrheit zu sagen, in irgend einem andern, Nachahmer zu bekommen wuenschen. Nicht als ob uns bange davor sei, man werde Ordnung und Zusammenhang in dieser unsrer pragmatisch-kritischen Geschichte vermissen; sondern weil es in der Tat unendlich mal leichter ist Miszellanien zu schreiben, als ein ordentliches Werk, und es daher leicht geschehen koennte, dass ein junger Skribent, der sich seiner bessern Bequemlichkeit wegen unsrer Methode bedienen wollte, sich die Horazische Frage zuziehen koennte: Currente rotâ cur urceus exit? Und wenn auch dieses nicht zu besorgen waere, so gibt es sehr wackere Leute, denen es schwer faellt, sich aus dergleichen maeandrischen Abschweifungen wieder herauszuhelfen, und sobald es dem Verfasser beliebt, wieder auf dem Punkt zu stehen, wo er mit ihm ausgegangen ist. "Was hat man uns", werden solche Leser, zum Exempel fragen, "in diesem ganzen Kapitel denn eigentlich sagen wollen?"--"Merken sie auf, meine Herren, das war es--dass dieser Dion von dem die Rede war, und um den Sie Sich uebrigens, wie ich vermute, sehr wenig bekuemmern, eine ganz gute Art von Prinzen, aber doch nicht ganz so sehr ein Held von Tugend gewesen sei, wie ihn ein gewisser ehrlicher Ober-Priester zu Chaeronea sich eingebildet--oder wenn man ihm auch eingestehen wollte, dass er's gewesen sei, eben dadurch an seinem Platz nicht soviel getaugt habe, als Sie, meine Herren, indem Sie ihrem Hauswesen wohl vorstehen, sich wohl mit ihrer Gemahlin betragen, ihr Rechnungs-Buch in guter Ordnung halten, und was dergleichen mehr ist--Nun verstehen wir einander doch?" DRITTES KAPITEL Eine Probe, dass die Philosophie so gut zaubern koenne, als die Liebe Die vorlaeufigen Nachrichten, welche wir dem Leser zu geben haben, entfernen uns ziemlich lange von unserm Helden; allein, fuer Eins, so sind sie zum Verstaendnis des Folgenden unentbehrlich; und fuers Andere, so haetten wir auch dermalen nichts wichtigers von ihm zu sagen, als dass er im Begriff sei, den Hausgoettern seines Freundes, des Kaufmanns, eine andaechtige Libation zu bringen, mit seiner Familie Bekanntschaft zu machen, und nach einer leichten Abendmahlzeit von den Beschwerden der Seefahrt auszuruhen. Dion sah die Ausschweifungen des Dionys mit der Verachtung eines kaltsinnigen Philosophen an, der keine Lust hatte Teil daran zu nehmen; und mit dem Verdruss eines Staatsmannes, der sich in Gefahr sah, durch einen Haufen junger Wolluestlinge, Lustigmacher, Pantomimen und Narren, welche kein anderes Verdienst hatten, als den Prinzen zu belustigen, von dem Ansehen, und dem Anteil an der Regierung, der ihm aus so guten Gruenden gebuehrte, nach und nach ausgeschlossen zu werden. Bei solcher Bewandtnis hatte der Patriotismus das schoenste Spiel, und die grossen Beweggruende der allgemeinen Wohlfahrt, die uneigennuetzige Betrachtung der verderblichen Folgen, welche aus einer so heillosen Beschaffenheit des Hofes ueber den ganzen Staat daherstuerzen mussten, wurden durch jene geheimern Triebfedern so kraeftig unterstuetzt, dass er den festen Entschluss fasste, alles zu versuchen, um seinen Verwandten auf einen bessern Weg zu bringen. Er urteilte, den Grundsaetzen Platons zufolge, dass die Unwissenheit des Dionysius, und die Gewohnheit unter dem niedriggesinntesten Poebel (es waren mit alle dem junge Herren von sehr gutem Adel darunter) zu leben, die Haupt-Quelle seiner verdorbenen Neigungen sei. Diesem nach hielt er sich seiner Verbesserung versichert, wenn er die beste Gesellschaft um ihn her versammeln, und ihm diese edle Wissensbegierde einfloessen koennte, welche bei denenjenigen, die von ihr begeistert sind, die animalischen Triebe wo nicht gaenzlich zu unterdruecken, doch gewiss zu daemmen und zu maessigen pflegt. Er liess also keine Gelegenheit vorbei (und die unzaehlichen Fehler, welche taeglich in der Staats-Verwaltung gemacht wurden, gaben ihm Gelegenheit genug) dem Tyrannen die Notwendigkeit vorzustellen, Maenner von einem grossen Ruf der Weisheit um sich zu haben; und er fuehrte so viele Beweggruende an, dass er, unter einer Menge sehr erhabener, die an einem Dionysius verloren gingen, endlich auch den einzigen traf, der seine Eitelkeit interessierte. Doch selbst dieser schluepfte nur leicht an seinen Ohren hin, und ob er gleich dem Dion immer Recht gab, und die besondern Unterredungen, welche sie ueber dergleichen Materien hatten, allemal mit der Versicherung beschloss, dass er nicht ermangeln werde, von so gutem Rat, Gebrauch zu machen; so wuerde doch schwerlich jemals mit Ernst daran gedacht worden sein, wenn nicht ein kleiner physikalischer Umstand dazu gekommen waere, der den Vorstellungen des weisen Dion eine Staerke gab, die nicht ihre eigene war. Dionysius hatte, man weiss nicht aus welcher Veranlassung, seinem Hof, der an Glanz und verschwenderischer ueppigkeit es mit den Asiatischen aufnehmen konnte, ein Fest gegeben, welches, nach der Versicherung der Geschichtschreiber, drei Monate in einem fort daurte. Die ausschweifendeste Einbildungs-Kraft kann nicht weiter gehen, als auf der einen Seite, Pracht und Aufwand, und auf der andern Schwelgerei und asotische Freiheit an diesem langwierigen Bacchanal getrieben wurden; denn diesen Namen verdiente es um so mehr, weil, nachdem alle andre Erfindungen erschoepft waren, die letzten Tage des dritten Monats, welche in die Weinlese fielen, zu einer Vorstellung des Triumphes des Bacchus und seiner ganzen poetischen Geschichte angewendet wurden. Dionys, der durch eine Anspielung auf seinen Namen den Bacchus machte, trieb die Nachahmung so weit ueber das Original selbst, dass die Feder eines Aretin und der Griffel eines la Fage sich unvermoegend haetten bekennen muessen, weiter zu gehen. Die Quellen der Natur wurden erschoepft, und die unmaechtige Begierde ihre Grenzen zu erweitern--Doch, wir wollen kein Gemaelde machen, das bei Gegenstaenden dieser Art die Absicht, Abscheu zu erwecken, bei manchen verfehlen moechte. Genug dass Dionys mit den Silenen, Nymphen, Faunen und Satyren, seinen Gehuelfen, die Tibere und Neronen der spaetern Zeiten in die Unmoeglichkeit setzte, etwas mehr als blosse Kopisten von ihm zu sein. Wer sollte sich vorstellen, dass aus einer so schlammichten Quelle die heftigste Liebe der Philosophie, und eine Reformation, welche ganz Sicilien und Griechenland in Erstaunen setzte, habe entspringen koennen?--"Aber im Himmel und auf Erden sind eine Menge Dinge, wovon kein Wort in unserm Compendio steht"--sagt der Shakespearische Hamlet zu seinem Schulfreunde, Horazio. Das unbaendigste Temperament kann auf die Weise, wie es Dionysius anging, endlich zu paaren getrieben werden. Unsre Bacchanten fanden sich von der Unmaessigkeit, womit sie eine so lange Zeit den Goettern der Freude geopfert, und von der Wut womit sie ihre Orgyia beschlossen hatten, so erschoepft, dass sie genoetiget waren, aufzuhoeren. Insonderheit befand sich Dionyss in einem Stande der Vernichtung, der ihm weder Hoffnung noch Begierden uebrig liess, jemals wieder eine solche Rolle zu spielen. Zum ersten mal seit dem berauschenden Augenblicke, da er sich im Besitz der Gewalt, allen seinen Leidenschaften den Zuegel zu lassen sah, fuehlte er ein Leeres in sich, in welches er mit Grauen hineinschaute--Zum ersten mal fuehlte er sich geneigt, Reflexionen zu machen, wenn er das Vermoegen dazu gehabt haette. Aber er erfuhr, mit einem lebhaften Unwillen ueber sich selbst und alle diejenigen, welche ihn zu einem Tier zu machen geholfen hatten, dass er nichts in sich habe, das er dem Ekel vor allen Vergnuegungen der Sinne, und der Langenweile, worin er sich verzehrte, entgegenstellen koennte. Alles was er indessen sehr lebhaft fuehlte, war dieses, dass er mitten unter lauter Gegenstaenden, welche ihm seine scheinbare Groesse und Glueckseligkeit ankuendigten, in dem Zustande worin er war, sich selbst gegen ueber eine sehr elende Figur machte. Kurz, alle Fibern seines Wesens hatten nachgelassen; er verfiel in eine Art von dummer Schwermut, aus welcher ihn alle seine Hoeflinge nicht herauslachen, und alle seine Taenzerinnen nicht heraustanzen konnten. In diesem klaeglichen Zustande, den ihm die natuerliche Ungeduld seines Temperaments unertraeglich machte, warf er sich in die Arme des Dions, der sich waehrend der letzten drei Monate in ein entferntes Landgut zurueckgezogen hatte; hoerte seine Vorstellungen mit einer Aufmerksamkeit an, deren er sonst niemals faehig gewesen war; und ergriff mit Verlangen die Vorschlaege, welche ihm dieser Weise tat, um so gross und glueckselig zu werden, als er itzt in seinen eignen Augen veraechtlich und elend war. Man kann sich also vorstellen, dass er nicht die mindeste Schwierigkeiten machte, den Plato unter allen Bedingungen, welche ihm sein Freund Dion nur immer anbieten wollte, an seinen Hof zu berufen; er, der in dem Zustande, worin er war, sich von dem ersten besten Priester der Cybele haette ueberreden lassen, mit Aufopferung der wertern Haelfte seiner selbst in den Orden der Corybanten zu treten. Dion wurde bei so starken Anscheinungen zu einer vollkommenen Sinnes-aenderung des Tyrannen von seiner Philosophie nicht wenig betrogen. Er schloss zwar sehr richtig, dass die Rasereien des letzten Festes Gelegenheit dazu gegeben haetten; aber darin irrte er sehr, dass er aus Vorurteilen, die einer Philosophie eigen sind, welche gewohnt ist die Seele, und was in ihr vorgeht, allzusehr von der Maschine in welche sie eingeflochten ist, abzusondern, nicht gewahr wurde, dass die guten Dispositionen des Dionys ganz allein von einem physikalischen Ekel vor den Gegenstaenden, worin er bisher sein einziges Vergnuegen gesucht hatte, herruehreten. Er hielt die natuerlichen Folgen der ueberfuellung fuer Wuerkungen der ueberzeugung, worin er nunmehr stehe, dass die Freuden der Sinne nicht gluecklich machen koennen; er setzte voraus, dass eine Menge Sachen in seiner Seele vorgegangen seien, woran Dionysens Seele weder gedacht hatte, noch zu denken vermoegend war; kurz, er beurteilte, wie wir fast immer zu tun pflegen, die Seele eines andern nach seiner Eigenen, und gruendete auf diese Voraussetzung ein Gebaeude von Hoffnungen, welches zu seinem grossen Erstaunen zusammenfiel, sobald Dionys--wieder Nerven hatte. Die Berufung des Plato war eine Sache, an welcher schon geraume Zeit gearbeitet worden war; allein er hatte grosse Schwierigkeiten gemacht, und wuerde, ungeachtet des Zuspruchs seiner Freunde, der Pythagoraeer in Italien, welche die Bitten Dions unterstuetzten, auf seiner Verweigerung bestanden sein, wenn die erfreulichen Nachrichten, die ihm Dion von der gluecklichen Gemuets-Verfassung des Tyrannen gab, und die dringenden Einladungen, die in desselben Namen an ihn ergingen, ihm nicht Hoffnung gegeben haetten, der Schutzgeist Siciliens, und vielleicht der Stifter einer neuen Republik nach dem Model derjenigen, die er uns in seinen Schriften hinterlassen hat, werden zu koennen. Plato erschien also am Hofe zu Syracus mit aller Majestaet eines Weisen, dem die Groesse seines Geistes ein Recht gibt, die Grossen der Welt fuer etwas weniger als seines gleichen anzusehen. Denn ob es gleich damals noch keine Stoiker gab, so pflegten doch die Philosophen von Profession bereits sehr bescheidentlich zu verstehen zu geben, dass sie in ihren eigenen Augen, eine hoehere Klasse von Wesen ausmachten, als die uebrigen Erdenbewohner. Diesesmal hatte die Philosophie das Glueck eine Figur zu machen, deren Glanz dieser hohen Einbildung ihrer Guenstlinge gemaess war. Plato wurde wie ein Gott aufgenommen, und wuerkte durch seine blosse Gegenwart eine Veraenderung, welche, in den Augen der erstaunten Syracusaner, nur ein Gott zu wuerken maechtig genug schien. In der Tat glich das Schauspiel welches sich demjenigen, der diesen Hof vor wenigen Wochen gesehen hatte, nunmehro darstellte, einem Werke der Zauberei--Aber--ô! caecas hominum mentes! Wie natuerlich geht auch das ausserordentlichste zu, sobald wir die wahren Triebraeder davon kennen! Der erste Schritt, welchen der goettliche Plato in den Palast des Dionysius tat, wurde durch ein feirliches Opfer, und die erste Stunde, worin sie sich mit einander besprachen, durch eine Reforme, welche sich sogleich ueber den ganzen Hof ausbreitete, bezeichnet. In wenigen Tagen glaubte Plato selbst in seiner Akademie zu Athen zu sein, so bescheiden und eingezogen sah alles in dem Hause des Prinzen aus. Die Asiatische Verschwendung machte auf einmal der philosophischen Einfalt Platz. Die Vorzimmer, welche vorher von schimmernden Gecken, und allen Arten lustigmachender Personen gewimmelt hatten, stellten itzt akademische Saele vor, wo man nichts als langbaertige Weise sah, welche einzeln oder paarweise, mit gesenktem Haupt und gerunzelter Stirne, in sich selbst und in ihre Maentel eingehuellt auf und ab schritten, bald alle zugleich, bald gar nichts, bald nur mit sich selbst sprachen, und wenn sie vielleicht am wenigsten dachten, eine so wichtige Miene machten, als ob der geringste unter ihnen mit nichts kleinerm umginge, als die beste Gesetzgebung zu erfinden, oder den Gestirnen einen regelmaessigern Lauf anzuweisen. Die ueppigen Bankette, bei denen Comus und Bacchus mit tyrannischem Szepter die ganze Nacht durch geherrschet hatten, verwandelten sich in Pythagorische Mahlzeiten, wo man sich bei einem Braten und Salat mit sinnreichen Gespraechen ueber die erhabensten Gegenstaende des menschlichen Verstandes, erlustigte; Statt frecher Pantomimen und wolluestiger Floeten liessen sich Hymnen zum Lob der Goetter und der Tugend hoeren; und den Gaum zum Reden anzufeuchten, trank man aus kleinen Socratischen Bechern Wasser mit Wein vermischt. Dionys fasste eine Art von Leidenschaft fuer den Philosophen; Plato musste immer um ihn sein, ihn aller Orten begleiten, zu allem seine Meinung sagen. Die begeisterte Imagination dieses sonderbaren Mannes, welche vermoege der natuerlichen Ansteckungs-Kraft des Enthusiasmus sich auch seinen Zuhoerern mitteilte, wuerkte so maechtig auf die Seele des Dionys, dass er ihn nie genug hoeren konnte; ganze Stunden wurden ihm kuerzer, wenn Plato sprach, als ehemals in den Armen der kunsterfahrensten Buhlerin. Alles, was der Weise sagte, war so schoen, so erhaben, so wunderbar!--erhob den Geist so weit ueber sich selbst--warf Strahlen von so goettlichem Licht in das Dunkel der Seele! In der Tat konnte es nicht anderst sein, da die gemeinsten Ideen der Philosophie fuer Dionysen den frischesten Reiz der Neuheit hatten. Und nehmen wir zu allem diesem noch, dass er das wenigste recht verstund (ob er gleich, wie viele andere seines gleichen, zu eitel war, es merken zu lassen) noch alles verstehen konnte, weil der begeisterte Plato sich wuerklich zuweilen selbst nicht allzuwohl verstund; nehmen wir ferner die erstaunliche Gewalt, welche ein in schimmernde Bilder eingekleidetes Galimathias ueber die Unwissenden zu haben pflegt; so werden wir begreifen, dass niemals etwas natuerlichers gewesen, als der ausserordentliche Geschmack, welchen Dionys an dem Gott der Philosophen, (wie ihn Cicero nennt) gefunden; zumal da er noch ueber dies ein huebscher und stattlicher Mann war, und sehr wohl zu leben wusste. Ohne dass sich die ueberredungs-Kunst des goettlichen Plato, oder die Kontagion der Philosophischen Schwaermerei darein mischte, teilte sich die ploetzliche Wissens-Begierde des Dionys, so bald man sah, dass es Ernst war, eben so ploetzlich allen seinen Hoeflingen mit. Nicht, als ob ihnen viel daran gelegen gewesen waere, ihre kleinen Affen-Seelen nach dem goettlichen Modell der Ideen umzubilden, oder als ob sie sich darum bekuemmert haetten, was in den ueberhimmlischen Raeumen zu sehen sei; aber sie taten doch dergleichen; der Ton der Philosophie war nun einmal Mode; man musste Metaphysik in geometrischen Ausdruecken reden, um sich dem Fuersten angenehm zu machen. Man trug also am ganzen Hofe keine andre als philosophische Maentel; alle Saele des Palasts waren, nach Art der Gymnasien mit Sand bestreut, um mit allen den Dreiecken, Vierecken, Pyramiden, Achtecken und Zwanzigecken ueberschrieben zu werden, aus welchen Plato seinen Gott diese schoene runde Welt zusammenreimen laesst; alle Leute, bis auf die Koeche, sprachen Philosophie, hatten ihr Gesicht in irgend eine geometrische Figur verzogen, und disputierten ueber die Materie und die Form, ueber das was ist und was nicht ist, ueber die beiden Enden des Guten und Boesen, und ueber die beste Republik. Alles dieses machte freilich ein ziemlich seltsames Aussehen, und konnte den Verdacht erwecken, als ob Plato an dem Syracusischen Hofe eher die Rolle eines aufgeblasenen Pedanten unter einem Haufen unbaertiger Scholaren gespielt habe, als eines weisen Mannes, der sich einen grossen Zweck vorgesetzt hat, und die Mittel dazu, nach den Umstaenden des Orts, der Zeit und der Personen, klueglich zu bestimmen weiss. Aber man wuerde sich irren. Er hatte an den laecherlichen Ausschweifungen der Hofleute wenig Anteil; ob er gleich ganz gern sah, dass diese unnuetze Hummeln, welche er nicht auf einmal austreiben konnte, auf solche Spielwerke verfielen, die doch immer als eine Art von Voruebungen angesehen werden konnten, wodurch sie unvermerkt von ihren vorigen Gewohnheiten abgezogen, und durch den Geschmack an Wissenschaft zu der allgemeinen Verbesserung, welche er zu bewuerken hoffte, vorbereitet wurden. Allein seine eigene hauptsaechlichsten Bemuehungen bezogen sich unmittelbar auf den Dionysius selbst; und indem er ihn durch die Reizungen seines Umgangs und seiner Beredsamkeit zu humanisieren, und an sich zu gewoehnen suchte, trachtete er, ohne es allzudeutlich zu erkennen zu geben, dahin, ihm die Verachtung seines vorigen Zustandes, die Liebe der Tugend, Begierden nach ruhmwuerdigen Taten; kurz, solche Gesinnungen einzufloessen, welche ihn durch unmerkliche Grade von sich selbst auf die Gedanken bringen wuerden, ein unrechtmaessiges Diadem von sich zu werfen, und sich an der Ehre, der erste unter seines gleichen zu sein, genuegen zu lassen. Die Anscheinungen liessen ihn den vollkommensten Sukzess hoffen. Dionys schien in wenigen Tagen nicht mehr der vorige Mann. Seine Wissens-Begierde, seine Gelehrigkeit gegen die Raete des Philosophen, das Sanfte und Ruhige in seinem ganzen Betragen uebertraf alles, was sich Dion von ihm versprochen hatte. Ganz Syracus empfand sogleich die Wuerkungen dieser gluecklichen Veraenderung. Er ging mit einer unglaublichen Behendigkeit von dem hoechsten Grade des tyrannischen uebermuts zu der Popularitaet eines Atheniensischen Archonten ueber; setzte alle Tage einige Stunden aus, um jedermann mit einnehmender Leutseligkeit anzuhoeren, nannte sie Mitbuerger, wuenschte sie alle gluecklich machen zu koennen; machte wuerklich den Anfang, verschiedene gute Anordnungen zu veranstalten, und erweckte durch so viele guenstige Vorzeichen die allgemeine Erwartung einer glueckseligen Revolution, welche nun auf einmal der Gegenstand aller Wuensche, und der Inhalt aller Gespraeche unter dem Volke wurde. Es koennte genug sein, gegen diejenige, die eine so grosse und schnelle Verwandlung eines Prinzen, den wir fuer ein kleines Ungeheuer von Lastern und Ausschweifungen gegeben haben, unglaublich vorkommen moechte, uns auf die einhellige Aussage der Geschichtschreiber zu berufen; aber wir koennen noch mehr tun; es ist leicht, die Moeglichkeit und Wahrscheinlichkeit derselben begreiflich zu machen. Aufmerksame Leser, welche einige Kenntnis des menschlichen Herzens haben, werden die Gruende hierzu in unsrer bisherigen Erzaehlung schon von selbsten entdeckt haben. In einem Gemuets-Zustande, worin die Leidenschaften schweigen, wo uns vor den Ergoetzungen der Sinne ekelt, und der Mangel an angenehmen Eindruecken uns in einen beschwerlichen Mittelstand zwischen Sein und Nichtsein versenkt--in einem solchen Zustande, ist die Seele begierig, einen jeden Gegenstand zu umfassen, der sie aus diesem unleidlichen Stillstand ihrer Kraefte ziehen kann, und also am besten aufgelegt, den Reiz sittlicher und intellektualischer Schoenheiten zu empfinden. Allerdings wuerde ein trockner Zergliederer metaphysischer Begriffe sich nicht dazu geschickt haben, solche Gegenstaende fuer einen Menschen zu zurichten, der zu einer scharfen Aufmerksamkeit eben so ungeduldig als unvermoegend war. Allein die Beredsamkeit des Homers der Philosophen wusste sie auf eine so reizende Art fuer die Einbildungs-Kraft zu verkoerpern, wusste die Leidenschaften und innersten Triebe des Herzens so geschickt fuer sie ins Spiel zu setzen, dass sie nicht anders als gefallen und ruehren konnten. Hiezu kam noch die Jugend des Tyrannen, welche seine noch nicht verhaertete Seele neuer Eindruecke faehig machte. Warum sollte es also nicht moeglich gewesen sein, ihm unter solchen Umstaenden auf etliche Wochen die Liebe der Tugend einzufloessen, da hiezu weiter nichts noetig war, als seinen Neigungen unvermerkt andre Gegenstaende an die Stelle derjenigen, deren er ueberdruessig war, zu unterschieben--Denn in der Tat war seine Bekehrung nichts anders, als dass er nunmehr, anstatt irgend einer Wollust-atmenden Nymphe, ein schoenes Phantom der Tugend umarmte, und statt in Syracusischem Weine sich in platonischen Ideen berauschte--und dass eben diese Eitelkeit, welche ihn vor weniger Zeit angetrieben hatte, mit dem Bacchus und einer andern Gottheit, welche wir nicht nennen duerfen, in die Wette zu eifern, sich itzt durch die Vorstellung kitzelte, als Regent und Gesetzgeber den Glanz der beruehmtesten Maenner vor ihm zu verdunkeln, die Augen der Welt auf sich zu heften, sich von allen bewundert, und von den Weisen selbst vergoettert zu sehen. Dass dieses Urteil von der Bekehrung des Dionys richtig sei, hat sich in der Folge wuerklich bewiesen; und man haette, deucht uns, ohne die Gabe der Divination zu besitzen, voraussehen koennen, dass eine so ploetzliche Veraenderung keinen Bestand haben werde. Aber wie sollten die in einer grossen Angelegenheit verwickelten Personen faehig sein, so gelassen und uneingenommen davon zu urteilen, wie entfernte Zuschauer, welche das Ganze bereits vor sich liegen haben, und bei einer kalten Untersuchung des Zusammenhangs aller Umstaende sehr leicht mit vieler Zuverlaessigkeit beweisen koennen, dass es nicht anders habe gehen koennen, als wie sie wissen, dass es gegangen ist? Plato selbst liess sich von den Anscheinungen betruegen, weil sie seinen Wuenschen gemaess waren, und ihm zu beweisen schienen, wieviel er vermoege. Die voreilige Freude ueber einen Sukzess, dessen er sich schon versichert hielt, liess ihm nicht zu, sich alle die Hindernisse, die seine Bemuehungen vereiteln konnten, in der gehoerigen Staerke vorzustellen, und in Zeiten darauf bedacht zu sein, wie er ihnen zuvorkommen moechte. Gewohnt in den ruhigen Spaziergaengen seiner Akademie unter gelehrigen Schuelern idealische Republiken zu bauen, hielt er die Rolle, die er an dem Hofe zu Syracus zu spielen uebernommen hatte, fuer leichter als sie in der Tat war. Er schloss immer richtig aus seinen Praemissen; aber seine Praemissen setzten immer mehr voraus, als war; und er bewies durch sein Exempel, dass keine Leute mehr durch den Schein der Dinge hintergangen werden, als eben diejenige welche ihr ganzes Leben damit zubringen, inter Sylvas Academi dem was wahrhaftig ist nachzuspaehen. In der Tat hat man zu allen Zeiten gesehen, dass es den spekulativen Geistern nicht geglueckt hat, wenn sie sich aus ihrer philosophischen Sphaere heraus und auf irgend einen grossen Schauplatz des wuerksamen Lebens gewaget haben. Und wie haette es anders sein koennen, da sie gewohnt waren, in ihren Utopien und Atlantiden zuerst die Gesetzgebung zu erfinden, und erst wenn sie damit fertig waren, sich so genannte Menschen zu schnitzeln, welche eben so richtig nach diesen Gesetzen handeln mussten, wie ein Uhrwerk durch den innerlichen Zwang seines Mechanismus die Bewegungen macht, welche der Kuenstler haben will. Es war leicht genug zu sehen (und doch sahen es diese Herren nicht) dass es in der wuerklichen Welt gerade umgekehrt ist. Die Menschen in derselben sind nun einmal wie sie sind; und der grosse Punkt ist, diejenige die man vor sich hat, nach allen Umstaenden und Verhaeltnissen so lange zu studieren, bis man so genau als moeglich weiss, wie sie sind. Sobald ihr das wisst, so geben sich die Regeln, wornach ihr sie behandeln muesst, wenn ihr euern Zweck erhalten wollt, von sich selbst; dann ist es Zeit moralische Projekte zu machen--aber wenn, ihr grossen Lichter unsers alleraufgeklaertesten Jahrhunderts, wenn glaubt ihr, dass diese Zeit fuer das Menschen-Geschlecht kommen werde? VIERTES KAPITEL Philistus und Timocrates Waehrend, dass die Philosophie und die Tugend durch die Beredsamkeit eines einzigen Mannes eine so ausserordentliche Veraenderung der Szene an dem Hofe zu Syracus hervorbrachte, waren die ehmaligen Vertrauten des Dionysius sehr weit davon entfernt, die Vorteile, welche sie von der vorigen Denkungs-Art dieses Prinzen gezogen hatten, so willig hinzugeben, als man es aus ihrem aeusserlichen Bezeugen haette schliessen sollen. Als schlaue Hoeflinge wussten sie zwar ihren Unmut ueber die sonderbare Gunst, worin Plato bei demselben stund, sehr kuenstlich zu verbergen. Gewohnt sich nach dem Geschmacke des Prinzen zu modeln, und alle Gestalten anzunehmen, unter welchen sie ihm gefallen oder zu ihren geheimen Absichten am besten gelangen konnten, hatten sie, so bald sie die neue Laune ihres Herrn gewahr worden waren, die ganze Aussenseite des philosophischen Enthusiasmus mit eben der Leichtigkeit angenommen, womit sie eine Maskeraden-Kleidung angezogen haetten. Sie waren die ersten, die dem uebrigen Hofe hierin mit ihrem Beispiel vorgingen; sie verdoppelten ihre Aufwartung bei dem Prinzen Dion, dessen Ansehen seit Platons Ankunft ungemein gestiegen war; sie waren die erklaerten Bewunderer des Philosophen; sie laechelten ihm Beifall entgegen, so bald er nur den Mund auf tat; alle seine Vorschlaege und Massnehmungen waren bewundernswuerdig; sie wussten nichts daran auszusetzen, oder wenn sie ja Einwuerfe machten, so war es nur um sich belehren zu lassen, und auf die erste Antwort sich seiner hoehern Weisheit ueberwunden zu geben. Sie suchten seine Freundschaft so gar mit einem Eifer, worueber sie den Fuersten selbst zu vernachlaessigen schienen; und besonders liessen sie sich sehr angelegen sein, die Vorurteile zu zerstreuen, die man von der vorigen Staats-Verwaltung wider sie gefasst haben koennte. Durch diese Kunstgriffe erreichten sie zwar die Absicht, den weisen Plato sicher zu machen, nicht so vollkommen, dass er nicht immer einiges gerechtes Misstrauen in die Aufrichtigkeit ihres Bezeugens gesetzt haette; er beobachtete sie genau; allein da sie gar nicht zweifelten, dass er es tun wuerde, so war es ihnen leicht davor zu sein, dass er mit aller seiner Scharfsichtigkeit nichts sah. Sie vermieden alles, was ihrem Betragen einen Schein von Zurueckhaltung, Zweideutigkeit und Geheimnis haette geben koennen, und nahmen ein so natuerliches und einfaches Wesen an, dass man entweder ihres gleichen sein, oder betrogen werden musste. Diese schoene Kunst ist eine von denen, in welchen nur den Hofleuten gegeben ist, Meister zu sein. Man koennte die Tugend selbst herausfordern, in einem hoehern Grad und mit besserm Anstand Tugend zu scheinen, als diese Leute es in ihrer Gewalt haben, so bald es ein Mittel zu ihren Absichten werden kann, die eigenste Miene, Farbe, und aeusserliche Grazie derselben an sich zu nehmen. Was wir hier sagen, versteht sich insonderheit von zweenen, welche bei dieser Veraenderung des Tyrannen am meisten zu verlieren hatten. Philistus war bisher der vertrauteste unter seinen Ministern, und Timocrates sein Liebling gewesen. Beide hatten sich mit einer Eintracht, welche ihrer Klugheit Ehre machte, in sein Herz, in die hoechste Gewalt, wozu er nur seinen Namen hergab, und in einen betraechtlichen Teil seiner Einkuenfte geteilt. Itzt zog die gemeinschaftliche Gefahr das Band ihrer Freundschaft noch enger zusammen. Sie entdeckten einander ihre Besorgnisse, ihre Bemerkungen, ihre Anschlaege; sie redeten die Massregeln mit einander ab, die in so kritischen Umstaenden genommen werden mussten; und gingen, weil sie die schwache Seite des Tyrannen besser kannten, als irgend ein andrer, mit so vieler Schlauheit zu Werke, dass es ihnen nach und nach glueckte, ihn gegen Platon und Dion einzunehmen, ohne dass er merkte, dass sie diese Absicht hatten. Wir haben schon bemerkt, dass die Syracusaner, vermoege einer Eigenschaft, welche aller Orten das Volk charakterisiert, der Hoffnung durch Vermittlung des Platon ihre alte Freiheit wieder zu erlangen, mit einer so voreiligen Freude sich ueberliessen, dass die bevorstehende Staats-Veraenderung der Inhalt aller Gespraeche wurde. In der Tat ging die Absicht Dions bei Berufung seines Freundes auf nichts geringers. Beide waren gleich erklaerte Feinde der Tyrannie und der Demokratie; von denen sie (mit welchem Grunde, wollen wir hier nicht entscheiden) davorhielten, dass sie unter verschiedenen Gestalten, und durch verschiedene Wege, am Ende in einem Punkte, naemlich in Mangel der Ordnung und Sicherheit, Unterdruckung und Sklaverei zusammenliefen. Beide waren fuer diejenige Art der Aristokratie, worin das Volk zwar vor aller Unterdrueckung hinlaenglich sicher gestellt, folglich die Gewalt der Edeln, oder wie man bei den Griechen sagte, der Besten, durch unzerbrechliche Ketten gefesselt ist; hingegen die eigentliche Staats-Verwaltung nur bei einer kleinen Anzahl liegt, welche eine genaue Rechenschaft abzulegen verbunden sind. Es war also wuerklich ihr Vorhaben, die Tyrannie, oder was man zu unsern Zeiten eine uneingeschraenkte Monarchie nennt, aus dem ganzen Sicilien zu verbannen, und die Verfassung dieser Insel in die vorbemeldte Form zu giessen. Dem Dionys zu gefallen, oder vielmehr, weil nach Platons Meinung die vollkommenste Staats-Form eine Zusammensetzung aus der Monarchie, Aristokratie und Demokratie sein musste, wollten sie ihrer neuen Republik zwei Koenige geben, welche in derselben eben das vorstellen sollten was die Koenige in Sparta; und Dionys sollte einer von denselben sein. Dieses waren ungefaehr die Grundlinien ihres Entwurfs. Sie liessen keine Gelegenheit vorbei, dem Prinzen die Vorteile einer gesetzmaessigen Regierung anzupreisen; aber sie waren zu klug, von einer so delikaten Sache, als die Einfuehrung einer republikanischen Verfassung war, vor der Zeit zu reden, und den Tyrannen, eh ihn Plato vollkommen zahm und bildsam gemacht haben wuerde, durch eine unzeitige Entdeckung ihrer Absichten in seine natuerliche Wildheit wieder hineinzuschrecken. Ungluecklicher Weise war das Volk so vieler Maessigung nicht faehig, und dachte auch ganz anders ueber den Gebrauch, den es von seiner Freiheit machen wollte. Ein jeder hatte dabei eine gewisse Absicht, die er noch bei sich behielt, und die gerade zu auf irgend einen Privat-Vorteil ging. Jeder hielt sich fuer mehr als faehig, dem gemeinen Wesen gerade in dem Posten zu dienen, wozu er die wenigste Faehigkeit hatte, oder hatte sonst seine kleine Forderungen zu machen, welche er schlechterdings bewilliget haben wollte. Die Syracusaner verlangten also eine Demokratie; und da sie sich ganz nahe bei dem Ziel ihrer Wuensche glaubten, so sprachen sie laut genug davon, dass Philistus und seine Freunde Gelegenheit bekamen, den Tyrannen aus seinem angenehmen Platonischen Enthusiasmus zu sich selbst zurueckzurufen. Das erste was sie taten, war, dass sie ihm die Gesinnungen des Volkes, und die zwar von aussen noch nicht merklich in die Augen fallende, aber innerlich desto staerker gaerende Bewegung desselben mit sehr lebhaften Farben, und mit ziemlicher Vergroesserung der Umstaende vormalten. Sie taten dieses mit vieler Vorsichtigkeit, in gelegenen Augenblicken, nach und nach, und auf eine solche Art, dass es dem Dionys scheinen musste, als ob ihm endlich die Augen von selbst aufgingen; und dabei versaeumten sie keine Gelegenheit, den Plato und den Prinzen Dion bis in die Wolken zu erheben; und besonders in Ausdruecken, welche von der schlauesten Bosheit ausgewaehlt wurden, von der ausserordentlichen Hochachtung zu sprechen, worein sie sich bei dem Volke setzten. Um den Tyrannen desto aufmerksamer zu machen, wussten sie es durch tausend geheime Wege, wobei sie selbst nicht zum Vorschein kamen, dahin einzuleiten, dass haeufige und zahlreiche Privat-Versammlungen in der Stadt angestellt wurden, wozu Dion und Plato selbst, oder doch immer jemand von den besondern Vertrauten des einen oder des andern, eingeladen wurde. Diese Versammlungen waren zwar nur auf Gastmaehler und freundschaftliche Ergoetzungen angesehen; aber sie gaben doch dem Philistus und seinen Freunden Gelegenheit mit einer Art davon zu reden, wodurch sie den Schein politischer Zusammenkuenfte bekamen; und das war alles was sie wollten. Durch diese und andre dergleichen Kunstgriffe gelang es ihnen endlich, dem Dionys Argwohn beizubringen. Er fing an, in die Aufrichtigkeit seines neuen Freundes ein desto groesseres Misstrauen zu setzen, da er ueber das besondere Verstaendnis, welches er zwischen ihm und dem Dion wahrnahm, eifersuechtig war; und damit er desto baelder ins Klare kommen moechte, hielt er fuer das Sicherste, den seit einiger Zeit vernachlaessigten Timocrates wieder an sich zu ziehen; und so bald er sich versichert hatte, dass er, wie vormals auf seine Ergebenheit zaehlen koenne, ihm seine Wahrnehmungen und geheime Besorgnisse zu entdecken. Der schlaue Guenstling stellte sich anfangs, als ob er nicht glauben koenne, dass die Syracusaner im Ernste mit einem solchen Vorhaben umgehen sollten; wenigstens (sagte er mit der ehrlichsten Miene von der Welt) koenne er sich nicht vorstellen, dass Plato und Dion den mindesten Anteil daran haben sollten; ob er gleich gestehen muesste, dass seit dem der erste sich am Hofe befinde, die Syracusaner von einem seltsamen Geiste beseelt wuerden, und zu den ausschweifenden Einbildungen, welche sie sich zu machen schienen, vielleicht durch das ausserordentliche Ansehen verleitet wuerden, worin dieser Philosoph bei dem Prinzen stehe: Es sei nicht unmoeglich, dass die Republikanisch-Gesinnte sich Hoffnung machten, Gelegenheit zu finden, indessen, dass der Hof die Gestalt der Akademie gewaenne, dem Staat unvermerkt die Gestalt einer Demokratie zu geben; indessen muesse er gestehen, dass er nicht Vertrauen genug in seine eigene Einsicht setze, seinem Herrn und Freunde in so delikaten Umstaenden einen sichern Rat zu geben; und Philistus, dessen Treue dem Prinzen laengst bekannt sei, wuerde durch seine Erfahrenheit in Staats-Geschaeften unendlichmal geschickter sein, einer Sache von dieser Art auf den Grund zu sehen. Dionysius hatte so wenig Lust sich einer Gewalt zu begeben, deren Wert er nach Proportion, dass seine Fibern wieder elastischer wurden, von Tag zu Tag wieder staerker zu empfinden begann; dass die Einstreuungen seines Guenstlings ihre ganze Wuerkung taten. Er gab ihm auf, mit aller noetigen Vorsichtigkeit, damit niemand nichts davon gewahr werden koennte, den Philistus noch in dieser Nacht in sein Cabinet zu fuehren, um sich ueber diese Dinge besprechen, und die Gedanken desselben vernehmen zu koennen. Es geschah; Philistus vollendete was Timocrat angefangen hatte. Er entdeckte dem Prinzen alles was er beobachtet zu haben vorgab, und sagte gerade so viel, als noetig war, um ihn in den Gedanken zu bestaerken, dass ein geheimes Complot zu einer Staats-Veraenderung im Werke sei, welches zwar vermutlich noch nicht zu seiner Reife gekommen, aber doch so beschaffen sei, dass es Aufmerksamkeit verdiene. "Und wer kann der Urheber und das Haupt eines solchen Complots sein", fragte Dionys?--Hier stellte sich Philistus verlegen--er hoffe nicht, dass es schon soweit gekommen sei--Dion bezeuge so gute Gesinnungen fuer den Prinzen--"Rede aufrichtig, wie du denkst", fiel ihm Dionys ein; "was haeltst du von diesem Dion? Aber keine Komplimenten, denn du brauchst mich nicht daran zu erinnern, dass er meiner Schwester Mann ist; ich weiss es nur zu wohl--Aber ich traue ihm nicht desto besser--er ist ehrgeizig -" "Das ist er"--"immer finster, zurueckhaltend, in sich selbst eingeschlossen -" "In der Tat, so ist er", nahm Philist das Wort, und wer ihn genau beobachtete, ohne vorhin eine bessere Meinung von ihm gefasst zu haben, wuerde sich des Argwohns kaum erwehren koennen, dass er missvergnuegt sei, und an Gedanken in sich selbst arbeite, die er nicht fuer gut befinde, andern mitzuteilen--"Glaubst du das, Philistus?" fiel Dionys ein; "so hab' ich immer von ihm gedacht; wenn Syracus unruhig ist, und mit Neuerungen umgeht, so darfst du versichert sein, dass Dion die Triebfeder von allem ist--wir muessen ihn genauer beobachten -" "Wenigstens ist es sonderbar", fuhr Philistus fort, "dass er seit einiger Zeit, sich eine Angelegenheit davon zu machen scheint, sich der Freundschaft der angesehensten Buerger zu versichern -" (Hier fuehrte er einige Umstaende an, welche, durch die Wendung die er ihnen gab, seine Wahrnehmung bestaetigen konnten) "Wenn ein Mann von solcher Wichtigkeit, wie Dion, sich herablaesst eine Popularitaet zu affektieren, die so gaenzlich wider seinen Charakter ist, so kann man glauben, dass er Absichten hat--und wenn Dion Absichten hat, so gehen sie gewiss auf keine Kleinigkeiten--Was er aber auch sein mag, so bin ich gewiss", setzte er hinzu, "dass Platon, ungeachtet der engen Freundschaft, die zwischen ihnen obwaltet, zu tugendhaft ist, um an heimlichen Anschlaegen gegen einen Prinzen, der ihn mit Ehren und Wohltaten ueberhaeuft, Teil zu nehmen -" "Wenn ich dir sagen soll was ich denke, Philistus, so glaub' ich, dass diese Philosophen, von denen man so viel Wesens macht, eine ganz unschuldige Art von Leuten sind; in der Tat, ich sehe nicht, dass an ihrer Philosophie so viel gefaehrliches sein sollte, als die Leute sich einbilden; ich liebe, zum Exempel, diesen Platon, weil er angenehm im Umgang ist; er hat sich seltsame Dinge in den Kopf gesetzt, man koennte sichs nicht schnakischer traeumen lassen, aber eben das belustiget mich; und bei alle dem muss man ihm den Vorzug lassen, dass er gut spricht; es hoert sich ihm recht angenehm zu, wenn er euch von der Insel Atlantis, und von den Sachen in der andern Welt eben so umstaendlich und zuversichtlich spricht, als ob er mit dem naechsten Marktschiffe aus dem Mond angekommen waere" (hier lachten die beiden Vertrauten, als ob sie nicht aufhoeren koennten, ueber einen so sinnreichen Einfall, und Dionys lachte mit) "ihr moecht lachen so lang ihr wollt", fuhr er fort; "aber meinen Plato sollt ihr mir gelten lassen; er ist der gutherzigste Mensch von der Welt, und wenn man seine Philosophie, seinen Bart und seine hieroglyphische Physionomie zusammennimmt, so muss man gestehen, dass alles zusammen eine Art von Leuten macht, womit man sich, in Ermanglung eines bessern, die Zeit vertreiben kann -" ('o goettlicher Platon! du, der du dir einbildetest, das Herz dieses Prinzen in deiner Hand zu haben, du der sich das grosse Werk zutraute, einen Weisen und tugendhaften Mann aus ihm zu machen--warum standest du nicht in diesem Augenblick hinter einer Tapete, und hoertest diese schmeichelhafte Apologie, wodurch er den Geschmack, den er an dir fand, in den Augen seiner Hoeflinge zu rechtfertigen suchte!') "In der Tat", sagte Timocrates, "die Musen koennen nicht angenehmer reden als Plato; ich wisste nicht, was er einen nicht ueberreden koennte, wenn er sichs in den Kopf gesetzt haette -" "Du willst vielleicht scherzen", fiel ihm der Prinz ein; "aber ich versichre dich, es hat wenig gefehlt, dass er mich letzthin nicht auf den Einfall gebracht haette, Sicilien dahinten zu lassen, und eine philosophische Reise nach Memphis und zu den Pyramiden und Gymnosophisten anzustellen, die seiner Beschreibung nach eine seltsame Art von Kreaturen sein muessen--wenn ihre Weiber so schoen sind, wie er sagt, so mag es keine schlimme Partie sein, den Tanz der Sphaeren mit ihnen zu tanzen; denn sie leben in dem Stand der vollkommen schoenen Natur, und treten dir, allein mit ihren eigentuemlichen Reizungen geschmueckt, das ist, nackender als die Meer-Nymphen, mit einer so triumphierenden Miene unter die Augen, als die schoenste Syracusanerin in ihrem reichesten Fest-Tags-Putz -" Dionys war, wie man sieht, in einem Humor, der den erhabenen Absichten seines Hof-Philosophen nicht sehr guenstig war; Timocrates merkte sichs, und baute in dem naemlichen Augenblick ein kleines Projekt auf diese gute Disposition, wovon er sich eine besondere Wuerkung versprach. Aber der weiter sehende Philistus fand nicht fuer gut, seinen Herrn in dieser leichtsinnigen Laune fortsprudeln zu lassen. Er nahm das Wort wieder: "Ihr scherzet", sprach er, "ueber die Wuerkungen der Beredsamkeit Platons; es ist nur allzugewiss, dass er in dieser Kunst seines gleichen nicht hat; aber eben dieses wuerde mir keine kleine Sorgen machen, wenn er weniger ein rechtschaffner Mann waere, als ich glaube dass er ist. Die Macht der Beredsamkeit uebertrifft alle andre Macht; sie ist faehig fuenfzigtausend Arme nach dem Gefallen eines einzigen wehrlosen Mannes in Bewegung zu setzen, oder zu entnerven. Wenn Dion, wie es scheint, irgend ein gefaehrliches Vorhaben bruetete, und Mittel faende, diesen ueberredenden Sophisten auf seine Seite zu bringen, so besorg ich, Dionysius koennte das Vergnuegen seiner sinnreichen Unterhaltung teuer bezahlen muessen. Man weiss was die Beredsamkeit zu Athen vermag, und es fehlt den Syracusanern nichts als ein paar solche Wortkuenstler, die ihnen den Kopf mit Figuren und lebhaften Bildern warm machen, so werden sie Athenienser sein wollen, und der Erste Beste, der sich an ihre Spitze stellt, wird aus ihnen machen koennen was er will." Philistus sah, dass sein Herr bei diesen Worten auf einmal tiefsinnig wurde; er schloss daraus, dass etwas in seinem Gemuet arbeitete, und hielt also inn; "was fuer ein Tor ich war", rief Dionys aus, nachdem er eine Weile mit gesenktem Kopf zu staunen geschienen hatte. "Das war wohl der Genius meines guten Gluecks, der mir eingab, dass ich dich diesen Abend zu mir rufen lassen sollte. Die Augen gehen mir auf einmal auf--Wozu mich diese Leute mit ihren Dreiecken und Schlussreden nicht gebracht haetten! Kannst du dir wohl einbilden, dass mich dieser Plato mit seinem suessen Geschwaetze beinahe ueberredet haette, meine fremden Truppen, und meine Leibwache nach Hause zu schicken? Ha! nun seh ich wohin alle diese schoenen Vergleichungen mit einem Vater im Schosse seiner Familie, und mit einem Saeugling an der Brust seiner Amme, und was weiss, ich mit was noch mehr, abgesehen waren! Die Verraeter wollten mich durch diese suessen Wiegenliedchen erst einschlaefern, hernach entwaffnen, und zuletzt wenn sie mich mit ihren gebenedeiten Maximen so fest umwunden haetten, dass ich weder Arme noch Beine nach meinem Gefallen haette ruehren koennen, mich in ganzem Ernst, zu ihrem Wickelkind, zu ihrer Puppe, und wozu es ihnen eingefallen waere, gemacht haben! Aber sie sollen mir die Erfindung bezahlen! Ich will diesem verraetrischen Dion--bist du toericht genug, Philistus, und bildest dir ein, dass er sich nur im Traum einfallen lasse, diese Spiessbuerger von Syracus in Freiheit zu setzen? Regieren will er, Philistus; das will er, und darum hat er diesen Plato an meinen Hof kommen lassen, der mir, indessen dass er das Volk zur Empoerung reizen, und sich einen Anhang machen wollte, so lange und so viel von Gerechtigkeit, und Wohltun, und goldnen Zeiten, und vaeterlichem Regiment, und was weiss ich von was fuer Salbadereien vorschwatzen sollte, bis ich mich ueberreden liesse, meine Galeeren zu entwaffnen, meine Trabanten zu entlassen, und mich am Ende in Begleitung eines von diesen zottelbaertigen Knaben, die der Sophist mit sich gebracht hat, als einen Neuangeworbenen nach Athen in die Akademie schicken zu lassen, um unter einem Schwarm junger Gecken darueber zu disputieren, ob Dionysius recht oder unrecht daran getan habe, dass er sich in einer so armseligen Mausfalle habe fangen lassen -" "Aber ists moeglich", fragte Philistus mit angenommener Verwunderung, "dass Plato den sinnlosen Einfall haben konnte, meinem Prinzen solche Raete zu geben?"--"Es ist moeglich, weil ich dir sage, dass ers getan hat. Ich habe selbst Muehe zu begreifen, wie ich mich von diesem Schwaetzer so bezaubern lassen konnte -" "Das soll sich Dionys nicht verdriessen lassen", erwiderte der gefaellige Philistus; "Plato ist in der Tat ein grosser Mann in seiner Art; ein vortrefflicher Mann, wenn es darauf ankommt, den Entwurf zu einer Welt zu machen, oder zu beweisen, dass der Schnee nicht wuerklich weiss ist; aber seine Regierungs-Maximen sind, wie es scheint, ein wenig unsicher in der Ausuebung. In der Tat, das wuerde den Atheniensern was zu reden gegeben haben, und es waere wahrlich kein kleiner Triumph fuer die Philosophie gewesen, wenn ein einziger Sophist, ohne Schwertschlag, durch die blosse Zauberkraft seiner Worte zu Stande gebracht haette, was die Athenienser mit grossen Flotten und Kriegs-Heeren vergeblich unternommen haben -" "Es ist mir unertraeglich nur daran zu denken", sagte Dionys, "was fuer eine einfaeltige Figur ich ein paar Wochen lang unter diesen Grillenfaengern gemacht habe; hab ich dem Dion nicht selbst Gelegenheit gegeben, mich zu verachten? Was mussten sie von mir denken, da sie mich so willig und gelehrig fanden?--Aber sie sollen in kurzem sehen, dass sie sich mit aller ihrer Wissenschaft der geheimnisvollen Zahlen gewaltig ueberrechnet haben. Es ist Zeit, der Komoedie ein Ende zu machen -" "Um Vergebung, mein Gebietender Herr", fiel ihm Philistus hier ins Wort; "die Rede ist noch von blossen Vermutungen; vielleicht ist Plato, ungeachtet seines nicht allzuwohl ueberlegten Rats, unschuldig; vielleicht ist es so gar Dion; wenigstens haben wir noch keine Beweise gegen sie. Sie haben Bewunderer und Freunde zu Syracus, das Volk ist ihnen geneigt, und es moechte gefaehrlich sein, sie durch einen uebereilten Schritt in die Notwendigkeit zu setzen, sich diesem Freiheit-traeumenden Poebel in die Arme zu werfen. Lasset sie noch eine Zeitlang in dem angenehmen Wahn, dass sie den Dionysius gefangen haben. Gebet ihnen, durch ein kuenstlich verstelltes Zutrauen Gelegenheit, ihre Gesinnungen deutlicher herauszulassen--Wie, wenn Dionysius sich stellte, als ob er Lust haette die Monarchie aufzugeben, und als ob ihn kein andres Bedenken davon zurueckhielte, als die Ungewissheit, welche Regierungs-Form Sicilien am gluecklichsten machen koennte. Eine solche Eroeffnung wird sie noetigen, sich selbst zu verraten; und indessen, dass wir sie mit akademischen Fragen und Entwuerfen aufhalten, werden sich Gelegenheiten finden, den regiersuechtigen Dion in Gesellschaft seines Ratgebers mit guter Art eine Reise nach Athen machen zu lassen, wo sie in ungestoerter Musse Republiken anlegen, und ihnen, wenn sie wollen, alle Tage eine andre Form geben moegen." Dionys war von Natur hitzig und ungestuem; eine jede Vorstellung, von der seine Einbildung getroffen wurde, beherrschte ihn so sehr, dass er sich dem mechanischen Trieb, den sie in ihm hervorbrachte, gaenzlich ueberliess; aber wer ihn so genau kannte als Philistus, hatte wenig Muehe, seinen Bewegungen oft durch ein einziges Wort, eine andere Richtung zu geben. In dem ersten Anstoss seiner unbesonnenen Hitze waren die gewaltsamsten Massnehmungen, die ersten, auf die er fiel: Aber man brauchte ihm nur den Schatten einer Gefahr dabei zu zeigen, so legte sich die auffahrende Lohe wieder; und er liess sich eben so schnell ueberreden, die sichersten Mittel zu erwaehlen, wenn sie gleich die niedertraechtigsten waren. Nachdem wir die wahre Triebfeder seiner vermeinten Sinnes-aenderung oben bereits entdeckt haben, wird sich niemand verwundern, dass er von dem Augenblick an, da sich seine Leidenschaften wieder regten, in seinen natuerlichen Zustand zuruecksank. Was man bei ihm fuer Liebe der Tugend angesehen, was er selbst dafuer gehalten hatte, war das Werk zufaelliger und mechanischer Ursachen gewesen; dass er ihr zu lieb seinen Neigungen die mindeste Gewalt haette tun sollen, so weit ging sein Enthusiasmus fuer sie nicht. Die ungebundene Freiheit worin er vormals gelebt hatte, stellte sich ihm wieder mit den lebhaftesten Reizungen dar; und nun sah er den Plato fuer einen verdriesslichen Hofmeister an, und verwuenschte die Schwachheit, die er gehabt hatte, sich so sehr von ihm einnehmen, und in eine Gestalt, die seiner eigenen so wenig aehnlich sah, umbilden zu lassen. Er fuehlte nur allzuwohl, dass er sich selbst eine Art von Verbindlichkeit aufgelegt hatte, in den Gesinnungen zu beharren, die er sich von diesem Sophisten, wie er ihn itzt nannte, hatte einfloessen lassen: Er stellte sich vor, dass Dion und die Syracusaner sich berechtiget halten wuerden, die Erfuellung des Versprechens von ihm zu erwarten, welches er ihnen gewisser massen gegeben hatte, dass er kuenftig auf eine gesetzmaessige Art regieren wolle. Diese Vorstellungen waren ihm unertraeglich, und hatten die natuerliche Folge, seine ohnehin bereits erkaeltete Zuneigung zu dem Philosophen von Athen in Widerwillen zu verwandeln; den Dion aber, den er nie geliebt hatte, ihm doppelt verhasst zu machen. Dieses waren die geheimen Dispositionen, welche den Verfuehrungen des Timocrates und Philistus den Eingang in sein Gemuet erleichterten. Es war schon so weit mit ihm gekommen, dass er vor diesen ehmaligen Vertrauten sich der Person schaemte, die er einige Wochen lang, gleichsam unter Platons Vormundschaft, gespielt hatte; und es ist zu vermuten, dass es von dieser falschen und verderblichen Scham herruehrte, dass er in so verkleinernden Ausdruecken von einem Manne, den er anfaenglich beinahe vergoettert hatte, sprach, und seiner Leidenschaft fuer ihn einen so spasshaften Schwung zu geben bemueht war. Er ergriff also den Vorschlag des Philistus mit der begierigen Ungeduld eines Menschen, der sich von dem Zwang einer verhassten Einschraenkung je baelder je lieber loszumachen wuenscht; und damit er keine Zeit verlieren moechte, so machte er gleich des folgenden Tages den Anfang, denselben ins Werk zu setzen. Er berief den Dion und den Philosophen in sein Cabinet, und entdeckte ihnen mit allen Anscheinungen des vollkommensten Zutrauens, und indem er sie mit Liebkosungen ueberhaeufte, dass er gesonnen sei, sich der Regierung zu entschlagen, und den Syracusanern die Freiheit zu lassen, sich diejenige Verfassung zu erwaehlen, die ihnen die angenehmste sein wuerde. Ein so unerwarteter Vortrag machte die beiden Freunde stutzen. Doch fassten sie sich bald. Sie hielten ihn fuer eine von den sprudelnden Aufwallungen einer noch ungelaeuterten Tugend, welche gern auf schoene Ausschweifungen zu verfallen pflegt, und hoffeten also, dass es ihnen leicht sein werde, ihn auf reifere Gedanken zubringen. Sie billigten zwar seine gute Absicht; stellten ihm aber vor, dass er sie sehr schlecht erreichen wuerde, wenn er das Volk, welches immer als unmuendig zu betrachten sei, zum Meister ueber eine Freiheit machen wollte, die es, allem Vermuten nach, zu seinem groessesten Schaden missbrauchen wuerde. Sie sagten ihm hierueber alles was die gesunde Politik sagen kann; und Plato insonderheit bewies ihm, dass es nicht auf die Form der Verfassung ankomme, wenn ein Staat gluecklich sein solle, sondern auf die innerliche Guete der Gesetzgebung, auf tugendhafte Sitten, auf die Weisheit desjenigen, dem die Handhabung der Gesetze anvertraut sei. Seine Meinung ging dahin, dass Dionys nicht noetig habe, sich der obersten Gewalt zu begeben, indem es nur von ihm abhange, durch die vollkommene Beobachtung aller Pflichten eines weisen und tugendhaften Regenten die Tyrannie in eine rechtmaessige Monarchie zu verwandeln; welcher die Voelker sich desto williger unterwerfen wuerden, da sie durch ein natuerliches Gefuehl ihres Unvermoegens sich selbst zu regieren, geneigt gemacht wuerden, sich regieren zu lassen; ja denjenigen als eine gegenwaertige Gottheit zu verehren, welcher sie schuetze, und fuer ihre Glueckseligkeit arbeite. Dion stimmte hierin nicht gaenzlich mit seinem Freunde ueberein. Die Wahrheit war, dass er den Dionys besser kannte, und weil er sich wenig Hoffnung machte, dass seine guten Dispositionen von langer Dauer sein wuerden, gerne so schnell als moeglich einen solchen Gebrauch davon gemacht haette, wodurch ihm die Macht Boeses zu tun, auf den Fall, dass ihn der Wille dazu wieder ankaeme, benommen worden waere. Er breitete sich also mit Nachdruck ueber die Vorteile einer wohlgeordneten Aristokratie vor der Regierung eines Einzigen aus, und bewies, wie gefaehrlich es sei, den Wohlstand eines ganzen Landes von dem zufaelligen und wenig sichern Umstand, ob dieser Einzige tugendhaft sein wolle oder nicht, abhangen zu lassen. Er ging so weit, zu behaupten, dass von einem Menschen, der die hoechste Macht in Haenden habe, zu verlangen, dass er sie niemalen missbrauchen solle, eine Forderung sei, welche ueber die Kraefte der Menschheit gehe; dass es nichts geringers sei, als von einem mit Maengeln und Schwachheiten beladenen Geschoepfe, welches keinen Augenblick auf sich selbst zaehlen kann, die Weisheit und Tugend eines Gottes zu erwarten. Er billigte also das Vorhaben des Dionys, die koenigliche Gewalt aufzugeben, im hoechsten Grade; aber darin stimmte er mit seinem Freunde ueberein, dass anstatt die Einrichtung des Staats in die Willkuer des Volks zu stellen, er selbst, mit Zuzug der Besten von der Nation, sich ungesaeumt der Arbeit unterziehen sollte, eine daurhafte und auf den moeglichsten Grad des allgemeinen Besten abzielende Verfassung zu entwerfen; wozu er dem Prinzen allen Beistand, der von ihm abhange, versprach. Dionys schien sich diesen Vorschlag gefallen zu lassen. Er bat sie, ihre Gedanken ueber diese wichtige Sache in einen vollstaendigen Plan zu bringen, und versprach, so bald als sie selbsten darueber, was man tun sollte, einig sein wuerden, zur Ausfuehrung eines Werkes zu schreiten, welches ihm, seinem Vorgeben nach, sehr am Herzen lag. Diese geheime Konferenz hatte bei dem Tyrannen eine gedoppelte Wuerkung. Sie vollendete seinen Hass gegen Dion, und setzte den Platon aufs Neue in Gunst bei ihm. Denn ob er gleich nicht mehr so gern als anfangs von den Pflichten eines guten Regenten sprechen hoerte; so hatte er doch sehr gerne gehoert, dass Plato sich als einen Gegner des popularen Regiments, und als einen Freund der Monarchie erklaert hatte. Er ging aufs neue mit seinen Vertrauten zu Rat, und sagte ihnen, es komme nun allein darauf an, sich den Dion vom Halse zu schaffen. Philistus hielt davor, dass eh ein solcher Schritt gewaget werden duerfe, das Volk beruhiget und die wankende Autoritaet des Prinzen wieder fest gesetzt werden muesse. Er schlug die Mittel vor, wodurch dieses am gewissesten geschehen koenne; und in der Tat waren dabei keine so grosse Schwierigkeiten; denn er und Timocrat hatten die vorgebliche Gaerung in Syracus weit gefaehrlicher vorgestellt, als sie wuerklich war. Dionys fuhr auf sein Anraten fort, eine besondere Achtung fuer den Plato zu bezeugen, einen Mann, der in den Augen des Volks eine Art von Propheten vorstellte, der mit den Goettern umgehe und Eingebungen habe. "Einen solchen Mann", sagte Philistus, "muss man zum Freunde behalten, so lange man ihn gebrauchen kann. Plato verlangt nicht selbst zu regieren; er hat also nicht das naemliche Interesse wie Dion; seine Eitelkeit ist befriediget, wenn er bei demjenigen, der die Regierung fuehrt, in Ansehen steht, und Einfluss zu haben glaubt. Es ist leicht, ihn, so lang es noetig sein mag, in dieser Meinung zu unterhalten, und das wird zugleich ein Mittel sein, ihn von einer genauern Vereinigung mit dem Dion zurueckzuhalten." Der Tyrann, der sich ohnehin von einer Art von Instinkt zu dem Philosophen gezogen fuehlte, befolgte diesen Rat so gut, dass Plato davon hintergangen wurde. Insonderheit affektierte er ihn, immer neben sich zu haben, wenn er sich oeffentlich sehen liess; und bei allen Gelegenheiten, wo es Wuerkung tun konnte, seine Maximen im Munde zu fuehren. Er stellte sich, als ob es auf Einraten des Philosophen geschaehe, dass er dieses oder jenes tat, wodurch er sich den Syracusanern angenehm zu machen hoffte; ungeachtet alles die Eingebungen des Philistus waren, der ohne dass es in die Augen fiel, sich wieder einer gaenzlichen Herrschaft ueber sein Gemuet bemaechtiget hatte. Er zeigte sich ungemein leutselig und liebkosend gegen das Volk; er schaffte einige Auflagen ab, welche die unterste Klasse desselben am staerksten drueckten; er belustigte es durch oeffentliche Feste, und Spiele; er befoerderte einige von denen, deren Ansehen am meisten zu fuerchten war, zu eintraeglichen Ehrenstellen, und liess die uebrigen mit Versprechungen wiegen, die ihn nichts kosteten, und die naemliche Wuerkung taten; er zierte die Stadt mit Tempeln, Gymnasien, und andern oeffentlichen Gebaeuden: Und tat alles dieses, mit Beistand seiner Vertrauten, auf eine so gute Art, dass Plato alles sein Ansehen dazu verwandte, einem Prinzen, der so schoene Hoffnungen von sich erweckte, und seine philosophische Eitelkeit mit so vielen oeffentlichen Beweisen einer vorzueglichen Hochachtung kitzelte, (ein Beweggrund, den der gute Weise sich vielleicht selbst nicht gerne gestund) alle Herzen zu gewinnen. Diese Massnehmungen erreichten den vorgesetzten Zweck vollkommen. Das Volk, welches nicht nur in Griechenlande, sondern aller Orten, in einer immerwaehrenden Kindheit lebt, hoerte auf zu murmeln; verlor in kurzer Zeit den blossen Wunsch einer Veraenderung; fasste eine heftige Zuneigung fuer seinen Prinzen; erhob die Glueckseligkeit seiner Regierung; bewunderte die praechtige Kleidung und Waffen, die er seinen Trabanten hatte machen lassen; betrank sich auf seine Gesundheit; und war bereit allem was er unternehmen wollte, seinen dummen Beifall zu zuklatschen. Philistus und Timocrat sahen sich durch diesen gluecklichen Ausschlag in der Gunst ihres Herrn aufs neue befestiget; aber sie waren nicht zufrieden, so lange sie selbige mit dem Plato teilen mussten, fuer welchen er eine Art von Schwachheit behielt, die ihren Grund vielleicht in der natuerlichen Obermacht eines grossen Geistes ueber einen Kleinen hatte. Timocrat geriet auf einen Einfall, wozu ihm die geheime Unterredung in dem Schlafzimmer des Dionys den ersten Wink gegeben hatte, und wodurch er zu gleicher Zeit sich ein Verdienst um den Tyrannen zu machen, und das Ansehen des Philosophen bei demselben zu untergraben hoffen konnte. Dionys hatte, von ihm aufgemuntert, angefangen, unvermerkt wieder eine groessere Freiheit bei seiner Tafel einzufuehren; die Anzahl und die Beschaffenheit der Gaeste, welche er fast taeglich einlud, gab den Vorwand dazu; und Plato, welcher bei aller erhabenen Austeritaet seiner Grundsaetze, einen kleinen Ansatz zu einem Hofmanne hatte, machte es, wie es gewisse ehrwuerdige Maenner an gewissen Hoefen zu machen pflegen; er sprach bei jeder Gelegenheit von den Vorzuegen der Nuechternheit und Maessigkeit, und ass und trank immer dazu, wie ein andrer. Diese kleine Erweiterung der allzuengen Grenzen der akademischen Frugalitaet, von welcher der Vater der Akademie selbst gestehen musste, dass sie sich fuer den Hof eines Fuersten nicht schicke, erlaubte den vornehmsten Syracusanern, und jedem, der dem Prinzen seine Ergebenheit bezeugen wollte, ihm praechtige Feste zu geben; wo die Freude zwar ungebundener herrschte, aber doch durch die Gesellschaft der Musen und Grazien einen Schein von Bescheidenheit erhielt, welcher die Strenge der Weisheit mit ihr aussoehnen konnte. Timocrat machte sich diesen Umstand zu Nutz. Er lud den Prinzen, den ganzen Hof, und die Vornehmsten der Stadt ein, auf seinem Landhause die Wiederkunft des Fruehlings zu begehen, dessen alles verjuengende Kraft, zum Unglueck fuer den ohnehin uebelbefestigten Platonismus des Dionys, auch diesem Prinzen die Begierden und die Kraefte der Jugend wieder einzuhauchen schien. Die schlaueste Wollust, hinter eine verblendende Pracht versteckt, hatte dieses Fest angeordnet. Timocrat verschwendete seine Reichtuemer ohne Mass, mit desto froehlicherm Gesichte, da er sie eben dadurch doppelt wieder zu bekommen versichert war. Alle Welt bewunderte die Erfindungen und den Geschmack dieses Guenstlings; Dionys bezeugte, sich niemals so wohl ergoetzt zu haben; und der goettliche Plato, der weder auf seinen Reisen zu den Pyramiden und Gymnosophisten, noch zu Athen so etwas gesehen hatte, wurde von seiner dichterischen Einbildungs-Kraft so sehr verraten, dass er die Gefahren zu vergessen schien, welche unter den Bezauberungen dieses Orts, und dieser Verschwendung von Reizungen zum Vergnuegen, laurten. Der einzige Dion erhielt sich in seiner gewoehnlichen Ernsthaftigkeit, und machte durch den starken Kontrast seines finstern Bezeugens mit der allgemeinen Froehlichkeit, Eindruecke auf alle Gemueter, welche nicht wenig dazu beitrugen, seinen bevorstehenden Fall zu befoerdern. Indes schien niemand darauf acht zu geben; und in der Tat liess die Vorsorge, welche Timocrat gebraucht hatte, dass jede Stunde, und beinahe jeder Augenblick ein neues Vergnuegen herbeifuehren musste, wenig Musse, Beobachtungen zu machen. Dieser schlaue Hoefling hatte ein Mittel gefunden, dem Plato selbst, bei einer Gelegenheit, wo es so wenig zu vermuten war, auf eine feine Art zu schmeicheln. Dieses geschah durch ein grosses pantomimisches Ballet, worin die Geschichte der menschlichen Seele, nach den Grundsaetzen dieses Weisen, unter Bildern, welche er in einigen seiner Schriften an die Hand gegeben hatte, auf eine allegorische Art vorgestellt wurde. Timocrat hatte die juengsten und schoensten Figuren hierzu gebraucht, welche er zu Corinth und aus dem ganzen Griechenlande hatte zusammenbringen koennen. Unter den Taenzerinnen war eine, welche dazu gemacht schien, dasjenige, was der gute Plato in etlichen Monaten an dem Gemuete des Tyrannen gearbeitet, in etlichen Augenblicken zu zerstoeren. Sie stellte unter den Personen des Tanzes die Wollust vor; und wuerklich passten ihre Figur, ihre Gesichtsbildung, ihre Blicke, ihr Laecheln, alles so vollkommen zu dieser Rolle, dass das anacreontische Beiwort Wollustatmend ausdruecklich fuer sie gemacht zu sein schien. Jedermann war von der schoenen Bacchidion bezaubert; aber niemand war es so sehr als Dionys. Er dachte nicht einmal daran, der Wollust, welche eine so verfuehrische Gestalt angenommen hatte, um seine erkaeltete Zuneigung zu ihr wieder anzufeuren, Widerstand zu tun; kaum dass er noch so viel Gewalt ueber sich selbst behielt, um von demjenigen was in ihm vorging nicht allzudeutliche Wuerkungen sehen zu lassen. Denn er getraute sich noch nicht, wieder gaenzlich Dionysius zu sein, ob ihm gleich von Zeit zu Zeit kleine Zuege entwischten, welche dem beobachtenden Dion bewiesen, dass er nur noch durch einen Rest von Scham, dem letzten Seufzer der ersterbenden Tugend, zurueckgehalten werde. Timocrat triumphierte in sich selbst; seine Absicht war erreicht; die allzureizende Bacchidion bemaechtigte sich der Begierde, des Geschmacks und so gar des Herzens des Tyrannen: Und da er den Timocrat zum Unterhaendler seiner Leidenschaft, welche er eine Zeitlang geheim halten wollte, noetig hatte, so war Timocrat von diesem Augenblick an wieder der naechste an seinem Herzen. Der weise Plato bedaurte zu spaet, dass er zu viel Nachsicht gegen den Hang dieses Prinzen nach Ergoetzungen getragen hatte; er fuehlte nur gar zu wohl, dass die Gewalt seiner metaphysischen Bezauberungen durch eine staerkere Zaubermacht aufgeloest worden sei, und fing an, um sich nicht ohne Nutzen beschwerlich zu machen, den Hof seltner zu besuchen. Dion ging weiter: Er unterstund sich, dem Dionys wegen seines geheimen Verstaendnisses mit der schoenen Bacchidion, Vorwuerfe zu machen, und ihn seiner Verbindlichkeiten mit einem Ernst zu erinnern, den der Tyrann nicht mehr ertragen konnte. Dionys sprach im Ton eines asiatischen Despoten, und Dion antwortete wie ein Missvergnuegter, der sich stark genug fuehlt, den Drohungen eines uebermuetigen Tyrannen Trotz zu bieten. Philistus hielt den Dionys zurueck, der im Begriff war alles zu wagen, indem er seiner Wut den Zuegel schiessen lassen wollte. Allein in den Umstaenden worin man mit dem beleidigten Dion war, musste ein schleuniger Entschluss gefasst werden. Dion verschwand auf einmal, und erst nach einigen Tagen machte Dionys bekannt: Dass ein gefaehrliches Complot gegen seine Person, und die Ruhe des Staats, woran Dion in geheim gearbeitet, ihn genoetiget haette, denselben auf einige Zeit aus Sicilien zu entfernen. Es bestaetigte sich wuerklich, dass Dion in der Nacht unvermutet in Verhaft genommen, zu Schiffe gebracht und in Italien ans Land gesetzt worden war. Um das angebliche Complot wahrscheinlich zu machen, wurden verschiedene Freunde Dions, und eine noch groessere Anzahl von Kreaturen des Philistus, welche gegen diesen Prinzen zu reden bestochen waren, in Verhaft genommen. Man unterliess nichts, was seinem Prozess das Ansehen der genauesten Beobachtung der Justiz-Formalitaeten geben konnte; und nachdem er durch die Aussage einer Menge von Zeugen ueberwiesen worden war, wurde seine Verbannung in ein foermliches Urteil gebracht, und ihm bei Strafe des Lebens verboten, ohne besondere Erlaubnis des Dionys, Sicilien wieder zu betreten. Dionys stellte sich, als ob er dieses Urteil ungern und allein durch die Sorge fuer die Ruhe des Staats gezwungen unterzeichne; und um eine Probe zu geben, wie gern er eines Prinzen, den er allezeit besonders hochgeschaetzt habe, schonen moechte, verwandelte er die Strafe der Konfiskation aller seiner Gueter in eine blosse Zurueckhaltung der Einkuenfte von denselben: Aber niemand liess sich durch diese Vorspieglungen hintergehen, da man bald darauf erfuhr, dass er seine Schwester, die Gemahlin des Dion, gezwungen habe, die Belohnung des unwuerdigen Timocrat zu werden. Plato spielte bei dieser unerwarteten Katastrophe eine sehr demuetigende Rolle. Dionys affektierte zwar noch immer, ein grosser Bewunderer seiner Wissenschaft und Beredsamkeit zu sein; aber sein Einfluss hatte so gaenzlich aufgehoert, dass ihm nicht einmal erlaubt war, die Unschuld seines Freundes zu verteidigen. Er wurde taeglich zur Tafel eingeladen; aber nur, um mit eignen Ohren anzuhoeren, wie die Grundsaetze seiner Philosophie, die Tugend selbst, und alles was einem gesunden Gemuet ehrwuerdig ist, zum Gegenstand leichtsinniger Scherze gemacht wurden, welche sehr oft den echten Witz nicht weniger beleidigten als die Tugend. Und damit ihm alle Gelegenheit benommen wuerde, die widrigen Eindruecke, welche den Syracusanern gegen den Dion beigebracht worden waren, wieder auszuloeschen, wurde ihm unter dem Schein einer besondern Ehrenbezeugung eine Wache gegeben, welche ihn wie einen Staats-Gefangenen beobachtete und eingeschlossen hielt. Der Philosoph hatte denjenigen Teil seiner Seele, welchem er seinen Sitz zwischen der Brust und dem Zwerch-Fell angewiesen, noch nicht so gaenzlich gebaendiget, dass ihn dieses Betragen des Tyrannen nicht haette erbittern sollen. Er fing an wie ein freigeborner Athenienser zu sprechen, und verlangte seine Entlassung. Dionys stellte sich ueber dieses Begehren bestuerzt an, und schien alles anzuwenden, um einen so wichtigen Freund bei sich zu behalten; er bot ihm so gar die erste Stelle in seinem Reich, und, wenn Plutarch nicht zuviel gesagt hat, alle seine Schaetze an, wofern er sich verbindlich machen wollte, ihn niemals zu verlassen; aber die Bedingung, welche er hinzusetzte, bewies, wie wenig er selbst erwartete, dass seine Erbietungen angenommen werden wuerden. Denn er verlangte, dass er ihm seine Freundschaft fuer den Dion aufopfern sollte; und Plato verstund den stillschweigenden Sinn dieser Zumutung. Er beharrete also auf seiner Entlassung, und erhielt sie endlich, nachdem er das Versprechen von sich gegeben hatte, dass er wieder kommen wolle, so bald der Krieg, welchen Dionys wider Carthago anzufangen im Begriff war, geendigt sein wuerde. Der Tyrann machte sich eine grosse Angelegenheit daraus, alle Welt zu ueberreden, dass sie als die besten Freunde von einander schieden; und Platons Ehrgeiz (wenn es anders erlaubt ist, eine solche Leidenschaft bei einem Philosophen vorauszusetzen) fand seine Rechnung zu gut dabei, als dass er sich haette bemuehen sollen, die Welt von dieser Meinung zuheilen. Er gehe, sagte er, nur Dion und Dionys wieder zu Freunden zu machen. Der Tyrann bezeugte sich sehr geneigt hierzu, und hob, zum Beweis seiner guten Gesinnung den Beschlag auf, den er auf die Einkuenfte Dions gelegt hatte. Plato hingegen machte sich zum Buergen fuer seinen Freund, dass er nichts widriges gegen Dionysen unternehmen sollte. Der Abschied machte eine so traurige Szene, dass die Zuschauer, (ausser den wenigen, welche das Gesicht unter der Maske kannten) von der Gutherzigkeit des Prinzen sehr geruehrt wurden; er begleitete den Philosophen bis an seine Galeeren, erstickte ihn fast mit Umarmungen, netzte seine ehrwuerdigen Wangen mit Traenen, und sah ihm so lange nach, bis er ihn aus den Augen verlor: Und so kehrten beide, mit gleich erleichtertem Herzen, Plato in seine geliebte Akademie, und Dionys in die Arme seiner Taenzerin zurueck. Dieser Tyrann, dessen natuerliche Eitelkeit durch die Diskurse des Atheniensischen Weisen zu einer heftigen Ruhmbegierde aufgeschwollen war, hatte sich unter andern Schwachheiten in den Kopf gesetzt, fuer einen Goenner der Gelehrten, fuer einen Kenner, und so gar fuer einen der schoenen Geister seiner Zeit gehalten zu werden. Er war sehr bekuemmert, dass Plato und Dion den Griechen, denen er vorzueglich zu gefallen begierig war, die gute Meinung wieder benehmen moechten, welche man von ihm zu fassen angefangen hatte; und diese Furcht scheint einer von den staerksten Beweggruenden gewesen zu sein, warum er den Plato bei ihrer Trennung mit so vieler Freundschaft ueberhaeuft hatte. Er liess es nicht dabei bewenden. Philistus sagte ihm, dass Griechenland eine Menge von spekulativen Muessiggaengern habe, welche so beruehmt als Plato, und zum teil geschickter seien, einen Prinzen bei Tische oder in verlornen Augenblicken zu belustigen als dieser Mann, der die Schwachheit habe ein laecherlich ehrwuerdiges Mittelding zwischen einem Egyptischen Priester, und einem Staatsmanne vorzustellen, und seine unverstaendlich-erhabene Grillen fuer Grundsaetze, wornach die Welt regiert werden muesse, auszugeben. Er bewies ihm mit den Beispielen seiner eigenen Vorfahren, dass ein Fuerst sich den Ruhm eines unvergleichlichen Regenten nicht wohlfeiler anschaffen koenne, als indem er Philosophen und Poeten in seinen Schutz nehme; Leute, welche fuer die Ehre seine Tischgenossen zu sein, oder fuer ein maessiges Gehalt, bereit seien, alle ihre Talente ohne Mass und Ziel zu seinem Ruhm und zu Befoerderung seiner Absichten zu verschwenden. "Glaubest du", sagte er, "dass Hieron der wundertaetige Mann, der Held, der Halbgott, das Muster aller fuerstlichen, buergerlichen und haeuslichen Tugenden gewesen sei, wofuer ihn die Nachwelt haelt? Wir wissen was wir davon denken sollen; er war was alle Prinzen sind, und lebte wie sie alle leben; er tat was ich und ein jeder andrer tun wuerde, wenn wir zu unumschraenkten Herren einer so schoenen Insel, wie Sicilien ist, geboren waeren--Aber er hatte die Klugheit, Simoniden und Pindare an seinem Hofe zu halten; sie lobten ihn in die Wette, weil sie wohl gefuettert und wohl bezahlt wurden; alle Welt erhob die Freigebigkeit dieses Prinzen, und doch kostete ihn dieser Ruhm nicht halb soviel, als seine Jagdhunde. Wer wollte ein Koenig sein, wenn ein Koenig das alles wuerklich tun muesste, was sich ein muessiger Sophist auf seinem Faulbette oder Diogenes in seinem Fasse einfallen laesst, ihm zu Pflichten zu machen? Wer wollte regieren, wenn ein Regent allen Forderungen und Wuenschen seiner Untertanen genug tun muesste? Das meiste, wo nicht alles, koemmt auf die Meinung an, die ein grosser Herr von sich erweckt; nicht auf seine Handlungen selbst, sondern auf die Gestalt und den Schwung, den er ihnen zu geben weiss. Was er nicht selbst tun will, oder tun kann, das koennen witzige Koepfe fuer ihn tun. Haltet euch einen Philosophen, der alles demonstrieren, einen sinnreichen Schwaetzer, der ueber alles scherzen, und einen Poeten, der ueber alles Gassenlieder machen kann. Der Nutzen, den ihr von dieser kleinen Ausgabe zieht, faellt zwar nicht sogleich in die Augen; ob es gleich an sich selbst schon Vorteils genug fuer einen Fuersten ist, fuer einen Beschuetzer der Musen gehalten zu werden. Denn das ist in den Augen von neun und neunzig hundertteilen des menschlichen Geschlechts ein untrueglicher Beweis, dass er selbst ein Herr von grosser Einsicht, und Wissenschaft ist; und diese Meinung erweckt Zutrauen, und ein guenstiges Vorurteil fuer alles was er unternimmt. Aber das ist der geringste Nutzen, den ihr von euern witzigen Kostgaengern zieht. Setzet den Fall, dass es noetig sei eine neue Auflage zu machen; das ist alles was ihr braucht, um in einem Augenblick ein allgemeines Murren gegen eure Regierung zu erregen; die Missvergnuegten, eine Art von Leuten, welche die kluegste Regierung niemals gaenzlich ausrotten kann, machen sich einen solchen Zeitpunkt zu nutze; setzen das Volk in Gaerung, untersuchen eure Auffuehrung, die Verwaltung eurer Einkuenfte, und tausend Dinge, an welche vorher niemand gedacht hatte; die Unruhe nimmt zu, die Repraesentanten des Volks versammeln sich, man uebergibt euch eine Vorstellung, eine Beschwerung um die andere; unvermerkt nimmt man sich heraus die Bitten in Forderungen zu verwandeln, und die Forderungen mit ehrfurchtsvollen Drohungen zu unterstuetzen; kurz, die Ruhe euers Lebens ist, wenigstens auf einige Zeit, verloren; ihr befindet euch in kritischen Umstaenden, wo der kleinste Fehltritt die schlimmesten Folgen nach sich ziehen kann, und es braucht nur einen Dion, der sich zu einer solchen Zeit einem missvergnuegten Poebel an den Kopf wirft, so habt ihr einen Aufruhr in seiner ganzen Groesse. Hier zeigt sich der wahre Nutzen unsrer witzigen Koepfe. Durch ihren Beistand koennen wir in etlichen Tagen allen diesen uebeln zuvorkommen. Lasst den Philosophen demonstrieren, dass diese Auflage zur Wohlfahrt des gemeinen Wesens unentbehrlich ist; lasst den Spassvogel irgend einen laecherlichen Einfall, irgend eine lustige Hof-Anekdote oder ein boshaftes Maerchen in der Stadt herumtragen, und den Poeten eine neue Komoedie und ein paar Gassenlieder machen, um dem Poebel was zu sehen und zu singen zu geben: So wird alles ruhig bleiben; und indessen dass die politischen Muessiggaenger sich darueber zanken werden, ob euer Philosoph recht oder unrecht argumentiert habe, und die kleine aergerliche Anekdote reichlich ausgeziert und verschoenert, den Witz aller guten Gesellschaften im Atem erhaelt: Wird der Poebel ein paar Flueche zwischen den Zaehnen murmeln, seinen Gassenhauer anstimmen, und--bezahlen. Solche Dienste, sind, deucht mich wohl wert, etliche Leute zu unterhalten, die ihren ganzen Ehrgeiz darin setzen, Worte zierlich zusammenzusetzen, Sylben zu zaehlen, Ohren zu kitzeln und Lungen zu erschuettern; Leute, denen ihr alle ihre Wuensche erfuellt, wenn ihr ihnen so viel gebt, als sie brauchen, kummerlos durch eine Welt, an die sie wenig Ansprueche machen, hindurchzuschlentern, und nichts zu tun, als was der Wurm im Kopf, den sie ihren Genie nennen, ihnen zum groessesten Vergnuegen ihres Lebens macht." Dionys befand diesen Rat seines wuerdigen Ministers vollkommen nach seinem Geschmack. Philistus uebergab ihm eine Liste von mehr als zwanzig Kandidaten, aus denen man, wie er sagte, nach Belieben auswaehlen koennte. Dionys glaubte, dass man dieser nuetzlichen Leute nicht zuviel haben koenne, und waehlte alle. Alle schoenen Geister Griechenlandes wurden unter blendenden Verheissungen an seinen Hof eingeladen. In kurzer Zeit wimmelte es in seinen Vorsaelen von Philosophen und Priestern der Musen. Alle Arten von Dichtern, Epische, Tragische, Komische, Lyrische, welche ihr Glueck zu Athen nicht hatten machen koennen, zogen nach Syracus, um ihre Leiern und Floeten an den anmutigen Ufern des Anapus zu stimmen, und--sich satt zu essen. Sie glaubten, dass es ihnen gar wohl erlaubt sein koenne, die Tugenden des Dionys zu besingen, nachdem der goettliche Pindar sich nicht geschaemt hatte, die Maulesel des Hieron unsterblich zu machen. So gar der zynische Antisthenes liess sich durch die Hoffnung herbeilocken, dass ihn die Freigebigkeit des Dionys in den Stand setzen wuerde, die Vorteile der freiwilligen Armut und der Enthaltsamkeit mit desto mehr Gemaechlichkeit zu studieren; Tugenden, von deren Schoenheit, nach dem stillschweigenden Gestaendnis ihrer eifrigsten Lobredner, sich nach einer guten Mahlzeit am beredtesten sprechen laesst. Kurz, Dionys hatte das Vergnuegen, ohne einen Plato dazu noetig zu haben, sich mitten an seinem Hofe eine Akademie fuer seinen eignen Leib zu errichten, deren Vorsteher und Apollo er selbst zu sein wuerdigte, und in welcher ueber die Gerechtigkeit, ueber die Grenzen des Guten und Boesen, ueber die Quelle der Gesetze, ueber das Schoene, ueber die Natur der Seele, der Welt und der Goetter, und andere solche Materien, welche nach den gewoehnlichen Begriffen der Weltleute zu nichts als zur Konversation gut sind, mit so vieler Schwatzhaftigkeit, mit so viel Subtilitaet und so wenig gesunder Vernunft disputiert wurde, als es in irgend einer Schule der Weisheit der damaligen Zeiten zu geschehen pflegte. Er hatte das Vergnuegen sich bewundern, und wegen einer Menge von Tugenden und Helden-Eigenschaften lobpreisen zu hoeren, die er sich selbst niemals zugetraut haette. Seine Philosophen waren keine Leute, die, wie Plato, sich herausgenommen haetten, ihn hofmeistern, und lehren zu wollen, wie er zuerst sich selbst, und dann seinen Staat regieren muesse. Der strengeste unter ihnen war zu hoeflich, etwas an seiner Lebensart auszusetzen, und alle waren bereit es einem jeden Zweifler sonnenklar zu beweisen, dass ein Tyrann, der Zueignungs-Schriften, und Lobgedichte so gut bezahlte, so gastfrei war, und seine getreuen Untertanen durch den Anblick so vieler Feste und Lustbarkeiten gluecklich machte, der wuerdigste unter allen Koenigen sein muesse. In diesen Umstaenden befand sich der Hof zu Syracus, als der Held unsrer Geschichte in dieser Stadt ankam; und so war der Fuerst beschaffen, welchem er, unter ganz andern Voraussetzungen, seine Dienste anzubieten gekommen war. FUeNFTES KAPITEL Agathon wird der Guenstling des Dionysius Agathon erfuhr die hauptsaechlichsten Begebenheiten, welche den Inhalt des vorhergehenden Kapitels ausmachen, bei einem grossen Gastmahl, welches sein Freund der Kaufmann, des folgenden Tages gab, um Agathons Ankunft in Syracus, und seine eigene Wiederkunft feirlich zu begehen. Der Name eines Gastes, der eine Zeit lang den Griechen so viel von sich zu reden gegeben hatte, zog unter andern Neugierigen auch den Philosophen Aristippus herbei, der sowohl wegen der Annehmlichkeiten seines Umgangs, als wegen der Gnade, worin er bei dem Tyrannen stund, in den besten Haeusern zu Syracus sehr willkommen war. Dieser Philosoph hatte sich, bei jener grossen Migration der schoenen Geister aus Griechenland nach Syracus, auch dahin begeben, mehr um einen beobachtenden Zuschauer abzugeben, als in der Absicht, durch parasitische Kuenste die Eitelkeit des Dionys seinen Beduerfnissen zinsbar zu machen. Agathon und Aristippus hatten einander zu Athen gekannt; aber damals kontrastierte der Enthusiasmus des Ersten mit dem kalten Blut, und der Humoristischen Art zu philosophieren des Andern zu stark, als dass sie einander wahrhaftig haetten hochschaetzen koennen, obgleich Aristipp sich oefters bei den Versammlungen einfand, welche damals aus Agathons Haus einen Tempel der Musen, und eine Akademie der besten Koepfe von Athen machten. Die Wahrheit war, dass Agathon mit allen seinen schimmernden Eigenschaften in Aristipps Augen ein Phantast, dessen Unglueck er seinen Vertrauten oefters vorhersagte--und Aristipp mit allem seinem Witz nach Agathons Begriffen ein blosser Sophist war, den seine Grundsaetze geschickter machten, weibische Sybariten noch sybaritischer, als junge Republikaner zu tugendhaften Maennern zu machen. Der Eindruck, welcher beiden von dieser ehmals von einander gefassten Meinung geblieben war, machte sie stutzen, da sie sich nach einer Trennung von drei oder vier Jahren so unvermutet wieder sahen. Es ging ihnen in den ersten Augenblicken, wie es uns zu gehen pflegt, wenn uns deucht, als ob wir eine Person kennen sollten, ohne uns gleich deutlich erinnern zu koennen, wer sie ist, oder wo und in welchen Umstaenden wir sie gesehen haben. Das sollte Agathon--das sollte Aristipp sein, dachte jeder bei sich selbst, war ueberzeugt, dass es so sei, und hatte doch Muehe, seiner eigenen ueberzeugung zu glauben. Aristipp suchte im Agathon den Enthusiasten, welcher nicht mehr war; und Agathon glaubte im Aristipp den Sybariten nicht mehr zu finden; vielleicht allein, weil seine Art, Personen und Sachen ins Auge zu fassen, seit einiger Zeit eine merkliche Veraenderung erlitten hatte. Ein Umgang von etlichen Stunden loesete beiden das Raetsel ihres anfaenglichen Irrtums auf, zerstreute den Rest des alten Vorurteils, und floesste ihnen Dispositionen ein, bessere Freunde zu werden. Unvermerkt erinnerten sie sich nicht mehr, dass sie einander ehmals weniger gefallen hatten; und ihr Herz liebte den kleinen Selbstbetrug, dasjenige was sie itzt fuer einander empfanden, fuer die blosse Erneuerung einer alten Freundschaft zu halten. Aristipp fand bei unserm Helden, eine Gefaelligkeit, eine Politesse, eine Maessigung, welche ihm zu beweisen schien, dass Erfahrungen von mehr als einer Art eine starke Revolution in seinem Gemuete gewuerkt haben mussten. Agathon fand bei dem Philosophen von Cyrene etwas mehr als Witz, einen Beobachtungs-Geist, eine gesunde Art zu denken, eine Feinheit und Richtigkeit der Beurteilung, welche den Schueler des weisen Socrates in ihm erkennen liessen. Diese Entdeckungen floesseten ihnen natuerlicher Weise ein gegenseitiges Zutrauen ein, welches sie geneigt machte, sich weniger vor einander zu verbergen, als man bei einer ersten Zusammenkunft zu tun gewohnt ist. Agathon liess seinem neuen Freunde sein Erstaunen darueber sehen, dass die Hoffnungen, welche man sich zum Vorteil Siciliens von Platons Ansehen bei dem Dionys gemacht, so ploetzlich, und auf eine so unbegreifliche Art, vernichtet worden. In der Tat bestund alles was man in der Stadt davon wusste, in blossen Mutmassungen, die sich zum Teil auf allerlei unzuverlaessige Anekdoten gruendeten, welche in Staedten, wo ein Hof ist von muessigen Leuten, die sich das Ansehen geben wollen, als ob sie von den Geheimnissen und Intriguen des Hofes vollkommene Wissenschaft haetten, von Gesellschaft zu Gesellschaft herumgetragen zu werden pflegen. Aristipp hatte in der kurzen Zeit, seit dem er sich an Dionysens Hofe aufhielt, die schwache Seite dieses Prinzen, den Charakter seiner Guenstlinge, der Vornehmsten der Stadt, und der Sicilianer ueberhaupt so gut ausstudiert, dass er, ohne sich in die Entwicklung der geheimern Triebfedern (womit wir unsre Leser schon bekannt gemacht haben) einzulassen, den Agathon leicht ueberzeugen konnte, dass ein gleichgueltiger Zuseher von den Anschlaegen, Dions und Platons, den Dionys zu einer freiwilligen Niederlegung der monarchischen Gewalt zu vermoegen, sich keinen gluecklichern Ausgang habe versprechen koennen. Er malte den Tyrannen von seiner besten Seite als einen Prinzen ab, bei dem die ungluecklichste Erziehung ein vortreffliches Naturell nicht habe verderben koennen; der von Natur leutselig, edel, freigebig, und dabei so bildsam und leicht zu regieren sei, dass alles bloss darauf ankomme, in was fuer Haenden er sich befinde. Seiner Meinung nach war, eben diese allzubewegliche Gemuetsart und der Hang fuer die Vergnuegungen der Sinnen die fehlerhafteste Seite dieses Prinzen. Plato haette die Kunst verstehen sollen, sich dieser Schwachheiten selbst auf eine feine Art zu seinen Absichten zu bedienen; aber das haette eine Geschmeidigkeit, eine kluge Mischung von Nachgiebigkeit und Zurueckhaltung erfordert, wozu der Verfasser des 'Cratylus' und 'Timaeus' niemals faehig sein werde. ueberdem haette er sich zu deutlich merken lassen, dass er gekommen sei, den Hofmeister des Prinzen zu machen; ein Umstand, der schon fuer sich allein alles habe verderben muessen. Denn die schwaechsten Fuersten seien allemal diejenigen, vor denen man am sorgfaeltigsten verbergen muesse, dass man weiter sehe als sie; sie wuerden sich's zur Schande rechnen, sich von dem groessesten Geist in der Welt regieren zu lassen, so bald sie glauben, dass er eine solche Absicht im Schilde fuehre; und daher komme es, dass sie sich oft lieber der schimpflichen Herrschaft eines Kammerdieners oder einer Maitresse unterwerfen, welche die Kunstgriffe besitzen, ihre Gewalt ueber das Gemuet des Herrn unter sklavischen Schmeicheleien oder schlauen Liebkosungen zu verbergen. Plato sei zu einem Minister eines so jungen Prinzen zu spitzfindig, und zu einem Guenstling zu alt gewesen; zudem habe ihm seine vertraute Freundschaft mit dem Dion geschadet, da sie seinen heimlichen Feinden bestaendige Gelegenheit gegeben, ihn dem Prinzen verdaechtig zu machen. Endlich habe der Einfall, aus Sicilien eine platonische Republik zu machen, an sich selbst nichts getaugt. Der National-Geist der Sicilianer sei eine Zusammensetzung von so schlimmen Eigenschaften, dass es, seiner Meinung nach, dem weisesten Gesetzgeber unmoeglich bleiben wuerde, sie zur republikanischen Tugend umzubilden; und Dionys, welcher unter gewissen Umstaenden faehig sei ein guter Fuerst zu werden, wuerde, wenn er sich auch in einem Anstoss von eingebildeter Grossmut haette bereden lassen, die Tyrannie aufzuheben, allezeit ein sehr schlimmer Buerger gewesen sein. Diese allgemeine Ursachen seien, was auch die naehern Veranlassungen der Verbannung des Dion und der Ungnade oder wenigstens der Entfernung des Platon gewesen sein moegen, hinlaenglich begreiflich zu machen, dass es nicht anders habe gehen koennen; sie bewiesen aber auch (setzte Aristipp mit einer anscheinenden Gleichgueltigkeit hinzu) dass ein Anderer, der sich die Fehler dieser Vorgaenger zu Nutzen zu machen wisste, wenig Muehe haben wuerde, die unwuerdigen Leute zu verdraengen, welche sich wieder in den Besitz des Zutrauens und der Autoritaet des Tyrannen geschwungen haetten. Agathon fand diese Gedanken seines neuen Freundes so wahrscheinlich, dass er sich ueberreden liess, sie fuer wahr anzunehmen. Und hier spielte ihm die Eigenliebe einen kleinen Streich, dessen er sich nicht zu ihr vermutete. Sie fluesterte ihm so leise, dass er ihren Einhauch vielleicht fuer die Stimme seines Genius, oder der Tugend selbsten hielt, den Gedanken zu--wie schoen es waere, wenn Agathon dasjenige zu Stande bringen koennte, was Plato vergebens unternommen hatte. Wenigstens deuchte es ihn schoen, den Versuch zu machen; und er fuehlte eine Art von ahnendem Bewusstsein, dass eine solche Unternehmung nicht ueber seine Kraefte gehen wuerde. Diese Empfindungen (denn Gedanken waren es noch nicht) stiegen, waehrend dass Aristippus sprach, in ihm auf; aber er nahm sich wohl in Acht, ihn das geringste davon merken zu lassen; und lenkte, aus Besorgnis von einem so schlauen Hoeflinge unvermerkt ausgekundschaftet zu werden, das Gespraech auf andre Gegenstaende. ueberhaupt vermied er alles, was die Aufmerksamkeit der Anwesenden vorzueglich auf ihn haette richten koennen, desto sorgfaeltiger, da er wahrnahm, dass man einen ausserordentlichen Mann in ihm zu sehen erwartete. Er sprach sehr bescheiden, und nur so viel als die Gelegenheit unumgaenglich erfoderte, von dem Anteil, den er an der Staats-Verwaltung von Athen gehabt hatte; liess die Anlaesse entschluepfen, die ihm von einigen mit guter Art (wie sie wenigstens glaubten) gemacht wurden, um seine Gedanken von Regierungs-Sachen, und von den Syracusanischen Angelegenheiten auszuholen; sprach von allem wie ein gewoehnlicher Mensch, der sich auf das was er spricht versteht, und begnuegte sich bei Gelegenheit sehen zu lassen, dass er ein Kenner aller schoenen Sachen sei, ob er sich gleich nur fuer einen Liebhaber gab. Dieses Betragen, wodurch er allen Verdacht, als ob er aus besondern Absichten nach Syracus gekommen sei, von sich entfernen wollte, hatte die Wuerkung, dass die Meisten, welche mit einem Erwartungsvollen Vorurteil fuer ihn gekommen waren, sich fuer betrogen hielten, und mit der Meinung weggingen, Agathon halte in der Naehe nicht, was sein Ruhm verspreche: ja, um sich dafuer zu raechen, dass er nicht so war, wie er ihrer Einbildung zu lieb haette sein sollen, liehen sie ihm noch einige Fehler, die er nicht hatte, und verringerten den Wert der schoenen Eigenschaften, welche er entweder nicht verbergen konnte, oder nicht verbergen wollte; gewoehnliches Verfahren der kleinen Geister, wodurch sie sich unter einander in der troestlichen Beredung zu staerken suchen, dass kein so grosser Unterscheid, oder vielleicht gar keiner, zwischen ihnen und den Agathonen sei--und wer wird so unbillig sein, und ihnen das uebel nehmen? Sobald sich unser Mann allein sah, ueberliess er sich den Betrachtungen, die in seiner gegenwaertigen Stellung die natuerlichsten waren. Sein erster Gedanke, sobald er gehoert hatte, dass Plato entfernt, und Dionys wieder in der Gewalt seiner ehemaligen Guenstlinge und einer neuangekommenen Taenzerin sei, war gewesen, sich nur wenige Tage bei seinem Freunde verborgen zu halten, und sodann nach Italien ueberzufahren, wo er verschiedne Ursachen hatte zu hoffen, dass er in dem Hause des beruehmten Archytas zu Tarent willkommen sein wuerde. Allein die Unterredung mit dem Aristippus hatte ihn auf andre Gedanken gebracht. Je mehr er dasjenige, was ihm dieser Philosoph von den Ursachen der vorgegangenen Veraenderungen gesagt hatte, ueberlegte; je mehr fand er sich ermuntert, das Werk, welches Plato aufgegeben hatte, auf einer andern Seite, und, wie er hoffte, mit besserm Erfolg, anzugreifen. Von tausend manchfaltigen Gedanken hin und her gezogen, brachte er den groessesten Teil der Nacht in einem Mittelstand zwischen Entschliessung und Ungewissheit zu, bis er endlich mit sich selbst einig wurde, es darauf ankommen zu lassen, wozu ihn die Umstaende bestimmen wuerden. Inzwischen machte er sich auf den Fall, wenn ihn Dionys an seinen Hof zu ziehen suchen sollte, einen Verhaltungs-Plan; er stellte sich eine Menge Zufaelle vor, welche begegnen konnten, und setzte die Massregeln bei sich selbst feste, nach welchen er in allen diesen Umstaenden handeln wollte. Die genaueste Verbindung der Klugheit mit der Rechtschaffenheit war die Seele davon. Sein eigner Vorteil kam dabei in gar keine Betrachtung; dieser Punkt lag durch aus zum Grunde seines ganzen Systems; er wollte sich durch keine Art von Banden fesseln lassen, sondern immer die Freiheit behalten, sich so bald er sehen wuerde, dass er vergeblich arbeite, mit Ehre zurueckzuziehen. Das war die einzige Ruecksicht, die er dabei auf sich selbst machte. Die lebhafte Abneigung, die er, aus eigener Erfahrung gegen alle populare Regierungs-Arten gefasst hatte, liess ihn nicht daran denken, den Sicilianern zu einer Freiheit behuelflich zu sein, welche er fuer einen blossen Namen hielt, unter dessen Schutz die Edeln eines Volkes und der Poebel einander wechselweise aerger Tyrannisieren als es irgend ein Tyrann zu tun faehig ist; der so arg er immer sein mag, doch durch seinen eigenen Vorteil abgehalten wird, seine Sklaven gaenzlich aufzureiben;--da hingegen der Poebel, wenn er die Gewalt einmal an sich gerissen hat, seinen wilden Bewegungen keine Grenzen zu setzen faehig ist. Diese Reflexion traf zwar nur die Demokratie; aber Agathon hatte von der Aristokratie keine bessere Meinung. Eine endlose Reihe von schlimmen Monarchen schien ihm etwas, das nicht in der Natur ist; und ein einziger guter Fuerst, war, nach seiner Voraussetzung, vermoegend, das Glueck seines Volkes auf ganze Jahrhunderte zu befestigen; da hingegen (seiner Meinung nach) die Aristokratie anders nicht als durch die gaenzliche Unterdrueckung des Volks auf einen dauerhaften Grund gesetzt werden koenne, und also schon aus dieser einzigen Ursache die schlimmste unter allen moeglichen Verfassungen sei. So sehr gegen diese beide Regierungs-Arten eingenommen als er war, konnte er nicht darauf verfallen, sie mit einander vermischen, und durch eine Art von politischer Chemie aus so widerwaertigen Dingen eine gute Komposition herausbringen zu wollen. Eine solche Verfassung deuchte ihn allzuverwickelt, und aus zu vielerlei Gewichtern und Raedern zusammengesetzt, um nicht alle Augenblicke in Unordnung zu geraten, und sich nach und nach selbst aufzureiben. Die Monarchie schien ihm also, von allen Seiten betrachtet, die einfacheste, edelste, und der Analogie des grossen Systems der Natur gemaesseste Art die Menschen zu regieren; und dieses vorausgesetzt, glaubte er alles getan zu haben, wenn er einen zwischen Tugend und Laster hin und her wankenden Prinzen aus den Haenden schlimmer Ratgeber ziehen; durch einen klugen Gebrauch der Gewalt, die er ueber sein Gemuet zu bekommen hoffte, seine Denkungs-Art verbessern; und ihn nach und nach durch die eigentuemlichen Reizungen der Tugend endlich vollkommen gewinnen koennte. Und gesetzt auch, dass es ihm nur auf eine unvollkommene Art gelingen wuerde; so hoffte er, wofern er sich nur einmal seines Herzens bemeistert haben wuerde, doch immer im Stande zu sein, viel gutes zu tun, und viel Boeses zu verhindern, und auch dieses schien ihm genug zu sein, um beim Schluss der Aktion mit dem belohnenden Gedanken, eine schoene Rolle wohl gespielt zu haben, vom Theater abzutreten. In diesen sanfteinwiegenden Gedanken schlummerte Agathon endlich ein, und schlief noch, als Aristippus des folgenden Morgens wiederkam, um ihn im Namen des Dionys einzuladen, und bei diesem Prinzen aufzufuehren. Die Seite, von der sich dieser Philosoph in der gegenwaertigen Geschichte zeigt, stimmt mit dem gemeinen Vorurteil, welches man gegen ihn gefasst hat, so wenig ueberein, als dieses mit den gewissesten Nachrichten, welche von seinem Leben und von seinen Meinungen auf uns gekommen sind. In der Tat scheint dasselbe sich mehr auf den Missverstand seiner Grundsaetze und einige aergerliche Maerchen, welche Diogenes von Laerte und Athenaeus, zween von den unzuverlaessigsten Kompilatoren in der Welt, seinen Feinden nacherzaehlen, als auf irgend etwas zu gruenden, welches ihm unsre Hochachtung mit Recht entziehen koennte. Es hat zu allen Zeiten eine Art von Leuten gegeben, welche nirgends als in ihren Schriften tugendhaft sind; Leute, welche die Verdorbenheit ihres Herzens, und ihre geheimen Laster durch die Affektation der strengesten Grundsaetze in der Sittenlehre bedecken wollen; moralische Pantomimen, qui Curios simulant & Bacchanalia vivunt; Leute, welche sich das Ansehen einer ausserordentlichen Delikatesse der Ohren in moralischen Dingen geben, und von dem blossen Schall des Worts Wollust, mit einem heiligen Schauer, erroetend--oder erblassend, zusammenfahren; kurz, Leute, welche jedermann verachten wuerde, wenn nicht der groesseste Haufen dazu verurteilt waere, sich durch Masken-Gesichter, Mienen, Gebaerden, Inflexionen der Stimme, verdrehte Augen, und--weisse Schnupftuecher betruegen zu lassen. Diese vortrefflichen Leute, (welche wir etwas genauer beschrieben haben, weil es nicht mehr gebraeuchlich ist, denenjenigen einen Buendel Heu vor die Stirne zu binden, denen man nicht allzunahe kommen darf,) taten schon damals ihr Bestes, den guten Aristipp fuer einen Wolluestling auszuschreien, dessen ganze Philosophie darin bestehe, dass er die Forderungen unsrer sinnlichen Triebe zu Grundsaetzen gemacht, und die Kunst gemaechlich und angenehm zu leben, in ein System gebracht habe. Es ist hier der Ort nicht, die Unbilligkeit und den Ungrund dieses Urteils zu beweisen; und dieses ist auch so noetig nicht, nachdem bereits einer der ehrwuerdigsten und verdienstvollesten Gelehrten unsrer Zeit, ein Mann der durch die Eigenschaften seines Verstandes und Herzens den Namen eines Weisen verdient, wenn ihn ein Sterblicher verdienen kann, ungeachtet seines Standes den Mut gehabt hat, in seiner kritischen Geschichte der Philosophie diesem wuerdigen Schueler des Socrates Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Ohne uns also um Aristipps Lehrsaetze zu bekuemmern, begnuegen wir uns, von seinem persoenlichen Charakter so viel zu sagen als man wissen muss, um die Person, die er an Dionysens Hofe vorstellte, richtiger beurteilen zu koennen. Unter allen den vorgeblichen Weisen, welche sich damals an diesem Hofe befanden, war er der einzige, der keine heimliche Absichten auf die Freigebigkeit des Prinzen hatte; ob er sich gleich kein Bedenken machte, Geschenke von ihm anzunehmen, die er nicht durch parasitische Niedertraechtigkeiten erkaufte. Durch seine natuerliche Denkungs-Art eben so sehr als durch seine, in der Tat ziemlich gemaechliche Philosophie, von Ambition und Geldgierigkeit gleich entfernt, bediente er sich eines zulaenglichen Erbguts, (welches er bei Gelegenheit durch den erlaubten Vorteil, den er von seinen Talenten zog, zu vermehren wusste) um, nach seiner Neigung, mehr einen Zuschauer als einen Akteur auf dem Schauplatz der Welt vorzustellen. Da er einer der besten Koepfe seiner Zeit war, so gab ihm diese Freiheit, worin er sich sein ganzes Leben durch erhielt, Gelegenheit sich einen Grad von Einsicht zu erwerben, der ihn zu einem scharfen und sichern Beurteiler aller Gegenstaende des menschlichen Lebens machte. Meister ueber seine Leidenschaften, welche von Natur nicht heftig waren; frei von allen Arten der Sorgen, und in den Tumult der Geschaefte selbst niemals verwickelt, war es ihm nicht schwer, sich immer in dieser Heiterkeit des Geistes, und in dieser Ruhe des Gemuetes zu erhalten, welche die Grundzuege von dem Charakter eines weisen Mannes ausmachen. Er hatte seine schoensten Jahre zu Athen, in dem Umgang mit Socrates und den groessesten Maennern dieses beruehmten Zeitalters zugebracht; die Euripiden und Aristophane, die Phidias und die Polygnote, und die Wahrheit zu sagen, auch die Phrynen, und Laiden, Damen, an denen die Schoenheit die geringste ihrer Reizungen war, hatten seinen Witz gebildet, und jenes zarte Gefuehl des Schoenen in ihm entwickelt, welches ihn die Munterkeit der Grazien mit der Severitaet der Philosophie auf eben diese unnachahmliche Art verbinden lehrte, die ihm den Neid aller philosophischen Maentel und Baerte seiner Zeit auf den Hals zog. Nichts uebertraf die Annehmlichkeit seines Umgangs; niemand wusste so gut wie er, die Weisheit unter der gefaelligen Gestalt des laechelnden Scherzes und der guten Laune in solche Gesellschaften einzufuehren, wo sie in ihrer eignen Gestalt nicht willkommen waere. Er besass das Geheimnis, den Grossen selbst die unangenehmste Wahrheiten mit Huelfe eines Einfalls oder einer Wendung ertraeglich zu machen, und sich an dem langweiligen Geschlechte der Narren und Gecken, wovon die Hoefe der (damaligen) Fuersten wimmelten, durch einen Spott zu raechen, den sie dumm genug waren, mit dankbarem Laecheln fuer Beifall anzunehmen. Die Lebhaftigkeit seines Geistes und die Kenntnis, die er von allen Arten des Schoenen besass, machte dass er wenige seines Gleichen hatte, wo es auf die Erfindung sinnreicher Ergoetzlichkeiten, auf die Anordnung eines Festes, die Auszierung eines Hauses, oder auf das Urteil ueber die Werke der Dichter, Tonkuenstler, Maler und Bildhauer ankam. Er liebte das Vergnuegen, weil er das Schoene liebte; und aus eben diesem Grunde liebte er auch die Tugend: Aber er musste das Vergnuegen in seinem Wege finden, und die Tugend musste ihm keine allzubeschwerliche Pflichten auflegen; dem einen oder der andern seine Gemaechlichkeit aufzuopfern, so weit ging seine Liebe nicht. Sein vornehmster Grundsatz, und derjenige, dem er allezeit getreu blieb, war; dass es in unsrer Gewalt sei, in allen Umstaenden gluecklich zu sein; des Phalaris gluehenden Ochsen ausgenommen; denn wie man in diesem sollte gluecklich sein koennen, davon konnte er sich keinen Begriff machen. Er setzte voraus, dass Seele und Leib sich im Stande der Gesundheit befinden muessten, und behauptete, dass es als dann nur darauf ankomme, dass wir uns nach den Umstaenden richten; anstatt, wie der grosse Haufe der Sterblichen, zu verlangen, dass sich die Umstaende nach uns richten sollen, oder ihnen, zu diesem Ende Gewalt antun zu wollen. Von dieser sonderbaren Geschmeidigkeit kam es her, dass er das vielbedeutende Lob verdiente, welches ihm Horaz gibt, dass ihm alle Farben, alle Umstaende des guenstigen oder widrigen Glueckes gleich gut anstunden; oder wie Plato von ihm sagte, dass es ihm allein gegeben war, ein Kleid von Purpur, und einen Kittel von Sackleinwand mit gleich guter Art zu tragen. Es ist kein schwacher Beweis, wie wenig es dem Dionys an Faehigkeit das Gute zu schaetzen gefehlt habe, dass er Aristippen um aller dieser Eigenschaften willen hoeher achtete, als alle andern Gelehrten, seines Hofes; dass er ihn am liebsten um sich leiden mochte, und sich oefters von ihm durch einen Scherz zu guten Handlungen bewegen liess, wozu ihn seine Pedanten mit aller ihrer Dialektik und schulgerechten Beredsamkeit nicht zu vermoegen faehig waren. Diese charakteristische Zuege vorausgesetzt, laesst sich, deucht uns, keine wahrscheinlichere Ursache angeben, warum Aristipp, so bald er unsern Helden zu Syracus erblickte, den Entschluss fasste, ihn bei dem Dionys in Gunst zu setzen, als diese; dass er begierig war zu sehen, was aus einer solchen Verbindung werden, und wie sich Agathon in einer so schluepfrigen Stellung verhalten wuerde. Denn auf einige besondere Vorteile fuer sich selbst konnte er dabei kein Absehen haben, da es nur auf ihn ankam, ohne einen Mittelsmann zu beduerfen, sich die Gnade eines Prinzen zu Nutzen zu machen, der in einem Anstoss von prahlerhafter Freigebigkeit faehig war, die Einkuenfte von einer ganzen Stadt an einen Luftspringer oder Citharspieler wegzuschenken. Dem sei indessen wie ihm wolle, so hatte Aristipp nichts angelegners, als des naechsten Morgens den Prinzen, dem er bei seinem Aufstehen aufzuwarten pflegte, von dem neuangekommenen Agathon zu unterhalten, und eine so vorteilhafte Abschilderung von ihm zu machen, dass Dionys begierig wurde, diesen ausserordentlichen Menschen von Person zu kennen. Aristipp erhielt also den Auftrag, ihn unverzueglich nach Hofe zu bringen; und er vollzog denselben, ohne unsern Helden merken zu lassen, wieviel Anteil er an dieser Neugier des Prinzen gehabt hatte. Agathon sah eine so bald erfolgende Einladung als ein gutes Omen an, und machte keine Schwierigkeit sie anzunehmen. Er erschien also vor dem Dionys, der ihn mitten unter seinen Hofleuten auf eine sehr leutselige Art empfing. Er erfuhr bei dieser Gelegenheit abermals dass die Schoenheit eine stumme Empfehlung an alle Menschen, welche Augen haben, ist. Diese Gestalt des Vatikanischen Apollo, die ihm schon so manchen guten--und schlimmen--Dienst getan, die ihm die Verfolgungen der Pythia und die Zuneigung der Athenienser zugezogen, ihn in den Augen der thrazischen Bacchantinnen zum Gott, und in den Augen der schoenen Danae zum liebenswuerdigsten der Sterblichen gemacht hatte--Diese Gestalt, diese einnehmende Gesichts-Bildung, diese mit Wuerde und Anstand zusammenfliessende Grazie, welche allen seinen Bewegungen und Handlungen eigen war--taten ihre Wuerkung, und zogen ihm beim ersten Anblick die allgemeine Bewunderung zu. Dionys, welcher als Koenig zu wohl mit sich selbst zufrieden war, um ueber einen Privat-Mann wegen irgend einer Vollkommenheit eifersuechtig zu sein, ueberliess sich dem angenehmen Eindruck, den dieser schoene Fremdling auf ihn machte. Die Philosophen hofften, dass das Inwendige einer so viel versprechenden Aussenseite nicht gemaess sein werde, und diese Hoffnung setzte sie in den Stand, mit einem Nasenruempfen, welches den geringen Wert, den sie einem solchen Vorzug beilegten, andeutete, einander zu zuraunen, dass er--schoen sei. Aber die Hoeflinge hatten Muehe ihren Verdruss darueber zu verbergen, dass sie keinen Fehler finden konnten, der ihnen den Anblick so vieler Vorzuege ertraeglich gemacht haette. Wenigstens waren dieses die Beobachtungen, welche der kaltsinnige Aristipp bei dieser Gelegenheit zu machen glaubte. Agathon verband in seinen Reden und in seinem ganzen Betragen so viel Bescheidenheit und Klugheit mit dieser edeln Freiheit und Zuversichtlichkeit eines Weltmannes, worin er sich zu Smyrna vollkommen gemacht hatte; dass Dionys in wenigen Stunden ganz von ihm eingenommen war. Man weiss, wie wenig es oft bedarf, den Grossen der Welt zu gefallen, wenn uns nur der erste Augenblick guenstig ist. Agathon musste also dem Dionys, welcher wuerklich Geschmack hatte, notwendig mehr gefallen, als irgend ein anderer, den er jemals gesehen hatte; und das, in immerzunehmendem Verhaeltnis, so wie sich, von einem Augenblick zum andern, die Vorzuege und Talente unsers Helden entwickelten. In der Tat besass er deren so viele, dass der Neid der Hoeflinge, der in gleicher Proportion von Stunde zu Stunde stieg, gewisser massen zu entschuldigen war; die guten Leute wuerden sich viel auf sich selbst eingebildet haben, wenn sie nur diejenigen Eigenschaften, in einem solchen Grad, einzeln besessen haetten, welche in ihm vereinigt, dennoch den geringsten Teil seines Wertes ausmachten. Er hatte die Klugheit, anfaenglich seine gruendlichere Eigenschaften zu verbergen, und sich bloss von derjenigen Seite zu zeigen, wodurch sich die Hochachtung der Weltleute am sichersten ueberraschen laesst. Er sprach von allem mit dieser Leichtigkeit des Witzes, welche nur ueber die Gegenstaende dahinglitscht, und wodurch sich oft die schalesten Koepfe in der Welt (auf einige Zeit wenigstens) das Ansehen, Verstand und Einsichten zu haben, zu geben wissen. Er scherzte; er erzaehlte mit Anmut; er machte andern Gelegenheit sich hoeren zu lassen; und bewunderte die guten Einfaelle, welche dem schwatzhaften Dionys unter einer Menge von mittelmaessigen und frostigen zuweilen entfielen, mit einer Art, welche, ohne seiner Aufrichtigkeit oder seinem Geschmack zuviel Gewalt anzutun, diesen Prinzen ueberzeugte, dass Agathon unendlich viel Verstand habe. Die grossen Herren haben gemeiniglich eine Lieblings-Schwachheit, wodurch es sehr leicht wird, den Eingang in ihr Herz zu finden. Der grosse Tanzai von Scheschian, ein Kenner uebrigens von Verdiensten, kannte doch kein groesseres als die Leier gut zu spielen. Dionys hegte ein so guenstiges Vorurteil fuer die Cithar, dass der beste Cithar-Spieler in seinen Augen der groesseste Mann auf dem Erdboden war. Er spielte sie zwar selbst nicht; aber er gab sich fuer einen Kenner, und ruehmte sich die groessesten Virtuosen auf diesem wundertaetigen Instrument an seinem Hofe zu haben. Zu gutem Gluecke hatte Agathon zu Delphi die Cithar schlagen gelernt, und bei der schoenen Danae, welche eine Meisterin auf allen Saiten-Instrumenten der damaligen Zeit war, einige Lektionen genommen, die ihn vollkommen gemacht hatten. Kurz, Agathon nahm das dritte oder vierte mal, da er mit dem Dionys zu Nacht ass, eine Cithar, begleitete darauf einen Dithyramben des Damon, (der von einer feinen Stimme gesungen, und von der schoenen Bacchidion getanzt wurde) und setzte seine Hoheit dadurch in eine so uebermaessige Entzueckung, dass der ganze Hof von diesem Augenblick an fuer ausgemacht hielt, ihn in kurzem zur Wuerde eines erklaerten Guenstlings erhoben zu sehen. Dionys ueberhaeufte ihn in der ersten Aufwallung seiner Bewunderung mit Liebkosungen, welche unserm Helden beinahe allen Mut benahmen. "Himmel!" dachte er, "was werde ich mit einem Koenig anfangen, der bereit ist, den ersten Neuangekommenen an die Spitze seines Staats zu setzen, weil er ein guter Citharschlaeger ist?" Dieser erste Gedanke war sehr gruendlich, und wuerde ihm vieles Ungemach erspart haben, wenn er seiner Eingebung gefolget haette. Aber eine andere Stimme (war es seine Eitelkeit, oder der Gedanke ein grosses Vorhaben nicht um einer so geringfuegigen Ursache willen aufzugeben?--oder war es die Schwachheit, die uns geneigt macht, alle Torheiten der Grossen, welche Achtung fuer uns zeigen, mit nachsichtvollen Augen einzusehen?) fluesterte ihm ein: Dass der Geschmack fuer die Musik, und die besondere Anmutung fuer ein gewisses Instrument, eine Sache sei, welche von unsrer Organisation abhange; und dass es ihm nur desto leichter sein werde, sich des Herzens dieses Prinzen zu versichern, je mehr er von den Geschicklichkeiten besitze, wodurch man seinen Beifall erhalten koenne. Die Gunst, in welche er sich in so kurzer Zeit und durch so zweideutige Verdienste bei dem Tyrannen gesetzt, stieg bald darauf, bei Gelegenheit einer akademischen Versammlung, welche Dionys mit grossen Feierlichkeiten veranstaltete, zu einem solchen Grade, dass Philistus, der bisher noch zwischen Furcht und Hoffnung geschwebet hatte, seinen Fall nunmehr fuer gewiss hielt. Dionys hatte vom Aristipp in der Stille vernommen, dass Agathon ehmals ein Schueler Platons gewesen, und waehrend seines Gluecksstandes zu Athen fuer einen der groessesten Redner in dieser schwatzhaften Republik gehalten worden sei. Erfreut, eine Vollkommenheit mehr an seinem neuen Liebling zu entdecken, saeumte er sich keinen Augenblick, eine Gelegenheit zu veranstalten, wo er aus eigner Einsicht von der Wahrheit dieses Vorgebens urteilen koennte; denn es kam ihm ganz uebernatuerlich vor, dass man zu gleicher Zeit ein Philosoph, und so schoen, und ein so grosser Citharschlaeger sollte sein koennen. Die Akademie erhielt also Befehl sich zu versammeln, und ganz Syracus wurde dazu, als zu einem Fest eingeladen, welches sich mit einem grossen Schmaus enden sollte. Agathon dachte an nichts weniger, als dass er bei diesem Wettstreit eines Haufens von Sophisten (die er nicht ohne Grund fuer sehr ueberfluessige Leute an dem Hofe eines guten Fuersten ansah) eine Rolle zu spielen bekommen wuerde; und Aristipp hatte, aus dem obenberuehrten Beweggrunde, der der Schluessel zu seinem ganzen Betragen gegen unsern Helden ist, ihm von Dionysens Absicht nichts entdeckt. Dieser eroeffnete als Praesident der Akademie (denn seine Eitelkeit begnuegte sich nicht an der Ehre, ihr Beschuetzer zu sein) die Versammlung durch einen uebel zusammengestoppten, und nicht allzuverstaendlichen, aber mit Platonismen reich verbraemten Diskurs, welcher, wie leicht zu erachten, mit allgemeinem Zujauchzen begleitet wurde; ungeachtet er dem Agathon mehr das ungezweifelte Vertrauen des koeniglichen Redners in den Beifall, der ihm von Standes wegen zukam, als die Groesse seiner Gaben und Einsichten zu beweisen schien. Nach Endigung dieser Rede, nahm die philosophische Hetze ihren Anfang; und wofern die Zuhoerer durch die subtilen Geister, die sich nunmehr hoeren liessen, nicht sehr unterrichtet wurden, so fanden sie sich doch durch die Wohlredenheit des einen, die klingende Stimme und den guten Akzent eines andern, die paradoxen Einfaelle eines dritten, und die seltsamen Gesichter, die ein vierter zu seinen Distinktionen und Demonstrationen machte, ertraeglich belustiget. Nachdem dieses Spiel einige Zeit gedauert hatte, und ein unhoefliches Gaehnen bereits zwei Dritteile der Zuhoerer zu ergreifen begann, sagte Dionys: Da er das Glueck habe, seit einigen Tagen einen der wuerdigsten Schueler des grossen Platons in seinem Hause zu besitzen; so ersuchte er ihn, zufrieden zu sein, dass der Ruhm, der ihm allenthalben vorangegangen sei, den Schleier, womit seine Bescheidenheit seine Verdienste zu verhuellen suche, hinweggezogen, und ihm in dem schoenen Agathon einen der beredtesten Weisen der Zeit entdeckt habe: Er moechte sich also nicht weigern, auch in Syracus sich von einer so vorteilhaften Seite zu zeigen, und sich mit den Philosophen seiner Akademie in einen Wettstreit ueber irgend eine interessante Frage aus der Philosophie einzulassen. Zu gutem Gluecke sprach Dionys, der sich selbst gerne hoerte, und die Gabe der Weitlaeufigkeit in hohem Masse besass, lange genug, um unserm Manne Zeit zu geben, sich von der kleinen Bestuerzung zu erholen, worein ihn diese unerwartete Zumutung setzte. Er antwortete also ohne Zaudern: Er sei zu frueh aus den Hoersaelen der Weisen auf den Markt-Platz zu Athen gerufen, und in die Angelegenheiten eines Volkes, welches bekannter massen seinen Hofmeistern nicht wenig zu schaffen mache, verwickelt worden, als dass er Zeit genug gehabt haben sollte, sich seine Lehrmeister zu Nutzen zu machen; indessen sei er, wenn es Dionys verlange, aus Achtung gegen ihn bereit, eine Probe abzulegen, wie wenig er das Lob verdiene, welches ihm aus einem allzuguenstigen Vorurteil beigelegt worden sei. Dionys rief also den Philistus auf, (man weiss nicht, ob von ungefaehr oder vermoeg einer vorhergenommenen Abrede, wiewohl das letztere nicht wahrscheinlich zu sein scheint,) eine Frage vorzuschlagen, fuer und wider welche von beiden Seiten gesprochen werden sollte. Dieser Minister bedachte sich eine kleine Weile, und in Hoffnung den Agathon, der ihm furchtbar zu werden anfing, in Verlegenheit zu setzen, schlug er die Frage vor--welche Regierungs-Form einen Staat gluecklicher mache, die Republikanische oder die Monarchische?--Man wird, dachte er, dem Agathon die Wahl lassen, fuer welche er sich erklaeren will; spricht er fuer die Republik, und spricht er gut, wie er um seines Ruhms willen genoetiget ist, so wird er dem Prinzen missfallen; wirft er sich zum Lobredner der Monarchie auf, so wird er sich dem Volke verhasst machen, und Dionys wird den Mut nicht haben, die Staats-Verwaltung einem Auslaender anzuvertrauen, der bei seinem ersten Auftritt auf dem Schauplatz, einen so schlimmen Eindruck auf die Gemueter der Syracusaner gemacht hat. Allein dieses mal betrog den schlauen Mann seine Erwartung. Agathon erklaerte sich, ungeachtet er die Absicht des Philistus merkte, mit einer Unerschrockenheit, welche diesem keinen Triumph prophezeite, fuer die Monarchie; und nachdem seine Gegner, (unter denen Antisthenes und der Sophist Protagoras alle ihre Kraefte anstrengeten, die Vorzuege der Freistaaten zu erheben) zu reden aufgehoert hatten, fing er damit an, dass er ihren Gruenden noch mehr Staerke gab, als sie selbst zu tun faehig gewesen waren. Die Aufmerksamkeit war ausserordentlich; jedermann war mehr begierig, zu hoeren, wie Agathon sich selbst, als wie er seine Gegner wuerde ueberwinden koennen. Seine Beredsamkeit zeigte sich in einem Lichte, welches die Seelen der Zuhoerer blendete, die Wichtigkeit des Augenblicks, der den Ausgang seines ganzen Vorhabens entschied, die Wuerde des Gegenstandes, die Begierde zu siegen, und vermutlich auch die herzliche Abneigung gegen die Demokratie, welche ihm aus Athen in seine Verbannung gefolget war; alles setzte ihn in eine Begeisterung, welche die Kraefte seiner Seele hoeher spannte; seine Ideen waren so gross, seine Gemaelde so stark gezeichnet, mit so vielem Feuer gemalt, seine Gruende jeder fuer sich selbst so schimmernd, und liehen einander durch ihre Zusammenordnung so viel Licht; der Strom seiner Rede, der anfaenglich in ruhiger Majestaet dahinfloss, wurde nach und nach so stark und hinreissend; dass selbst diejenigen, bei denen es zum voraus beschlossen war, dass er Unrecht haben sollte, sich wie durch eine magische Gewalt genoetiget sahen, ihm innerlich Beifall zu geben. Man glaubte den Mercur oder Apollo reden zu hoeren, die Kenner (denn es waren einige zugegen, welche davor gelten konnten) bewunderten am meisten, dass er die Kunstgriffe verschmaehte, wodurch die Sophisten gewohnt waren, einer schlimmen Sache die Gestalt einer guten zu geben--Keine Farben, welche durch ihren Glanz das Betruegliche falscher oder umsonst angenommener Saetze verbergen mussten; keine kuenstliche Austeilung des Lichts und des Schattens. Sein Ausdruck glich dem Sonnenschein, dessen lebender und fast geistiger Glanz sich den Gegenstaenden mitteilt, ohne ihnen etwas von ihrer eigenen Gestalt und Farbe zu benehmen. Indessen muessen wir gestehen, dass er ein wenig grausam mit den Republiken umging. Er bewies, oder schien doch allen die ihn hoerten zu beweisen, dass diese Art von Gesellschaft ihren Ursprung in dem wilden Chaos der Anarchie genommen, und dass die Weisheit ihrer Gesetzgeber sich mit schwachem Erfolg bemuehet haette, Ordnung und Konsistenz in eine Verfassung zu bringen, welche ihrer Natur nach, in steter Unruh und innerlicher Gaerung alle Augenblicke Gefahr laufe, sich durch ihre eigene Kraefte aufzureiben, und welche des Ruhestandes so wenig faehig sei, dass eine solche Ruhe in derselben vielmehr die Folge der aeussersten Verderbnis, und gleich einer Windstille auf dem Meer, der gewisse Vorbote des Sturms und Untergangs sein wuerde. Er zeigte, dass die Tugend, dieses geheiligte Palladium der Freistaaten, an dessen Erhaltung ihre Gesetzgeber das ganze Glueck derselben gebunden haetten, eine Art von unsichtbaren und durch verjaehrten Aberglauben geheiligten Goetzen sei, an denen nichts als der Name verehrt werde; dass man in diesen Staaten einen stillschweigenden Vertrag mit einander gemacht zu haben scheinen sich durch den Namen und ein gewisses Phantom von Gerechtigkeit, Maessigung, Uneigennuetzigkeit, Liebe des Vaterlandes und des gemeinen Besten von einander betruegen zu lassen; und dass unter der Maske dieser politischen Heuchelei, unter dem ehrwuerdigen Namen aller dieser Tugenden, das Gegenteil derselben nirgends unverschaemter ausgeuebt werde. Es wuerden, meinte er, eine Menge besonderer Umstaende, welche sich in etlichen tausend Jahren kaum einmal in irgend einem Winkel des Erdbodens zusammenfinden koennten, dazu erfordert, um eine Republik in dieser Mittelmaessigkeit zu erhalten, ohne welche sie von keinem Bestand sein koenne: Und daher dass dieser Fall so selten sei, und von so vielen zufaelligen Ursachen abhange, komme es, dass die meisten Republiken entweder zu schwach waeren, ihren Buergern die mindeste Sicherheit zu gewaehren; oder dass sie nach einer Groesse strebten, welche nach einer Folge von Misshelligkeiten, Kabalen, Verschwoerungen und Buergerkriegen endlich den Untergang des Staats nach sich ziehe, und demjenigen, welcher Meister vom Kampf-Platze bliebe, nichts als Einoeden zu bevoelkern und Ruinen wieder aufzubauen ueberlasse. So gar die Freiheit, auf welche diese Staaten mit Ausschluss aller andern Anspruch machten, finde kaum in den despotischen Reichen Asiens weniger Platz; weil entweder das Volk sich demuetiglich gefallen lassen muesse, was die Edeln und Reichen, ihrem besondern Interesse gemaess, schloessen und handelten; oder wenn das Volk selbst den Gesetzgeber und Richter mache, kein ehrlicher Mann sicher sei, dass er nicht morgen das Opfer derjenigen sein werde, denen seine Verdienste im Wege stehen, oder die durch sein Ansehen und Vermoegen reicher und groesser zu werden hoffeten. In keinem andern Staat sei es weniger erlaubt von seinen Faehigkeiten Gebrauch zu machen, selbst zu denken, und ueber wichtige Gegenstaende dasjenige was man fuer gemeinnuetzlich halte, ohne Gefahr, bekannt werden zu lassen; alle Vorschlaege zu Verbesserungen wuerden unter dem verhassten Namen der Neuerungen verworfen, und zoegen ihren Urhebern geheime oder oeffentliche Verfolgungen zu. Selbst die Grundpfeiler der menschlichen Glueckseligkeit, und dasjenige, was den gesitteten Menschen eigentlich von dem Wilden und Barbaren unterscheide, Wahrheit, Tugend, Wissenschaften, und die liebenswuerdigen Kuenste der Musen, seien in diesen Staaten verdaechtig oder gar verhasst; wuerden durch tausend im Finstern schleichende Mittel entkraeftet, an ihrem Fortgang verhindert, oder doch gewiss weder aufgemuntert noch belohnt; und allein zu Unterstuetzung der herrschenden Vorurteile und Missbraeuche verurteilt--Doch genug!--wir haben zu viel Ursache guenstiger von freien Staaten zu denken--wenn es auch nur darum waere, weil wir die Ehre haben unter einer Nation zu leben, deren Verfassung selbst republikanisch ist, und in der Tat die wunderbarste Art von Republik vorstellt, welche jemals auf dem Erdboden gesehen worden ist--als dass wir diesen Auszug einer fuer den Ruhm der Freistaaten so nachteiligen Rede ohne Widerwillen sollten fortsetzen koennen. Es geschah aus diesem naemlichen Grunde, dass wir, anstatt den Diskurs des Agathon seinem ganzen Umfange nach aus unsrer Urkunde abzuschreiben, uns begnuegt haben, einige Zuege davon, als eine wiewohl sehr unvollkommene Probe des Ganzen anzufuehren. Ferne soll es allezeit von uns sein, irgend einem Erdenbewohner die Stellung worin er sich befindet, unangenehmer zu machen, als sie ihm bereits sein mag; oder Anlass zu geben, dass die Gebrechen einiger laengst zerstoerten Griechischen Republiken, aus denen Agathon seine Gemaelde hernahm, zur Verunglimpfung derjenigen missbraucht werden koennten, welche in neuern Zeiten als ehrwuerdige Freistaedte und Zufluchts-Plaetze der Tugend, der gesunden Denkungs-Art, der oeffentlichen Glueckseligkeit und einer politischen Gleichheit, welche sich der natuerlichen moeglichst naehert, angesehen werden koennen. Unsrer uebrigens ganz unmassgeblichen Meinung nach, gehoert die Frage, ueber welche hier disputiert wurde, unter die wichtigen Fragen--ob Scaramuz, ob Scapin besser tanze--und so viele andre von diesem Schlage, (wenn sie gleich ein ernsthafteres Ansehen haben) worueber bis auf unsre Tage so viel Zeit und Muehe--von Gaensespulen, Papier und Dinte nichts zu sagen--verloren worden, ohne dass sich absehen liesse, wie, worin oder um wieviel die Welt jemals durch ihre Aufloesung sollte gebessert werden koennen. Wir koennten diese unsre Meinung rechtfertigen; aber es ist unnoetig; ein jeder hat die Freiheit anders zu meinen wenn er will, ohne dass wir ihn zur Rechenschaft ziehen werden; hanc veniam petimus, damusque vicissim; denn in der Tat, ein Buch wuerde niemalen zu Ende kommen, wenn der Autor schuldig waere, alles zu beweisen, und sich ueber alles zu rechtfertigen. Wir uebergehen also auch, aus einem andern Grunde, den wir den Liebhabern der Raetsel und Logogryphen zu erraten geben, die Lobrede, welche Agathon der monarchischen Staats-Verfassung hielt. Die Beherrscher der Welt scheinen (mit Recht, wuerde Philistus sagen, denn ich machte es an ihrem Platz auch so) ordentlicher Weise sehr gleichgueltig ueber die Meinung zu sein, welche man von ihrer Regierungs-Art hat--Es gibt Faelle, wir gestehen es, wo dieses eine Ausnahme leidet--aber diese Faelle begegnen selten, wenn man die Vorsichtigkeit gebraucht, hundert und fuenfzigtausend wohlbewaffnete Leute bereit zu halten, mit deren Beistand man sehr wahrscheinlich hoffen kann, sich ueber die Meinung aller friedsamen Leute in der ganzen Welt hinwegsetzen zu koennen. Sind nicht eben diese hundert und fuenfzigtausend--oder wenn ihrer auch mehr sind; desto besser!--ein lebendiger, augenscheinlicher, ja der beste Beweis, der alle andre unnoetig macht, dass eine Nation gluecklich gemacht wird?--Genug also (und dieser Umstand allein gehoert wesentlich zu unsrer Geschichte) dass diese Rede, worin Agathon alle Gebrechen verdorbener Freistaaten und alle Vorzuege wohlregierter Monarchien, in zwei kontrastierende Gemaelde zusammendraengte, das Glueck hatte, alle Stimmen davon zu tragen, alle Zuhoerer zu ueberreden, und dem Redner eine Bewunderung zu zuziehen, welche den Stolz des eitelsten Sophisten haette saettigen koennen. Jedermann war von einem Manne bezaubert, welcher so seltne Gaben mit einer so grossen Denkungs-Art und mit so menschenfreundlichen Gesinnungen vereinigte. Denn Agathon hatte nicht die Tyrannie, sondern die Regierung eines Vaters angepriesen, der seine Kinder wohl erzieht und gluecklich zu machen sucht. Man sagte sich selbst, was fuer goldene Tage Sicilien sehen wuerde, wenn ein solcher Mann das Ruder fuehrte. Er hatte nicht vergessen, im Eingang seines Diskurses dem Verdacht vorzukommen, als ob er die Republiken aus Rachsucht schelte, und die Monarchie aus Schmeichelei und geheimen Absichten erhebe: Er hatte bei dieser Gelegenheit zu erkennen gegeben, dass er entschlossen sei, nach Tarent ueberzugehen, um in der ruhigen Dunkelheit des Privatstandes, welchen er seiner Neigung nach allen andern vorziehe, dem Nachforschen der Wahrheit und der Verbesserung seines Gemuets obzuliegen--(Redensarten, die in unsern Tagen seltsam und laecherlich klingen wuerden, aber damals ihre Bedeutung und Wuerde noch nicht gaenzlich verloren hatten.) Jedermann tadelte oder bedaurte diese Entschliessung, und wuenschte, dass Dionys alles anwenden moechte, ihn davon zurueckzubringen. Niemalen hatte sich die Neigung des Prinzen mit den Wuenschen seines Volkes so gleichstimmig befunden wie dieses mal. Die starke Zuneigung, die er fuer die Person unsers Helden, und die hohe Meinung, die er von seinen Faehigkeiten gefasset hatte, war durch diesen Diskurs auf den hoechsten Grad gestiegen. So wenig bestaendiges auch in Dionysens Charakter war, so hatte er doch seine Augenblicke, wo er wuenschte, dass es weniger Verleugnung kosten moechte, ein guter Fuerst zu sein. Die Beredsamkeit Agathons hatte ihn wie die uebrige Zuhoerer mit sich fortgerissen; er fuehlte die Schoenheit seiner Gemaelde, und vergass darueber, dass eben diese Gemaelde eine Art von Satyre ueber ihn selbst enthielten. Er setzte sich vor, dasjenige zu erfuellen, was Agathon auf eine stillschweigende Art von seiner Regierung versprochen hatte; und um sich die Pflichten, die ihm dieser Vorsatz auferlegte, zu erleichtern, wollte er sie durch eben denjenigen ausueben lassen, der so gut davon reden konnte. Wo konnte er ein tauglicheres Instrument finden, den Syracusanern seine Regierung beliebt zu machen? Wo konnte er einen andern Mann finden, der so viele angenehme Eigenschaften mit so vielen nuetzlichen vereinigte?--Dionys hatte sich, wie wir schon bemerkt haben, angewoehnt, zwischen seine Entschliessungen und ihre Ausfuehrung so wenig Zeit zu setzen als moeglich war. Alles was er einmal wollte, das wollte er hastig und ungeduldig; denn, in so fern er sich selbst ueberlassen blieb, sah er eine Sache nur von einer Seite an; und dieses mal entdeckte er sich niemand als dem Aristipp, der nichts vergass, was ihn in seinem Vorhaben bestaerken konnte. Dieser Philosoph erhielt also den Auftrag, dem Agathon Vorschlaege zu tun. Agathon entschuldigte sich mit seiner Abneigung vor dem geschaeftigen Leben, und bestimmte den Tag seiner Abreise. Dionys wurde dringender. Agathon bestand auf seiner Weigerung, aber mit einer so bescheidenen Art, dass man hoffen konnte, er werde sich bewegen lassen. In der Tat war seine Absicht nur, die Zuneigung eines so wenig zuverlaessigen Prinzen zuvor auf die Probe zu stellen, eh er sich in Verbindungen einlassen wollte, welche fuer das Glueck anderer und fuer seine eigene Ruhe so gute oder so schlimme Folgen haben konnten. Endlich, da er Ursache hatte zu glauben, dass die Hochachtung die er ihm eingefloesst hatte, etwas mehr als ein launischer Geschmack sei, gab er seinem Anhalten nach; aber nicht anders als unter gewissen Bedingungen, welche ihm Dionys zugestehen musste. Er erklaerte sich, dass er allein in der Qualitaet seines Freundes an seinem Hofe bleiben wollte, so lange als ihn Dionys dafuer erkennen, und seiner Dienste noetig zu haben glauben wuerde; er wollte sich aber auch nicht fesseln lassen, und die Freiheit behalten sich zurueckzuziehen, so bald er saehe, dass sein Dasein zu nichts nuetze sei. Die einzige Belohnung, welche er sich befuegt halte fuer seine Dienste zu verlangen, sei diese, dass Dionys seinen Raeten folgen moechte, so lange er werde zeigen koennen, dass dadurch jedesmal das Beste der Nation, und die Sicherheit, der Ruhm und die Privat-Glueckseligkeit des Prinzen zugleich befoerdert werde. Endlich bat er sich noch aus, dass Dionys niemals einige heimliche Eingebungen oder Anklagen gegen ihn annehmen moechte, ohne ihm solche offenherzig zu entdecken, und seine Verantwortung anzuhoeren. Dionys bedachte sich um so weniger, alle diese Bedingungen zu unterschreiben, da er entschlossen war ihn zu haben, wenn es auch die Haelfte seines Reichs kosten sollte. Agathon bezog also die Wohnung, welche man im Palast aufs praechtigste fuer ihn ausgeruestet hatte; Dionys erklaerte oeffentlich, dass man sich in allen Sachen an seinen Freund Agathon, wie an ihn selbst, wenden koenne; die Hoeflinge stritten in die Wette, wer dem neuen Guenstling seine Unterwuerfigkeit auf die sklavenmaessigste Art beweisen koenne; und Syracus sah mit froher Erwartung der Wiederkunft der Saturnischen Zeiten entgegen. Wir machen hier eine kleine Pause, um dem Leser Zeit zu lassen, dasjenige zu ueberlegen, was er sich selbst in diesem Augenblick fuer oder wider unsern Helden zu sagen haben mag. Vermutlich mag einigen der Eifer missfaellig gewesen sein, womit er, aus Hass gegen sein undankbares Vaterland, wider die Republiken ueberhaupt gesprochen; indessen dass vielleicht andere sein ganzes Betragen, seit dem wir ihn an dem Hofe des Koenigs Dionys sehen, einer gekuenstelten Klugheit, welche nicht in seinem Charakter sei, und ihm eine schielende Farbe gebe, beschuldigen werden. Wir haben uns schon mehrmalen erklaert, dass wir in diesem Werke die Pflichten eines Geschichtschreibers und nicht eines Apologisten uebernommen haben; indessen bleibt uns doch erlaubt, von den Handlungen eines Mannes, dessen Leben wir zwar nicht fuer ein Muster, aber doch fuer ein lehrreiches Beispiel geben, eben so frei nach unserm Gesichtspunkt zu urteilen, als es unsre Leser aus dem ihrigen tun moegen. Was also den ersten Punkt betrifft, so haben wir bereits erinnert, dass es unbillig sein wuerde, dasjenige was Agathon wider die Republiken seiner Zeit gesprochen, fuer eine, von ihm gewiss nicht abgezielte, Beleidigung solcher Freistaaten anzusehen, welche (wie er als moeglich erkannt hat) unter dem Einfluss guenstiger Umstaende, durch ihre Lage selbst vor auswaertigem Neid, und vor ausschweifenden Vergroesserungs-Gedanken gesichert, durch weise Gesetze, und was noch mehr ist, durch die Macht der Gewohnheit, in einer glueckseligen Mittelmaessigkeit fortdauern, und die Gebrechen kaum dem Namen nach kennen, welche Agathon an den Republiken seiner Zeit fuer unheilbar angesehen. Ob er aber diesen letztern zuviel getan habe, moegen diejenigen entscheiden, welche mit den besondern Umstaenden ihrer Geschichte bekannt sind. Hat die Empfindung des Unrechts, welches ihm selbst zu Athen zugefuegt worden, etwas Galle in seine Kritik gemischt; so ersuchen wir unsre Leser (nicht dem Agathon zu lieb; denn was kann diesem durch ihre Meinung von ihm zu--oder abgehen?) sich an seinen Platz zu stellen, und sich alsdann zu fragen, wie wert ihnen ein Vaterland sein wuerde, welches ihnen so mitgespielt haette? Sie moegen sich erinnern, dass es insgemein nur auf eine kleine Beleidigung ihrer Eigenliebe ankommt, um ihre Hochachtung gegen eine Person in Verachtung, ihre Liebe in Abscheu, ihre Lobsprueche in Schmaehreden, ihre guten Dienste in Verfolgungen zu verwandeln. "Wie oft, meine Herren, hat sich schon um einer nichts bedeutenden Ursache willen, ihre ganze Denkungs-Art von Personen und Sachen geaendert?--Antworten Sie Sich selbst so leise als Sie wollen; denn wir verlangen nichts davon zu hoeren; und wenn Sie, nach diesem kleinen Blick in sich selbst, unserm Helden nicht vergeben koennen, dass er ein Vaterland nicht liebte, welches alles moegliche getan hatte, sich ihm verhasst zu machen: So muessen wir zwar die Strenge ihrer Sittenlehre bewundern; aber--doch gestehen, dass wir Sie noch mehr bewundern wuerden, wenn Sie so lange, bis Sie gelernt haetten etwas weniger Parteilichkeit fuer sich selbst zu hegen, etwas mehr Nachsicht gegen andre sich empfohlen sein lassen wollten." ueberhaupt hat man Ursache zu glauben, dass Agathon gesprochen habe wie er dachte, und das ist zu Rechtfertigung seiner Redlichkeit genug. Und warum sollten wir an dieser zu zweifeln anfangen? Sein ganzes Betragen, waehrend dass er das Herz des Tyrannen in seinen Haenden hatte, bewies, dass er keine Absichten hegete, welche ihn genoetiget haetten, ihm gegen seine ueberzeugung zu schmeicheln. Es ist wahr, er hatte Absichten, bei allem was er von dem Augenblick, da er den Fuss in Dionysens Palast setzte, tat; sollte er vielleicht keine gehabt haben? Was koennen wir, nach der aeussersten Schaerfe, mehr fodern, als dass seine Absichten edel und tugendhaft sein sollen; und so waren sie, wie wir bereits gesehen haben. Es scheint also nicht, dass man Grund habe, ihm aus der Vorsichtigkeit einen Vorwurf zu machen, womit er, in der neuen und schluepfrigen Situation, worin er war, alle seine Handlungen einrichten musste, wenn sie Mittel zu seinen Absichten werden sollten. Wir geben zu, dass eine Art von Zurueckhaltung und Feinheit daraus hervorblickt, welche nicht ganz in seinem vorigen Charakter zu sein scheint. Aber das verdient an sich selbst keinen Tadel. Es ist noch nicht ausgemacht, ob diese Unveraenderlichkeit der Denkungs-Art und Verhaltungs-Regeln, worauf manche ehrliche Leute sich so viel zu gute tun, eine so grosse Tugend ist, als sie sich vielleicht einbilden. Die Eigenliebe schmeichelt uns zwar sehr gerne, dass wir so wie wir sind, am besten sind; aber sie hat Unrecht uns so zu schmeicheln. Es ist unmoeglich, dass indem alles um uns her sich veraendert, wir allein unveraenderlich sein sollten; und wenn es auch nicht unmoeglich waere, so waer' es unschicklich. Andre Zeiten erfordern andre Sitten; andre Umstaende, andre Bestimmungen und Wendungen unsers Verhaltens. In moralischen Romanen finden wir freilich Helden, welche sich immer in allem gleich bleiben--und darum zu loben sind--denn wie sollte es anders sein, da sie in ihrem zwanzigsten Jahre Weisheit und Tugend bereits in eben dem Grade der Vollkommenheit besitzen, den die Socraten und Epaminondas nach vielfachen Verbesserungen ihrer selbst kaum im sechzigsten erreicht haben? Aber im Leben finden wir es anders. Desto schlimmer fuer die, welche sich da immer selbst gleich bleiben--Wir reden nicht von Toren und Lasterhaften--die Besten haben an ihren Ideen, Urteilen, Empfindungen, selbst an dem worin sie vortrefflich sind, an ihrem Herzen, an ihrer Tugend, unendlich viel zu veraendern. Und die Erfahrung lehrt, dass wir selten zu einer neuen Entwicklung unsrer Selbst, oder zu einer merklichen Verbesserung unsers vorigen innerlichen Zustandes gelangen, ohne durch eine Art von Medium zu gehen, welches eine falsche Farbe auf uns reflektiert, und unsre wahre Gestalt eine Zeitlang verdunkelt. Wir haben unsern Helden bereits in verschiedenen Situationen gesehen; und in jeder, durch den Einfluss der Umstaende, ein wenig anders als er wuerklich ist. Er schien zu Delphi ein blosser spekulativer Enthusiast; und man hat in der Folge gesehen, dass er sehr gut zu handeln wusste. Wir glaubten, nachdem er die schoene Cyane gedemuetiget hatte, dass ihm die Verfuehrungen der Wollust nichts anhaben koennten, und Danae bewies, dass wir uns betrogen hatten; es wird nicht mehr lange anstehen, so wird eine neue vermeinte Danae, welche seine schwache Seite ausfindig gemacht zu haben glauben mag, sich eben so betrogen finden. Er schien nach und nach ein andaechtiger Schwaermer, ein Platonist, ein Republikaner, ein Held, ein Stoiker, ein Wolluestling; und war keines von allen, ob er gleich in verschiedenen Zeiten durch alle diese Klassen ging, und in jeder eine Nueance von derselben bekam. So wird es vielleicht noch eine Zeitlang gehen--Aber von seinem Charakter, von dem was er wuerklich war, worin er sich unter allen diesen Gestalten gleich blieb, und was zuletzt, nachdem alles Fremde und Heterogene durch die ganze Folge seiner Umstaende davon abgeschieden sein wird, uebrig bleiben mag--davon kann dermalen die Rede noch nicht sein. Ohne also eben so voreilig ueber ihn zu urteilen, wie man gewohnt ist, es im taeglichen Leben alle Augenblicke zu tun--wollen wir fortfahren, ihn zu beobachten, die wahren Triebraeder seiner Handlungen so genau als uns moeglich sein wird auszuspaehen, keine geheime Bewegung seines Herzens, welche uns einigen Aufschluss hierueber geben kann, entwischen lassen, und unser Urteil ueber das Ganze seines moralischen Wesens so lange zurueckhalten, bis--wir es kennen werden. ZEHENTES BUCH ERSTES KAPITEL Von Haupt--und Staats-Aktionen. Betragen Agathons am Hofe des Koenigs Dionys Man tadelt an Shakespear--demjenigen unter allen Dichtern seit Homer, der die Menschen, vom Koenige bis zum Bettler, und von Julius Caesar bis zu Jack Fallstaff am besten gekannt, und mit einer Art von unbegreiflicher Intuition durch und durch gesehen hat--dass seine Stuecke keinen, oder doch nur einen sehr fehlerhaften unregelmaessigen und schlecht ausgesonnenen Plan haben; dass komisches und tragisches darin auf die seltsamste Art durch einander geworfen ist, und oft eben dieselbe Person, die uns durch die ruehrende Sprache der Natur, Traenen in die Augen gelockt hat, in wenigen Augenblicken darauf uns durch irgend einen seltsamen Einfall oder barokischen Ausdruck ihrer Empfindungen wo nicht zu lachen macht, doch dergestalt abkuehlt, dass es ihm hernach sehr schwer wird, uns wieder in die Fassung zu setzen, worin er uns haben moechte.--Man tadelt das--und denkt nicht daran, dass seine Stuecke eben darin natuerliche Abbildungen des menschlichen Lebens sind. Das Leben der meisten Menschen, und (wenn wir es sagen duerften) der Lebenslauf der grossen Staats-Koerper selbst, in so fern wir sie als eben so viel moralische Wesen betrachten, gleicht den Haupt--und Staats-Aktionen im alten gothischen Geschmack in so vielen Punkten, dass man beinahe auf die Gedanken kommen moechte, die Erfinder dieser letztern seien klueger gewesen als man gemeiniglich denkt, und haetten, wofern sie nicht gar die heimliche Absicht gehabt, das menschliche Leben laecherlich zu machen, wenigstens die Natur eben so getreu nachahmen wollen, als die Griechen sich angelegen sein liessen sie zu verschoenern. Um itzo nichts von der zufaelligen aehnlichkeit zu sagen, dass in diesen Stuecken, so wie im Leben, die wichtigsten Rollen sehr oft gerade durch die schlechtesten Acteurs gespielt werden--was kann aehnlicher sein, als es beide Arten der Haupt--und Staats-Aktionen einander in der Anlage, in der Abteilung und Disposition der Szenen, im Knoten und in der Entwicklung zu sein pflegen. Wie selten fragen die Urheber der einen und der andern sich selbst, warum sie dieses oder jenes gerade so und nicht anders gemacht haben? Wie oft ueberraschen sie uns durch Begebenheiten, zu denen wir nicht im mindesten vorbereitet waren? Wie oft sehen wir Personen kommen und wieder abtreten, ohne dass sich begreifen laesst, warum sie kamen, oder warum sie wieder verschwinden? Wie viel wird in beiden dem Zufall ueberlassen? Wie oft sehen wir die groessesten Wuerkungen durch die armseligsten Ursachen hervorgebracht? Wie oft das Ernsthafte und Wichtige mit einer leichtsinnigen Art, und das Nichtsbedeutende mit laecherlicher Gravitaet behandelt? Und wenn in beiden endlich alles so klaeglich verworren und durch einander geschlungen ist, dass man an der Moeglichkeit der Entwicklung zu verzweifeln anfaengt; wie gluecklich sehen wir durch irgend einen unter Blitz und Donner aus papiernen Wolken herabspringenden Gott, oder durch einen frischen Degen-Hieb den Knoten auf einmal zwar nicht aufgeloest, aber doch aufgeschnitten, welches in so fern auf eines hinaus lauft, dass auf die eine oder andere Art das Stueck ein Ende hat, und die Zuschauer klatschen oder zischen koennen, wie sie wollen oder--duerfen. uebrigens weiss man, was fuer eine wichtige Person in den komischen Tragoedien, wovon wir reden, der edle Hans Wurst vorstellt, der sich, vermutlich zum ewigen Denkmal des Geschmacks unsrer Voreltern, auf dem Theater der Hauptstadt des deutschen Reichs erhalten zu wollen scheint. Wollte Gott, dass er seine Person allein auf dem Theater vorstellte! Aber wie viele grosse Aufzuege auf dern Schauplatze der Welt hat man nicht in allen Zeiten mit Hans Wurst--oder, welches noch ein wenig aerger ist, durch Hans Wurst--auffuehren gesehen? Wie oft haben die groessesten Maenner, dazu geboren, die schuetzenden Genii eines Throns, die Wohltaeter ganzer Voelker und Zeitalter zu sein, alle ihre Weisheit und Tapferkeit durch einen kleinen schnakischen Streich von Hans Wurst, oder solchen Leuten vereitelt sehen muessen, welche ohne eben sein Wams und seine gelben Hosen zu tragen, doch gewiss seinen ganzen Charakter an sich trugen? Wie oft entsteht in beiden Arten der Tragi-Komoedien die Verwicklung selbst lediglich daher, dass Hans Wurst durch irgend ein dummes oder schelmisches Stueckchen von seiner Arbeit den gescheiten Leuten, eh sie sich's versehen koennen, ihr Spiel verderbt?--Manum de tabula!--Aber wenn diese Vergleichung, wie wir besorgen, ihren Grund hat; so moegen wir wohl den Weisen und Rechtschaffenen Mann bedauren, den sein Schicksal dazu verurteilt hat, unter einem schlimmen, oder--welches ist aerger?--unter einem schwachen Fuersten, in die Verwaltung der oeffentlichen Angelegenheiten verwickelt zu sein? Was wird es ihm helfen, Einsichten und Mut zu haben, nach den besten Grundsaetzen und nach dem richtigsten Plan zu handeln; wenn das veraechtlichste Ungeziefer, wenn ein Sklave, ein Kuppler, eine Bacchidion, oder etwas noch schlimmers, irgend ein Parasite, dessen ganzes Verdienst in Geschmeidigkeit, Verstellung und Schalkheit besteht, es in ihrer Gewalt haben, seine Massregeln zu verruecken, aufzuhalten, oder gar zu hintertreiben? Indessen bleibt ihm, wenn er sich einmal an ein so gefahrvolles Abenteuer gewagt hat, wie zum Exempel dasjenige, welches Agathon wuerklich zu bestehen hat, kein andres Mittel uebrig, sich selbst zu beruhigen, und auf alle Faelle sein Betragen vor dem unparteiischen Gericht der Weisen und der Nachwelt rechtfertigen zu koennen--als dass er sich, eh er die Hand ans Werk legt, einen regelmaessigen Plan seines ganzen Verhaltens entwerfe. Wenn gleich alle Weisheit eines solchen Entwurfs ihm fuer den Ausgang nicht Gewaehr leisten kann; so bleibt ihm doch der troestende Gedanke, alles getan zu haben, was ihn, ohne Zufaelle die er entweder nicht vorhersehen, oder nicht hintertreiben konnte, des gluecklichen Erfolgs haette versichern koennen. Dieses war also die erste Sorge unsers Helden, nachdem er sich anheischig gemacht hatte, die Person eines Ratgebers und Vertrauten bei dem Koenige Dionys zu spielen. Er sah alle, oder doch einen grossen Teil der Schwierigkeiten, einen solchen Plan zu machen, der ihm durch den Labyrinth des Hofes und des oeffentlichen Lebens zum Leitfaden dienen koennte. Aber er glaubte, dass der mangelhafteste Plan besser sei, als gar keiner; und in der Tat war ihm die Gewohnheit, seine Ideen worueber es auch sein moechte, in ein System zu bringen, so natuerlich geworden, dass sie sich, so zu sagen, von sich selbst in einen Plan ordneten, welcher vielleicht keinen andern Fehler hatte, als dass Agathon noch nicht voellig so uebel von den Menschen denken konnte, als es diejenigen verdienten, mit denen er zu tun hatte. Indessen dachte er doch lange nicht mehr so erhaben von der menschlichen Natur, als ehmals; oder richtiger zu reden, er kannte den unendlichen Unterschied zwischen dem metaphysischen Menschen, welchen man sich in einer spekulativen Einsamkeit ertraeumt; dem natuerlichen Menschen, in der rohen Einfalt und Unschuld, wie er aus den Haenden der allgemeinen Mutter der Wesen hervorgeht; und dem gekuenstelten Menschen, wie ihn die Gesellschaft, ihre Gesetze, ihre Gebraeuche und Sitten, seine Beduerfnisse, seine Abhaenglichkeit, der immer waehrende Kontrast seiner Begierden mit seinem Unvermoegen, seines Privat-Vorteils mit den Privat-Vorteilen der uebrigen, die daher entspringende Notwendigkeit der Verstellung, und immerwaehrenden Verlarvung seiner wahren Absichten, und tausend dergleichen physikalische und moralische Ursachen in unzaehliche betruegliche Gestalten ausbilden--er kannte, sage ich, nach allen Erfahrungen, die er schon gemacht hatte, diesen Unterschied der Menschen von dem was sie sein koennten, und vielleicht sein sollten, bereits zu gut, um seinen Plan auf platonische Ideen zu gruenden. Er war nicht mehr der jugendliche Enthusiast, der sich einbildet, dass es ihm eben so leicht sein werde, ein grosses Vorhaben auszufuehren, als es zu fassen. Die Athenienser hatten ihn auf immer von dem Vorurteil geheilt, dass die Tugend nur ihre eigene Staerke gebrauche, um ueber ihre Haesser obzusiegen. Er hatte gelernt, wie wenig man von andern erwarten kann; wie wenig man auf sie Rechnung machen, und (was das wichtigste fuer ihn war) wie wenig man sich auf sich selbst verlassen darf, Er hatte gelernt, wieviel man den Umstaenden nachgeben muss; dass der vollkommenste Entwurf an sich selbst oft der schlechteste unter den gegebenen Umstaenden ist; dass sich das Boese nicht auf einmal gut machen laesst; dass sich in der moralischen Welt, wie in der materialischen, nichts in gerader Linie fortbewegt, und dass man selten anders als durch viele Kruemmen und Wendungen zu einem guten Zweck gelangen kann--Kurz, dass das Leben, zumal eines echten Staats-Mannes, einer Schiffahrt gleicht, wo der Pilot sich gefallen lassen muss, seinen Lauf nach Wind und Wetter einzurichten; wo er keinen Augenblick sicher ist durch widrige Stroeme aufgehalten oder seitwaerts getrieben zu werden; und wo alles darauf ankommt, mitten unter tausend unfreiwilligen Abweichungen von der Linie, die er sich in seiner Karte gezogen hat, endlich dennoch, und so bald und wohlbehalten als moeglich, an dem vorgesetzten Ort anzulangen. Diesen allgemeinen Grundsaetzen zufolge bestimmte er die Absichten bei allem was er unternahm, den Grad des Guten, welches er sich zu erreichen vorsetzte, und sein Verhalten gegen diejenige, welche ihm dabei am meisten hinderlich oder befoerderlich sein koennten--jenes, nach dem Zusammenhang aller Umstaende, worin er die Sachen antraf--dieses nach Beschaffenheit der Personen mit denen er's zu tun hatte, oder richtiger zu reden, nach der zum teil wenig sichern Vorstellung, die er sich von ihrem Charakter machte. Er konnte, seit dem er den Dionys naeher kannte, nicht daran denken, ein Muster eines guten Fuersten aus ihm zu machen; aber er hoffte doch nicht ohne Grund, seinen Lastern ihr schaedlichstes Gift benehmen, und seiner guten Neigungen, oder vielmehr seiner guten Launen, seiner Leidenschaften und Schwachheiten selbst, sich zum Vorteil des gemeinen Besten bedienen zu koennen. Diese Meinung von seinem Prinzen war in der Tat so bescheiden, dass er sie nicht tiefer herabstimmen konnte, ohne alle Hoffnung zu Erreichung seiner Entwuerfe aufzugeben; und doch zeigte sich in der Folge, dass er noch zu gut von ihm gedacht hatte. Dionys hatte in der Tat Eigenschaften, welche viel gutes versprachen; aber ungluecklicher Weise hatte er fuer jede derselben eine andere, welche alles wieder vernichtete, was jene zusagte; und wenn man ihn lange genug in der Naehe betrachtet hatte, so befand sich's, dass seine vermeinten Tugenden wuerklich nichts anders als seine Laster waren, welche von einer gewissen Seite betrachtet, eine Farbe der Tugend annahmen. Indessen liess sich doch Agathon durch diese guten Anscheinungen so verblenden, dass er die Unverbesserlichkeit eines Charakters von dieser Art, und also den Ungrund aller seiner Hoffnungen nicht eher einsah, als bis ihm diese Entdeckung zu nichts mehr nutzen konnte. Die groesseste Schwachheit des Prinzen, seiner Meinung nach, war sein uebermaessiger Hang zur Gemaechlichkeit und Wollust. Er hoffte dem ersten dadurch zu begegnen, dass er ihm die Geschaefte so leicht und so angenehm zu machen suchte als moeglich war; und dem andern, wenn er ihn wenigstens von den wilden Ausschweifungen abgewoehnte, zu denen er sich bisher hatte hinreissen lassen. Unsre Vergnuegungen werden desto feiner, edler und sittlicher, je mehr die Musen Anteil daran haben. Aus diesem richtigen Grundsatz bemuehte er sich, dem Dionys mehr Geschmack an den schoenen Kuensten beizubringen, als er bisher davon gehabt hatte. In kurzem wurden seine Palaeste, Landhaeuser und Gaerten, mit den Meisterstuecken der besten Maler und Bildhauer Griechenlandes angefuellt. Agathon zog die beruehmtesten Virtuosen in allen Gattungen von Athen nach Syracus; er fuehrte ein praechtiges Odeon nach dem Muster dessen, worauf Perikles den oeffentlichen Schatz der Griechen verwendet hatte, auf; und Dionys fand so viel Vergnuegen an den verschiedenen Arten von Schauspielen, womit er, unter der Aufsicht seines Guenstlings, fast taeglich auf diesem Theater belustiget wurde, dass er, seiner Gewohnheit nach, eine Zeitlang allen Geschmack an andern Ergoetzlichkeiten verloren zu haben schien. Indessen war doch eine andre Leidenschaft uebrig, deren Herrschaft ueber ihn allein hinlaenglich war, alle guten Absichten seines neuen Freundes zu hintertreiben. Gegenwaertig befand sich die Taenzerin Bacchidion im Besitz derselben; aber es fiel bereits in die Augen, dass die unmaessige Liebe, welche sie ihm beigebracht, sehr viel von ihrer ersten Heftigkeit verloren hatte. Es wuerde vielleicht nicht schwer gehalten haben, die Wuerkung seiner natuerlichen Unbestaendigkeit um etliche Wochen zu beschleunigen. Aber Agathon hatte Bedenklichkeiten, die ihm wichtig genug schienen, ihn davon abzuhalten. Die Gemahlin des Prinzen war in keinerlei Betrachtung dazu gemacht, einen Versuch, ihn in die Grenzen der ehlichen Liebe einzuschraenken, zu unterstuetzen. Dionys konnte nicht ohne Liebeshaendel leben; und die Gewalt, welche seine Maitressen ueber sein Herz hatten, machte seine Unbestaendigkeit gefaehrlich. Bacchidion war eines von diesen gutartigen froehlichen Geschoepfen, in deren Phantasie alles rosenfarb ist, und welche keine andre Sorge in der Welt haben, als ihr Dasein von einem Augenblick zum andern wegzuscherzen, ohne sich jemals einen Gedanken von Ehrgeiz und Habsucht, oder einigen Kummer ueber die Zukunft anfechten zu lassen. Sie liebte das Vergnuegen ueber alles; immer aufgelegt es zu geben und zu nehmen, schien es unter ihren Tritten aufzusprossen; es lachte aus ihren Augen, und atmete aus ihren Lippen. Ohne daran zu denken, sich durch die Leidenschaft des Prinzen fuer sie wichtig zu machen, hatte sie aus einer Art von mechanischer Neigung, vergnuegte Gesichter zu sehen, ihre Gewalt ueber sein Herz schon mehrmalen dazu verwandt, Leuten die es verdienten, oder auch nicht verdienten (denn darueber liess sie sich in keine Untersuchung ein) gutes zu tun. Agathon besorgte, dass ihre Stelle leicht durch eine andere besetzt werden koennte, welche sich versuchen lassen moechte, einen schlimmern Gebrauch von ihren Reizungen zu machen. Er hielt es also seiner nicht unwuerdig, mit guter Art, und ohne dass es schien, als ob er einige besondere Aufmerksamkeit auf sie habe, die Neigung des Prinzen zu ihr mehr zu unterhalten als zu bekaempfen. Er verschaffte ihr Gelegenheit, ihre belustigende Talente in einer Mannichfaltigkeit zu entfalten, welche ihr immer die Reizungen der Neuheit gab. Er wusste es zu veranstalten, dass Dionys durch oeftere kleine Entfernungen verhindert wurde, sich zu bald an dem Vergnuegen zu ersaettigen, welches er in den Armen dieser angenehmen Kreatur zu finden schien. Er ging endlich gar so weit, dass er bei Gelegenheit eines Gespraechs, wo die Rede von den anzustrengen Grundsaetzen des Plato ueber diesen Artikel war, sich kein Bedenken machte, zu sagen: Dass es unbillig sei, einen Prinzen, welcher sich die Erfuellung seiner grossen und wesentlichen Pflichten mit gehoerigem Ernst angelegen sein lasse, in seinen Privat-Ergoetzungen ueber die Grenzen einer anstaendigen Maessigung einschraenken zu wollen. Alles, was ihm hierueber wiewohl in allgemeinen Ausdruecken, entfiel, schien die Bedeutung einer stillschweigenden Einwilligung in die Schwachheit des Prinzen fuer die schoene Bacchidion zu haben, und in der Tat war dieses sein Gedanke. Wir lassen dahin gestellt sein, ob die gute Absicht die er dabei hatte, hinlaenglich sein mag, eine so gefaehrliche aeusserung zu rechtfertigen; aber es ist gewiss, dass Dionys, der bisher aus einer gewissen Scham vor der Tugend unsers Helden sich bemueht hatte, seine schwache Seite vor ihm zu verbergen, von dieser Stunde an weniger zurueckhaltend wurde, und aus dem vielleicht unrichtigen aber sehr gemeinen Vorurteil, dass die Tugend eine erklaerte Feindin der Gottheiten von Cythere sein muesse, einen Argwohn gegen unsern Helden fasste, wodurch er um einige Stufen herab, und mit ihm selbst und den uebrigen Erdenbewohnern, in Absicht gewisser Schwachheiten, in die naemliche Linie gestellt wurde--ein Verdacht, der zwar durch die sich selbst immer gleiche Auffuehrung Agathons bald wieder zum Schweigen gebracht, aber doch nicht so gaenzlich unterdrueckt wurde, dass sein geheimer Einfluss in der Folge den Beschuldigungen der Feinde Agathons, den Zugang in das Gemuet eines Prinzen nicht erleichtert haette, welcher ohnehin so geneigt war, die Tugend entweder fuer Schwaermerei oder fuer Verstellung zu halten. Indessen gewann Agathon durch seine Nachsicht gegen die Lieblings-Fehler dieses Prinzen, dass er sich desto williger bewegen liess, an den Geschaeften der Regierung mehr Anteil zu nehmen, als er gewohnt war; und wir an unserm teil koennen es ihm verzeihen, dass er das viele Gute, welches er dadurch erhielt, fuer eine hinlaengliche Vergutung des Tadels ansah, den er sich durch diese Gefaelligkeit bei gewissen Leuten von strengen Grundsaetzen zuzog, welche in der weiten Entfernung von der Welt, worin sie leben, gute Weile haben, an andern zu verdammen, was sie an derselben Platz, vielleicht noch schlimmer gemacht haben wuerden. Ausser der schoenen Bacchidion, welche, wie wir gesehen haben, allen ihren Ehrgeiz darein setzte, das Vergnuegen eines Prinzen, den sie liebte, auszumachen--war Philistus, durch die Gnade, worin er bei Dionysen stund, die betraechtlichste Person unter allen denjenigen, mit denen Agathon in seiner neuen Stelle mehr oder weniger in Verhaeltnis war. Dieser Mann spielt in diesem Stueck unsrer Geschichte eine Rolle, welche begierig machen kann, ihn naeher kennen zu lernen. Und ueber dem ist es eine von den geheiligten Pflichten der Geschichte, den verfaelschenden Glanz zu zerstreuen, welchen das Glueck und die Gunst der Grossen sehr oft ueber nichtswuerdige Kreaturen ausbreitet, um der Nachwelt, zum Exempel, zu zeigen, dass dieser Pallas, welchen so viele Dekrete des Roemischen Senats, so viele Statuen und oeffentliche Ehren-Maeler eben dieser Nachwelt als einen Wohltaeter des menschlichen Geschlechts, als einen Halb-Gott ankuendigen, nichts bessers noch groessers als ein schamloser lasterhafter Sklave war. Wenn Philistus in Vergleichung mit einem Pallas oder Tigellin nur ein Zwerg gegen einen Riesen scheint, so kommt es in der Tat allein von dem unermesslichen Unterschied zwischen der Roemischen Monarchie im Zeitpunkt ihrer aeussersten Hoehe, und dem kleinen Staat, worin Dionys zu gebieten hatte, her. Eben dieser Teufel, der seinem schlimmen Humor Luft zu machen, eine Herde Schweine ersaeufte, wuerde mit ungleich groesserm Vergnuegen den ganzen Erdboden unter Wasser gesetzt haben, wenn er Gewalt dazu gehabt haette: Und Philistus wuerde Pallas gewesen sein, wenn er das Glueck gehabt haette, in den Vorzimmern eines Claudius aufzuwachsen. Die Proben, welche er in seiner kleinen Sphaere von dem was er in einer groessern faehig gewesen waere, ablegte, lassen uns nicht daran zweifeln. Ein geborner Sklave, und in der Folge einer von den Freigelassenen des alten Dionys, hatte er sich schon damals unter seinen Kameraden durch den schlauesten Kopf und die geschmeidigste Gemuets-Art hervorgetan, ohne dass es ihm jedoch einigen besondern Vorzug bei seinem Herrn verschaffet haette. Philistus gramte sich billig ueber diese wiewohl nicht ungewoehnliche Laune des Gluecks; aber er wusste sich selbst zu helfen. Gluecklichere Vorgaenger hatten ihm den Weg gezeigt, sich ohne Muehe und ohne Verdienste zu dieser hohen Stufe emporzuschwingen, nach welcher ihm eine Art von Ambition, die sich in gewissen Seelen mit der veraechtlichsten Niedertraechtigkeit vollkommen wohl vertraegt, ein ungezaehmtes Verlangen gab. Wir haben schon bemerkt, dass der juengere Dionys von seinem Vater ungewoehnlich hart gehalten wurde. Philistus war der einzige, der den Verstand hatte zu sehen, wieviel Vorteil sich aus diesem Umstande ziehen lasse. Er fand Mittel, die Naechte des jungen Prinzen angenehmer zu machen als seine Tage waren. Brauchte es mehr, um als ein Wohltaeter von ihm angesehen zu werden, dessen gute Dienste er niemals genug werde belohnen koennen? Philistus liess es nicht dabei bewenden; er fiel auf den Einfall, zu gleicher Zeit, und durch einen einzigen kleinen Handgriff, sich dieser Belohnung wuerdiger und baelder teilhaft zu machen. Eine boesartige Kolik, wozu er das Rezept hatte, beschleunigte das Ende des alten Tyrannen; Philistus war der erste, der seinem jungen Gebieter die freudige Nachricht brachte, und nun sah er sich auf einmal in dem geheimesten Vertrauen eines Koenigs, und in kurzem am Ruder des Staats. Diese wenigen Anekdoten sind zureichend, uns einen so sichern Begriff von dem moralischen Charakter dieses wuerdigen Ministers zu geben, dass er nunmehr das aergste dessen ein Mensch faehig ist, begehen koennte, ohne dass wir uns darueber verwundern wuerden. Aber was fuer ein Physiognomist muesste der gewesen sein, der diese Anekdoten in seinen Augen haette lesen koennen? Es ist wahr, Agathon dachte anfangs nicht allzuvorteilhaft von ihm; aber wie haette er, ohne besondere Nachrichten zu haben, oder selbst ein Philistus zu sein, sich vorstellen sollen, dass Philistus das sein koennte, was er war? Wenige kannten die inwendige Seite dieses Mannes; und diese wenige waren zu gute Hofmaenner, um ihren bisherigen Goenner eher zu verraten, als sein Sturz gewiss war, und sie wissen konnten, was sie dadurch gewinnen wuerden; und Aristipp, fuer den sein wahrer Charakter gleichfalls kein Geheimnis war, hatte sich vorgesetzt, einen blossen Zuschauer abzugeben. Agathon konnte also desto leichter hintergangen werden, da Philistus alle seine Verstellungs-Kunst anstrengte, sich bei ihm in Achtung zu setzen. Zu seinem grossen Missvergnuegen konnte er mit aller Kenntnis, die er (nach einem gewoehnlichen, wiewohl sehr betrueglichen Vorurteil der Hofleute) von den Menschen zu haben glaubte, die schwache Seite unsers Helden nicht ausfindig machen. Es blieb ihm also kein andrer Weg uebrig, als durch eine grosse Arbeitsamkeit und Puenktlichkeit in den Geschaeften sich bei dem neuen Guenstling in das Ansehen eines brauchbaren Mannes, und durch Tugenden, die er eben so leicht als man eine Maskerade-Kleidung anzieht, affektieren konnte, so bald er ihrer vonnoeten hatte, sich endlich so gar in das Ansehen eines ehrlichen Mannes zu setzen. Da zu diesen Eigenschaften, welche Agathon in ihm zu finden glaubte, noch die Achtung, welche Dionys fuer ihn trug, und die Betrachtung hinzukam, dass es fuer den Staat weniger sicher sei, einen ehrgeizigen Minister abzudanken, als ihn mit scheinbarer Beibehaltung seines Ansehens in engere Schranken zu setzen: So geschah es, dass sich diejenige in ihrer Meinung betrogen fanden, welche den Fall des Philistus fuer eine unfehlbare Folge der Erhebung Agathons gehalten hatten. Das Ansehen desselben schien sich eher zu vermehren, indem er zum Vorsteher aller der verschiednen Tribunalien ernennt wurde, unter welche Agathon, mit der erforderlichen Einschraenkung und Subordination, diejenige Gewalt verteilte, welche vormals von den Vertrauten des Prinzen willkuerlich ausgeuebt worden war: In der Tat aber wurde er dadurch beinahe in die Unmoeglichkeit gesetzt, boeses zu tun, wofern ihn etwan eine Versuchung dazu ankommen sollte; da er bei allen seinen Handlungen von so vielen Augen beobachtet, und verbunden war, von allem Rechenschaft zu geben, und nichts ohne die Einstimmung des Prinzen, oder, welches eine Zeitlang einerlei war, seines Repraesentanten, zu unternehmen. Wir koennten ohne Zweifel viel schoenes von der Staats-Verwaltung Agathons sagen, wenn wir uns in eine ausfuehrliche Erzaehlung aller der nuetzlichen Ordnungen und Einrichtungen ausbreiten wollten, welche er in Absicht der Staats-oekonomie, der Einziehung und Verwaltung der oeffentlichen Einkuenfte, der Polizei, der Landwirtschaft, des Handlungs-Wesens, und (welches in seinen Augen eines der wesentlichsten Stuecke war) der oeffentlichen Sitten und der Bildung der Jugend, teils wuerklich zu machen anfing, teils gemacht haben wuerde, wenn ihm die Zeit dazu gelassen worden waere. Allein alles dieses gehoert nicht zu dem Plan des gegenwaertigen Werkes; und es waere in der Tat nicht abzusehen, wozu ein solcher Détail in unsern Tagen nutzen sollte, worin die Kunst zu regieren einen Schwung genommen zu haben scheint, der die Massregeln und das Beispiel unsers Helden eben so unnuetz macht, als die Projekte des guten Abts von Saint Pierre, patriotischen Gedaechtnisses. Die Art, wie sich Agathon ehmals seines Ansehens und Vermoegens zu Athen bedient hat, kann unsern Lesern einen hinlaenglichen Begriff davon geben, wie er sich einer beinahe unumschraenkten Macht und eines koeniglichen Vermoegens bedient haben werde. Nur einen Umstand koennen wir nicht vorbeigehen, weil er einen merklichen Einfluss in die folgende Begebenheiten unsers Helden hatte. Dionys befand sich, als Agathon an seinen Hof kam, in einen Krieg mit den Carthaginensern verwickelt, welche durch verschiedene kleine Republiken des suedlichen und westlichen Teils von Sicilien unterstuetzt, unter dem Schein sie gegen die uebermacht von Syracus zu schuetzen, sich der innerlichen Zwietracht der Sicilianer, als einer guten Gelegenheit bedienen wollten, diese fuer ihre Handlungs-Absichten unendlich vorteilhaft gelegene Insel in ihre Gewalt zu bringen. Einige von diesen kleinen Republiken wurden von so genannten Tyrannen beherrscht; und diese hatten sich bereits in die Arme der Carthaginenser geworfen; die andren hatten sich bisher noch in einer Art von Freiheit erhalten, und schwankten, zwischen der Furcht von Dionysen ueberwaeltiget zu werden, und dem Misstrauen in die Absichten ihrer anmasslichen Beschuetzer, in einem Gleichgewicht, welches alle Augenblicke auf die Seite der letztern ueberzuziehen drohte. Timocrates dem Dionys die oberste Befehlhabers-Stelle in diesem Kriege anvertraute, hatte sich bereits durch einige Vorteile ueber die Feinde den oft wohlfeilen Ruhm eines guten Generals erworben; aber mehr darauf bedacht, bei dieser Gelegenheit Lorbeern und Reichtuemer zu sammeln, als das wahre Interesse seines Prinzen zu besorgen, hatte er das Feuer der innerlichen Unruhen Siciliens mehr ausgebreitet als gedaempft, und durch seine Auffuehrung sich bei denenjenigen, welche noch keine Partei genommen hatten, so verhasst gemacht, dass sie im Begriff waren sich fuer Carthago zu erklaeren. Agathon glaubte, dass seine Beredsamkeit dem Dionys in diesen Umstaenden groessere Dienste tun koenne, als die ganze, wiewohl nicht veraechtliche Land--und Seemacht, welche Timocrates unter seinen Befehlen hatte. Er hielt es fuer besser Sicilien zu beruhigen, als zu erobern; besser es zu einer Art von freiwilliger uebergabe an Syracus zu bewegen, als es den Gefahren und verderblichen Folgen eines Kriegs ausgesetzt zu lassen, der, wenn er auch am gluecklichsten fuer den Dionys ausfiele, ihm doch nichts mehr als den zweideutigen Vorteil verschaffen wuerde, seine Untertanen um eine Anzahl gezwungner und missvergnuegter Leute vermehrt zu haben, auf deren guten Willen er keinen Augenblick haette zaehlen koennen. Dionys konnte den Gruenden, womit Agathon sein Vorhaben, und die Hoffnung des gewuenschten Ausgangs unterstuetzte, seinen Beifall nicht versagen. ueberhaupt galt es ihm gleich, durch was fuer Mittel er zu ruhigem Besitz der hoechsten Gewalt in Sicilien gelangen koennte, wenn er nur dazu gelangte; und ob er gleich klein genug war, sich auf die zwar wenig entscheidende aber desto prahlerischer vergroesserte Siege seines Feldherrn eben so viel einzubilden, als ob er sie selbst erhalten haette; so war er doch auch feigherzig genug, sich zu dem unruehmlichsten Frieden geneigt zu fuehlen, so bald er mit einiger Aufmerksamkeit an die Unbestaendigkeit des Kriegs-Glueckes dachte. Die edlern Beweggruende unsers Helden fanden also leicht Eingang bei ihm, oder richtiger zu reden, Agathon schrieb die gefaellige Disposition, die er bei ihm fand, dem Eindruck seiner eignen Vorstellungen zu, ohne wahrzunehmen, dass sie ihren eigentlichen Grund in der niedertraechtigen Gemuetsart des Prinzen hatte. Er begab sich also ingeheim (denn es war ihm daran gelegen, dass Timocrates von seinem Vorhaben keinen Wink bekaeme) in diejenige Staedte, welche im Begriff stunden, die Partei von Carthago zu verstaerken. Es gelang ihm, die widrigen Vorurteile zu zernichten, womit er alle Gemueter gegen die gefuerchtete Tyrannie Dionysens eingenommen fand; er ueberzeugte sie so vollkommen davon, dass das Beste eines jeden besondern Teils von dem Besten des ganzen Sicilien unzertrennlich sei; machte ihnen ein so schoenes Gemaelde von dem gluecklichen Zustande dieser Insel, wenn alle Teile derselben durch die Bande des Vertrauens und der Freundschaft, sich in Syracus als in dem gemeinschaftlichen Mittelpunkt vereinigen wuerden--dass er mehr erhielt als er gehofft hatte, und so gar mehr als er verlangte. Er wollte nur Bundsgenossen, und es fehlte wenig, so wuerden sie in einem Anstoss von ueberfliessender Zuneigung zu ihm, sich ohne Bedingung zu Untertanen eines Prinzen ergeben haben, von dessen Minister sie so sehr bezaubert waren. Die Veraenderung, welche hiedurch in den oeffentlichen Angelegenheiten gemacht wurde, brachte den Krieg so schnell zu Ende, dass Timocrates keine Gelegenheit bekam, durch ein entscheidendes Treffen (es moechte allenfalls gewonnen oder verloren sein) Ehre einzulegen. Man kann sich vorstellen, ob Agathon sich dadurch die Freundschaft dieses Mannes, den sein grosses Vermoegen und die Verschwaegerung mit dem Prinzen zu einer wichtigen Person machte, erworben; und mit welchen Augen Timocrates den allgemeinen Beifall, die frohlockenden Segnungen der Nation, welche unsern Helden nach Syracus zurueckbegleiteten, die Merkmale der Hochachtung, womit er von dem Prinzen empfangen wurde, und das ausserordentliche Ansehen, worin er sich durch diese friedsam Eroberung befestigte, angeschielt haben werde. Genoetigt, seinen Unwillen und Hass gegen einen so siegreichen Nebenbuhler in sich selbst zu verschliessen, laurte er nur desto ungeduldiger auf Gelegenheiten, in geheim an seinem Untergang zu arbeiten; und wie haette es ihm an einem Hofe, und an dem Hofe eines solchen Fuersten, an Gelegenheiten fehlen koennen? ZWEITES KAPITEL Beispiele, dass nicht alles, was gleisst, Gold ist Wenn Agathon waehrend einer Staats-Verwaltung, welche nicht ganz zwei Jahre daurte, das vollkommenste Vertrauen seines Prinzen und die allgemeine Liebe der Nation, welche er regierte, gewann, und sich dadurch auf diese hohe Stufe des Ansehens und der scheinbaren Glueckseligkeit emporschwang, welche unverdienter Weise, der Gegenstand der Bewunderung aller kleinen, und des Neides aller zugleich boshaften Seelen zu sein pflegt: So muessen wir gestehen, dass diese launische unerklaerbare Macht, welche man Glueck oder Zufall nennt, den wenigsten Anteil daran hatte. Die Verdienste, die er sich in so kurzer Zeit um den Prinzen sowohl als die Nation machte, die Beruhigung Siciliens, das befestigte Ansehen von Syracus, die Verschoenerung dieser Hauptstadt, die Verbesserung ihrer Polizei, die Belebung der Kuenste und Gewerbe, und die allgemeine Zuneigung, welche er einer vormals verabscheueten Regierung zuwandte--alles dieses legte ein unverwerfliches Zeugnis fuer die Weisheit seiner Staats-Verwaltung ab; und da alle diese Verdienste durch die Uneigennuetzigkeit und Regelmaessigkeit seines Betragens in ein Licht gestellt wurden, welches keine Missdeutung zu zulassen schien; so blieb seinen heimlichen Feinden, ohne die ungewisse Huelfe irgend eines Zufalls, von dem sie selbst noch keine Vorstellung hatten, wenig Hoffnung uebrig, ihn so bald wieder zu stuerzen, als sie es fuer ihre Privat-Absichten wuenschen mochten. Die heimlichen Feinde Agathons--"wie konnte ein Mann, der sich so untadelich betrug, und um jedermann Gutes verdiente, Feinde haben?"--werden diejenige vielleicht denken, welche bei Gelegenheit, zu vergessen scheinen, dass der weise Mann notwendig alle Narren, und der Rechtschaffene, unvermeidlicher Weise, alle die es nicht sind, zu oeffentlichen, oder doch gewiss zu immerwaehrenden heimlichen Feinden haben muss. Eine Wahrheit, welche in der Natur der Sachen so gegruendet, und durch eine nie unterbrochene Erfahrung so bestaetiget ist, dass wir weit bessere Ursache zu fragen haben: "Wie sollte ein Mann, der sich so wohl betrug, keine Feinde gehabt haben?" Es konnte nicht anders sein als dass derjenige, dessen bestaendige Bemuehung dahin ging, seinen Prinzen tugendhaft, oder doch wenigstens seine Schwachheiten unschaedlich zu machen, sich den herzlichen Hass dieser Hoeflinge zuziehen musste, welche (wie Montesquieu von allen Hofleuten behauptet) nichts so sehr fuerchten, als die Tugend des Fuersten, und keinen zuverlaessigern Grund ihrer Hoffnungen kennen, als seine Schwachheiten. Sie konnten nicht anders als den Agathon fuer denjenigen ansehen, der allen ihren Absichten und Entwuerfen im Wege stund. Er verlangte zum Exempel, dass man vorher Verdienste haben muesse, eh man an Belohnungen Ansprueche mache; sie wussten einen kuerzern und bequemem Weg; einen Weg auf welchem zu allen Zeiten (die Regierungen der Antonine und Juliane ausgenommen) die nichtswuerdigsten Leute an Hoefen ihr Glueck gemacht haben--kriechende Schmeichelei, blinde Gefaelligkeit gegen die Leidenschaften unsrer Obern, Gefuehllosigkeit gegen alle Regungen des Gewissens und der Menschlichkeit, Taubheit gegen die Stimme aller Pflichten, unerschrockne Unverschaemtheit sich selbst Talente und Verdienste beizulegen, die man nie gehabt hat; fertige Bereitwilligkeit jedes Bubenstueck zu begehen, welches eine Stufe zu unsrer Erhebung werden kann--und diesen Weg hatte ihnen Agathon auf einmal versperrt. Sie sahen, so lange dieser seltsame Mann den Platz eines Guenstlings bei Dionysen behaupten wuerde, keine Moeglichkeit, wie Leute von ihrer Art sollten gedeihen koennen. Sie hasseten ihn also; und wir koennen versichert sein, dass in den Herzen aller dieser Hoeflinge eine Art von Zusammen-Verschwoerung gegen ihn bruetete, ohne dass es dazu einiger geheimen Verabredung bedurfte. Allein von allem diesem wurde noch nichts sichtbar. Die Maske, welche sie vorzunehmen fuer gut fanden, sah einem Gesicht so gleich, dass Agathon selbst dadurch betrogen wurde; und sich gegen die Philiste und Timocrate, und ihre Kreaturen eben so bezeugte, als ob die Hochachtung, welche sie ihm bewiesen, und der Beifall, den sie allen seinen Massnehmungen gaben, aufrichtig gewesen waere. Diese wackern Maenner hatten einen gedoppelten Vorteil ueber ihn--dass er, weil er sich nichts Boeses zu ihnen versah, nicht daran dachte, sie scharf zu beobachten--und dass sie, weil sie sich ihrer eigenen Bosheit bewusst waren, desto vorsichtiger waren, ihre wahren Gesinnungen in eine undurchdringliche Verstellung einzuhuellen. Versichert wie sie waren, dass ein Mensch notwendig eine schwache Seite haben muesse, gaben sie sich alle moegliche Muehe die seinige zu finden, und stellten ihn, ohne dass er einen Verdacht deswegen auf sie werfen konnte, auf alle moegliche Proben. Da sie ihn aber gegen Versuchungen, denen sie selbst zu unterliegen pflegten, gleichgueltig oder gewaffnet fanden; so blieb ihnen, bis auf irgend eine guenstige Gelegenheit nichts uebrig, als ihn durch den magischen Dunst einer subtilen Schmeichelei einzuschlaefern, welche er desto leichter fuer Freundschaft halten konnte, da sie alle Anscheinungen derselben hatte; und je mehr er berechtiget war, in einem Lande, worin er sich um alle verdient machte, einen jeden fuer seinen Freund zu halten. Diese Absicht gelang ihnen, und man muss gestehen, dass sie dadurch schon ein grosses ueber ihn gewonnen hatten. uebrigens koennen wir nicht umhin, es mag nun unserm Helden nachteilig sein oder nicht, zu gestehen, dass zu einer Zeit, da sein Ansehen den hoechsten Gipfel erreicht hatte; da Dionys ihn mit Beweisen einer unbegrenzten Gunst ueberhaeufte; da er von dem ganzen Sicilien fuer seinen Schutzgott angesehen wurde, und das seltne, wo nicht ganz unerhoerte Glueck zu geniessen schien, in einem so blendenden Gluecksstande lauter Bewundrer und Freunde, und keinen Feind zu haben--die Damen zu Syracus die einzigen waren, welche ihre wenige Zufriedenheit mit seinem Betragen ziemlich deutlich merken liessen. Mit einer Figur wie die seinige, mit allem dem was den Augen und Herzen nachstellt in so ausserordentlichem Grade begabt, war es sehr natuerlich, dass er die Aufmerksamkeit der Schoenen auf sich ziehen musste. Die Damen zu Syracus hatten so gut Augen wie die zu Smyrna--und Herzen dazu--oder wenn sie keine hatten, so hatten sie doch etwas, dessen Bewegungen sehr gewoehnlich mit den Bewegungen des Herzens verwechselt werden; oder wenn sie auch das nicht hatten, so hatten sie doch Eitelkeit, und konnten also nicht gleichgueltig gegen die eigensinnige Unempfindlichkeit eines Mannes sein, welcher eben dadurch ein Feind wurde, dessen ueberwindung seine Siegerin zur Liebenswuerdigsten ihres Geschlechts zu erklaeren schien. In den Augen der meisten Schoenen ist der Guenstling eines Monarchen allezeit ein Adonis; wie natuerlich war also der Wunsch, einen Adonis empfindlich zu machen, der noch dazu der Liebling eines Koenigs, und in der Tat, den Namen, und eine gewisse Binde um den Kopf ausgenommen, der Koenig selbst war? Man kann sich auf die Geschicklichkeit der schoenen Sicilianerinnen verlassen, dass sie nichts vergessen haben werden, seiner Kaltsinnigkeit auch nicht den Schatten einer anstaendigen Entschuldigung uebrig zu lassen. Und womit haette sie wohl entschuldiget werden koennen? Es ist wahr, ein Mann, der mit der Sorge fuer einen ganzen Staat beladen ist, hat nicht so viel Musse als ein junger Herr, der sonst nichts zu tun hat, als sein Gesicht alle Tage ein paarmal im Vorzimmer zu zeigen, und die uebrige Zeit von einer Schoenen, und von einer Gesellschaft zur andern fortzuflattern. Aber man mag so beschaeftiget sein als man will, so behaelt man doch allezeit Stunden fuer sich selbst, und fuer sein Vergnuegen uebrig; und obgleich Agathon sich seinen Beruf etwas schwerer machte, als er in unsern Zeiten zu sein pflegt, nachdem man das Geheimnis erfunden hat, die schweresten Dinge mit einer gewissen unsern plumpern Vorfahren unbekannten Leichtigkeit--vielleicht nicht so gut, aber doch artiger--zu tun; so war es doch Augenscheinlich, dass er solche Stunden hatte. Der Einfluss, den er in die Staats-Verwaltung hatte, schien ihm so wenig zu schaffen zu machen; er brachte so viel Freiheit des Geistes, so viel Munterkeit und guten Humor zur Gesellschaft, und zu den Ergoetzlichkeiten, wo ihn Dionys fast immer um sich haben wollte, dass man die Schuld seiner seltsamen Auffuehrung unmoeglich seinen Geschaeften beimessen konnte. Man musste also sie begreiflich zu machen auf andere Hypothesen verfallen. Anfangs hielt eine jede die andere im Verdacht, die geheime Ursache davon zu sein; und so lange dieses daurte, haette man sehen sollen, mit was fuer Augen die guten Damen einander beobachteten, und wie oft man in einem Augenblicke eine Entdeckung gemacht zu haben glaubte, welche der folgende Augenblick wieder vernichtigte. Endlich befand sich's, dass man einander Unrecht getan hatte; Agathon war gegen alle gleich verbindlich, und liebte keine. Auf eine Abwesende konnte man keinen Argwohn werfen; denn was haette ihn bewegen sollen, den Gegenstand seiner Liebe von sich entfernt zu halten? Es blieben also keine andre als solche Vermutungen uebrig, welche unserm Helden auf die eine oder andre Art nicht sonderliche Ehre machten; ohne dass sie den gerechten Verdruss vermindern konnten, den man ueber ein so wenig natuerliches und in jeder Betrachtung so verhasstes Phaenomen empfinden musste. Unsre Leser, welche nicht vergessen haben koennen, was Agathon zu Smyrna war, werden so gleich auf einen Gedanken kommen, welcher freilich den Damen zu Syracus unmoeglich einfallen konnte--naemlich, dass es ihnen vielleicht an Reizungen gefehlt habe, um einen hinlaenglichen Eindruck auf ein Herz zu machen, welches nach einer Danae (welch ein Gemaelde macht dieses einzige Wort!) nicht leicht etwas wuerdig finden konnte, seine Neugier rege zu machen. Allein wenn die Nachrichten, denen wir in dieser Geschichte folgen, Glauben verdienen, so hat eine den mehr bemeldten Damen so wenig schmeichelnde Vermutung nicht den geringsten Grund: Syracus hatte Schoenen, welche so gut als Danae, den Polycleten zu Modellen haetten dienen koennen; und diese Schoenen hatten alle noch etwas dazu, das die Schoenheit gelten macht; einige Witz, andre Zaertlichkeit; andre wenigstens ein gutes Teil von dieser edeln Unverschaemtheit, welche eine gewisse Klasse von modernen Damen zu charakterisieren scheint, und zuweilen schneller zum Zweck fuehrt als die vollkommensten Reizungen, welche unter dem Schleier der Bescheidenheit versteckt, ein nachteiliges Misstrauen in sich selbst zu verraten scheinen. Es konnte also nicht das sein--Gut! So wird er sich etwan des Socratischen Geheimnisses bedient, und in den verschwiegenen Liebkosungen irgend einer gefaelligen Cypassis das leichteste Mittel gefunden haben, sich vor der Welt die Miene eines Xenocrates zu geben?--Das auch nicht! wenigstens sagen unsre Nachrichten nichts davon. Ohne also den Leser mit vergeblichen Mutmassungen aufzuhalten, wollen wir gestehen, dass die Ursache dieser Kaltsinnigkeit unsers Helden, etwas so natuerliches und einfaeltiges war, dass, so bald wir es entdeckt haben werden, Schah Baham selbst sich einbilden wuerde, er habe wo nicht eben das, doch ungefaehr so etwas erwartet. Der Kaufmann, mit welchem Agathon nach Syracus gekommen war, war einer von denjenigen, welchen er ehmals zu Athen das Bildnis seiner Psyche zu dem Ende gegeben hatte, damit sie mit desto besserm Erfolg aller Orten moechte aufgesucht werden koennen. Gleichwohl erinnerte er sich dieses Umstands nicht eher, bis er einsmals bei einem Besuch, den er ihm machte, dieses Bildnis von ungefaehr in dem Cabinet seines Freundes ansichtig wurde. Dasjenige was Agathon in diesem Augenblick empfand, war wenig von dem unterschieden, was er empfunden haette, wenn es Psyche selbst gewesen waere. Die Ideen seiner ersten Liebe wurden dadurch wieder so lebhaft, dass er, so schwach auch seine Hoffnung war, das Urbild jemals wieder zu sehen, sich aufs Neue in dem Entschluss bestaetigte, ihrem Andenken getreu zu bleiben. Die Damen von Syracus hatten also wuerklich eine Nebenbuhlerin, ob sie gleich nicht erraten konnten, dass diese zaertlichen Seufzer, welche jede unter ihnen seinem Herzen abzugewinnen wuenschte, in mitternaechtlichen Stunden vor einer gemalten Gebieterin ausgehaucht wurden. Unter allen denjenigen, welche sich durch die Unempfindlichkeit unsers Helden beleidiget fanden, konnte keine der schoenen Cleonissa in Absicht aller Vollkommenheiten, welche Natur und Kunst in einem Frauenzimmer vereinigen koennen, den Vorzug streitig machen. Eine vollkommen regelmaessige Schoenheit ist (mit Erlaubnis aller derjenigen, welche dabei interessiert sein moegen, die Grazien ihrer Koenigin vorzuziehen) unter allen Eigenschaften, die eine Dame haben kann, diejenige welche den allgemeinsten, geschwindesten und staerksten Eindruck macht; und fuer tugendhafte Personen hat sie noch diesen Vorteil, dass sie das Verlangen von der Besitzerin eines so seltnen Vorzugs geliebt zu sein, in dem naemlichen Augenblick durch eine Art von mechanischer Ehrfurcht zurueckscheucht, deren sich der verwegenste Satyr kaum erwehren kann. Cleonissa besass diese Vollkommenheit in einem Grade, der den kaltsinnigsten Kennern des Schoenen nichts daran zu tadeln uebrig liess; es war unmoeglich sie ohne Bewunderung anzusehen. Aber die ungemeine Zurueckhaltung, welche sie affektierte, das Majestaetische, das sie ihrer Miene, ihren Blicken und allen ihren Bewegungen zu geben wusste, mit dem Ruf einer strengen Tugend, worein sie sich dadurch gesetzt hatte, verstaerkte die bemeldte natuerliche Wuerkung ihrer Schoenheit so sehr, dass niemand kuehn genug war, sich in die Gefahr zu wagen, den Ixion dieser Juno abzugeben. Die Mittelmaessigkeit ihrer Herkunft, und sowohl der Stand als die Vorsicht eines eifersuechtigen Ehmannes, hatten sie waehrend ihrer ersten Jugend in einer so grossen Entfernung von der Welt gehalten, dass sie eine ganz neue Erscheinung war, als Philistus (der sie, wir wissen nicht wie, aufgespart, und Mittel gefunden hatte, sie mit guter Art zur Witwe zu machen) sie in Qualitaet seiner Gemahlin an den Hof der Prinzessinnen brachte; unter welchen Namen die Mutter, die Gemahlin, und die Schwestern des Dionys begriffen wurden. Nicht viel geneigter als sein Vorgaenger, eine Frau von so besondern Vorzuegen mit einem andern, und wenn es Jupiter selbst gewesen waere, zu teilen, hatte er anfangs alle Behutsamkeit gebraucht, welche der geizige Besitzer eines kostbaren Schatzes nur immer anwenden kann, um ihn vor der schlauesten Nachstellung zu verwahren. Aber die Tugend der Dame, und die herrschende Neigung, welche Dionys in den ersten Jahren seiner Regierung fuer diejenige Klasse von Schoenen zeigte, welche nicht so viel Schwierigkeiten machen; vielleicht auch eine gewisse Laulichkeit, welche die Eigentuemer dieser wundertaetigen Schoenheiten gemeiniglich nach Verfluss zweier oder dreier Jahre, oft auch viel frueher, unvermerkt zu ueberschleichen pflegt; hatten seine Eifersucht so zahm gemacht, dass er in der Folge kein Bedenken trug, sie den Prinzessinnen so oft sie wollten zur Gesellschaft zu ueberlassen. Wir wollen nicht untersuchen, ob Cleonissa damals wuerklich so tugendhaft war, als die Sproedigkeit ihres Betragens gegen die Manns-Personen und die strengen Maximen, wornach sie andre von ihrem Geschlecht beurteilte, zu beweisen schienen. Genug dass die Prinzessinnen, und was noch mehr ist, ihr Gemahl, vollkommen davon ueberzeugt waren, und dass sich noch keiner von den Hoeflingen unterstanden hatte, eine so ehrwuerdige Tugend auf die Probe zu setzen. Waehrend der Zeit, da Plato in so grossem Ansehen bei Dionysen stund, war Cleonissa eine von den eifrigsten Verehrerinnen dieses Weisen, und diejenige, welche den erhabenen Jargon seiner Philosophie am gelaeufigsten reden lernte. Es mag nun aus Begierde sich durch ihren Geist eben so sehr als durch ihre Figur ueber die uebrigen ihres Geschlechts zu erheben, (eine ziemlich gewoehnliche Schwachheit der eigentlich so genannten Schoenen,) oder aus irgend einem reinern Beweggrunde geschehen sein; so ist gewiss, dass sie alle Gelegenheiten den goettlichen Plato zu hoeren mit solcher Begierlichkeit suchte, eine so ausnehmende Hochachtung fuer seine Person, einen so unbedingten Glauben an seine Begriffe von Schoenheit und Liebe, und alle uebrige Teile seines Systems zeigte, und mit einem Wort, in kurzer Zeit, an Leib und Seele einer Platonischen Idee so aehnlich sah: Dass dieser weise Mann, stolz auf eine solche Schuelerin, durch den besondern Vorzug, den er ihr gab, die allgemeine Meinung von ihrer Weisheit unendlich erhoehte. Es ist wahr, es waere nur auf ihn angekommen, bei gewissen Gelegenheiten gewisse Beobachtungen in ihren schoenen Augen zu machen, welche ihn ohne eine lange Reihe von Schluessen auf die Vermutung haetten bringen koennen, dass es nicht unmoeglich sein wuerde, diese Goettin zu humanisieren. Aber der gute Plato hatte damals schon ueber sechzig Jahre, und machte keine solche Beobachtungen mehr. Cleonissa blieb also in dem Ansehen eines lebendigen Beweises des Platonischen Lehrsatzes, dass die aeusserliche Schoenheit ein Widerschein der intellektualischen Schoenheit des Geistes sei; das Vorurteil fuer ihre Tugend hielt dem Eindruck, welchen ihre Reizungen haetten machen koennen, das Gleichgewicht; und sie hatte das Vergnuegen, die vollkommne Gleichgueltigkeit, welche Dionys fuer sie behielt, der Weisheit ihres Betragens zu zuschreiben, und sich dadurch ein neues Verdienst bei den Prinzessinnen zu machen. Aber--o! wie wohl laesst sich jener Solonische Ausspruch, dass man niemand vor seinem Ende gluecklich preisen solle, auch auf die Tugend der Heldinnen anwenden! Cleonissa sah den Agathon, und--hoerte in diesem Augenblick auf Cleonissa zu sein--Nein, das eben nicht; ob es gleich nach dem Platonischen Sprachgebrauch richtig gesprochen waere; aber sie bewies, dass die Prinzessinnen, und sie selbst, und ihr Gemahl, und der Hof, und die ganze Welt, den goettlichen Plato mit eingeschlossen, sich sehr geirret hatten, sie fuer etwas anders zu halten als sie war, und als sie einem jeden mit Vorurteilen unbefangenen Beobachter, einem Aristipp zum Exempel, in der ersten Stunde zu sein scheinen musste. Sich ueber einen so natuerlichen Zufall zu verwundern, wuerde unseren Beduenken nach, eine grosse Suende gegen das nie genug anzupreisende Nil admirari sein, in welchem (nach der Meinung erfahrner Kenner der menschlichen Dinge) das eigentliche grosse Geheimnis der Weisheit, dasjenige was einen wahren Adepten macht, verborgen liegt. Die schoene Cleonissa war ein Frauenzimmer, und hatte also ihren Anteil an den Schwachheiten, welche die Natur ihrem Geschlecht eigen gemacht hat, und ohne welche diese Haelfte der menschlichen Gattung weder zu ihrer Bestimmung in dieser sublunarischen Welt so geschickt, noch in der Tat, so liebenswuerdig sein wuerde als sie ist. Ja wie wenig Verdienst wuerde selbst ihrer Tugend uebrig bleiben, wenn sie nicht durch eben diese Schwachheiten auf die Probe gesetzt wuerde? Dem sei nun wie ihm wolle, die Dame fuehlte, so bald sie unsern Helden erblickte, etwas, das die Tugend einer gewoehnlichen Sterblichen haette beunruhigen koennen. Aber es gibt Tugenden von einer so starken Komplexion, dass sie durch nichts beunruhiget werden; und die ihrige war von dieser Art. Sie ueberliess sich den Eindruecken, welche ohne Zutun ihres Willens auf sie gemacht wurden, mit aller Unerschrockenheit, welche ihr das Bewusstsein ihrer Staerke geben konnte. Die Vollkommenheit des Gegenstandes rechtfertigte die ausserordentliche Hochachtung, welche sie fuer ihn bezeugte. Grosse Seelen sind am geschicktesten, einander Gerechtigkeit widerfahren zu lassen; und ihre Eigenliebe ist so sehr dabei interessiert, dass sie die Parteilichkeit fuer einander sehr weit treiben koennen, ohne sich dadurch besonderer Absichten verdaechtig zu machen. Ein so unedler Verdacht konnte ohnehin nicht auf die erhabene Cleonissa fallen; indessen war doch nichts natuerlicher, als die Erwartung, dass sie in unserm Helden eben diesen, wo nicht einen noch hoehern Grad der Bewunderung erwecken werde, als sie fuer ihn empfand. Diese Erwartung verwandelte sich eben so natuerlich in ein mit Unmut vermischtes Erstaunen, da sie sich darin betrogen sah; und was konnte aus diesem Erstaunen anders werden, als eine heftige Begierde, ihrer durch seine Gleichgueltigkeit aeusserst beleidigten Eigenliebe eine vollstaendige Genugtuung zu verschaffen? Auch wenn sie selbst gleichgueltig gewesen waere, haette sie mit Recht erwarten koennen, dass ein so feiner Kenner ihren Wert zu empfinden, und eine Cleonissa von den kleinern Sternen, welchen nur in ihrer Abwesenheit zu glaenzen erlaubt war, zu unterscheiden wissen werde. Wie sehr musste sie sich also beleidiget halten, da sie mit diesem edeln Enthusiasmus, womit die privilegierte Seelen sich ueber die kleinen Bedenklichkeiten gewoehnlicher Leute hinwegsetzen, ihm entgegengeflogen war, und die Beweise ihrer sympathetischen Hochachtung nicht so lange zurueckzuhalten gewuerdiget hatte, bis sie von der seinigen ueberzeugt worden waere? Da es nur von ihrer Eigenliebe abhing, die Groesse des Unrechts nach der Empfindung ihres eignen Werts zu bestimmen; so war die Rache, welche sie sich an unserm Helden zu nehmen versetzte, die grausamste, welche nur immer in das Herz einer beleidigten Schoenen kommen kann. Sie wollte die ganze vereinigte Macht aller ihrer intellektualischen und koerperlichen Reizungen, verstaerkt durch alle Kunstgriffe der schlauesten Koketterie (wovon ein so allgemeines Genie als das ihrige wenigstens die Theorie besitzen musste) dazu anwenden, ihren Undankbaren zu ihren Fuessen zu legen; und wenn sie ihn durch die gehoerige Abwechslungen von Furcht und Hoffnung endlich in den klaeglichen Zustand eines von Liebe und Sehnsucht verzehrten Seladons gebracht, und sich an dem Schauspiel seiner Seufzer, Traenen, Klagen, Ausrufungen und aller andern Ausbrueche der verliebten Torheit lange genug ergoetzt haben wuerde--ihn endlich auf einmal die ganze Schwere der kaltsinnigsten Verachtung fuehlen lassen. So wohlausgesonnen diese Rache war; so eifrig und mit so vieler Geschicklichkeit wurden die Anstalten dazu ins Werk gesetzt; und wir muessen gestehen, dass wenn der Erfolg eines Projekts allein von der guten Ausfuehrung abhinge, die schoene Cleonissa den vollstaendigsten Triumph haette erhalten muessen, der jemals ueber den Trotz eines widerspenstigen Herzens erhalten worden waere. Ob diese Dame, wenn Agathon sich in ihrem Netze gefangen haette, faehig gewesen waere, die Rache so weit zu treiben als sie sich selbst versprochen hatte?--ist eine problematische Frage, deren Entscheidung vielleicht sie selbst, wenn der Fall sich ereignet haette, in keine kleine Verlegenheit gesetzt haben wuerde. Aber Agathon liess es nicht so weit kommen. Er legte eine neue Probe ab, dass es nur einer Danae gegeben war, die schwache Seite von seinem Herzen ausfuendig zu machen. Cleonissa hatte bereits die Haelfte ihrer Kuenste erschoepft, ehe er nur gewahr wurde, dass ein Anschlag gegen ihn im Werke sei; und von dem Augenblick, da er es gewahr wurde, stieg sein Kaltsinn, nach dem Verhaeltnis wie ihre Bemuehungen sich verdoppelten, auf einen solchen Grad; oder deutlicher zu reden, der Absatz, den ihre zuletzt bis zur Unanstaendigkeit getriebene Nachstellungen mit der affektierten Erhabenheit ihrer Denkungs-Art, und mit der Majestaet ihrer Tugend machten, tat eine so schlimme Wuerkung bei ihm, dass die schoene Cleonissa sich genoetiget sah, die Hoffnung des Triumphs, womit sich ihre Eitelkeit geschmeichelt hatte, gaenzlich aufzugeben. Die Wut, in welche sie dadurch gesetzt wurde, verwandelte sich nach und nach in den vollstaendigsten Hass, der jemals (mit Shakespear zu reden) die Milch einer weiblichen Brust in Galle verwandelt hat. Alles was sie ihrer Tugend in diesen Umstaenden zu tun gab, war, die Bewegungen dieser Leidenschaft so geschickt zu verbergen, dass weder der Hof noch Agathon selbst gewahr wurde, mit welcher Ungeduld sie sich nach einer Gelegenheit sehnte, ihn die Wuerkungen davon empfinden zu lassen. In dieser Situation befanden sich die Sachen, als Dionys, des ruhigen Besitzes der immer gefaelligen Bacchidion, und ihrer Taenze ueberdruessig, sich zum ersten mal einfallen liess, die Beobachtung zu machen, dass Cleonissa schoen sei. Er hatte sie noch nicht lange mit einiger Aufmerksamkeit beobachtet, so deuchte ihn, dass er noch nie keine so schoene Kreatur gesehen habe; und nun fing er an sich zu verwundern, dass er diese Beobachtung nicht eher gemacht habe. Endlich erinnerte er sich, dass die Dame sich jederzeit durch eine sehr sproede Tugend und einen erklaerten Hang fuer die Metaphysik unterschieden hatte; und nun zweifelte er nicht mehr, dass es dieser Umstand gewesen sein muesse, was ihn verhindert habe, ihrer Schoenheit eher Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Eine Art von maschinalischer Ehrfurcht vor der Tugend, die von seiner Indolenz und der furchtbaren Vorstellung herkam, welche er sich von den Schwierigkeiten sie zu besiegen in den Kopf gesetzt hatte, wuerde ihn vielleicht auch diesesmal in den Grenzen einer untaetigen Bewunderung gehalten haben, wenn nicht einer von diesen kleinen Zufaellen, welche so oft die Ursachen der groessesten Begebenheiten werden, seine natuerliche Traegheit auf einmal in die ungeduldigste Leidenschaft verwandelt haette. Da dieser Zufall jederzeit eine Anekdote geblieben ist, so koennen wir nicht gewiss sagen, ob es (wie einige Sicilianische Geschichtschreiber vorgeben) der naemliche gewesen, wodurch in neuern Zeiten die Schwester des beruehmten Herzogs von Marlborough den ersten Grund zu dem ausserordentlichen Glueck ihrer Familie gelegt haben soll; oder ob er sie vielleicht von ungefaehr in dem Zustand ueberrascht haben mochte, worin der Actaeon der Poeten das Unglueck hatte, die schoene Diana zu erblicken. Das ist indessen ausgemacht, dass von dieser geheimen Begebenheit an, die Leidenschaft und die Absichten des Dionys einen Schwung nahmen, wodurch sich die Tugend der allzuschoenen Cleonissa in keine geringe Verlegenheit gesetzt befand, wie sie in einer so schluepfrigen Situation dasjenige, was sie sich selbst schuldig war, mit den Pflichten gegen ihren Prinzen vereinigen wollte. Dionys war so dringend, so unvorsichtig--und sie hatte so viele Personen in Acht zu nehmen--sie, die in jedem andern Frauenzimmer eine Nebenbuhlerin hatte, und bei jedem Schritt von hundert eifersuechtigen Augen belauret wurde, welche nicht ermangelt haben wuerden, den kleinsten Fehltritt, den sie gemacht haette, durch eben so viele Zungen der ganzen Welt in die Ohren fluestern zu lassen. Auf der einen Seite, ein von Liebe brennender Koenig zu ihren Fuessen, bereit eine unbegrenzte Gewalt ueber ihn selbst und ueber alles was er hatte, um die kleinste ihrer Gunstbezeugungen hinzugeben--auf der andern, der glaenzende Ruhm einer Tugend, welche noch kein Sterblicher fuer fehlbar zu halten sich unterstanden hatte, das Vertrauen der Prinzessinnen, die Hochachtung ihres Gemahls--Man muss gestehen, tausend andre wuerden sich zwischen zweien auf so verschiedene Seiten ziehenden Kraeften nicht zu helfen gewusst haben. Aber Cleonissa wusste es, ob sie sich gleich zum ersten mal in dieser Schwierigkeit befand, so gut, dass der ganze Plan ihres Betragens sie schwerlich eine einzige schlaflose Nacht kostete. Sie sah beim ersten Blick, wie wichtig die Vorteile waren, welche sie in diesen Umstaenden von ihrer Tugend ziehen konnte. Das naemliche Mittel, wodurch sie ihren Ruhm sicher stellen, und die Freundschaft der Prinzessinnen erhalten konnte, war unstreitig auch dasjenige, was den unbestaendigen Dionys, bei dem vorsichtigen Gebrauch der erforderlichen Aufmunterungen, auf immer in ihren Fesseln behalten wuerde. Sie setzte also seinen Erklaerungen, Verheissungen, Bitten, Drohungen, (zu den feinern Nachstellungen war er weder zaertlich noch schlau genug) eine Tugend entgegen, welche ihn durch ihre Hartnaeckigkeit notwendig haette ermueden muessen, wenn das Mitleiden mit dem Zustand, worein sie ihn zu setzen gezwungen war, sie nicht zu gleicher Zeit vermocht haette, seine Pein durch alle die kleinen Palliative zu lindern, welche im Grunde fuer eine Art von Gunstbezeugungen angesehen werden koennen, ohne dass gleichwohl die Tugend, bei einem Liebhaber wie Dionys war, dadurch zuviel von ihrer Wuerde zu vergeben scheint. Die zaertliche Empfindlichkeit ihres Herzens--die Gewalt welche sie sich antun musste, einem so liebenswuerdigen Prinzen zu widerstehen--die stillschweigenden Gestaendnisse ihrer Schwachheit, welche zu eben der Zeit, da sie ihm den entschlossensten Widerstand tat, ihrem schoenen Busen wider ihren Willen entflohen--o! tugendhafte Cleonissa! Was fuer eine gute Aktrice warest du!--Was haette Dionys sein muessen, wenn er bei solchen Anscheinungen die Hoffnung aufgegeben haette, endlich noch gluecklich zu werden? Inzwischen war, ungeachtet aller Behutsamkeit, welche Cleonissa, und Dionys selbst gebrauchte, die Leidenschaft dieses Prinzen, und die unueberwindliche Tugend seiner Goettin, ein Geheimnis, welches der ganze Hof wusste, wenn man schon nicht dergleichen tat, als ob man Augen oder Ohren haette. Cleonissa hatte die Vorsicht gebraucht, die Schwestern des Prinzen, von dem Augenblicke, da sie an seiner Leidenschaft nicht mehr zweifeln konnte, zu ihren Vertrauten zu machen; diese hatten wieder im Vertrauen alles seiner Gemahlin entdeckt, und die Gemahlin seiner Mutter. Die Prinzessinnen, welche seine bisherigen Ausschweifungen immer vergebens beseufzet, und besonders gegen die arme Bacchidion einen Widerwillen gefasst hatten, wovon sich kein andrer Grund, als die launische Denkungs-Art dieser Damen angeben laesst, waren erfreut, dass seine Neigung endlich einmal auf einen tugendhaften Gegenstand gefallen war. Die ausnehmende Klugheit der schoenen Cleonissa machte ihnen Hoffnung, dass es ihr gelingen wuerde, ihn unvermerkt auf den rechten Weg zu bringen. Cleonissa erstattete ihnen jedes mal getreuen Bericht von allem was zwischen ihr und ihrem Liebhaber vorgegangen war--oder doch von allem, was die Prinzessinnen davon zu wissen noetig hatten; alle Massregeln, wie sie sich gegen ihn betragen sollte, wurden in dem Cabinet der Koenigin abgeredet; und diese gute Dame, welche das Unglueck hatte, die Kaltsinnigkeit ihres Gemahls gegen sie lebhafter zu empfinden, als es fuer ihre Ruhe gut war, gab sich alle moegliche Bewegungen, die Bemuehungen zu befoerdern, welche von der tugendhaften Cleonissa angewandt wurden, den Prinzen in die Schranken der Gebuehr zurueckzubringen. Alles dieses machte eine Art von Intrigue aus, bei welcher, ungeachtet der anscheinenden Ruhe, der ganze Hof in innerlicher Bewegung war. Der einzige Philistus, derjenige der am meisten Ursache hatte, aufmerksam zu sein, wusste nichts von allem was jedermann wusste; oder bewies doch wenigstens in seinem ganzen Betragen eine so seltsame Sicherheit, dass wir, wenn uns das ausserordentliche Vertrauen nicht bekannt waere, welches er in die Tugend seiner Gemahlin zu setzen Ursache hatte, fast notwendig auf den Argwohn geraten muessten, als ob er gewisse Absichten bei dieser Auffuehrung gehabt haben koennte, welche seinem Charakter keine sonderliche Ehre machen wuerden. Alles ging wie es gehen sollte; Dionys setzte die Belagerung mit der aeussersten Hartnaeckigkeit und mit Hoffnungen fort, welche der tapfre Widerstand der weisen Cleonissa ziemlich zweideutig machte--die Liebe schien noch wenig ueber ihre Tugend erhalten zu haben, obgleich diese allmaehlich anfing, von ihrer Majestaet nachzulassen, und zu erkennen zu geben, dass sie nicht ganz ungeneigt waere, unter hinlaenglicher Sicherheit sich in ein geheimes Verstaendnis, in so fern es eine blosse Liebe der Seele zur Absicht haette, einzulassen--Die Prinzessinnen sahen mit dem vollkommensten Vertrauen auf die keuschen Reizungen ihrer Freundin, der Entwicklung des Stuecks entgegen--und Philistus war von einer Gefaelligkeit, von einer Indolenz, wie man niemals gesehen hat: Als Agathon, zum Unglueck fuer ihn und fuer Sicilien, durch einen Eifer, der an einem Staats-Mann von so vieler Einsicht kaum zu entschuldigen war, sich verleiten liess, den gluecklichen Fortgang der verschiedenen Absichten, welchen Dionys--Cleonissa--die Prinzessinnen--und vielleicht auch Philistus--schon so nahe zu sein glaubten, durch seine unzeitige Dazwischenkunft zu unterbrechen. DRITTES KAPITEL Grosse Fehler wider die Staats-Kunst, welche Agathon beging--Folgen davon Die Vertraulichkeit, worin Dionys mit seinen Guenstlingen zu leben pflegte, und das natuerliche Beduerfnis eines Verliebten, jemand zu haben, dem er sein Leiden oder seine Glueckseligkeit entdecken kann--hatten ihm nicht erlaubt, dem Agathon aus seiner neuen Liebe ein Geheimnis zu machen; und dieser trieb die Gefaelligkeit anfaenglich so weit, sich von dem schwatzhaftesten Liebhaber, der jemals gewesen war, mit den Angelegenheiten seines Herzens ganze Stunden durch Langeweile machen zu lassen, in denen es dem guten Prinzen kein einziges mal einfiel, dass diese Angelegenheiten einem dritten unmoeglich so wichtig vorkommen koennten, als sie ihm selbst waren. Ohne seine Wahl geradezu zu missbilligen (wovon er eine schlechte Wuerkung haette hoffen koennen) begnuegte er sich anfangs, ihm die Schwierigkeiten, welche er bei einer Dame von so strenger und systematischer Tugend finden wuerde, so fuerchterlich abzumalen, dass er ihn von einer Unternehmung, welche sich dem Ansehen nach, wenigstens in eine entsetzliche Laenge hinausziehen wuerde, abzuschrecken hoffte. Wie er aber sah, dass Dionys anstatt durch den Widerstand, ueber den er sich beklagte, ermuedet zu werden, von Tag zu Tag mehr Hoffnung schoepfte, diese beschwerliche Tugend durch hartnaeckig wiederholte Anfaelle endlich selbst abzumatten: So glaubte er der schoenen Cleonissa nicht zu viel zu tun, wenn er sie im Verdacht eines gekuenstelten Betragens haette, welches die Leidenschaft des Prinzen zu eben der Zeit aufmunterte, da sie ihm alle Hoffnung zu verbieten schien. Je schaerfer er sie beobachtete, je mehr Umstaende entdeckte er, welche ihn in diesem Argwohn bestaerkten; und da seine natuerliche Antipathie gegen die majestaetischen Tugenden das ihrige mit beitrug, so hielt er sich nun vollkommen ueberzeugt, dass die weise und tugendhafte Cleonissa weder mehr noch weniger als eine Betruegerin sei, welche durch einen erdichteten Widerstand zu gleicher Zeit sich in dem Ruf der Unueberwindlichkeit zu erhalten, und den leichtglaeubigen Dionys desto fester in ihrem Garn zu verstricken im Sinne habe. Nunmehr fing er an die Sache fuer ernsthaft anzusehen, und sich so wohl durch die Pflichten der Freundschaft fuer einen Prinzen, fuer den er bei allen seinen Schwachheiten eine Art von Zuneigung fuehlte, als aus Sorge fuer den Staat, verbunden zu halten, einem Verstaendnis, welches fuer beide sehr schlimme Folgen haben koennte, sich mit Nachdruck zu widersetzen. Bacchidion, welche, ohne eine so regelmaessige Schoenheit zu sein, in seinen Augen unendlichmal liebenswuerdiger war als Cleonissa, schien ihm ihres Herzens--oder richtiger zu reden, ihrer gluecklichen Organisation wegen--ungeachtet des gemeinen und gerechten Vorurteils gegen ihren Stand, in Vergleichung mit dieser tugendhaften Dame eine sehr schaetzbare Person zu sein: Und da sie in der Unruhe, worein sie die immer zunehmende Kaltsinnigkeit des Prinzen zu setzen anfing, ihre Zuflucht zu ihm nahm, so machte er sich desto weniger Bedenken, sich ihrer mit etwas mehr Eifer als die Wuerde seines Charakters vielleicht gestatten mochte, anzunehmen. Dionys liebte sie nicht mehr; aber er masste sich noch immer Rechte ueber sie an, welche nur die Liebe geben sollte. Die schoene Bacchidion wurde nur zu deutlich gewahr, dass sie nur die Stelle ihrer Nebenbuhlerin in seinen Armen vertreten sollte; und ob sie gleich nur eine Taenzerin war, so deuchte sie sich doch zu gut, Flammen zu lauschen, welche eine andere angezuendet hatte. Dionys schien bei der anhaltenden Strenge seiner neuen Gebieterin, einer solchen Gefaelligkeit mehr als jemals benoetiget zu sein; und eben darum gab ihr Agathon den Rat, an ihrem Teil auch die Grausame zu machen, und zu versuchen, ob sie durch ein sproedes und launisches Betragen, mit einer gehoerigen Dosi von Koketterie vermischt, nicht mehr als durch zaertliche Klagen und verdoppelte Gefaelligkeit gewinnen wuerde. Dieser Rat hatte einen so guten Erfolg, dass Agathon, der sich des Sieges zu frueh versichert hielt, itzo den gelegenen Augenblick gefunden zu haben glaubte, dem Dionys offenherzig zu gestehen, wie wenig Achtung er fuer die angebliche Tugend der Dame Cleonissa trage. Die Folgen der geheimen Unterredung, welche sie mit einander ueber diese Materie hatten, entsprachen der Erwartung unsers Helden nicht. Alles Nachteilige, was Agathon dem Prinzen von seiner neuen Goettin sagen konnte, bewies hoechstens, dass sie nicht so viel Hochachtung verdiene als er geglaubt hatte; aber es verminderte seine Begierden nicht; desto besser fuer seine Absichten, wenn sie nicht so tugendhaft war. Diesen edlen Gedanken liess er zwar den Agathon nicht sehen; aber Cleonissa wurde ihn desto deutlicher gewahr. Dionys hatte nicht so bald erfahren, dass die Tugend der Dame nur ein Popanz sei, so eilte er was er konnte, Gebrauch von dieser Entdeckung zu machen, und setzte sie durch ein Betragen in Erstaunen, welches mit seinem vorigen, und noch mehr mit der Majestaet ihres Charakters, einen hoechst beleidigenden Kontrast machte. Er war zwar Diskret genug, ihr nicht geradezu zu sagen, was fuer Begriffe man ihm von ihr beigebracht habe; aber sein Bezeugen sagte es so deutlich, dass sie nicht zweifeln konnte, es muesste ihr jemand schlimme Dienste bei ihm geleistet haben. Dieser Umstand setzte sie in der Tat in keine geringe Verlegenheit, wie sie dasjenige was sie ihrer beleidigten Wuerde schuldig war, mit der Besorgnis, einen Liebhaber von solcher Wichtigkeit durch allzuweit getriebene Strenge gaenzlich abzuschrecken, zusammenstimmen wollte. Allein ein Geist wie der ihrige weiss sich aus den schwierigsten Situationen herauszuwickeln; und Dionys ging ueberzeugter als jemals von ihr, dass sie die Tugend selbst, und allein durch die Staerke der Sympathie, wodurch ihre zum ersten mal geruehrte Seele gegen die seinige gezogen werde, faehig werden koennte, die Hoffnungen dereinst zu erfuellen, welche sie ihm weder erlaubte noch gaenzlich verwehrte. Von dieser Zeit an nahm seine Leidenschaft und das Ansehen dieser Dame von Tag zu Tag zu; die schoene Bacchidion wurde foermlich abgedankt; und Agathon wuerde in den Augen seines Herren gelesen haben, wenn er es nicht aus seinem eignen Munde vernommen haette, dass er gute Hoffnung habe, in wenigen Tagen den letzten Seufzer der sterbenden Tugend von den Lippen der zaertlichen, und nur noch schwach widerstehenden Cleonissa aufzufassen. Itzo glaubte er, dass es die hoechste Zeit sei einen Schritt zu tun, der nur durch die aeusserste Notwendigkeit gerechtfertiget werden konnte, aber seiner Meinung nach, das unfehlbarste Mittel war, dieser gefaehrlichen Intrigue noch in Zeiten ein Ende zu machen. Er liess also den Philistus zu sich rufen, und entdeckte ihm mit der ganzen Vertraulichkeit eines ehrlichen Mannes, der mit einem ehrlichen Manne zu reden glaubt, die nahe Gefahr, worin seine Ehre und die Tugend seiner Gemahlin schwebe. Freilich entdeckte er dem edeln Philistus nichts, als was dieser in der Tat schon lange wusste; aber Philistus machte nichts desto weniger den Erstaunten; indessen dankte er ihm mit der lebhaftesten Empfindung fuer ein so unzweifelhaftes Merkmal seiner Freundschaft, und versicherte, dass er auf ein schickliches Mittel bedacht sein wollte, seine Gemahlin, von welcher er uebrigens die beste Meinung von der Welt habe, gegen alle Nachstellungen der Liebesgoetter sicher zu stellen. Man hat wohl sehr recht, uns die Lehre bei allen Gelegenheiten einzuschaerfen, dass man sich die Leute nach ihrer Weise verbindlich machen muesse, und nicht nach der unsrigen. Agathon glaubte sich kein geringes Verdienst um den Philistus gemacht zu haben, und wuerde nicht wenig ueber die Apostrophen erstaunt gewesen sein, welche dieser wuerdige Minister an ihn machte, so bald er sich wieder allein sah. In der Tat musste es diesen notwendig ungehalten machen, sich durch eine so unzeitige Vorsorge fuer seine Ehre auf einmal aller Vorteile seiner bisherigen diskreten Unachtsamkeit verlustiget zu sehen. Indessen konnte er nun, ohne sich in Agathons Augen zum Verraeter seiner eigenen Ehre zu machen, nicht anders; er musste den Eifersuechtigen spielen. Die Komoedie bekam dadurch auf etliche Tage einen sehr tragischen Schwung--Wie viel Muehe haetten sich die Haupt-Personen dieser Farce ersparen koennen, wenn sie die Maske haetten abnehmen, und sich einander in puris naturalibus zeigen wollen? Aber diese Leute aus der grossen Welt sind so puenktliche Beobachter des Wohlstands!--und sind darum zu beloben; denn es beweiset doch immer, dass sie sich ihrer wahren Gestalt schaemen, und die Verbindlichkeit etwas bessers zu sein als sie sind, stillschweigend anerkennen--Cleonissa rechtfertigte sich also gegen ihren Gemahl, indem sie sich auf die Prinzessinnen, als unverwerfliche Zeugen der untadelhaften Unschuld ihres Betragens berief. Niemals ist ein erhabneres und pathetischeres Stueck von Beredsamkeit gehoert worden, als die Rede war, wodurch sie ihm die Unbilligkeit seines Verdachts vorhielt; und der gute Mann wusste sich endlich nicht anders zu helfen, als dass er den Freund nannte, von dem er, wiewohl aus guter Absicht, in diesen kleinen Anstoss einer, wie er nun vollkommen erkannte, hoechst unnoetigen und straeflichen Eifersucht gesetzt worden sei. Die Wut einer stuermischen See--einer zur Rache gereizten Hornisse--oder einer Loewin, der ihre Jungen geraubt worden, sind nur schwache Bilder in Vergleichung mit der Wut, in welche Cleonissens tugendhafter Busen bei Nennung des Namens Agathon aufloderte. Wuerklich war nichts mit ihr zu vergleichen, als die Wollust, womit der Gedanke sie berauschte, dass sie es nun endlich in ihrer Gewalt habe, die lange gewuenschte Rache an diesem undankbaren Veraechter ihrer Reizungen zu nehmen. Sie misshandelte den Dionys, (den sie fuer die unertraegliche Beleidigung, welche sie von ihrem Gemahl erduldet hatte, zur Rechenschaft zog) so lange und so grausam, bis er ihr, wiewohl ungern, (denn er wollte seinen Guenstling nicht aufopfern) entdeckte, wie wenig sie dem Agathon fuer seine Meinung von ihr verbunden sei. Nunmehr klaerte sich, wie sie sagte, das ganze Geheimnis auf; und in der Tat musste sie sich nur ueber ihre eigene Einfalt verwundern, da sie sich eines bessern zu einem Manne versehen hatte, von dessen Rache sie natuerlicher Weise das Schlimmste haette erwarten sollen--Wenn Dionys bei diesen Worten stutzte, so kann man sich einbilden, was er fuer eine Miene machte, da sie ihm, vermittelst einer Konfidenz, wozu sie durch ihre eigene Rechtfertigung gezwungen war, umstaendlich entdeckte, dass der Hass Agathons gegen sie allein daher entsprungen sei, weil sie nicht fuer gut befunden habe, seine Liebe genehm zu halten. Dieses war nun freilich nicht nach der Schaerfe wahr. Aber da sie nun einmal dahin gebracht war, sich selbst verteidigen zu muessen; so war natuerlich, dass sie es lieber auf Unkosten einer Person, die ihr verhasst war, als auf ihre eigene tat. So viel ist gewiss, dass sie ihre Absicht dadurch mehr als zu gut erreichte. Dionys geriet in einen so heftigen Anfall von Eifersucht ueber seinen unwuerdigen Liebling--dieser Mann, der der Liebe eines Dionys unwuerdig war, war Agathon!--dass Cleonissa, (welche besorgte, dass ein ploetzlicher Ausbruch zu missbeliebigen Erlaeuterungen Anlass geben koennte) alle ihre Gewalt ueber ihn anwenden musste, ihn zurueckzuhalten. Sie bewies ihm die Notwendigkeit, einen Mann, der zu allem Unglueck der Abgott der Nation waere, vorsichtig zu behandeln. Dionys fuehlte die Staerke dieses Beweises, und hassete den Agathon nur um so viel herzlicher. Die Prinzessinnen mischten sich auch in die Sache, und legten unserm Helden sehr uebel aus, dass er, anstatt den Prinzen von Ausschweifungen abzuhalten, eine Kreatur wie Bacchidion mit so vielem Eifer in seinen Schutz genommen hatte. Man scheuete sich nicht, diesem Eifer so gar einen geheimen Beweggrund zu leihen; und Philistus brachte unter der Hand verschiedene Zeugen auf, welche in dem Cabinet des Prinzen verschiedene Umstaende aussagten, die ein zweideutiges Licht auf die Enthaltsamkeit unsers Helden und die Treue der schoenen Bacchidion zu werfen schienen. Dieser Minister fand vermutlich die Absichten seines Herrn auf seine tugendhafte Gemahlin so rein und unschuldig, dass es anstoessig, und laecherlich gewesen waere, ueber die Freundschaft, womit er sie beehrte, eifersuechtig zu sein. Ein taeglicher Zuwachs der koeniglichen Gunst rechtfertigte und belohnte eine so edelmuetige Gefaelligkeit. Timocrat fand bei diesen Umstaenden Gelegenheit, sich gleichfalls wieder in das alte Vertrauen zu setzen; und beide vereinigten sich nunmehr mit der triumphierenden Cleonissa, den Fall unsers Helden desto eifriger zu beschleunigen, je mehr sie ihn mit Versicherungen ihrer Freundschaft ueberhaeuften. Wir haben in diesem und dem vorigen Kapitel ein so merkwuerdiges Beispiel gesehen, (und wollte Gott! diese Beispiele kaemen uns nicht so oft im Leben selbst vor) wie leicht es ist, einem lasterhaften Charakter, einer schwarzen, hassenswuerdigen Seele, den Anstrich der Tugend zu geben. Agathon erfuhr nunmehr, dass es eben so leicht ist, die reineste Tugend mit verhassten Farben zu uebersudeln. Er hatte dieses zu Athen schon erfahren; aber bei der Vergleichung die er zwischen jenem Fall und seinem itzigen anstellte, schienen ihm seine Atheniensische Feinde, im Gegensatz mit den veraechtlichen Kreaturen, denen er sich nun auf ein mal aufgeopfert sah, so weiss zu werden, als sie ihm ehmals, da er noch keine schlimmere Leute kannte, schwarz vorgekommen waren. Vermutlich verfaelschte die Lebhaftigkeit des gegenwaertigen Gefuehls sein Urteil ueber diesen Punkt ein wenig; denn in der Tat scheint der ganze Unterschied zwischen der republikanischen und hoefischen Falschheit darin zu bestehen, dass man in Republiken genoetiget ist, die ganze aeusserliche Form tugendhafter Sitten anzunehmen; da man hingegen an Hoefen genug getan hat, wenn man den Lastern, welche des Fuersten Beispiel adelt, oder wodurch seine Absichten befoerdert werden, tugendhafte Namen gibt. Allein im Grunde ist es nicht ekelhafter, einen huepfenden, schmeichelnden, untertaenigen, vergoldeten Schurken zu eben der Zeit, da er sich vollkommen wohl bewusst ist, nie keine Ehre gehabt zu haben, oder in diesem Augenblick im Begriff ist, wofern er eine haette, sie zu verlieren--von den Pflichten gegen seine Ehre reden zu hoeren; als einen gesetzten, schwerfaelligen, gravitaetischen Schurken zu sehen, der unter dem Schutz seiner Nuechternheit, Eingezogenheit und puenktlichen Beobachtung aller aeusserlichen Formalitaeten der Religion und der Gesetze, ein unversoehnlicher Feind aller derjenigen ist, welche anders denken als er, oder nicht zu allen seinen Absichten helfen wollen; und sich nicht das mindeste Bedenken macht, so bald es seine Konvenienz erfordert, eine gute Sache zu unterdruecken, oder eine boese mit seinem ganzen Ansehen zu unterstuetzen. Unparteiisch betrachtet, ist dieser noch der schlimmere Mann; denn er ist ein eigentlicher Heuchler: Da jener nur ein Komoediant ist, der nicht verlangt, dass man ihn wuerklich fuer das halten solle, wofuer er sich ausgibt; vollkommen zufrieden, wenn die Mitspielenden und Zuschauer nur dergleichen tun, ohne dass es ihm einfaellt sich zu bekuemmern, ob es ihr Ernst sei, oder nicht. Agathon hatte nunmehr gute Musse, dergleichen Betrachtungen anzustellen; denn sein Ansehen und Einfluss nahm zusehends ab. aeusserlich zwar schien alles noch zu sein, wie es gewesen war. Dionys und der ganze Hof liebkoseten ihm so sehr als jemals, und die Dame Cleonissa selbst schien es ihrer unwuerdig zu halten, ihm einige Empfindlichkeit zu erkennen zu geben. Aber desto mehr Missvergnuegen wurde ihm durch geheime, schleichende, und indirekte Wege gemacht. Er musste zusehen, wie nach und nach, unter tausend falschen und nichtswuerdigen Vorwaenden, seine besten Anordnungen als schlecht ausgesonnen, ueberfluessig, oder schaedlich, wieder aufgehoben, oder durch andere unnuetze gemacht--wie die wenigen von seinen Kreaturen, welche in der Tat Verdienste hatten, entfernt--wie alle seine Absichten missdeutet, alle seine Handlungen aus einem willkuerlich falschen Gesichts-Punkt beurteilt, und alle seine Vorzuege oder Verdienste laecherlich gemacht wurden. Zu eben der Zeit, da man seine Talente und Tugenden erhob, behandelte man ihn eben so, als ob er nicht das geringste von den einen noch von den andern haette. Man behielt zwar noch, aus politischen Absichten (wie man es zu nennen pflegt) den Schein bei, als ob man nach den naemlichen Grundsaetzen handle, denen er in seiner Staats-Verwaltung gefolget war: In der Tat aber geschah in jedem vorkommenden Falle gerade das Widerspiel von dem, was er getan haben wuerde; und kurz, das Laster herrschte wieder mit so despotischer Gewalt als jemals. Hier waere es Zeit gewesen, die Clausul gelten zu machen, welche er seinem Vertrag mit dem Dionys angehaengt hatte, und sich zurueckzuziehen, da er nicht mehr zweifeln konnte, dass er am Hofe dieses Prinzen zu nichts mehr nuetze war. Und dieses war auch der Rat, den ihm der einzige von seinen Hoffreunden, der ihm getreu blieb, der Philosoph Aristippus gab. "Du haettest", sagte er ihm in einer vertraulichen Unterredung ueber den gegenwaertigen Lauf der Sachen, "du haettest dich entweder niemals mit einem Dionysius einlassen, oder an dem Platz, den du einmal angenommen hattest, deine moralische Begriffe--oder doch wenigstens deine Handlungen nach den Umstaenden bestimmen sollen. Auf diesem Theater der Verstellung, der Betruegerei, der Intriguen, der Schmeichelei und Verraeterei, wo Tugenden und Pflichten blosse Rechen-Pfenninge, und alle Gesichter Masken sind; kurz, an einem Hofe, gilt keine andre Regel als die Konvenienz, keine andre Politik, als einen jeden Umstand mit unsern eignen Absichten so gut vereinigen als man kann. Im uebrigen ist es vielleicht eine Frage, ob du so wohl getan hast, dich um einer an sich wenig bedeutenden Ursache willen mit Dionysen abzuwerfen. Ich gestehe es, in den Augen eines Philosophen ist die Taenzerin Bacchidion viel schaetzbarer, als diese majestaetische Cleonissa, welche mit aller ihrer Metaphysik und Tugend weder mehr noch weniger als eine falsche, herrschsuechtige und boshafte Kreatur ist. Bacchidion hat dem Staat keinen Schaden getan, und Cleonissa wird unendlich viel Boeses tun -" "Aus dieser Betrachtung" (unterbrach ihn Agathon) "habe ich mich fuer jene und gegen diese erklaert -" "Und doch war es leicht vorherzusehen, dass Cleonissa siegen wuerde", sagte Aristipp--"Aber ein rechtschaffener Mann, Aristipp, erklaert sich nicht fuer die Partei, welche siegen wird, sondern fuer die, welche Recht, oder doch am wenigsten Unrecht hat -" "Mein lieber Agathon, ein rechtschaffener Mann muss, so bald er an einem Hofe leben will, sich eines guten Teils von seiner Rechtschaffenheit abtun, um ihn seiner Klugheit zu zulegen. Ist es nicht Schade, dass so viel Gutes, das du schon getan hast, so viel Gutes, das du noch getan haben wuerdest, bloss darum verloren sein soll, weil du eine schoene Dame nicht verstehen wolltest, da sie dir's so deutlich, dass es der ganze Hof (einen einzigen ausgenommen) verstehen konnte, zu erkennen gab, dass sie schlechterdings--geliebt sein wollte. Doch dieser Fehler haette sich vielleicht wieder gut machen lassen, wenn du nur gefaellig genug gewesen waerest, ihre Absichten auf Dionysen zu befoerdern. Wolltest du auch dieses nicht, war es denn noetig ihr entgegen zu sein? Was fuer Schaden wuerde daraus erfolgt sein, wenn du neutral geblieben waerest? Die kleine Bacchidion wuerde nicht mehr getanzt haben, und Cleonissa haette die Ehre gehabt, ihren Platz einzunehmen, bis er ihrer eben so wohl ueberdruessig geworden waere als so vieler andrer. Das waere alles gewesen. Und gesetzt, du haettest auch die Gewalt ueber ihn mit ihr teilen muessen; so wuerdest du ihr wenigstens das Gleichgewicht gehalten, und noch immer Ansehen genug behalten haben, viel Gutes zu tun. Dem Schein nach in gutem Vernehmen mit ihr, wuerde dir dein Platz, und die Vertraulichkeit mit dem Prinzen tausend Gelegenheiten gegeben haben, sie, so bald ihre Gunstbezeugungen aufgehoert haetten, etwas neues fuer ihn zu sein, unvermerkt und mit der besten Art von der Welt wieder auf die Seite zu schaffen--Aber ich kenne dich zu gut, Agathon; du bist nicht dazu gemacht dich zu Verstellung, Raenken und Hofkuensten herabzulassen; dein Herz ist zu edel, und wenn ich es sagen darf, deine Einbildungs-Kraft zu warm, um dich jemals zu der Art von Klugheit zu gewoehnen, ohne welche es unmoeglich ist, sich lange in der Gunst der Grossen zu erhalten. Auch kenne ich den Hof nicht, welcher wert waere, einen Agathon an seiner Spitze zu haben. Das alles haette ich dir ungefaehr vorher sagen koennen, als ich dich ueberreden half, dich mit Dionysen einzulassen; aber es war besser durch deine eigne Erfahrung davon ueberzeugt zu werden. Ziehe dich itzt zurueck, ehe das Ungewitter, das ich aufsteigen sehe, ueber dich ausbrechen kann. Dionys verdient keinen Freund wie du bist. Wie sehr haettest du dich betrogen, wenn du jemals geglaubt haettest, dass er dich hochachte! Woher sollte denen von seiner Art die Faehigkeit dazu kommen? Selbst damals, da er am staerksten fuer dich eingenommen war, liebte er dich aus keinem andern Grunde, als warum er seinen Affen und seine Papageien liebt--weil du ihm Kurzweil machtest. Seine Gunst haette eben so leicht auf einen andern Neuangekommenen fallen koennen, der die Cither noch besser gespielt haette als du. Nein, Agathon, du bist nicht gemacht, mit solchen Leuten zu leben--ziehe dich zurueck; du hast genug fuer deine Ehre getan. Die Torheit der neuen Staats-Verwaltung wird die Weisheit der deinigen am besten rechtfertigen. Deine Handlungen, deine Tugenden, und ein ganzes Volk, welches deine Zeiten zurueckwuenschen, und dein Andenken segnen wird, werden dich am besten gegen die Verleumdungen und den albernen Tadel eines kleinen Hofes voll Toren und schelmischer Sklaven verteidigen, deren Hass dir mehr Ehre macht als ihr Beifall. Du befindest dich in Umstaenden, in einem unabhaengigen Privatstande mit Wuerde leben zu koennen. Deine Freunde zu Tarent werden dich mit offnen Armen empfangen. Ich wiederhole es, Agathon, verlass einen Fuersten, der seiner Sklaven, und Sklaven die eines solchen Fuersten wert sind; und denke nun daran, wie du selbst des Lebens geniessen wollest, nachdem du den Versuch gemacht, wie schwer, wie gefaehrlich, und insgemein wie vergeblich es ist, fuer andrer Glueck zu arbeiten." So sprach Aristipp; und Agathon wuerde wohl getan haben, einem so guten Rate zu folgen. Aber wie sollte es moeglich sein, dass derjenige, welcher selbst eine Haupt-Rolle in einem Stuecke spielt, so gelassen davon urteilen sollte, als ein blosser Zuschauer? Agathon sah die Sachen aus einem ganz andern Gesichts-Punkt. Er betrachtete sich als einen Mann, der die Verbindlichkeit auf sich genommen habe, die Wohlfahrt Siciliens zu befoerdern. "Warum kam ich nach Syracus?"--sagte er zu sich selbst--"und mit welchen Absichten uebernahm ich das Amt eines Freundes und Ratgebers bei diesem Tyrannen? Tat ich es, um ein Sklave seiner Leidenschaften, oder ein Werkzeug der Tyrannie zu sein? Oder hatte ich einen grossen und rechtschaffenen Zweck? Wuerde ich mich jemals mit ihm eingelassen haben, wenn er mir nicht Hoffnung gemacht haette, dass die Tugend endlich die Oberhand ueber seine Laster erhalten wuerde? Er hat mich betrogen, und die Erfahrungen, die ich von seiner Gemuets-Art habe, ueberzeugen mich, dass er unverbesserlich ist. Aber wuerde es edel von mir gehandelt sein, ein Volk, dessen Wohlfahrt der Endzweck meiner Bemuehungen war, ein Volk, welches mich als seinen Wohltaeter ansieht, den Launen dieses weibischen Menschen, und der Raubsucht seiner Schmeichler und Sklaven Preis zu geben? Was fuer Pflichten hab' ich gegen ihn, welche sein undankbares, niedertraechtiges Verfahren gegen mich nicht aufgehoben, und vernichtet haette? Oder wenn ich noch Pflichten gegen ihn habe; sind nicht diejenigen unendlichmal heiliger, welche mich an ein Land binden, das durch meine Wahl, und die Dienste, die ich ihm geleistet habe, mein zweites Vaterland worden ist?--Wer ist denn dieser Dionys? Was fuer ein Recht hat er an die hoechste Gewalt, der er sich anmasst? Wem anders als dem Agathon hat er das einzige Recht zu danken, worauf er sich mit einigem Schein berufen kann? Seit wenn ist er aus einem von aller Welt verabscheueten Tyrannen ein Koenig geworden, als seit dem ich ihm durch eine gerechte und wohltaetige Regierung die Liebe des Volks zugewandt habe? Er liess mich arbeiten; er verbarg seine Laster hinter meine Tugenden; eignete sich meine Verdienste zu, und genoss die Fruechte davon, der Undankbare!--und nun, da er sich stark genug glaubt, mich entbehren zu koennen, ueberlaesst er sich wieder seinem eigenen Charakter, und faengt damit an, alles Gute das ich in seinem Namen getan habe, wieder zu vernichten; gleich als ob er sich schaeme, eine Zeitlang aus seinem Charakter getreten zu sein, und als ob er nicht genug eilen koenne, die ganze Welt zu belehren, dass es Agathon, nicht Dionys gewesen sei, der den Sicilianern eine Morgenroete bessrer Zeiten gezeigt, und Hoffnung gemacht, sich von den Misshandlungen einer Reihe schlimmer Regenten wieder zu erholen. Was wuerd' ich also sein, wenn ich sie in solchen Umstaenden verlassen wollte, wo sie meiner mehr als jemals benoetiget sind? Nein--Dionys hat Beweise genug gegeben, dass er unverbesserlich ist, und durch die Nachsicht gegen seine Laster nur in der laecherlichen Einbildung bestaerkt wird, dass man ihnen Ehrfurcht schuldig sei. Es ist Zeit der Komoedie ein Ende zu machen, und diesem kleinen Theater-Koenige den Platz anzuweisen, wozu ihn seine persoenliche Eigenschaften bestimmen." Unsere Leser sehen aus dieser Probe der geheimen Gespraeche, welche Agathon mit sich selbst hielt, dass er noch weit davon entfernt ist, sich von diesem enthusiastischen Schwung der Seele Meister gemacht zu haben, der bisher die Quelle seiner Fehler sowohl als seiner schoensten Taten gewesen ist. Wir haben keinen Grund in die Aufrichtigkeit dieses Monologen einigen Zweifel zu setzen; seine Seele war gewohnt, aufrichtig gegen sich selbst zu sein. Wir koennen also als gewiss annehmen, dass er zu dem Entschluss, eine Empoerung gegen den Dionys zu erregen, durch eben so tugendhafte Gesinnungen getrieben zu werden glaubte, als diejenigen waren, welche fuenfzehn Jahre spaeter einen der edelsten Sterblichen, die jemals gelebt haben, den Timoleon von Corinth, aufmunterten, die Befreiung Siciliens zu unternehmen. Allein es ist darum nicht weniger gewiss, dass die lebhafte Empfindung des persoenlichen Unrechts, welches ihm zugefueget wurde, der Unwille ueber die Undankbarkeit des Dionys, und der Verdruss sich einer verachtenswuerdigen Buhler-Intrigue aufgeopfert zu sehen, einen grossen Einfluss in seine gegenwaertige Denkens-Art gehabt, und zur Entzuendung dieses heroischen Feuers, welches in seiner Seele brannte, nicht wenig beigetragen habe. Im Grunde hatte er keine andre Pflichten gegen die Sicilianer, als welche aus seinem Vertrag mit dem Dionys entsprangen, und vermoege eben dieses Vertrags aufhoerten, so bald diesem seine Dienste nicht mehr angenehm sein wuerden. Syracus war nicht sein Vaterland. Dionys hatte durch die stillschweigende Anerkenntnis der Erbfolge, kraft deren er nach seines Vaters Tode den Thron bestieg, eine Art von Recht erlangt. Agathon selbst wuerde sich nicht in seine Dienste begeben haben, wenn er ihn nicht fuer einen rechtmaessigen Fuersten gehalten haette. Die naemlichen Gruende, welche ihn damals bewogen hatten, die Monarchie der Republik vorzuziehen, und aus diesem Grunde sich bisher den Absichten des Dion zu widersetzen, bestunden noch in ihrer ganzen Staerke. Es war sehr ungewiss, ob eine Empoerung gegen den Dionys die Sicilianer wuerklich in einen gluecklichern Stand setzen, oder ihnen nur einen andern, und vielleicht noch schlimmern Herrn geben wuerde, da sie schon so viele Proben gegeben hatten, dass sie die Freiheit nicht ertragen koennten. Dionys hatte Macht genug, seine Absetzung schwer zu machen; und die verderblichen Folgen eines Buergerkriegs waren die einzigen gewissen Folgen, welche man von einer so zweifelhaften Unternehmung voraussehen konnte--Alle diese Betrachtungen wuerden kein geringes Gewicht auf der Waagschale einer kalten unparteiischen ueberlegung gemacht, und vermutlich den entgegenstehenden Gruenden das Gleichgewicht gehalten haben. Aber Agathon war weder kalt noch unparteiisch; er war ein Mensch. Seine Eigenliebe war an ihrem empfindlichsten Teil verletzt worden. Der Affekt, in welchen er dadurch gesetzt werden musste, gab allen Gegenstaenden, die er vor sich hatte, eine andre Farbe. Dionys, dessen Laster er ehmals mit freundschaftlichen Augen als Schwachheiten betrachtet hatte, stellte sich ihm itzt in der haesslichen Gestalt eines Tyrannen dar. Je besser er vorhin von Philistus gedacht hatte, desto abscheulicher fand er itzt seinen Charakter, nachdem er ihn einmal falsch und niedertraechtig gefunden hatte; es war nichts so schlimm und schaendlich, das er einem solchen Manne nicht zutraute. Die reizenden Bilder, welche er sich von der Glueckseligkeit Siciliens unter seiner Verwaltung gemacht hatte, erhielten durch den Unmut, sie vor seinen Augen vernichten zu sehen, eine desto groessere Gewalt ueber seine Einbildungs-Kraft. Es war ihm unertraeglich, Leute, welche nur darum seine Feinde waren, weil sie Feinde alles Guten, Feinde der Tugend und der oeffentlichen Wohlfahrt waren, einen solchen Sieg davontragen zu lassen. Er hielt es fuer eine allgemeine Pflicht, sich den Unternehmungen der Boesen zu widersetzen, und die Stelle, welche er beinahe zwei Jahre lang in Sicilien behauptet hatte, machte (wie er glaubte) seinen Beruf zur besondern Ausuebung dieser Pflicht in gegenwaertigem Falle unzweifelhaft. Diese Betrachtungen hatten, ausser ihrer eigentuemlichen Staerke, noch sein Herz und seine Einbildungs-Kraft auf ihrer Seite; und mussten also notwendig alles ueberwaegen, was die Klugheit dagegen einwenden konnte. Sobald Agathon seinen Entschluss genommen hatte, so arbeitete er an der Ausfuehrung desselben. Dion, welcher sich damals zu Athen befand, hatte einen betraechtlichen Anhang in Sicilien, durch welchen er bisher alle moegliche Bewegungen gemacht hatte, seine Zurueckberufung von dem Prinzen zu erhalten. Er hatte sich deshalben vorzueglich an den Agathon gewandt, so bald ihm berichtet worden war, in welchem Ansehen er bei Dionysen stehe. Aber Agathon dachte damals nicht so gut von dem Charakter Dions als die Akademie zu Athen; eine Tugend, welche mit Stolz, Unbiegsamkeit und Austeritaet vermischt war, schien ihm, wo nicht verdaechtig, doch wenig liebenswuerdig; er besorgte mit einiger Wahrscheinlichkeit, dass die Gemuets-Art dieses Prinzen ihn niemals ruhig lassen, und dass er, ungeachtet seiner republikanischen Grundsaetze, eben so ungelehrig sein wuerde, das hoechste Ansehen im Staat mit jemand zu teilen, als ohne Ansehen zu leben. Er hatte also, anstatt seine Zurueckberufung bei dem Dionys zu befoerdern, diesen der aeussersten Abneigung, die er davor zeigte, ueberlassen, und sich durch diese Auffuehrung einiges Missvergnuegen von Seiten der Freunde Dions zugezogen, welche es ihm eben so uebel nahmen, dass er nichts fuer diesen Prinzen tat, als ob er gegen ihn agiert haette. Allein seitdem seine eigene Erfahrung das schlimmste, was Dionysens Feinde von ihm denken konnten, rechtfertigte, hatte sich auch seine Gesinnung gegen den Dion gaenzlich umgewandt. Dieser Prinz, welcher unstreitig grosse Eigenschaften besass, stellte sich ihm itzt unter dem Bilde eines rechtschaffenen Mannes dar, in welchem der langwierige Anblick des gemeinen Elendes unter einer heillosen Regierung, und die immer vergebliche Bemuehung, dem reissenden Strom der Verderbnis entgegen zu arbeiten, einen anhaltenden gerechten Unmut erregt hat, der ungeachtet des Scheins einer gallsuechtigen Melancholie, im Grunde die Frucht der edelsten Menschenliebe ist. Er beschloss also, mit ihm gemeine Sache zu machen. Er entdeckte sich den Freunden Dions, welche, erfreut ueber den Beitritt eines Mannes, der durch seine Talente und seine Gunst beim Volke ihrer Partei das uebergewicht zu geben vermoegend war, ihm hinwieder die ganze Beschaffenheit der Angelegenheiten Dions, die Anzahl seiner Freunde, und die geheimen Anstalten entdeckten, welche in Erwartung irgend eines guenstigen Zufalls, bereits zu seiner Zurueckkunft nach Sicilien gemacht worden waren: Und so wurde Agathon in kurzer Zeit aus einem Freund und ersten Minister des Dionys, das Haupt einer Konspiration gegen ihn, an welcher alle diejenigen Anteil nahmen, die aus edlern oder eigennuetzigern Bewegursachen, mit der gegenwaertigen Verfassung unzufrieden waren. Agathon entwarf einen Plan, wie die ganze Sache gefuehrt werden sollte; und dieses setzte ihn in einen geheimen Briefwechsel mit Dion, wodurch die bessere Meinung, welche einer von dem andern zu fassen angefangen hatte, immer mehr befestiget wurde. Der Hof, in Lustbarkeiten und ein wolluestiges Vergessen aller Gefahren versunken, beguenstigte den Fortgang der Konspiration durch eine Sorglosigkeit, welche so wenig natuerlich schien, dass die Zusammenverschwornen dadurch beunruhiget wurden. Sie verdoppelten ihre Wachsamkeit, und (was bei Unternehmungen von dieser Art am meisten zu bewundern, und dennoch sehr gewoehnlich ist) ungeachtet der grossen Anzahl derjenigen, die um das Geheimnis wussten, blieb alles so verschwiegen, dass dem Ansehen nach niemand auf einigen Argwohn verfallen waere, wenn nicht auf der einen Seite die Unwahrscheinlichkeit, dass Agathon seinen Fall wuerklich so gleichgueltig ansehen koenne, als er es zu tun schien; und auf der andern die Nachrichten, welche von den nicht sehr geheimen Zuruestungen des Dion eingingen, den von Natur misstrauischen Philistus endlich aufmerksam gemacht haetten. Von diesem Augenblick an wurde Agathon und alle diejenige, welche als Freunde Dions bekannt waren, von tausend unsichtbaren Augen aufs schaerfste beobachtet; und es glueckte endlich dem Philist, sich eines Sklaven zu bemaechtigen, der mit Briefen an Agathon von Athen gekommen war. Aus diesen Briefen, welche die Ursachen enthielten, warum Dion die vorhabende Landung in Sicilien nicht sobald, als es unter ihnen verabredet gewesen, ausfuehren koenne, erhellete zwar deutlich, dass Agathon und die uebrigen Freunde Dions an der eigenmaechtigen Wiederkunft desselben Anteil haetten; aber von einem Anschlag gegen die gegenwaertige Regierung und die Person des Dionys, war ausser einigen unbestimmten Ausdruecken, welche ein Geheimnis zu verbergen scheinen konnten, nichts darin enthalten. Man kann sich die Bewegung vorstellen, welche diese Entdeckung in dem Cabinet des Dionys verursachte. Man war sich Ursachen genug bewusst, das aergste zu besorgen; aber eben darum hielt Philistus fuer ratsamer, die Sache als ein Staats-Geheimnis zu behandeln. Agathon wurde, unter dem Vorwande verschiedener Staats-Verbrechen in Verhaft genommen, ohne dass dem Publico etwas bestimmtes, am allerwenigsten aber die wahre Ursache, bekannt wurde. Man fand fuer besser, die Partei des Dion, (welche man sich aus Panischem Schrecken groesser vorstellte als sie wuerklich war) in Verlegenheit zu setzen, als zur Verzweiflung zu treiben; und gewann indessen, dass man sich begnuegte sie aufs genaueste zu beobachten, Zeit, sich gegen einen feindlichen ueberfall in gehoerige Verfassung zu setzen. Wir sind es schon gewohnt, unsern Helden niemals groesser zu sehen als im widrigen Gluecke. Auf das aergste gefasst, was er von seinen Feinden erwarten konnte, setzte er sich vor, ihnen den Triumph nicht zu gewaehren, den Agathon zu etwas das seiner unwuerdig waere, erniedriget zu haben. Er weigerte sich schlechterdings, dem Philistus und Timocrates, welche zu Untersuchung seiner angeblichen Verbrechen ernannt waren, Antwort zu geben. Er verlangte von dem Prinzen selbst gehoert zu werden, und berief sich deshalb auf den Vertrag, der zwischen ihnen errichtet worden war. Aber Dionys hatte den Mut nicht, eine geheime Unterredung mit seinem ehmaligen Guenstling auszuhalten. Man versuchte es, seine Standhaftigkeit durch eine harte Begegnung und Drohungen zu erschuettern; und die schoene Cleonissa wuerde ihre Stimme zu dem strengesten Urteil gegeben haben, wenn die Furchtsamkeit des Tyrannen, und die Klugheit seines Ministers gestattet haetten, ihren Eingebungen zu folgen. Sie musste sich also durch die Hoffnung zufrieden stellen lassen, die man ihr machte, ihn, sobald man sich den Dion, auf eine oder die andere Art, vom Halse geschafft haben wuerde, zu einem oeffentlichen Opfer ihrer Rache-duerstenden Tugend zu machen. Inzwischen stunden die Freunde Agathons seinetwegen in desto groessern Sorgen, da sie seinen Feinden Bosheit genug zutrauten, dem Tyrannen das aergste gegen ihn einzugeben; und diesem Schwachheit genug, sich von ihnen verfuehren zu lassen. Denn das Unvermoegen ihren Lieblingen zu widerstehen, macht oefters wolluestige Fuersten, wider ihre natuerliche Neigung, grausam. Sie wendeten also unter der Hand alles an, was ohne einen Aufstand zu wagen, dessen Erfolg allzu unsicher gewesen waere, die Rettung Agathons befoerdern konnte. Dion gab bei dieser Gelegenheit eine Probe seiner Grossmut, indem er durch ein freundschaftliches Schreiben an Dionysen sich verbindlich machte, seine Kriegs-Voelker wieder abzudanken, und seine Zurueckberufung als eine blosse Gnade von dem guten Willen seines Prinzen zu erwarten, in so fern Agathon freigesprochen wuerde, dessen einziges Verbrechen darin bestehe, dass er sich fuer seine Zurueckkunft in sein Vaterland interessiert habe. So edel dieser Schritt war, und so wohlfeil dern Dionys dadurch die Aussoehnung mit dem Dion angetragen wurde; so wuerde er doch dem Agathon wenig geholfen haben, wenn seine italienischen Freunde nicht geeilet haetten, dem Tyrannen einen noch dringendern Beweggrund vorzulegen. Aber zu eben dieser Zeit langten Gesandte von Tarent an, um im Namen des Archytas, welcher alles in dieser Republik vermochte, die Freilassung seines Freundes zu bewuerken, und im Notfall zu erklaeren, dass diese Republik sich genoetiget sehen wuerde, die Partei Dions mit ihrer ganzen Macht zu unterstuetzen, wofern Dionys sich laenger weigern wollte, diesem Prinzen sowohl als dem Agathon vollkommne Gerechtigkeit widerfahren zu lassen. Dionys kannte den Charakter des Archytas zu gut, um an dem Ernst dieser Drohung zweifeln zu koennen. Er hoffte sich also am besten aus der Sache zu ziehen, wenn er unter der Versicherung, dass er von einer Aussoehnung mit seinem Schwager nicht abgeneigt sei, in die Entlassung Agathons einwilligte. Aber dieser erklaerte sich, dass er seine Entlassung weder als eine Gnade von dem Dionys annehmen, noch der Fuerbitte seiner Freunde zu danken haben wolle. Er verlangte, dass die Verbrechen, um derentwillen er in Verhaft genommen worden, oeffentlich angezeigt, und in Gegenwart des Dionys, der Gesandten von Tarent und der Vornehmsten zu Syracus, untersucht, seine Rechtfertigung gehoert, und sein Urteil nach den Gesetzen ausgesprochen werden sollte. Da er sich bewusst war, dass ausser seinen neuerlichen Verbindungen mit dem Dion, welche leicht zu rechtfertigen waren, seine boshaftesten Haesser nichts mit einigem Schein der Wahrheit gegen ihn aufbringen koennten; so hatte er gut auf eine so feierliche Untersuchung zu dringen. Aber dazu konnten es die Cleonissen und die Philiste, und der Tyrann selbst, der bei allem diesem sehr verlegen war, nicht kommen lassen; und da die Tarentiner ihnen keine Zeit lassen wollten, die Sache in die Laenge zu ziehen; so sahe Dionys sich endlich genoetiget, oeffentlich zu erklaeren: Dass eine starke Vermutung, als ob Agathon sich in eine Konspiration gegen ihn habe verwickeln lassen, die einzige Ursache seines Verhafts gewesen sei; und dass er keinen Augenblick anstehen wolle, ihm seine Freiheit wiederzugeben, sobald er sich, unter Verbuergung der Tarentiner, durch ein feirliches Versprechen, auf keinerlei Weise kuenftighin gegen Dionysen etwas zu unternehmen, sich von diesem Verdacht am besten gereiniget haben werde. Die Bereitwilligkeit, womit die Gesandten von Tarent sich diesen Antrag gefallen liessen, bewies, dass es dem Archytas allein um die Befreiung Agathons zu tun war; und wir werden vielleicht in der Folge den Grund entdecken, warum dieses Haupt einer in diese Sache nicht unmittelbar verwickelten Republik, sich dieses Punkts mit so ausserordentlichem Eifer annahm. Aber Agathon, der seine Freiheit keinem unedeln Schritt zu danken haben wollte, konnte lange nicht ueberredet werden, eine Erklaerung von sich zu geben, welche als eine Art von Gestaendnis angesehen werden konnte, dass er die Partei, die er genommen hatte, verleugne. Doch diese in Ansehung seiner Umstaende, in der Tat allzuspitzfuendige Delikatesse musste endlich der gruendlichern Betrachtung weichen, dass er durch Ausschlagung eines so billig scheinenden Verglichs sich selbst in Gefahr setzen wuerde, ohne dass seiner Partei einiger Vorteil dadurch zuginge; indem Dionys viel eher einwilligen wuerde, ihn in der Stille aus dem Wege raeumen zu lassen, als zu zugeben, dass er mit soviel neuen Reizungen zur Rache die Freiheit bekommen sollte, der Faktion des Dions wieder neues Leben einzuhauchen, und sich mit diesem Prinzen zu seinem Untergang zu vereinigen. Die reizenden Schilderungen, so ihm die Tarentiner von dem gluecklichen Leben machten, welches in dem ruhigen Schosse ihres Vaterlandes, und in der Gesellschaft seiner Freunde auf ihn warte, vollendeten die Wuerkung, welche natuerlicher Weise der gewaltsame Zustand von Unruhe, Sorgen und heftigen Leidenschaften, worin er einige Zeit her gelebt hatte, auf ein Gemuete wie das seinige machen musste; und gaben ihm zu gleicher Zeit den ganzen Abscheu vor dem geschaeftigen Leben, welchen er nach seiner Verbannung von Athen dagegen gefasst, und den ganzen Hang, welchen er zu Delphi fuer das Kontemplative gehabt hatte, wieder. Er bequemte sich also endlich, einen Schritt zu tun, der ihm von den Freunden Dions fuer eine feigherzige Verlassung der guten Sache ausgelegt wurde; in der Tat aber das einzige war, was ihm in den Umstaenden, worin er sich befand, vernuenftiger Weise zu tun uebrig blieb. Wie viel dunkle Stunden wuerde er sich selbst, und wie viele Sorgen und Muehe seinen Freunden erspart haben, wenn er dem Rate des weisen Aristippus ein paar Monate frueher gefolget haette! Einer von den zuverlaessigsten und seltensten Beweisen der Tugend eines ersten Ministers ist, wenn er armer oder doch wenigstens nicht reicher in seine einsame Huette zurueckkehrt, als er gewesen war, da er auf den Schauplatz des oeffentlichen Lebens versetzt wurde. Die Epaminondas, die Walsinghams, die More, und Tessins sind freilich zu allen Zeiten selten; aber wenn etwas, welches den verstocktesten Tugend-Leugner, einen Hippias selbst, zwingen muss, die Wuerklichkeit der Tugend zu gestehen, und auch wider seinen Willen ihre Goettlichkeit zu erkennen: So sind es die Beispiele solcher Maenner. Der Himmel verhuete, dass ich die Hippiasse jemals einer andern Widerlegung wuerdigen sollte! Sie moegen nach Aekeroe reisen! Und wenn sie den einzigen Anblick unter dem Himmel, auf welchen (nach dem Ausdruck eines weisen Alten) die Gottheit selbst mit Vergnuegen herabsieht, wenn sie den ehrwuerdigen Greis gesehen haben, der daselbst, zufrieden mit der edeln beneidenswuerdigen Armut des Fabricius und Cincinnatus, doch zu tugendhaft um stolz darauf zu sein, die einzige Belohnung eines langen, ruhmwuerdigen, Gott, seinem Koenige und seinem Vaterland aufgeopferten Lebens in dem stillen Bewusstsein seiner Selbst, und (so oft er seinen Telemach erblickt) in der Hoffnung, nicht ganz umsonst gearbeitet zu haben, findet--und, vergessen, vielleicht so gar verfolgt von einer undankbaren Zeit, sich ruhig in seine Tugend und den Glauben einer bessern Unsterblichkeit einhuellt--wenn sie ihn gesehen haben, diesen wahrhaftig grossen Mann, und dieser Anblick nicht zu wege bringt, was alle Diskurse der Platonen und Seneca nicht vermocht haben--Nun, so moegen sie glauben was sie wollen, und tun, was sie ungestraft tun koennen; sie verdienen eben so wenig Widerlegung, als ihre Besserung moeglich ist--"Und du, ruhmvoller und liebenswuerdiger alter Mann, empfange dieses wiewohl allzuvergaengliche Denkmal von einem, dessen Feder niemals durch feiles, oder gewinnsuechtiges Lob der Grossen dieser Welt entweiht worden ist--Ich habe keine Belohnung, keinen Vorteil von dir zu hoffen--du wirst dieses niemals lesen--Meine Absicht ist rein, wie deine Tugend--empfange dieses schwache Merkmal einer aufrichtigen Hochachtung von einem, der wenig Hochachtungswuerdiges unter der Sonne sieht--diese, und die Dankbarkeit fuer die stillen Traenen der Entzueckung, die ihm (in einem Alter, wo seine Augen zu dieser reinsten Wollust der Menschlichkeit noch nicht versieget waren) das Lesen deiner Tugend-atmenden Briefe aus den Augen lockte--diese Empfindungen allein haben ihn bei dieser Gelegenheit dahingerissen--er hat sich nicht entschliessen koennen, seinem Herzen Gewalt anzutun--und bittet niemand, der dieses Buch lesen wird, wegen dieser Abschweifung um Verzeihung." Agathon hatte ueber den Sorgen fuer die Wohlfahrt Siciliens, und ueber der Bemuehung andre gluecklich zu machen, sich selbst so vollkommen vergessen, dass er nicht reicher aus Syracus gegangen waere, als er gewesen war, da er Delphi verliess, oder da er aus Athen verbannt wurde; wenn ihm nicht zu gutem Gluecke, bald nach seiner Erhebung zu einer Wuerde, welche ihm in allen Griechischen Staaten kein geringes Ansehen gab, ein Teil seines vaeterlichen Vermoegens wieder zugefallen waere. Die Athenienser waren damals eben zu gewissen Handlungs-Absichten der Freundschaft des Koenigs Dionys benoetiget; und fanden daher fuer gut, ehe sie sich um die Vermittlung Agathons bewarben, ihm durch ihre Abgesandte ein Dekret ueberreichen zu lassen, kraft dessen nicht nur sein Verbannungs-Urteil aufgehoben, sondern auch der ganze Prozess, wodurch er ehmals seines vaeterlichen Erbguts beraubt worden war, kassiert, und der unrechtmaessige Inhaber desselben verurteilt wurde, ihm alles unverzueglich wieder abzutreten. Agathon hatte zwar grossmuetiger Weise nur die Haelfte davon angenommen; und diese war nicht so betraechtlich, dass sie fuer die Beduerfnisse eines Alcibiades oder Hippias zureichend gewesen waere: Aber es war noch immer mehr, als ein Weiser selbst von der Sekte des Aristippus, noetig haette, um frei, gemaechlich und angenehm zu leben; und soviel war fuer einen Agathon genug. Unser Held verweilte sich, nach dem er wieder in Freiheit war, nicht laengere Zeit zu Syracus, als er gebrauchte, sich von seinen Freunden zu beurlauben. Dionys, welcher (wie wir wissen) den Ehrgeiz hatte, alles mit guter Art tun zu wollen, verlangte, dass er in Gegenwart seines ganzen Hofes Abschied von ihm nehmen sollte. Er ueberhaeufte ihn, bei dieser Gelegenheit, mit Lobspruechen und Liebkosungen, und glaubte, einen sehr feinen Staatsmann zu machen, indem er sich stellte, als ob er ungern in seine Entlassung einwillige, und als ob sie als die besten Freunde von einander schieden. Agathon hatte die Gefaelligkeit, diesen letzten Auftritt der Komoedie mitspielen zu helfen; und so entfernte er sich, in Gesellschaft der Gesandten von Tarent, von jedermann beurteilt, von vielen getadelt, und von den wenigsten, selbst unter denen, welche guenstig von ihm dachten, gekannt, aber von allen Rechtschaffenen vermisst und oft zurueckgeseufzt, aus einer Stadt und aus einem Lande, worin er das Vergnuegen hatte, viele Denkmaeler seiner ruhmwuerdigen Administration zu hinterlassen; und aus welchem er nichts mit sich hinausnahm, als eine Reihe von Erfahrungen, welche ihn in dem Entschluss bestaerkten--keine andre von dieser Art mehr zu machen. VIERTES KAPITEL Nachricht an den Leser "Dank sei" (so ruft hier der Autor des griechischen Manuskripts, als einer, dem es auf einmal ums Herz leichter wird, aus) "Dank sei den Goettern, dass wir unsern Helden aus dem gefaehrlichsten aller schlimmen Orte, wohin ein ehrlicher Mann verirren kann, unversehrt, und was beinahe unglaublich ist, mit seiner ganzen Tugend davon gebracht haben! Er hat allerdings von Glueck zu sagen", faehrt das Manuskript fort; "aber--beim Hund (dem grossen Schwur des weisen Socrates) was hatte er auch an einem Hofe zu tun? Er, der sich weder zu einem Sklaven, noch zu einem Schmeichler, noch zu einem Narren geboren fuehlte, was wollte er am Hofe eines Dionysius machen?--Was fuer ein Einfall--und wenn ist jemals ein solcher Einfall in das Gehirn eines klugen Menschen gekommen?--einen lasterhaften Prinzen tugendhaft zu machen!--Oder welcher rechtschaffene Mann, der einen Fond von gesunder Vernunft und gutem Willen in sich gefuehlt, ist jemals damit an einen Hof gegangen, wenn er im Sinne hatte, von dem einen oder dem andern Gebrauch zu machen?--Man muss gestehen, es ist eine ganz huebsche Sache um den Enthusiasmus--eines Lycurgus, der aus einem Monarchen ein Buerger wird, um sein Vaterland gluecklicher zu machen--oder eines Leonidas, der mit dreihundert eben so entschlossenen Maennern als er selbst, sich dem Tode weiht, um eben so vielen Myriaden von Barbaren den Mut, mit Griechen zu fechten, zu benehmen. Doch so gross, so schoen diese Taten sind; so sind sie durch die Kraefte der Natur moeglich, und diejenige, welche sie unternahmen, konnten sich versprechen, dass sie ihre Absichten erreichen wuerden. Aber wenn hat man jemals gehoert, dass ein Mensch, oder ein Held, der Sohn einer Goettin, oder eines Gottes, oder ein Gott selbst, dasjenige zu Stande gebracht haette, was Agathon unternahm, da er mit der Cither in der Hand sich ueberreden liess, der Mentor eines Dionys zu werden." Auf diesen humoristischen Eingang, womit unser Autor dieses Kapitel beginnt, folget eine lange, und wie es scheint, ein wenig milzsuechtige Deklamation gegen diejenige Klasse der Sterblichen, welche man grosse Herren nennt; mit verschiedenen Digressionen ueber die Maitressen--ueber die Jagdhunde--und ueber die Ursachen, warum es fuer einen ersten Minister gefaehrlich sei, zuviel Genie, zuviel Uneigennuetzigkeit, und zuviel Freundschaft fuer seinen Herrn zu haben--So viel man sehen kann, ist dieses Kapitel eines von den merkwuerdigsten, und sonderbarsten in dem ganzen Werke. Aber ungluecklicher Weise, befindet sich das Manuskript an diesem Ort halb von Ratten aufgegessen; und die andre Haelfte ist durch Feuchtigkeit so uebel zugerichtet worden, dass es leichter waere, aus den Blaettern der Cumaeischen Sibylle, als aus den Bruchstuecken von Woertern, Saetzen und Perioden, welche noch uebrig sind, etwas Zusammenhaengendes herauszubringen. Wir gestehen, dass uns dieser Verlust so nahe geht, dass wir uns eher der sinnreichen Ergaenzungen, welche Herr Naudot zum Petronius in seinem Kopfe gefunden hat, oder der saemtlichen Werke des Ehrwuerdigen Paters *** beraubt wissen wollten. Indessen ist doch dieser Verlust in Absicht des Lobes der grossen Herren um so leichter zu ertragen, da wir ueber den weiten Umfang der Einsichten, die Groesse der Seelen, die edlen Gesinnungen und den guten Geschmack, welcher ordentlicher Weise die grossen Herren von den uebrigen Erden-Soehnen zu unterscheiden pflegt, in dem besten und schlimmsten Buche (je nachdem es Leser bekommt; welches wir uebrigens ganz unpraejudizierlich und niemand zu Leide gesagt haben wollen) das in unserm Jahrhundert zur Welt gekommen ist, in dem Buche des Herrn Helvetius, alles gesagt finden, was sich ueber einen so reichen und edeln Stoff nur immer sagen laesst. Eine gleiche Bewandtnis hat es mit der Digression ueber die Maitressen, und ueber die Jagdhunde; ueber welche Materien der geneigte Leser in des Grafen Anton Hamiltons Beitraegen zur Histoire amoureuse des Hofes Carls des zweiten von England, und in den bewundernswuerdigen Schriften eines gewissen neuern Staatsmannes (den wir seiner Bescheidenheit zu schonen, nicht nennen wollen) mehr als hinlaengliche Auskunft finden kann. Aber den Verlust der dritten Digression bedauren wir von Herzen, indem, (nach der Versicherung eines der groessesten Buecher-Kenner von Europa) dermalen noch kein Buch in der Welt ist, in welchem diese interessante und ziemlich verwickelte Materie recht auseinandergesetzt und gruendlich ausgefuehrt waere. Zum Unglueck ist dieses Kapitel eben an diesem Ort am mangelhaftesten. Doch laesst sich aus einigen Worten, welche zum Schlusse dieser Digression zu gehoeren scheinen, abnehmen, dass der Verfasser neun und dreissig Ursachen angegeben habe; und wir gestehen, dass wir begierig waeren, diese neun und dreissig Ursachen zu wissen. FUeNFTES KAPITEL Moralischer Zustand unsers Helden Der Autor der alten Handschrift, aus welcher wir den groessesten Teil dieser Geschichte gezogen zu haben gestehen, triumphiert, wie man gesehen hat, darueber, dass er seinen Helden mit seiner ganzen Tugend von einem Hofe hinweggebracht habe. Es wuerde allerdings etwas sein, das einem Wunder ganz nahe kaeme, wenn es sich wuerklich so verhielte; aber wir besorgen, dass er mehr gesagt habe, als er der Schaerfe nach zu beweisen im Stande waere. Wenn es nicht etwan moralische Amulete gibt, welche der ansteckenden Beschaffenheit der Hofluft auf eben die Art widerstehen, wie der Kroetenstein dem Gift, so deucht uns ein wenig unbegreiflich, dass das Getuemmel des beschaeftigten Lebens, die schaedlichen Duenste der Schmeichelei, welche ein Guenstling, er wolle oder wolle nicht, unaufhoerlich einsaugt--die Notwendigkeit, von den Forderungen der Weisheit und Tugend immer etwas nachzulassen, um nicht alles zu verlieren--und was noch schaedlicher als dieses alles ist, die unzaehlichen Zerstreuungen, wodurch die Seele aus sich selbst herausgezogen wird, und ueber der Aufmerksamkeit auf eine Menge kleiner vorbeirauschender Gegenstaende, die Aufmerksamkeit auf sich selbst verliert--nicht einige nachteilige Einfluesse in den Charakter seines Geistes und Herzens gehabt haben sollten. Indessen muessen wir gestehen, dass es ihm hierin eben so erging, wie es, vermoege der taeglichen Erfahrung, allen andern Sterblichen zu gehen pflegt. Er wurde diese eben so unmerkliche als unleugbare Einfluesse, und die Veraenderungen, welche sie verstohlner Weise in seiner Seele verursacheten, eben so wenig gewahr, als ein gesunder Mensch die geheimen und schleichenden Zerruettungen empfindet, welche die Unbestaendigkeit der Witterung, die kleinen Unordnungen in der Lebensart, die heterogene Beschaffenheit der Nahrungs-Mittel, und das langsam wuerkende Gift der Leidenschaften, stuendlich in seiner Maschine verursachen. Die Veraenderungen, die in unsrer innerlichen Verfassung vorgehen, muessen betraechtlich sein, wenn sie in die Augen fallen sollen; und wir fangen gemeiniglich nicht eher an, sie deutlich wahrzunehmen, bis wir uns genoetigt finden, zu stutzen, und uns selbst zu fragen, ob wir noch eben dieselbe Person seien, die wir waren? Aus diesem Grunde geschah es vermutlich, dass Agathon die Progressen, welche die schon zu Smyrna angefangene Revolution in seiner Seele waehrend seinem Aufenthalt zu Syracus machte, ohne das mindeste Misstrauen in sie zu setzen, ganz allein den neuen oder bestaetigten Erfahrungen zuschrieb, welche er in dieser ausgebreiteten Sphaere zu machen, so viele Gelegenheiten hatte. Es ist unstreitig einer der groessesten Vorteile, wo nicht der einzige, den ein denkender Mensch aus dem Leben in der grossen Welt mit sich nimmt, wofern es ihm jemals so gut wird, sich wieder aus derselben herauswinden zu koennen--dass er die Menschen darin kennen gelernt hat. Es laesst sich zwar gegen diese Art von Kenntnis der Menschen, aus guten Gruenden eben so viel einwenden, als gegen diejenige, welche man aus der Geschichte, und den Schriften der Dichter, Sittenlehrer, Satyristen und Romanenmacher zieht--oder gegen irgend eine andere: Aber man muss hingegen auch gestehen, dass sie wenigstens eben so zuverlaessig ist, als irgend eine andre; ja dass sie es noch in einem hoehern Grade ist, wenn anders das Subjekt, bei dem sie sich befindet, mit allen den Eigenschaften versehen ist, die zu einem Beobachter erfordert werden. Denn freilich kann nichts laecherlicher sein als ein Geck, der nachdem er zehn oder fuenfzehn Jahre seine Figur durch alle Laender und Hoefe der Welt herumgefuehrt, etliche Dutzend zweideutige Tugenden besiegt, und eben so viel schale Histoerchen oder verdaechtige Beitraege zur Chronique scandaleuse eines jeden Ortes, wo er gewesen ist, zusammengebracht hat, mit deren Huelfe er zween oder drei Tage eine Tischgesellschaft lachen oder gaehnen machen kann--sich selbst mit dem Besitz einer vollkommenen Kenntnis der Welt und der Menschen schmeichelt, und denjenigen mit dummem Hohnlaecheln von der Seite ansieht, der vermoege einer vieljaehrigen tiefen Erforschung der menschlichen Natur, gelegenheitlich von Charaktern und Sitten urteilt, ohne die sieben Tuerme gesehen, oder der Vermaehlung des Doge von Venedig mit dem adriatischen Meer beigewohnt zu haben. Wir wissen nicht, wie gross ungefaehr die Anzahl der so genannten Welt-Leute sein mag, die in diese Klasse gehoeren: Aber das scheint uns gewiss zu sein, dass ein Mann von Genie und aufgeklaertem Verstande (denn die blosse Empirie reicht hier so wenig zu, als in irgend einer andern praktischen Wissenschaft) durch das Leben in der grossen Welt, (in so fern wir dieses Wort in seiner echten Bedeutung nehmen) durch die Verhaeltnisse, worin er an einem betraechtlichen Platze mit allen Arten von Staenden und Charaktern koemmt, durch die haeufigen Gelegenheiten die er hat, diejenige so er beobachtet, unter allerlei Umstaenden, mit und ohne Maske zusehen, sie auf allerlei Proben zu setzen, und so wohl durch den Gebrauch, den man von ihnen macht, als den sie von andern zu manchen suchen, ihre herrschenden Neigungen und geheime Springfedern ausfuendig zu machen--dass er dadurch zu einer unmittelbarern, ausgebreitetern und richtigern Kenntnis der Menschen gelangt, als andre, welche ihre Theorie lediglich den Geschichtschreibern, Metaphysikern und Moralisten (drei sehr wenig zuverlaessigen Gattungen von Lehrern) zu danken--oder welche ihre Beobachtungen nur in dem Microcosmus ihres eigenen Selbst angestellt haben. Es ist oben schon bemerkt worden, dass Agathon bei seinem Auftritt auf dem Schauplatz, von dem er nun wieder abgetreten ist, lange nicht mehr so erhaben und idealisch von der menschlichen Natur dachte, als zu Delphi; denn es macht einen betraechtlichen Unterschied, ob man unter Bildsaeulen von Goettern und Helden, oder unter Menschen lebt; aber nachdem er die Beobachtungen, die er zu Athen und Smyrna schon gesammelt, noch durch die naehere Bekanntschaft mit den Grossen, und mit den Hofleuten bereichert hatte, sank seine Meinung von der angebornen Schoenheit und Wuerde dieser menschlichen Natur, von Grade zu Grade so tief, dass er zuweilen in Versuchung geriet, gegen die Stimme seines Herzens (welche eben so wohl, dachte er, die Stimme der Eigenliebe oder des Vorurteils sein koennte,) alles was der goettliche Plato erhabenes und herrliches davon gesagt und geschrieben hatte, fuer Maerchen aus einer andern Welt zu halten. Unvermerkt kamen ihm die Begriffe, welche sich Hippias davon machte, nicht mehr so ungeheuer vor, als damals, da er sich in den Garten dieses wolluestigen Weisen in den Mondschein hinsetzte, und Betrachtungen ueber den Zustand der entkoerperten Geister anstellte. Endlich kam es gar so weit, dass ihm diese Begriffe wahrscheinlich genug deuchten, um sich vorstellen zu koennen, wie Leute, die in ihrem eigenen Herzen nichts fanden, das ihnen eine edlere Meinung von ihrer Natur zu geben geschickt waere, durch einen langen Umgang mit der Welt dazu gelangen koennten, sich gaenzlich von der Wahrheit desselben zu ueberreden. Soweit haette Agathon gehen koennen, ohne die Grenzen der weisen Maessigung zu ueberschreiten, welche uns in unsern Urteilen ueber diesen wichtigen Gegenstand, und alles was sich auf ihn bezieht, langsam und zurueckhaltend machen sollen. Aber in Stunden, da der Unmut seine schoensten Hoffnungen durch die Torheit oder Bosheit derjenigen mit denen er leben musste, vor seinen Augen vernichten zu sehen, eine mehr als gewoehnliche Verduesterung in seiner Seele verursachte, ging er noch um einen Schritt weiter. "Nein", sagte er dann zu sich selbst, "die Menschen sind nicht wofuer ich sie hielt, da ich sie nach mir selbst, und mich selbst nach den jugendlichen Empfindungen eines gefuehlvollen Herzens, und nach einer noch ungeprueften Unschuld beurteilte. Meine Erfahrungen rechtfertigen das Schlimmste, was Hippias von ihnen sagte; und wenn sie nichts bessers sind, was fuer Ursache habe ich, mich darueber zu beschweren, dass sie sich nicht nach Grundsaetzen behandeln lassen, die in keinem Ebenmass mit ihrer Natur stehen? An mir war der Fehler, an mir, der einen Mercur aus einem knottichten Feigenstock schnitzeln wollte. Sagte er mir nicht vorher, dass ich nichts anders zu gewarten haette, wenn ich den Plan meines Lebens nach meinen Ideen einrichten wuerde. Seine Vorhersagung haette nicht richtiger eintreffen koennen. Haette ich seinen Grundsaetzen gefolgt, haette ich mich ehmals zu Athen, oder hier zu Syracus so betragen, wie Hippias an meinem Platze getan haben wuerde--so wuerde ich meine Absichten ausgefuehrt haben; so wuerde ich gluecklich gewesen sein--und der Himmel weiss, ob es den Sicilianern desto schlimmer ergangen waere. Dieses ist nun das zweite mal, dass Philistus, ein echter Anhaenger des Systems meines Sophisten, ob er gleich nicht faehig waere es so zusammenhaengend und scheinbar vorzutragen, ueber Weisheit und Tugend den Sieg davon getragen hat.--Und habe ich noch der Erfahrung vonnoeten, um zu wissen, dass er eben so gewiss ueber einen andern Plato, und ueber einen andern Agathon siegen wuerde?--Wieviel liess ich von meinen Grundsaetzen nach, wie tief stimmte ich mich selbst herab, da ich die Unmoeglichkeit sah, diejenigen mit denen ich's zu tun hatte, so weit zu mir heraufzuziehen? Wozu half es mir?--ich konnte mich nicht entschliessen niedertraechtig zu handeln, ein Schmeichler, ein Kuppler, ein Verraeter an dem wahren Interesse des Fuersten und des Landes zu werden--und so verlor' ich die Gunst des Fuersten, und die einzige Belohnung, die ich fuer meine Arbeiten verlange, die Vorteile, welche dieses Land von meiner Verwaltung zu geniessen anfing, auf einmal, weil ich mich nicht dazu bequemen konnte, alles fuer anstaendig und recht zu halten, was nuetzlich ist--O! gewiss Hippias, deine Begriffe und Maximen, deine Moral, deine Staatskunst, gruenden sich auf die Erfahrung aller Zeiten. Wenn sind die Menschen jemals anders gewesen? Wenn haben sie jemals die Tugend hochgeschaetzt, als wenn sie ihrer Dienste benoetigt waren; und wenn ist sie ihnen nicht verhasst gewesen, so bald sie ihren Leidenschaften im Lichte stund?" Diese Betrachtungen fuehrten unsern Helden bis an die aeusserste Spitze des tiefen Abgrunds, der zwischen dem System der Tugend, und dem System des Hippias liegt; aber der erste schuechterne Blick, den er hinunter wagte, war genug, ihn mit Entsetzen zurueckfahren zu machen. Die Begriffe des wesentlichen Unterschieds zwischen Recht und Unrecht, und die Ideen des sittlichen Schoenen, hatten zu tiefe Wurzeln in seiner Seele gefasst, waren zu genau mit den zartesten Fibern derselben verflochten und zusammengewachsen, als dass es moeglich gewesen waere, dass irgend eine zufaellige Ursache, so stark sie immer auf seine Einbildung und auf seine Leidenschaften wuerken mochte, sie haette ausreuten koennen. Die Tugend hatte bei ihm keinen anderen Sachwalter noetig als sein eignes Herz. In eben dem Augenblick, da eine nur allzugegruendete Misanthropie ihm die Menschen in einem veraechtlichen Lichte, und vielleicht wie gewisse Spiegel, um ein gutes Teil haesslicher zeigte, als sie wuerklich sind, fuehlte er mit der vollkommensten Gewissheit, dass er, um die Krone des Monarchen von Persien selbst, weder Hippias noch Philistus sein wollte; und dass er, sobald er sich wieder in die naemliche Umstaende gesetzt saehe, eben so handeln wuerde, wie er gehandelt hatte, ohne sich durch irgend eine Folge davon erschrecken zu lassen. Hingegen konnte es nicht wohl anders sein, als dass diese Betrachtungen, denen er sich seit seinem Fall, und sonderheitlich waehrend seiner Gefangenschaft, fast gaenzlich ueberliess, den ueberrest des moralischen Enthusiasmus, von dem wir ihn bei seiner Flucht aus Smyrna erhitzt gesehen haben, vollends verzehren mussten. Der Gedanke fuer das Glueck der Menschen, fuer das allgemeine Beste der ganzen Gattung zu arbeiten, verliert seinen maechtigen Reiz, sobald wir klein von dieser Gattung denken. Die Groesse dieses Vorhabens ist es eigentlich, was den Reiz derselben ausmacht--und diese schrumpft natuerlicher Weise sehr zusammen, sobald wir uns die Menschen als eine Herde von Kreaturen vorstellen, deren groessester Teil seine ganze Glueckseligkeit, den letzten Endzweck aller seiner Bemuehungen auf seine koerperliche Beduerfnisse einschraenkt, und dabei dumm genug ist, durch eine niedertraechtige Unterwuerfigkeit unter eine kleine Anzahl der schlimmsten seiner Gattung, sich fast immer in den Fall zu setzen, auch dieser bloss tierischen Glueckseligkeit nur selten oder auf kurze Zeit, bittweise oder verstohlner Weise habhaft zu werden. "Jedes Tier sucht seine Nahrung--graebt sich eine Hoehle, oder baut sich ein Nest--begattet sich--schlaeft--und stirbt. Was tut der groesseste Teil der Menschen mehr? Das betraechtlichste Geschaefte, das sie von den uebrigen Tieren voraus haben, ist die Sorge sich zu bekleiden, welche die hauptsaechlichste Beschaeftigung vieler Millionen ausmacht. Und ich sollte", (sagte Agathon in einer von seinen schlimmsten Launen zu sich selbst) "ich sollte meine Ruhe, meine Vergnuegungen, meine Kraefte, mein Dasein der Sorge aufopfern, damit irgend eine besondere Herde dieser edeln Kreaturen besser esse, schoener wohne, sich haeufiger begatte, sich besser kleide, und weicher schlafe als sie zuvor taten, oder als andere ihrer Gattung tun?--Ist das nicht alles was sie wuenschen? Und gebrauchen sie mich dazu? Was sollte mich bewegen, mir diese Verdienste um sie zu machen? Ist vielleicht nur ein einziger unter ihnen, der bei allem was er unternimmt, eine edlere Absicht hat, als seine eigne Befriedigung? Bin ich ihnen etwan einige Hochachtung oder Dankbarkeit dafuer schuldig, dass sie fuer meine Beduerfnisse oder fuer mein Vergnuegen arbeiten? Ich bin schuldig, sie dafuer zu bezahlen; das ist alles was sie wollen, und alles was sie an mich fordern koennen." "Himmel!"--so deucht mich, hoere ich hier einige ruehrende Stimmen ausrufen--"ist's moeglich? Konnte Agathon so denken? So klein, so unedel -" "so kalt, meine schoenen Damen, so kalt! Und sie werden mir gestehen, dass man in einer Einkerkerung von zween oder drei Monaten, die man sich ganz allein durch grosse und edle Gesinnungen zugezogen, gute Gelegenheit hat, sich von der Hitze der grossmuetigen Schwaermerei ein wenig abzukuehlen -" "Aber was wird nun aus der Tugend unsers Helden werden?--Was ist die Tugend ohne dieses schoene Feuer, ohne diese erhabene Begeisterung, welche den Menschen ueber die uebrigen seiner Gattung, welche ihn ueber sich selbst erhoeht, und zu einem allgemeinen Wohltaeter, zu einem Genius, zu einer subalternen Gottheit macht?"--"Wir gestehen es, sie ist ohne diese aetherische Flamme ein sehr unansehnliches, sehr wenig glaenzendes Ding -" "Und wie traurig ist es, die Tugend unsers Helden gerade da unterliegen zu sehen, wo sie sich in ihrer groessesten Staerke zeigen sollte?--Wie?--erliegen, weil man Widerstand findet? Die gute Sache aufgeben, weil man, und vielleicht ohne Not, an einem gluecklichen Ausgang verzweifelt? Was ist denn die wahre Tugend anders, als ein immerwaehrender Streit mit den Leidenschaften, Torheiten und Lastern--in uns, und ausser uns?"--"Vortrefflich!--und in Bunyans 'Reise' so wohl ausgefuehrt, meine Herren, dass ihr uns hier weiter nichts zu sagen braucht. Es ist bedaurlich, dass unser Held seine Rolle nicht besser behauptet--Aber allem Ansehen nach, war er wohl niemals ein Held--und wir hatten Unrecht ihm einen so ehrenvollen Namen beizulegen -" "Das eben nicht; er fing vortrefflich an; er war ein Held, da er sich den zudringlichen Liebkosungen der verfuehrischen Pythia entriss -" "Das konnte die scheue und schamhafte Unschuld der unbaertigen Jugend getan haben; und liebte er damals nicht die schoene Psyche?"--"So verdiente er doch ein Held genannt zu werden, als er den Mut hatte, sich eines verlassenen Unschuldigen gegen eine maechtige Partei anzunehmen?"--"Ihr koenntet vielleicht eben soviel aus Ehrgeiz--oder aus Hass gegen einen der Feinde eures Klienten--oder aus einer geheimen Absicht auf die Gemahlin eures Klienten--oder um vierzig tausend Livres aus der Kasse eures Klienten tun?--und ihr haettet in keinem von diesen Faellen eine Heldentat getan. Dass Agathon damals aus edeln Gesinnungen handelte, wissen wir--von ihm selbst; und wir haben Gruende, es ihm zu glauben--aber er konnte sich mit der groessesten Wahrscheinlichkeit einen glaenzenden Sukzess versprechen; und was fuer ein Triumph war das fuer die Ruhmbegierde eines Juenglings von zwanzig Jahren?"--"Nun, so war er doch gewiss ein Held, da er gleichmuetig und unerschuetterlich sich dem ungerechten Verbannungs-Urteil der Athenienser unterzog, und lieber das aeusserste erdulden, als seine Lossprechung einer Niedertraechtigkeit zu danken haben wollte!--So war er's damals, da er von sich sagen konnte: 'Ich verwies es der Tugend nicht, dass sie mir den Hass und die Verfolgungen der Boesen zugezogen hatte; ich fuehlte, dass sie sich selbst belohnt.'"--"In der Tat, er war in diesem Augenblick gross; aber wir muessen nicht vergessen, dass er sich damals in einem ausserordentlichen Zustande, auf dem aeussersten Grade dieses Enthusiasmus der Tugend befand, der den Menschen vergessen macht, dass er nur ein Mensch ist. Diese Art von Heldentum daurt natuerlicher Weise nicht laenger, als der Paroxysmus des Affekts. Agathon war sich damals, als er so dachte, einer unbefleckten Tugend bewusst; und zu was fuer einem Stolz musste dieses Gefuehl seine Seele in einem Augenblick aufschwellen, da sich ganz Athen zusammenverschworen zu haben schien, ihn zu demuetigen; in einem Augenblick, da dieser Stolz der ganzen Last seines Ungluecks das Gleichgewicht halten musste, und ihm den Triumph verschaffte, die Herren ueber sein Schicksal die ganze Obermacht, die ihm seine Tugend ueber sie gab, fuehlen zu lassen? Diese Art von Stolz gleicht in ihren Wuerkungen der Wut eines tapfern Mannes der zur Verzweiflung getrieben wird. Die Gewissheit des Todes, in den er sich hineinstuerzt, macht, dass er Taten eines Unsterblichen tut. Aber Agathon hatte dermalen nicht mehr soviel Ursache, auf seine Tugend stolz zu sein. Eben diese enthusiastische Gemuets-Beschaffenheit, welche ihm bei seiner Verbannung zu Athen die Gesinnungen eines Gottes eingehaucht, hatte ihn zu Smyrna den Schwachheiten eines gemeinen Menschen ausgesetzt. Er dachte nicht mehr so gross von sich selbst, und da ihm nun, in aehnlichen Umstaenden, dieser heroische Stolz nicht mehr zu statten kommen konnte, so musste sich derselbe notwendig in diejenige Art von Misanthropie verwandeln, welche sich ueber die ganze Gattung erstreckt. In diesem Stuecke, wie in vielen andern, ist die Geschichte Agathons die Geschichte aller Menschen. Wir denken so lange gross von der menschlichen Natur, als wir gross von uns selber denken; unsere Verachtung hat alsdann nur einzelne Menschen oder kleinere Gesellschaften zum Gegenstand. Aber sobald wir in unsrer Meinung von uns selbst fallen, sinkt durch eine innerliche Gewalt ueber welche wir nicht Meister sind, unsre Meinung von der ganzen Gattung zu welcher wir gehoeren; wir verwundern uns, dass wir nicht eher wahrgenommen, dass die Torheiten, die Laster derjenigen, unter denen wir leben, Gebrechen der Natur selbst sind, denen (mehr oder weniger, auf diese oder eine andre Art, je nachdem Zeit, Umstaende, Temperament und Gewohnheit es mit sich bringen) ein jeder unterworfen ist; je genauer wir die Menschen untersuchen, je mehr Gruende finden wir, so zu denken; und diese Denkungsart floesset uns, zu eben der Zeit, da sie uns eine gewisse Geringschaetzung gegen die ganze Gattung gibt, mehr Nachsicht gegen die Fehler und Gebrechen der einzelnen Personen, und besondern Gesellschaften, mit denen wir in Verhaeltnis stehen, ein; so dass wir das, was wir an jenem tugendhaften Schwulst, welchen die Einfalt uebereilter Weise fuer die Tugend selbst haelt, verlieren, zu eben der Zeit an den notwendigsten und liebenswuerdigsten Tugenden, an Geselligkeit und Maessigung gewinnen: Tugenden, welche zwar nichts blendendes haben, aber desto mehr Waerme geben, und uns desto geschickter machen, unter Geschoepfen zu leben, welche ihrer alle Augenblicke benoetiget sind. Es ist ein gemeiner und oft getadelter Fehler des menschlichen Geschlechts, dass sie das Wunderbare mehr lieben als das Natuerliche, und das Glaenzende mehr als was nicht so gut in die Augen faellt, wenn es gleich brauchbarer und dauerhafter ist. Diese Art von dem Werte der Sachen zu urteilen ist nirgends betrueglicher, als wenn sie auf moralische Gegenstaende angewendet wird. Der Schluss, den man oefters von der Erhabenheit der Begriffe und Empfindungen einer Person, und von der Fertigkeit eine gewisse Sprache der Begeistrung zu reden, welche (wie die homerische Goettersprache) allen Dingen andre Namen gibt, ohne dass die Dinge selbst darum etwas anders sind, als sie unter ihren gewoehnlichen Namen sind, auf eine ausserordentliche Vortrefflichkeit des Charakters dieser Person zu machen pflegt, ist eben so falsch, als das Vorurteil, welches viele gegen eine gelassene und bescheidene Tugend gefasst haben, welche, ohne sich durch feirliches Gepraenge, hochfliegende Ideen, anmassliche Privilegien von den Gebrechen der menschlichen Natur, und unerbittliche Strenge gegen dieselben anzukuendigen, nur darum weniger zu versprechen scheint, um im Werke selbst desto mehr zu leisten. Dieses vorausgesetzt koennten wir vielleicht mit gutem Grunde behaupten, dass die Tugend unsers Helden, durch die neuerliche Veraenderung, die in seiner Denkensart vorging, in verschiedenen Betrachtungen, grosse Vorteile erhalten habe. Aber (wir wollen es nur gestehen) was sie dabei auf einer Seite gewann, verlor sie auf einer andern wieder. Die Begriffe, welche wir uns von unsrer eignen Natur machen, haben einen entscheidenden Einfluss auf alle unsre uebrigen Begriffe. So irrig, so laecherlich und kindisch es ist, wenn wir uns einbilden (und doch bilden sich das die Meisten ein) dass der Mensch die Hauptfigur in der ganzen Schoepfung, und alles andere bloss um seinetwillen da sei--So natuerlich ist hingegen, dass er es in dem besondern System seiner eignen Ideen ist. In dieser kleinen Welt ist und bleibt er, er wolle oder wolle nicht, der Mittelpunkt--der Held des Stuecks, auf den alles sich bezieht, und dessen Glueck oder Fall alles entscheidet. Alles ist gross, wichtig, interessant, wenn die Hauptperson wichtig ist, und eine grosse Rolle zu spielen hat; aber wenn Scapin oder Harlekin der Held ist, was kann das ganze Stueck anders sein, als eine Farce?" Man erinnert sich vermutlich noch der Zweifel, worin sich Agathon verwickelt fand, als er die bezauberten Ufer von Jonien verliess, wo er, vielleicht zu seinem Vorteil, erfahren hatte, dass die Ideen, welche sich in den Hainen zu Delphi seiner jugendlichen Seele bemaechtiget, und durch den Unterricht und Umgang des goettlichen Platons zu Athen noch mehr darin befestiget hatten, ihm bei einer Gelegenheit, wo er sich mit vollkommner Sicherheit auf ihre Staerke und beschuetzende Kraft verlassen hatte, mehr nachteilig als nuetzlich gewesen waren, ja sich endlich (zu einem billigen Verdacht gegen ihre Realitaet) von ganz entgegengesetzten so unmerklich und gutwillig hatten verdraengen lassen, dass er die Veraenderung nicht eher wahrgenommen, als da sie schon voellig zu Stande gekommen war. Agathon hatte damals keine Zeit, dieser Zweifel wegen mit sich selbst einig zu werden; er glaubte zwar, oder hoffte vielmehr ueberhaupt, dass dasjenige was in seinen vormaligen Grundsaetzen wahres sei, sich mit seinen neuerlangten Begriffen sehr wohl vereinigen lassen werde--aber er sah doch noch nicht deutlich genug, wie?--und wurde beim ersten Anblick Luecken gewahr, welche ihm desto mehr Sorge machten, je weniger er geneigt war, sie nach dem Exempel der Meisten, die sich in dieser Schwierigkeit befinden, mit dem ersten Besten, es moechte Stroh, Leimen, Lumpen oder was ihm sonst in die Haende fiele, sein, auszustopfen. Indes hatten doch damals seine vorigen Lieblings-Ideen noch einen starken Anhang in seinem Herzen, und er beruhigte sich, auf die Eingebungen desselben hin, mit der Hoffnung, dass es ihm, sobald er in ruhigere Umstaende kaeme, leicht sein wuerde, die Harmonie zwischen seinem Kopf und seinem Herzen vollkommen wieder herzustellen. Allein die Geschaefte und die Zerstreuungen, welche zu Syracus alle seine Zeit verschlangen, hatten ihn genoetigt, eine fuer ihn so wichtige Arbeit lange genug aufzuschieben, um sie durch immer neu hervorbrechende Schwierigkeiten ungleich schwerer zu machen, als sie anfangs gewesen waere. Die ungereimte und laecherliche Seite der menschlichen Meinungen, Leidenschaften, und Gewohnheiten ist gemeiniglich die erste, welche sie einem Manne von Verstand und Witz zeigen, der die Musse nicht hat, sie mit anhaltender Aufmerksamkeit zu betrachten. Agathon gewoehnte sich also unvermerkt an diese Art, die Sachen anzuschauen; die natuerliche Heiterkeit und Lebhaftigkeit seiner Sinnesart disponierte ihn ohnehin dazu; und die Syracusaner, deren Charakter eine Vermischung des Atheniensischen und Corinthischen, oder eine Komposition von den widersprechendesten Eigenschaften, welche ein Volk nur immer haben kann, ausmachte--und ein Hof, wie Dionysens Hof war--versahen ihn so reichlich mit komischen Charaktern, Bildern und Begebenheiten, dass der Absatz, welchen der gegenwaertige Ton seiner Seele (wenn man uns dieses malerische Kunst-Wort hier erlauben will) mit seinem ehmaligen machte, von Tag zu Tag immer staerker werden musste. Der Oromasdes und Arimanius der alten Persen werden uns nicht als toedlichere Feinde vorgestellt, als es der komische Geist, und der Geist des Enthusiasmus sind; und die natuerliche Antipathie dieser beiden Geister wird dadurch nicht wenig vermehrt, dass beide gleich geneigt sind, ueber die Grenzen der Maessigung hinauszuschweifen. Der Enthusiastische Geist sieht alles in einem strengen feierlichen Licht; der Komische alles in einem milden und lachenden; nichts ist dem ersten leichter als so weit zugehen, bis ihm alles, was Spiel und Scherz heisst, verdammlich vorkommt; nichts dem andern leichter, als gerade in demjenigen, was jener mit der groessesten Ernsthaftigkeit behandelt, am meisten Stoff zum Scherzen und Lachen zu finden. Nehmen wir zu diesem noch, dass der leichtsinnige und scherzhafte Ton von jeher den Hoefen vorzueglich eigen gewesen ist--und den besondern Umstand, dass die anmasslichen Akademisten, oder Hof-Philosophen des Dionys, den einzigen Aristipp ausgenommen, eine Art von Tragikomischen Narren vorstellten, welche recht mit Fleiss dazu ausgesucht zu sein schienen, um die erhabenen Wissenschaften, fuer deren Priester und Mystagogen sie sich ausgeben, so veraechtlich zu machen, als sie selbst waren--Nehmen wir alles dieses zusammen, so werden wir uns kaum verwundern koennen, wie es moeglich gewesen, dass unser Held nach und nach sich endlich auf einem Punkt befand, wo ihn damals, da er in der Grotte der Nymphen auf Erscheinungen der Goetter wartete--oder da er die Grundsaetze, die Verheissungen und die Freundschaft des Sophisten Hippias mit einem so feurigen Unwillen von sich stiess--vermutlich niemand, oder nur die schlauesten Kenner des menschlichen Herzens erwartet haben moegen--naemlich da, wo ihm ein grosser Teil seiner vormaligen Ideen, an denen er zu Smyrna nur zu zweifeln angefangen hatte, nun selbsten ganz schimaerisch und belachenswert, und diejenigen, deren Gegenstaende ihm zwar ehrwuerdig bleiben mussten, doch subjektivisch betrachtet, in der barokischen Gestalt, wie sie in der Einbildung der Sterblichen verkleinert, verzerrt, vermischt oder verkleidet werden, zu nichts anderm zu taugen schienen, als lustig damit zu machen. Unsere nachdenkenden Leser werden nunmehr ganz deutlich begreifen, warum wir Bedenken getragen haben, dem Urheber der Griechischen Handschrift in seinem allzuguenstigen Urteil von dem gegenwaertigen moralischen Zustande unsers Helden, Beifall zu geben. Wir koennen uns nicht verbergen, dass dieser Zustand fuer seine Tugend gefaehrlich ist, und desto gefaehrlicher, je mehr man in demselben durch eine gewisse Behaglichkeit, Munterkeit des Geistes, und andre Anscheinungen einer voelligen Gesundheit, sicher gemacht zu werden pflegt, sich in seinem natuerlichen Zustande zu glauben. Nicht als ob es uns eben so leid sei, unsern Helden (den wir mit allen seinen Fehlern eben so sehr lieben, als ob er ein Sir Carl Grandison waere) auf dem Wege zu sehen, von allen Arten der Schwaermerei von Grund aus geheilt zu werden--Denn so viel schoenes und gutes sich immer zu ihrem Vorteil sagen lassen mag, so bleibt doch gewiss, dass es besser ist gesund sein, und keine Entzueckungen haben, als die Harmonie der Sphaeren hoeren, und an einem hitzigen Fieber liegen--aber wir besorgen billig, dass die allzustarke Nachlassung, welche in der Seele eben sowohl als im Leibe, auf eine uebermaessige Spannung zu folgen pflegt, seinem Herzen wenigstens so nachteilig werden koennte, als es die liebenswuerdige Schwaermerei, womit wir ihn behaftet gesehen haben, seiner Vernunft sein mochte. Der neue Schwung, den seine Denkungsart zu Syracus bekam, wuerde uns ziemlich gleichgueltig sein, wenn die Veraenderung sich bloss auf spekulative Begriffe oder den Ton und die Verteilung des Lichts und Schattens in seiner Seele erstreckte: Aber wenn er dadurch weniger rechtschaffen, weniger ein Liebhaber der Wahrheit, weniger empfindlich fuer das Beste des menschlichen Geschlechts, weniger edelgesinnt, und wohltaetig, weniger zur vorzueglichen Teilnehmung an der Glueckseligkeit irgend einer besondern Gesellschaft (ohne welche die anmassliche Welt-Buergerschaft gewisser Leute blosse Grosssprecherei oder hoechstens eine Art von Don-Quischotterie ist) und zur Freundschaft, diesem Lieblings-Phantom schoener Seelen, weniger aufgelegt wuerde--erlaubet mir, ihr strengen Anti-Platonisten, denen alles Schimaere heisst, was sich nicht geometrisch beweisen laesst, erlaubet mir noch weiter zu gehen--wenn dieser schoene, herzerhoehende, wohltaetige, und der Tugend so vorteilhafte Gedanke--fuer eine groessere Sphaere als dieses animalische Leben, fuer eine edlere Art von Existenz, fuer vollkommnere Gegenstaende, und zu einer vollkommnern Art von Aktivitaet, als unsre dermalige bestimmt zu sein--und die begeisternden, wiewohl traeumerischen Aussichten, die uns dieser Beste aller Gedanken gibt--wenn er keinen Reiz, keine Macht auf seine Seele mehr haette--O! Agathon, Agathon! dann wuerdest du, nicht unsern Hass, nicht eine lieblose Beurteilung, nicht eine triumphierende Freude ueber deinen Fall, aber--unser Mitleiden verdienen. Die Gemuets-Verfassung worin wir ihn in diesem Kapitel gesehen haben, scheint allerdings nicht sehr geschickt zu sein, uns ueber diesen Punkt seinetwegen ausser Sorgen zu setzen. Es ist eine so unbestaendige Sache um die Begriffe, Meinungen und Urteile eines Menschen! Die Umstaende, der besondere Gesichts-Punkt, in den sie uns stellen, die Gesellschaft worin wir leben, tausend kleine Einfluesse, die wir einzeln nicht gewahr werden, haben soviel Gewalt ueber dieses unerklaerbare, launische, widersinnische Ding, unsre Seele!--dass wir nicht Buerge dafuer sein wollten, was aus unserm Helden haette werden koennen, wofern er mit solchen Dispositionen in eine Gesellschaft von Hippiassen und Alcibiaden, oder zurueck in die schoene Welt zu Smyrna versetzt worden waere. Zu gutem Glueck sehen wir ihn im Begriff, zu Leuten zukommen, welche ihn mit der Menschheit wieder aussoehnen, und seinem schon erkaeltenden Herzen diese beseelende Waerme wieder mitteilen werden, ohne welche die Tugend eine blosse Spekulation ist, die zwar einen unerschoepflichen Stoff zu scharfsinnigen Betrachtungen gibt, aber unter den vielerlei chemischen Prozessen, welche die allzuspitzfuendige Vernunft mit ihr vornimmt, endlich ein so abgezogenes, so feines, so delikates Ding wird, dass sich kein Gebrauch davon machen laesst. So sehr sich auch die Einbildungs-Kraft unsers Helden abgekuehlt hat, so unzuverlaessig, uebertrieben und grillenhaft er die Geister-Lehre und die metaphysische Politik seines Freundes Plato zu finden glaubt; so komisch ihm seine eigene Ausschweifungen in dem Stande der Bezauberung, worin er sich ehemals befunden, vorkommen; so klein er ueberhaupt von den Menschen denkt, und so fest er entschlossen zu sein vermeint, von dem schoenen Phantom, wie er es itzo nennt, von dem Gedanken, sich Verdienste um seine Gattung zu machen, in seinem Leben sich nicht wieder taeuschen zu lassen; so ist es doch bei weitem noch nicht an dem, dass er diese zarte Empfindlichkeit der Seele, und diesen eingewurzelten Hang zu dem idealischen Schoenen verloren haben sollte, der das geheime Principium seiner ehemaligen Begeisterung, und aller der manchfaltigen Schwaermereien, Bezauberungen und Entzueckungen, in deren magischem Labyrinthe sie ihn, nach Massgabe der Umstaende, herumgefuehrt, gewesen ist. Die verstohlnen Blicke, die er noch so gerne in die Szenen seiner gluecklichen Jugend wirft; das Bild der liebenswuerdigen Psyche, welches durch alle Veraenderungen, die in seiner Seele vorgegangen, nichts von seinem Glanze verloren hat; die Erinnerung dieser reinen, unbeschreiblichen, fast vergoetternden Wollust, in welcher sein Herz zerfloss, als er es noch in seiner Gewalt hatte, Glueckliche zu machen; und als die Reinigkeit dieser goettlichen Lust noch durch keine Erfahrungen von der Undankbarkeit und Bosheit der Menschen verduestert und truebe gemacht wurde--diese Bilder, denen er sich noch so gerne ueberlaesst--welche sich selbst in seinen Traeumen seiner geruehrten Seele so oft und so lebhaft darstellen--die Seufzer, die Wuensche, die er diesen geliebten verschwindenden Schatten nachschickt--alle diese Symptomen sind uns Buerge dafuer, dass er noch Agathon ist; dass die Veraenderung in seinen Begriffen und Urteilen, die neue Theorie von allem dem, was wuerklich ein Gegenstand unsrer Nachforschung zu sein verdient, oder von Eitelkeit und Vorwitz dazu gemacht worden, welche sich in seiner Seele zu entwickeln angefangen, die edlern Teile seines Herzens nicht angegriffen habe; kurz, dass wir uns Hoffnung machen koennen, aus dem Streit der beiden widerwaertigen und feindlichen Geister, wodurch seine ganze innerliche Verfassung seit einiger Zeit erschuettert, verwirrt und in Gaerung gesetzt worden, zuletzt eine eben so schoene Harmonie von Weisheit und Tugend hervorkommen zu sehen, wie nach dem System der alten Morgenlaendischen Weisen, aus dem Streit der Finsternis und des Lichts, diese schoene Welt hervorgegangen sein soll. EILFTES BUCH ERSTES KAPITEL Apologie des griechischen Autors Bis hieher scheint die Geschichte unsers Helden, wenigstens in den hauptsaechlichsten Stuecken, dem ordentlichen Lauf der Natur, und den strengesten Gesetzen der Wahrscheinlichkeit so gemaess zu sein, dass wir keinen Grund sehen, an der Wahrheit derselben zu zweifeln. Aber in diesem eilften Buch, wir muessen es gestehen, scheint der Autor aus dieser unsrer Welt, welche, unparteiisch von der Sache reden, zu allen Zeiten nichts bessers als eine Werkel-Tags-Welt (wie Shakespear sie irgendwo nennt) gewesen ist, ein wenig in das Land der Ideen, der Wunder, der Begebenheiten, welche gerade so ausfallen, wie man sie haette wuenschen koennen, und um alles auf einmal zu sagen, in das Land der schoenen Seelen, und der utopischen Republiken verirret zu sein. Es stehet bei den Lesern, ihm hierin soviel Glauben beizumessen, als sie gerne wollen; wir an unserm Teil nehmen uns der Sache weiter nichts an; unsere Absichten sind bereits erreicht, und die gluecklichen oder ungluecklichen Umstaende, welche dem Agathon noch bevorstehen moegen, haben nichts damit zu tun. Indessen glauben wir doch, dass der Autor allen den gutherzigen Leuten, welche sich fuer den Helden einer solchen Geschichte nach und nach interessieren, und gerne haben, wenn sich am Ende alles zu allerseitigem Vergnuegen, mit Entdeckungen, Erkennungen, gluecklichem Wiederfinden der verlornen Freunde, und etlichen Hochzeiten endet, einen Gefallen getan habe, seinen Helden, nachdem er eine hinlaengliche Anzahl guter und schlimmer Abenteuer bestanden hat, endlich fuer seine ganze uebrige Lebens-Zeit gluecklich zu machen. Es mag sein, dass der Verfasser der griechischen Handschrift hierin seinem guten Naturell den Lauf gelassen hat; denn in der Tat, scheint es ein Zeichen eines harten und grausamen Herzens zu sein, welches ein Vergnuegen an der Qual und den Traenen seiner unschuldigen Leser findet, wenn man alles anwendet, uns fuer den Helden und die Heldin einer wundervollen Geschichte einzunehmen, bloss um uns zuletzt durch einen so jaemmerlichen Ausgang, als eine schwermuetige, menschenfeindliche Imagination nur immer erdenken kann, in einen desto empfindlichern und unleidlichern Schmerz zu versenken, da es lediglich bei dem guten Willen des Autors stund, uns desselben zu ueberheben. Gleichwohl aber scheint uns unser edler gesinnte Verfasser noch eine andre Absicht dabei gehabt zu haben, welche er, ohne sich einer noch groessern Unwahrscheinlichkeit schuldig zu machen, nicht wohl anders als durch diese nicht allzuwahrscheinliche Verbindung gluecklicher Umstaende, worein er seinen Helden in diesem Buche setzt, erreichen konnte--Und was fuer eine Absicht mag das wohl sein?--Ich will es ihnen unverbluemt und ohne Umschweife sagen, meine Herren und Damen, ob ich gleich besorgen muss, dass die ungewoehnliche Offenherzigkeit, welche ich ihnen in dem ganzen Laufe dieses Werkes habe sehen lassen, mir von einem oder dem andern aus ihrem Mittel uebel aufgenommen werden moechte--Unser Verfasser wollte dem Vorwurf ausweichen, welchen Horaz gleichnisweise in dem bekannten Verse-... Amphora coepit Institui--currente rotâ cur urceus exit?- denjenigen Dichtern macht, in deren Werken das Ende sich nicht zu dem Anfang schickt. Er wollte in seinem Helden, dessen Jugend und erste Auftritte in der Welt so grosse Hoffnungen erweckt hatten, nachdem er ihn durch so viele verschiedene Umstaende gefuehrt, als er fuer noetig hielt seine Tugend zu pruefen, zu laeutern und zu der gehoerigen Konsistenz zu bringen, am Ende einen so weisen und tugendhaften Mann darstellen, als man nur immer unter der Sonne zu sehen wuenschen, oder nach Gestalt der Sachen, erwarten koennte. Der Enthusiasmus, der die eigentliche Anlage seines Helden zu einem mehr als gewoehnlichen Grade moralischer Vollkommenheit enthielt, verhinderte ihn zu eben der Zeit da er seine Tugend erhoehte, so weise zu sein, als man sein muss, um nicht mit den erhabensten Begriffen, und den edelsten Gesinnungen, von sich selbst und von andern betrogen zu werden. Eine Art zu denken, welche ihn zu einer hoehern Klasse von Wesen als die gewoehnlichen Menschen sind, zu erheben schien, setzte ihn dem Neid, der verkehrten Beurteilung, den Nachstellungen und Verfolgungen dieser Menschen aus; und machte ihn, welches fuer seine Tugend das Schlimmste war, unvermerkt vergessen, dass er im Grunde doch immer weder mehr noch weniger sei, als ein Mensch. Die Erfahrungen, die er endlich hierueber bekam, oeffneten ihm die Augen, und zerstreuten einen Teil der Bezauberung; er lernte sich selbst besser kennen; aber er kannte die Welt noch nicht genug. Ein neues und grosses Theater, auf welches er versetzt wurde, half diesem Mangel ab; eine immer weiter ausgebreitete und vervielfaeltigte Erfahrung stimmte seine allzuidealische Denk-Art herab, und ueberfuehrte ihn, dass er, wie der grossmuetige, tugendhafte und tapfre Ritter von Mancha (dieses lehrreiche Bild der Schwachheiten und Verirrungen des menschlichen Geistes!) Windmuehlen fuer Riesen, Wirtshaeuser fuer bezauberte Schloesser, und Dorf-Nymphen fuer goettliche Dulcineen angesehen hatte. Er wurde weiser, aber auf Unkosten seiner Tugend. So wie die Bezauberung seiner Einbildungs-Kraft vorging, hoerte auch die Begierde auf, grosse Taten zu tun, allem Unrecht in der Welt zu steuern, mit den Feinden der allgemeinen Glueckseligkeit sich herumzuschlagen, und die Menschen, wider ihren Dank und Willen, gluecklich machen zu wollen. Nun sage man mir, nachdem es mit unserm Helden dazu gekommen war, (und, alles wohl erwogen, musste es auf eine oder andere Art endlich dazu kommen; denn die edelste, die liebenswuerdigste Schwaermerei, wenn sie gar zu lange dauert, und sich so gar durch die Maul-Esel-Treiber von Jangois nicht austreiben lassen will, wird endlich zu Narrheit,) was sollte, was konnte unser Autor nun weiter mit ihm anfangen? Einen misanthropischen Einsiedler aus ihm machen?--Dazu war sein Kopf zu heiter und sein Herz zu schwach--oder zu zaertlich--oder zu gut; was ihr wollt; und zudem mochte unser Autor, der ein Grieche war, und wenigstens in die Zeiten des Alciphrons gesetzt werden muss, (wie die Gelehrten ohne unser Erinnern bemerkt haben) vermutlich von der Vortrefflichkeit einer einsiedlerischen Tugend die erhabenen Begriffe nicht haben, welche man sich in den wundervollen Zeiten des dreizehnten und vierzehnten Jahrhunderts bis zu unsern philosophischen Zeiten davon gemacht hat, und (allem Ansehen nach) in einigen Laendern noch lange machen wird. Ihn wieder in die weite Welt zurueckzufuehren, waere nichts anders gewesen, als ihn der augenscheinlichsten Gefahr aussetzen, in seiner antiplatonischen Denk-Art durch immer neue Erfahrungen bestaerkt, und durch die Gesellschaft witziger und liebenswuerdiger Leute, welche entweder gar keine Grundsaetze, oder nicht viel bessere als der weise Hippias, gehabt haetten, nach und nach auch um diesen kostbaren ueberrest seiner ehemaligen Tugend gebracht zu werden, den er gluecklicher Weise aus der verpesteten Luft der grossen Welt noch davon gebracht hat. Vielleicht haette er in solchen Umstaenden noch immer eine Art von Mittel zwischen Weisheit und Torheit, eine mehr laecherliche als hassenswuerdige Komposition von kuehnem Witz und unschluessiger Vernunft, von wahren und willkuerlichen Begriffen, von Aberglauben und Unglauben, von guten und boesen Leidenschaften, Gewohnheiten und Launen, von gleich betrueglichen Tugenden und Lastern; kurz, eine so vortreffliche Art von Geschoepfen werden koennen, wie ungefaehr die meisten von uns andern sind, wir moegen es nun einsehen--und wenn wir's einsehen, eingestehen--oder nicht. Bei so bewandten Umstaenden, und da es (wie gesagt) nun einmal die Absicht des Autors war, aus seinem Helden einen tugendhaften Weisen zu machen, und zwar solchergestalt, dass man ganz deutlich moechte begreifen koennen, wie ein solcher Mann--so geboren--so erzogen--mit solchen Faehigkeiten und Dispositionen--mit einer solchen besondern Bestimmung derselben--nach einer solchen Reihe von Erfahrungen, Entwicklungen und Veraenderungen--in solchen Gluecks-Umstaenden--an einem solchen Ort und in einer solchen Zeit--in einer solchen Gesellschaft--unter einem solchen Himmels-Strich--bei solchen Nahrungs-Mitteln (denn auch diese haben einen staerkern Einfluss auf Weisheit und Tugend, als sich manche Moralisten einbilden)--bei einer solchen Diaet--kurz, unter solchen gegebenen Bedingungen, wie alle diejenigen Umstaende sind, in welche er den Agathon bisher gesetzt hat, und noch setzen wird--ein so weiser und tugendhafter Mann habe sein koennen, und (diejenigen, welche nicht gewohnt sind zu denken, moegen es nun glauben oder nicht,) unter den naemlichen, oder doch sehr aehnlichen Umstaenden, es auch noch heutzutage werden koennte: Da, sage ich, dieses seine Absicht war, so blieb ihm freilich kein andrer Weg uebrig, als seinen Helden in diesen Zusammenhang gluecklicher Umstaende zu setzen, in welchen er sich nun bald, zu seinem eigenen Erstaunen, befinden wird. Freilich ist ein solcher Zusammenfluss gluecklicher Umstaende allzuselten, um wahrscheinlich zu sein. Aber wie soll sich ein armer Autor helfen, der (alles wohl ueberlegt) nur ein einziges Mittel vor sich sieht, aus der Sache zu kommen, und dieses ein gewagtes? Man hilft sich wie man kann, und wenn es auch durch einen Sprung aus dem Fenster sein sollte. Der kleine Held der Koenigin von Golconde ist nicht der erste, der sich durch dieses Mittel helfen musste: Julius Caesar wuerde ohne einen solchen Sprung das Vergnuegen nicht gehabt haben, als Herr der Welt (wie man, zwar laecherlich genug, zu sprechen gewohnt ist,) durch die Strassen Roms ins Capitolium einzuziehen. Und soviel mag dann zur Rechtfertigung unsers Autors gesagt sein; wenn es anders zu seiner Rechtfertigung dienen kann, welches wir den Kunstrichtern ueberlassen muessen. Das Urteil mag indessen ausfallen wie es will, so beladet sich der Herausgeber, wie er schon erklaert hat, dessen im geringsten nicht. Die Absichten, warum er die alte Urkunde, welche zufaelliger Weise in seine Haende gekommen ist, in einen Auszug von derjenigen Form und Beschaffenheit, wie die vorhergehenden zehen Buecher weisen, gebracht hat, sind bereits erreicht. Es ist verhoffentlich unnoetig, sich hierueber naeher zu erklaeren. Doch soviel koennen wir wohl sagen, dass er niemalen daran gedacht hat, einen Roman zu schreiben, wie sich vielleicht manche, ungeachtet des Titels und der Vorrede, zu glauben in den Kopf gesetzt haben moegen--und da dieses Buch, in so fern der Herausgeber Teil daran hat, kein Roman ist, noch einer sein soll; so hat er sich auch um die so genannte Schuerzung des Knotens, und ob der Verfasser der Urkunde seinen Knoten geschickt oder ungeschickt entwickelt oder zerschnitten hat, wenig zu bekuemmern. ZWEITES KAPITEL Die Tarentiner. Charakter eines liebenswuerdigen alten Mannes Archytas, durch dessen nachdrueckliche Verwendung Agathon der Haende seiner Feinde zu Syracus entrissen worden, war ein vertrauter Freund seines Vaters Stratonicus gewesen; ihre beiden Familien waren durch die Bande des Gastrechts (welches bekannter massen den Griechen sehr heilig war) von uralten Zeiten her verbunden; der ausgebreitete Ruhm, welchen sich der Philosoph von Tarent, als der Wuerdigste unter den Nachfolgern des Pythagoras, als ein tiefer Kenner der Geheimnisse der Natur und der mechanischen Kuenste, als ein weiser Staatsmann, als ein geschickter und allezeit gluecklicher Feldherr, und was allen diesen Vorzuegen die Krone aufsetzt, als ein rechtschaffener Mann, in der vollkommensten Bedeutung dieses Worts erworben, hatte den Namen des Archytas unserm Helden schon lange ehrwuerdig gemacht; und hiezu kam noch, dass dessen juengerer Sohn, Critolaus, in den Zeiten des hoechsten Wohlstandes Agathons zu Athen zwei Jahre in seinem Hause zugebracht, und mit allen ersinnlichen Freundschafts-Erweisungen ueberhaeuft, eine Zuneigung von derjenigen Art fuer ihn gefasst hatte, welche in schoenen Seelen (denn damals gab es noch schoene Seelen) sich nur mit dem Leben endet. Diese Freundschaft war zwar durch zufaellige Ursachen, und den Aufenthalt Agathons zu Smyrna eine Zeitlang unterbrochen, aber sogleich nach seinem Entschluss, bei dem Dionys zu leben, wieder erneuert, und seither sorgfaeltig unterhalten worden. Agathon hatte waehrend seiner Staats-Verwaltung sich oefters bei der weisen Erfahrenheit des Archytas Rats erholt; und die verschiedenen Verhaeltnisse, worin die Tarentiner und Syracusaner, besonders in Absicht der Handelschaft, mit einander stunden, hatten ihm oefters Gelegenheit gegeben, sich um die ersten verdient zu machen. Bei allen diesen Umstaenden ist leicht zu ermessen, dass er den zaertlichen und dringenden Einladungen seines Freundes Critolaus um so weniger widerstehen konnte, als die Pflichten der Erkenntlichkeit gegen seine Erretter ihm keine Freiheit zu lassen schienen, andere Beweggruende bei der Wahl seines Aufenthalts in Betrachtung zu ziehen. In der Tat haette er sich auch keinen zu seinen nunmehrigen Absichten bequemern Ort erwaehlen koennen als Tarent. Diese Republik war damals gerade in dem Zustande, worin ein jeder patriotischer Republikaner die seinige zu sehen wuenschen soll--zu klein, um ehrgeizige Projekte zu machen, und zu gross, um den Ehrgeiz und die Vergroessrungs-Sucht ihrer Nachbarn fuerchten zu muessen; zu schwach, um in andern Unternehmungen, als in den Kuensten des Friedens, ihren Vorteil zu finden; stark genug, sich gegen einen jeden nicht allzuuebermaechtigen Feind (und solche Feinde hat eine kleine Republik selten) in ihrer Verfassung zu erhalten. Archytas hatte sie, in einer Zeit von mehr als dreissig Jahren, in welcher er sieben mal die Stelle des obersten Befehlhabers in der Republik bekleidete, an die weisen Gesetze, die er ihnen gegeben hatte, so gut angewoehnt, dass sie mehr durch die Macht der Sitten als durch das Ansehen der Gesetze regiert zu werden schienen. Der groesseste Teil der Tarentiner bestund aus Fabrikanten und Handelsleuten. Die Wissenschaften und schoenen Kuenste stunden in keiner besondern Hochachtung bei ihnen; aber sie waren auch nicht verachtet. Diese Gleichgueltigkeit bewahrte die Tarentiner vor den Fehlern und Ausschweifungen der Athenienser, bei denen jedermann, bis auf die Gerber und Schuster, ein Philosoph und Redner, ein witziger Kopf und ein Kenner sein wollte. Sie waren eine gute Art von Leuten, einfaeltig von Sitten, emsig, arbeitsam, regelmaessig, Feinde der Pracht und Verschwendung, * leutselig und gastfrei gegen die Fremden, Haesser des Gezwungnen, Spitzfuendigen und uebertriebenen in allen Sachen, und aus eben diesem Grunde, Liebhaber des Natuerlichen und Gruendlichen, welche bei allem mehr auf die Materie als auf die Form sahen, und nicht begreifen konnten, dass eine fein gearbeitete Schuessel aus corinthischem Erzt besser sein koenne, als eine schlechte aus Silber, oder dass ein Narr liebenswuerdig sein koenne, weil er artig sei. Sie liebten ihre Freiheit, wie eine Gattin, nicht wie eine Beischlaeferin, ohne Leidenschaft, und ohne Eifersucht; sie setzten ein billiges Vertrauen in diejenige, denen sie die Vormundschaft ueber den Staat anvertrauten; aber sie forderten auch, dass man dieses Vertrauen verdiene. Der Geist der Emsigkeit, der dieses achtungswuerdige und glueckliche Volk beseelte--der unschuldigste und wohltaetigste unter allen sublunarischen Geistern, die uns bekannt sind--machte, dass man sich zu Tarent weniger, als in den meisten mittelmaessigen Staedten zu geschehen pflegt, um andre bekuemmerte; in so fern man sie durch keine gesetzwidrige Tat, oder durch einen beleidigenden Kontrast mit ihren Sitten aergerte, konnte jeder leben wie er wollte. Alles dieses zusammengenommen, machte, wie uns deucht, eine sehr gute Art von republikanischem Charakter; und Agathon haette schwerlich einen Freistaat finden koennen, welcher geschickter gewesen waere, seinen gegen dieselbe gefassten Widerwillen zu besaenftigen. Ohne Zweifel hatte dieses Volk auch seine Fehler, wie alle andre; aber der weise Archytas, unter welchem der National-Charakter der Tarentiner erst eine gesetzte und feste Gestalt gewonnen hatte, wusste diejenige Art derselben, welche man die Temperaments-Fehler eines Volks nennen kann, so klueglich zu behandeln, dass sie durch die Vermischung mit ihren Tugenden, beinahe aufhoerten, Fehler zu sein--eine notwendige und vielleicht die groesseste Kunst eines Gesetzgebers, deren genauere Untersuchung und Analyse wir, beilaeufig, denenjenigen empfohlen haben wollen, welche zu der schweren, und vermutlich spaetern Zeiten aufbehaltnen, aber moeglichen Aufloesung eines Problems, welches nur von Lilliputtischen Seelen fuer schimaerisch gehalten wird, der Aufgabe, welche Gesetzgebung unter gegebenen Bedingungen, die beste sei? etwas beizutragen sich berufen fuehlen. Agathon entdeckte beim ersten Blick an die Italischen Ufer, seinen Freund Critolaus, der mit einem Gefolge der edelsten Juenglinge von Tarent ihm entgegengeflogen war, um ihn in einer Art von freundschaftlichem Triumph in eine Stadt einzufuehren, welche sich's zur Ehre rechnete, von einem Manne wie Agathon, vor andern zu seinem Aufenthalt erwaehlt zu werden. Die angenehme Luft dieser von einem guenstigen Himmel umflossenen Ufer, der Anblick eines der schoensten Laender unter der Sonne, und der noch suessere Anblick eines Freundes, von dem er bis zur Schwaermerei geliebt wurde, machten unsern Helden in einem einzigen Augenblick alles Ungemach vergessen, das er in Sicilien und in seinem ganzen Leben ausgestanden hatte. Ein frohes ahnendes Erwarten der Glueckseligkeit, die in diesem zum erstenmal betretenen Lande auf ihn wartete, verbreitete eine Art von angenehmer Empfindung durch sein ganzes Wesen, welche sich nicht beschreiben laesst. Die unbestimmte Wollust, welche alle seine Sinnen zugleich einzunehmen schien, war nicht dieses seltsame zauberische Gefuehl, womit ihn die Schoenheiten der Natur und die Empfindung ihrer reinsten Triebe, in seiner Jugend durchdrungen hatte--dieses Gefuehl, diese Bluete der Empfindlichkeit, diese zaertliche Sympathie mit allem was lebt oder zu leben scheint; dieser Geist der Freude, der uns aus allen Gegenstaenden entgegenatmet; dieser magische Firnis der sie ueberzieht, und uns ueber einem Anblick, von dem wir zehn Jahre spaeter kaum noch fluechtig geruehrt werden, in stillem Entzuecken zerfliessen macht--dieses beneidenswuerdige Vorrecht der ersten Jugend verliert sich mit dem Anwachs unsrer Jahre unvermerkt, und kann nicht wieder gefunden werden; aber es war etwas, das ihm aehnlich war; seine Seele schien dadurch wie von allen verduesternden Flecken seines unmittelbar vorhergehenden Zustandes ausgewaschen, und zu den zaertlichen Eindruecken vorbereitet zu werden, welche sie in dieser neuen Periode seines Lebens bekommen sollte. Eine seiner glueckseligsten Stunden, (wie er in der Folge oefters zu versichern pflegte) war diejenige, worin er die persoenliche Bekanntschaft des Archytas machte. Dieser ehrwuerdige Greis hatte der Natur und der Maessigung, welche von seiner Jugend an ein unterscheidender Zug seines Charakters gewesen war, den Vorteil einer Lebhaftigkeit aller Kraefte zu danken, welche in seinem Alter etwas seltnes ist, aber bei den alten Griechen lange nicht so selten war, als bei den meisten Europaeischen Voelkern unsrer Zeit, bei denen es zur Gewohnheit zu werden angefangen hat, die erste Haelfte des Lebens so unbesonnen zu verschwenden, dass man in der andern die geheimsten Kraefte der Arznei-Kunst zu Huelfe rufen muss, um einen schmachtenden Mittelstand von Sein und Nichtsein, von einem Tag zum andern erbettelter Weise fortschleppen zu koennen. So erkaltet als die Einbildungs-Kraft unsers Helden war, so konnte er doch nicht anders als etwas idealisches in dem Gemische von Majestaet und Anmut, welches ueber die ganze Person dieses liebenswuerdigen Alten ausgebreitet war, zu empfinden--und es desto staerker zu empfinden, je staerker der Absatz war, den dieser Anblick mit allem demjenigen machte, woran sich seine Augen seit geraumer Zeit hatten gewoehnen muessen--Und warum konnte er nicht anders? Die Ursache ist ganz simpel; weil dieses idealische nicht in seinem Gehirne, sondern in dem Gegenstande selbst war. Stellet euch einen grossen stattlichen Mann vor, dessen Ansehen beim ersten Blick ankuendiget, dass er dazu gemacht ist, andre zu regieren, und dem ihr ungeachtet seiner silbernen Haare noch ganz wohl ansehen koennet, dass er vor fuenfzig Jahren ein schoener Mann gewesen ist--Ihr erinnert euch ohne Zweifel dergleichen gesehen zu haben; aber das ist es noch nicht--Stellet euch vor, dass dieser Mann in dem ganzen Laufe seines Lebens ein tugendhafter Mann gewesen ist; dass eine lange Reihe von Jahren seine Tugend zu Weisheit gereift hat; dass die unbewoelkte Heiterkeit seiner Seele, die Ruhe seines Herzens, die allgemeine Guete wovon es beseelt ist, das stille Bewusstsein eines unschuldigen und mit guten Taten erfuellten Lebens, sich in seinen Augen und in seiner ganzen Gesichts-Bildung mit einer Wahrheit, mit einem Ausdruck von stiller Groesse und Wuerdigkeit abmalt, dessen Macht man fuehlen muss, man wolle oder nicht--das ist, was ihr vielleicht noch nicht gesehen habt--das ist das idealische, das ich meinte; und das war es was Agathon sah--Ihr erinnert euch doch der guten alten Frau Shirley?--welche ich, fuer meinen Teil, so reizend und selbst idealisch auch immer die Henrietten Byrons, und ihre Rivalinnen sind, dennoch in gewissen Stunden einem ganzen Serail von Henrietten, Clementinen und Emilien, (die Charlotten, Olivien und alle andern Goettinnen von dieser Art, zusamt der schoenen Magellone, mit eingerechnet,) vorziehen wollte--Gut; ein Gemaelde von dieser naemlichen alten Frau, von der Hand eines van Dyk, (wenn es noch einen van Dyk gaebe) wuerde ein Cabinetstueck machen, um welches ich alle Liebes-Goettinnen und Grazien der Vanloos und Bouchers, so wenig ich sonst ein Feind von ihnen waere, mit Freuden geben wuerde. Archytas, von der Hand eines Apelles (wenn zu seiner Zeit ein Apelles gewesen waere) wuerde das Gegenbild davon sein. Agathon hatte nichts noetig, als ihn anzusehen, um ueberzeugt zu sein, dass er endlich gefunden habe, was er so oft gewuenscht, aber noch nie gefunden zu haben geglaubt hatte, ohne dass er in der Folge auf eine oder die andere Art seines Irrtums ueberfuehrt worden waere--einen wahrhaftig weisen Mann, einen Mann, der nichts zu sein scheinen wollte, als was er wuerklich war, und an welchem das scharfsichtigste Auge nichts entdecken konnte, das man anders haette wuenschen moegen. Die Natur schien sich vorgesetzt zu haben, durch ihn zu beweisen, dass die Weisheit nicht weniger ein Geschenke von ihr sei, als der Genie; und dass, wofern es gleich der Kunst nicht unmoeglich ist, ein schlimmes Naturell zu verbessern, und aus einem Silen, so der Himmel will, einen Socrates zu machen, (ein Triumph, den die Kunst gleichwohl sehr selten davon traegt,) es dennoch der Natur allein zukomme, diese glueckliche Temperatur der Elemente, woraus der Mensch zusammengesetzt ist, hervorzubringen, welche, unter einem Zusammenfluss eben so gluecklicher Umstaende, endlich zu dieser vollkommnen Harmonie aller Kraefte und Bewegungen des Menschen, worin Weisheit und Tugend in Einem Punkt zusammenfliessen, erhoeht werden kann. Archytas hatte niemalen weder eine gluehende Einbildungs-Kraft, noch heftige Leidenschaften gehabt; eine gewisse Staerke, welche den Mechanismus seines Kopfs und seines Herzens charakterisierte, hatte von seiner Jugend an die Wuerkung der Gegenstaende auf seine Seele gemaessiget; die Eindruecke, die er von ihnen bekam, waren deutlich und nett genug, um seinen Verstand mit wahren Bildern zu erfuellen, und die Verwirrung zu verhindern, welche in dem Gehirne derjenigen zu herrschen pflegt, deren allzuschlaffe Fibern nur schwache und matte Eindruecke von den Gegenstaenden empfangen; aber sie waren nicht so lebhaft und von keiner so starken Erschuetterung begleitet, wie bei denjenigen, welche, durch zaertlichere Werkzeuge und reizbarere Sinnen zu den enthusiastischen Kuensten der Musen bestimmt, den zweideutigen Vorzug einer zauberischen Einbildungs-Kraft und eines unendlich empfindlichen Herzens durch die Tyrannie der Leidenschaften, der sie, mehr oder weniger, unterworfen sind, teuer genug bezahlen muessen. Archytas hatte es dem Mangel dieses eben so schimmernden, als wenig beneidenswerten Vorzugs zu danken, dass er wenig Muehe hatte, Ruhe und Ordnung in seiner innerlichen Verfassung zu erhalten; dass er anstatt von seinen Ideen und Empfindungen beherrscht zu werden, allezeit Meister von ihnen blieb, und die Verirrungen des Geistes und des Herzens nur aus der Erfahrung andrer kannte, von denen das schwaermerische Volk der Helden, Dichter und Virtuosen aller Arten aus seiner eigenen sprechen kann. Und daher kam es auch, dass die Pythagoraeische Philosophie, in deren Grundsaetzen er erzogen worden war--eben diese Philosophie, welche in dem Gehirne so vieler andrer zu einem seltsamen Gemische von Wahrheit und Traeumerei wurde,--sich durch Nachdenken und Erfahrung in dem seinigen zu einem System von eben so simpeln, als fruchtbaren und praktischen Begriffen ausbildete; zu einem System, welches der Wahrheit naeher zu kommen scheint, als irgend ein anders; welches die menschliche Natur veredelt, ohne sie aufzublaehen, und ihr Aussichten in bessere Welten eroeffnet, ohne sie fremd und unbrauchbar in der gegenwaertigen zu machen; welches durch das Erhabenste und Beste, was unsre Seele von Gott, von dem Welt-System, und von ihrer eigenen Natur und Bestimmung zu denken faehig ist, ihre Leidenschaften reiniget und maessiget, ihre Gesinnungen verschoenert, und (was kein so kleiner Vorteil ist, als neunhundert und neun und neunzig Menschen unter tausenden sich einbilden,) sie von der tyrannischen Herrschaft dieser poebelhaften Begriffe befreiet, welche die Seele verunstalten, sie klein, niedertraechtig, furchtsam, falsch und sklavenmaessig machen; jede edle Neigung, jeden grossen Gedanken abschrecken und ersticken, und doch darum nicht weniger von politischen und religioesen Daemagogen unter dem groessten Teile des menschlichen Geschlechts, aus Absichten, woraus diese Herren billig ein Geheimnis machen, eifrigst unterhalten werden. Die zuverlaessigste Probe ueber die Guete der Philosophie des weisen Archytas ist, wie uns deucht, der moralische Charakter, den ihm das einstimmige Zeugnis der Alten beilegt. Diese Probe, es ist wahr, geht bei einem System von metaphysischen Spekulationen nicht an; aber die Philosophie des Archytas war ganz praktisch. Das Exempel so vieler grossen Geister, welche in der Bestrebung, ueber die Grenzen des menschlichen Verstandes hinauszugehen, verunglueckt waren, haette ihn in diesem Stuecke vielleicht nicht weiser gemacht, wenn er mehr Eitelkeit und weniger kaltes Blut gehabt haette; aber so wie er war, ueberliess er diese Art von Spekulationen seinem Freunde Plato, und schraenkte seine Nachforschungen ueber die bloss intellektualischen Gegenstaende lediglich auf diese einfaeltigen Wahrheiten ein, welche das allgemeine Gefuehl erreichen kann, welche die Vernunft bekraeftiget, und deren wohltaetiger Einfluss auf den Wohlstand unsers Privat-Systems so wohl als auf das allgemeine Beste allein schon genugsam ist, ihren Wert zu beweisen. Es laesst sich also ganz sicher von dem Leben eines solchen Mannes auf die Guete seiner Denkens-Art schliessen. Archytas verband alle haeuslichen und buergerlichen Tugenden, mit dieser schoensten und goettlichsten unter allen, welche sich auf keine andre Beziehung gruendet, als das allgemeine Band, womit die Natur alle Wesen verknuepft. Er hatte das seltene Glueck, dass die untadeliche Unschuld seines oeffentlichen und Privat-Lebens, die Bescheidenheit, wodurch er den Glanz so vieler Verdienste zu mildern wusste, und die Maessigung, womit er sich seines Ansehens bediente, endlich so gar den Neid entwaffnete, und ihm die Herzen seiner Mitbuerger so gaenzlich gewannen dass er (ungeachtet er sich seines hohen Alters wegen von den Geschaeften zurueckgezogen hatte) bis an sein Ende als die Seele des Staats und der Vater des Vaterlands angesehen wurde, und in dieser Qualitaet eine Autoritaet beibehielt, welcher nur die aeusserlichen Zeichen der koeniglichen Wuerde fehlten. Niemals hat ein Despot unumschraenkter ueber die Leiber seiner Sklaven geherrschet, als dieser ehrwuerdige Greis ueber die Herzen eines freien Volkes; niemals ist der beste Vater von seinen Kindern zaertlicher geliebt worden. Glueckliches Volk! welches von einem Archytas geregiert wurde, und den ganzen Wert dieses Gluecks so wohl zu schaetzen wusste!--Und gluecklicher Agathon, der in einem solchen Mann einen Beschuetzer, einen Freund, und einen zweiten Vater fand. * Der Charakter, der hier den Tarentinern gegeben wird, macht einen starken Absatz mit demjenigen, den sie zu den Zeiten des Koenigs Pyrrhus hatten, und bis zum Untergang ihrer Freiheit behielten; allein es ist zu bemerken, dass Archytas und Pyrrhus wenigstens 80 Jahre von einander entfernt sind. (Zurueck) DRITTES KAPITEL Eine unverhoffte Entdeckung Archytas hatte zwei Soehne, deren wetteifernde Tugend die seltene und verdiente Glueckseligkeit seines Alters vollkommen machte. Diese liebenswuerdige Familie lebte in einer Harmonie beisammen, deren Anblick unsern Helden in die selige Einfalt und Unschuld des goldnen Alters versetzte. Niemals hatte er eine so schoene Ordnung, eine so vollkommne Eintracht, ein so regelmaessiges und schoenes Ganzes gesehen, als das Haus des weisen Archytas darstellte. Alle Hausgenossen, bis auf die unterste Klasse der Bedienten, waren eines solchen Hausvaters wuerdig. Jedes schien fuer den Platz, den es einnahm, ausdruecklich gemacht zu sein. Archytas hatte keine Sklaven; der freie, aber sittsame Anstand seiner Bedienten, die Munterkeit, die Genauigkeit, der Wetteifer, womit sie ihre Pflichten erfuellten, das Vertrauen, welches man auf sie setzte, bewies, dass er Mittel gefunden hatte, selbst diesen rohen und mechanischen Seelen ein Gefuehl von Ehre und Tugend einzufloessen; die Art wie sie dienten, und die Art, wie ihnen begegnet wurde, schien das unedle und demuetigende ihres Standes auszuloeschen; sie waren stolz darauf, einem so vortrefflichen Herrn zu dienen, und es war nicht einer, der die Freiheit auch unter den vorteilhaftesten Bedingungen angenommen haette, wenn er der Glueckseligkeit haette entsagen muessen, ein Hausgenosse des Archytas zu sein. Das Vergnuegen mit seinem Zustande leuchtete aus jedem Gesicht hervor; aber keine Spur dieses ueppigen uebermuts, der gemeiniglich den muessiggaengerischen Haufen der Bedienten in grossen Haeusern bezeichnet; alles war in Bewegung; aber ohne dieses laermende Geraeusch, welches den schweren Gang der Maschine ankuendiget; das Haus des Archytas glich dem inwendigen Mechanismus des animalischen Koerpers, in welchem alles in rastloser Arbeit begriffen ist, ohne dass man eine Bewegung wahrnimmt, wenn die aeussern Teile ruhen. Agathon befand sich noch in diesem angenehmen Erstaunen, welches in den ersten Stunden, die er in einem so sonderbaren Hause zubrachte, sich mit jedem Augenblick vermehren musste; als er auf einmal, und ohne dass ihn die mindeste innerliche Ahnung dazu vorbereitet haette, durch eine Entdeckung ueberrascht wurde, welche ihn beinahe dahin gebracht haette, alles was er sah, fuer einen Traum zu halten. Das Gynaeceum war, wie man weiss, bei den Griechen den Fremden, welche in einem Hause aufgenommen wurden, ordentlicher Weise, eben so unzugangbar als der Harem bei den Morgenlaendern. Aber Agathon wurde in dem Hause des Archytas nicht wie ein Fremder behandelt. Dieser liebenswuerdige Alte fuehrte ihn also, nachdem sie sich ein paar Stunden, welche unserm Helden sehr kurz wurden, mit einander besprochen hatten, in Begleitung seiner beiden Soehne in das Innerste des Hauses, welches von dem weiblichen Teil der Familie bewohnt wurde; um, wie er sagte, seinen Toechtern ein Vergnuegen, worauf sie sich schon so lange gefreuet haetten, nicht laenger vorzuenthalten. Stellet euch vor, was fuer eine suesse Bestuerzung ihn befiel, da die erste Person, die ihm beim Eintritt in die Augen fiel, seine Psyche war!--Augenblicke von dieser Art lassen sich besser malen, als beschreiben--diese Erscheinung war so unerwartet, dass sein erster Gedanke war, sich durch eine zufaellige aehnlichkeit dieser jungen Dame mit seiner geliebten Psyche betrogen zu glauben. Er stutzte; er betrachtete sie von neuem; und wenn er nunmehr auch seinen Augen nicht haette trauen wollen, so liess ihm das, was in seinem Herzen vorging, keinen Zweifel uebrig. Und doch kam es ihm so wenig glaublich vor, dass er gluecklich genug sein sollte, nach einer so langen Abwesenheit und bei so wenigem Anschein, sie jemals wieder zu sehen, sie in dem Gynaeceo seiner Freunde zu Tarent wieder zu finden! Ein andrer Gedanke, der in diesen Umstaenden sehr natuerlich war, vermehrte seine Verwirrung, und hielt ihn zurueck, sich der Freude zu ueberlassen, welche ein eben so erwuenschter als wenig verhoffter Anblick ueber seine Seele ergoss. Psyche sah nicht so aus, als ob sie eine Sklavin in diesem Hause vorstelle; was konnte er also anders denken, als dass sie die Gemahlin eines von den Soehnen des Archytas sein muesste? Es ist wahr, er haette eben so wohl denken koennen, dass sie seine wiedergefundene Tochter sein koennte; aber in solchen Umstaenden bildet man sich immer das ein, was man am meisten fuerchtet. In der Tat erriet er die Sache aufs erstemal; Psyche war seit einigen Monaten die Gemahlin des Critolaus. Unsere Leser sehen nun auf den ersten Blick, was fuer schoene Gelegenheit zu pathetischen Beschreibungen und tragischen Auftritten uns dieser kleine Umstand gibt--was fuer eine Situation! Den Gegenstand der zaertlichsten Neigung seines Herzens, seine erste Liebe, nach einer langen schmerzlichen Trennung unverhofft wieder finden, aber nur dazu wieder finden, um sie in den Armen eines andern, und was uns nicht einmal das Recht zu klagen, zu wueten und Rache zu schnauben uebrig laesst, in den Armen unsers liebsten Freundes zu sehen!--Zu gutem Glueck fuer unsern Helden--und fuer den Autor--waren diejenigen, welche in diesem Augenblick Zeugen von seiner Bestuerzung waren, keine so passionierte Liebhaber pathetischer Auftritte, dass sie haetten faehig sein koennen, an seiner Qual Vergnuegen zu finden. Sie wollten sich ein Vergnuegen daraus machen, ihn zu ueberraschen; aber es wuerde grausam gewesen sein, eine Tragoedie mit ihm zu spielen, so gluecklich auch am Ende die Entwicklung immer haette sein moegen. Die zaertliche Psyche sah etliche Augenblicke seiner Verwirrung zu; aber laenger konnte sie sich nicht zurueckhalten. Sie flog ihm mit offnen Armen entgegen, und indem ihre Freuden-Traenen seine gluehende Wangen betauten, hoerte er sich mit einem Namen benennen, der ihre zaertlichste Liebkosungen selbst in Gegenwart eines Gemahls rechtfertigte. Waere die Liebe, welche sie ihm in dem Hain zu Delphi eingefloesst hatte, weniger platonisch gewesen, so wuerde die Entdeckung einer Schwester in der Geliebten seines Herzens nicht so erfreulich gewesen sein, als sie ihm war. Aber man erinnert sich noch, dass ihre Liebe, so ausnehmend zaertlich sie auch gewesen war, doch mehr der Liebe, welche die Natur zwischen Geschwistern von uebereinstimmender Gemuets-Art stiftet, als derjenigen geglichen hatte, welche sich auf die Zauberei eines andern Instinkts gruendet, von dessen fiebrischen Symptomen die ihrige allezeit frei geblieben war. Sie hatten damals schon ein sonderbares Vergnuegen daran gefunden, sich einzubilden, dass ihre Seelen wenigstens einander verschwistert seien, da sie nicht Grund genug hatten, so sehr sie es auch wuenschten, die unschuldige Anmutung, welche sie fuer einander fuehlten, der Wuerkung der Sympathie des Blutes zu zuschreiben. Agathon befand sich also ueber alles was er haette wuenschen koennen, gluecklich, da er, nach den Erlaeuterungen, welche ihm gegeben wurden, nicht mehr zweifeln konnte, in Psyche eine Schwester, welche er nach der ehmaligen Erzaehlung seines Vaters fuer tot gehalten hatte, wieder zu finden, und durch sie ein Teil einer Familie zu werden, fuer welche sein Herz bereits so eingenommen war, dass der Gedanke sich jemals wieder von ihr zu trennen, ihm unertraeglich gewesen sein wuerde. Nun meine zaertlichen Leserinnen, mangelte ihm, um so glueckselig zu sein, als es Sterbliche sein koennen, nichts als dass Archytas--nicht irgend eine liebenswuerdige Tochter oder Nichte hatte, mit der wir ihn vermaehlen koennten. Aber ungluecklicher Weise fuer ihn hatte Archytas keine Tochter; und wofern er Nichten hatte, welches wir nicht fuer gewiss sagen koennen, so waren sie entweder schon verheiratet, oder nicht dazu gemacht, das Bild der schoenen Danae, und die Erinnerungen seiner ehmaligen Glueckseligkeit, welche von Tag zu Tag wieder lebhafter in seinem Gemuete wurden, auszuloeschen. Diese Erinnerungen hatten schon zu Syracus in melancholischen Stunden wieder angefangen einige Gewalt ueber sein Herz zu bekommen; der Gram, wovon seine Seele in der letzten Periode seines Hof-Lebens, ganz verduestert und niedergeschlagen wurde, veranlasste ihn, Vergleichungen zwischen seinem vormaligen und nunmehrigen Zustande anzustellen, welche unmoeglich anders als zum Vorteil des ersten ausfallen konnten. Er machte sich selbst Vorwuerfe, dass er das liebenswuerdigste unter allen Geschoepfen, in einem Anstoss von schwaermerischem Heldentum, aus so schlechten Ursachen, auf die blosse Anklage eines so veraechtlichen Menschen als Hippias, ueber welche sie sich vielleicht, wenn er sie gehoert haette, vollkommen haette rechtfertigen koennen, verlassen habe. Diese Tat, auf welche er sich damals, da er sie fuer einen herrlichen Sieg ueber die unedlere Haelfte seiner selbst, fuer ein grosses Versoehn-Opfer, welches er der beleidigten Tugend brachte, ansah, so viel zu gut getan hatte, schien ihm itzt undankbar und niedertraechtig-, es schmerzte ihn, wenn er dachte, wie gluecklich er durch die Verbindung seines Schicksals mit dem ihrigen haette werden koennen; und der Enthusiasmus gewann nichts dabei, wenn er zugleich dachte, durch was fuer schimaerische Vorstellungen und Hoffnungen er ihn um seine Privat-Glueckseligkeit gebracht habe. Aber der Gedanke, dass er durch ein so schnoedes Verfahren die schoene Danae gezwungen habe, ihn zu verachten, zu hassen, sich der Zaertlichkeit, die er ihr eingefloesst, niemals anders als wie einer ungluecklichen Schwachheit zu erinnern, deren Andenken sie mit Gram und Reue erfuellen musste--dieser Gedanke war ihm ganz unertraeglich; Danae, so sehr sie auch beleidigt war, konnte ihn unmoeglich so sehr verabscheuen, als er in den Stunden, da diese Vorstellungen seine Vernunft ueberwaeltigten, sich selbst verabscheuete. Allein diese Stunden gingen endlich vorueber, und das ungeduldige Gefuehl der gegenwaertigen uebel trug nicht wenig dazu bei, ihm die Ursachen und Umstaende seiner Entfernung von Smyrna in einem so splenetischen Lichte vorzustellen. Die glueckliche Veraenderung, welche die Versetzung in den Schoss der liebenswuerdigsten Familie, die vielleicht jemals gewesen ist, in seinen Umstaenden hervorbrachte, veraenderte notwendiger Weise auch die Farbe seiner Einbildungs-Kraft. Haette er Danae nicht verlassen, so wuerde er weder seine Schwester gefunden, noch mit dem weisen Archytas persoenlich bekannt worden sein. Diese Folgen seiner tugendhaften Untreue machten den Wunsch, sie nicht begangen zu haben, unmoeglich; aber sie befoerderten dagegen einen andern, der in den Umstaenden, worin er zu Tarent lebte, sehr natuerlich war. Die heitre Stille, welche in seinem ohnehin zur Freude aufgelegten Gemuet in kurzem wieder hergestellt wurde; die Freiheit von allen Geschaeften und Sorgen; der Genuss alles dessen, womit die Freundschaft ein gefuehlvolles Herz beseligen kann; der Anblick der Glueckseligkeit seines Freundes Critolaus, welche im Besitz der liebenswuerdigen Psyche alle Tage zu zunehmen schien; der Mangel an Zerstreuungen, wodurch die Seele verhindert wird, sich in die Sphaere ihrer angenehmsten Ideen und Empfindungen zu konzentrieren; die natuerliche Folge hievon, dass diese Ideen und Empfindungen desto lebhafter werden muessen--alles dieses vereinigte sich, ihn nach und nach wieder in Dispositionen zu setzen, welche die zaertlichste Erinnerungen an die einst so sehr geliebte Danae erweckten, und ihn von Zeit zu Zeit in eine Art von sanfter wolluestiger Melancholie setzten, worin sein Herz sich ohne Widerstand in diese zauberischen Szenen von Liebe und Wonne zurueckfuehren liess, welche--aus Ursachen, die wir den Moralisten zu entwickeln ueberlassen wollen--durch die in seiner Seele vorgegangene Revolution ungleich weniger von ihrem Reiz verloren hatten, als die abstraktern und bloss intellektualischen Gegenstaende seines ehmaligen Enthusiasmus. Koennen wir ihn verdenken, dass er in solchen Stunden die schoene Danae unschuldig zu finden wuenschte--dass er dieses so oft und so lebhaft wuenschte, bis er sich endlich ueberredete, sie fuer unschuldig zu halten--und dass die Unmoeglichkeit, ein Gut wieder zu erlangen, dessen er sich selbst so leichtglaeubig und auf eine so verhasste Art beraubt hatte, ihn zuweilen in eine Traurigkeit versenkte, die ihm den Geschmack seiner gegenwaertigen Glueckseligkeit verbitterte, und sich nur desto tiefer in sein Gemuet eingrub, weil er sich nicht entschliessen konnte, sein Anliegen denjenigen anzuvertrauen, denen er, diesen einzigen Winkel ausgenommen, das Innerste seiner Seele aufzuschliessen pflegte--"Wohin uns diese Vorbereitung wohl fuehren soll?"--werden vielleicht einige von unsern scharfsinnigen Lesern denken--"ohne Zweifel wird man uns nun auch die Dame Danae von irgend einem dienstwilligen Sturmwind herbeifuehren lassen, nachdem uns, ohne zu wissen, wie? das gute Maedchen Psyche, durch einen wahren Schlag mit der Zauberrute, aus dem Gynaeceo des alten Archytas entgegengesprungen ist -" "Und warum nicht?--nachdem wir nun einmal wissen, wie gluecklich wir unsern Freund Agathon dadurch machen koennten" "aber wo bleibt alsdann das Vergnuegen der ueberraschung, welches andre Autoren ihren Lesern mit so vieler Muehe und Kunst zu zuwenden pflegen." "Es bleibt aus, meine Herren; und Diderot kann Ihnen, wenn Sie wollen, sagen, warum Sie wenig oder nichts dabei verlieren werden. Inzwischen ist uns lieb, erinnert worden zu sein, dass wir Ihnen einige Nachricht schuldig sind, wie Psyche (welche wir, in einen Ganymed verkleidet, in den Haenden eines Seeraeubers verlassen hatten,) dazu gekommen sei, die Gemahlin des Critolaus und die Schwester Agathons zu werden. Ein kurzer Auszug aus der Erzaehlung, welche dem Agathon teils von seiner Schwester selbst, teils von ihrer Amme gemacht wurde, (und die letzte hatte den Fehler, ein wenig weitlaeufiger in ihren Erzaehlungen zu sein, als wir selbst,) wird hinlaenglich sein, dero gerechte Wissens-Begierde ueber diesen Punkt zu befriedigen." Ein heftiger Sturm ist ein sehr ungluecklicher Zufall fuer Leute, die sich mitten auf der offenen See, nur durch die Dicke eines Brettes von einem feuchten Tode geschieden finden; aber fuer die Geschichtschreiber der Helden und Heldinnen ist es beinahe der gluecklichste unter allen Zufaellen, welche man herbeibringen kann, um sich aus einer Schwierigkeit herauszuhelfen. Es war also ein Sturm, (und Sie haben sich nicht darueber zu beschweren, meine Herren, denn es ist, unsers Wissens, der erste in dieser Geschichte,) der die liebenswuerdige Psyche aus der fuerchterlichen Gewalt eines verliebten Seeraeubers rettete. Das Schiff scheiterte an der Italienischen Kueste, einige Meilen von Capua; und Psyche, von den Nereiden oder Liebes-Goettern beschirmt, war die einzige Person auf dem Schiffe, welche auf einem Brette gluecklich von den Zephyrn ans Land getragen wurde. Die Zephyrn allein waeren hiezu vielleicht nicht hinreichend gewesen; aber mit Huelfe einiger Fischer, welche gluecklicher Weise bei der Hand waren, hatte die Sache keine Schwierigkeit. Das war nun alles sehr gluecklich; aber es ist nichts in Vergleichung mit dem, was nun folgen wird. Einer von den Fischern (der mitleidigste ohne Zweifel) fuehrte die verkleidete Psyche, welche sehr vonnoeten hatte, sich zu trocknen, und von dem ausgestandenen Ungemach zu erholen, zu seinem Weib in seine Huette. Die Fischerin, (eine huebsche, dicke Frau von drei oder vier und vierzig Jahren) welche die Miene hatte, in ihrer Jugend kein unempfindliches Herz gehabt zu haben, bezeugte ungemeines Mitleiden mit dem Unglueck eines so liebenswuerdigen jungen Herrn, als die schoene Psyche zu sein schien; sie pflegte seiner, so gut es nur immer moeglich war, und konnte sich nicht satt an ihm sehen. Es war ihr immer, sagte sie, als ob sie schon einmal ein solches Gesicht gesehen haette, wie das seinige; und sie konnte es kaum erwarten, bis der schoene Fremdling im Stande war, nach eingefuehrter Gewohnheit, seine Geschichte zu erzaehlen. Aber Psyche hatte der Ruhe vonnoeten; sie wurde also zu Bette gebracht; und bei dieser Gelegenheit entdeckte die Fischerin, welche auf die kleinsten Umstaende aufmerksam war, dass der vermeinte Juengling ein ueberaus schoenes Maedchen--aber doch nicht mehr so schoen war, als sie in ihren Manns-Kleidern ausgesehen hatte. Es war natuerlich, ueber diese Verwandlung im ersten Augenblick ein wenig missvergnuegt zu sein; aber dieser kleine voruebergehende Unmut verwandelte sich bald in die lebhafteste und zaertlichste Freude--kurz, es entdeckte sich, dass die Fischerin Clonarion, die Amme der schoenen Psyche war, welche, mit Huelfe dieses Namens, ihrer geliebten Amme sich wieder eben so gut zu erinnern glaubte, als diese aus den Gesichts-Zuegen der Psyche, aus ihrer aehnlichkeit mit ihrer Mutter, Musarion, und besonders aus einem kleinen Mal, welches sie unter der linken Brust hatte, ihre allerliebste Pflegtochter erkannte. Clonarion war die vertrauteste Sklavin der Mutter unsrer Heldin gewesen, und ihrer Pflege wurde nach dem Tode derselben die kleine Psyche, oder Philoclea, wie sie eigentlich hiess, anvertraut; denn Psyche war nur ein Liebkosungs-Name, den ihr ihre Amme aus Zaertlichkeit gab, und welchen die kleine Philoclea, weil sie sich niemals anders als Psyche oder Psycharion nennen gehoert hatte, in der Folge als ihren wuerklichen Namen angab. Stratonicus hatte der Clonarion mit der noch unmuendigen Psyche eine hinlaengliche Summe Gelds uebergeben, und befohlen, sie in der Naehe von Corinth zu erziehen, weil er dort die beste Gelegenheit hatte, sie von Zeit zu Zeit unerkannt zu sehen. Die junge Psyche, die Freude und der Stolz ihrer zaertlichen Amme, von der sie wie ihr eigenes Kind geliebet wurde, wuchs so schoen heran, dass man nichts liebenswuerdigers sehen konnte. Die Hoffnung des Gewinsts reizte endlich einige Boesewichter, sie, da sie ungefaehr fuenf bis sechs Jahre alt war, heimlich wegzustehlen, und an die Priesterin zu Delphi zu verkaufen. Ein Halsgeschmeide, woran ein kleines Bildnis ihrer Mutter hing, und womit die junge Psyche allezeit geschmueckt zu sein pflegte, wurde zugleich mit ihr verkauft, und diente in der Folge zur Bestaetigung, dass sie wuerklich die Tochter des Stratonicus sei. Clonarion raufte sich einen guten Teil ihrer Haare aus, da sie ihre Psyche vermisste; und nachdem sie eine ziemliche Zeit zugebracht hatte, sie allenthalben (ausser da, wo sie wuerklich war,) zu suchen, wusste sie kein ander Mittel, sich bei ihrem Herrn von der Schuld einer strafbarn Nachlaessigkeit entledigen zu koennen, als vorzugeben, dass sie gestorben sei; und Stratonicus konnte desto leichter hintergangen werden, weil er damals eben in Geschaefte verwickelt war, welche ihn lange Zeit hinderten, nach Corinth zu kommen. Inzwischen hatte die allenthalben herumirrende Clonarion eine Menge Abenteuer, welche sich endlich damit endigten, dass sie die Gattin eines schon ziemlich bejahrten Fischers aus der Gegend von Capua wurde, in dessen Augen sie damals wenigstens so schoen als Thetis und Galathea war. Sie hatte ihre geliebte Pflegtochter in so zaertlichem Andenken behalten, dass sie einer Tochter, von der sie selbst entbunden wurde, den Namen Psyche gab, bloss um sich derselben bestaendig zu erinnern. Der Tod dieses Kindes, der beinahe in eben dem Alter erfolgte, worin Psyche geraubt worden war, riss die alte Wunde wieder auf; und da ihr durch diese Umstaende das Bild der jungen Psyche immer gegenwaertig blieb, so hatte sie desto weniger Muehe, sie wieder zu erkennen, ungeachtet vierzehn oder fuenfzehn Jahre einige Veraenderung in ihren Gesichts-Zuegen gemacht haben mussten. Unsre Heldin vermehrte also nunmehr die kleine Familie des alten Fischers, welcher seinen Aufenthalt veraenderte, und in die Gegend von Tarent zog, wo er sie, weil sie alle unbekannt waren, fuer seine Tochter ausgeben konnte. Psyche bequemte sich so gut in die schlechten Umstaende, worin sie bei ihrer Pflegmutter leben musste, als ob sie niemals in bessern gelebt haette, und liess sich nichts angelegner sein, als ihr durch emsiges Arbeiten die Last ihres Unterhalts zu erleichtern. Endlich fuegte es sich zufaelliger Weise, dass der junge Critolaus unsre Heldin zu Gesicht bekam, welche in ihrem baeurischen, aber reinlichen Anzug, und mit frischen Blumen geschmueckt, demjenigen, dem sie in einem Haine begegnete, eher eine von den Gespielen der Diana, als die Tochter eines armen Fischers scheinen musste. Critolaus fasste die heftigste Leidenschaft fuer sie; weil seine Liebe eben so tugendhaft, als zaertlich war, so brachte er bald die mitleidige Clonarion auf seine Seite; und da Psyche selbst nunmehr wusste, dass Agathon ihr Bruder sei, so war kein Grund, warum sie gegen die Zuneigung eines so liebenswuerdigen jungen Menschen unempfindlich haette sein sollen. In der Tat war Critolaus in mehrern Absichten der zweite Agathon; allein die Umstaende liessen so wenig Hoffnung zu, dass eine rechtmaessige Verbindung zwischen ihnen moeglich sein koennte, dass Psyche sich verbunden hielt, ihm dasjenige, was zu seinem Vorteil in ihrem Herzen vorging, desto sorgfaeltiger zu verbergen, je entschlossener er war, seiner Liebe alle andre Betrachtungen aufzuopfern. Endlich wusste er sich nicht anders zu helfen, als dass er das Geheimnis seines Herzens demjenigen entdeckte, dessen Beifall er am wenigsten zu erhalten hoffen konnte. Die ganze Beredsamkeit der begeisterten Liebe wuerde ueber einen Weisen, wie Archytas war, wenig vermocht haben; aber Critolaus sagte so viel ausserordentliches von dem Geist und der Tugend seiner Geliebten, dass sein Vater endlich aufmerksam zu werden anfing. Archytas hatte die Macht des Daemons der Liebe nie erfahren; aber er war menschlich, guetig, und ueber die gemeine Vorurteile und Absichten erhaben. Ein schoenes und tugendhaftes Maedchen war in seinen Augen ein sehr edles Geschoepfe, dessen Wert durch den Schatten der Niedrigkeit und Armut nur desto mehr erhaben wurde. Kaum wurde der junge Critolaus gewahr, dass sein Vater zu wanken anfing; so wagte er's, ihm das Geheimnis der Geburt seiner Geliebten zu entdecken, welches ihm Clonarion, in Hoffnung, dass es gute Folgen haben koennte, ohne Wissen der schoenen Psyche vertraut hatte. Archytas, welchem Stratonicus ehmals seine heimliche Verbindung mit Musarion entdeckt hatte, war ueber diesen Zufall nicht wenig erfreut; er wuenschte nichts mehr, als dass diejenige, fuer welche sein Sohn so heftig eingenommen war, die Tochter seines liebsten Freundes sein moechte; aber er wollte gewiss sein, dass sie es sei; und hiezu schien ihm das blosse Zeugnis eines Fischer-Weibs zu wenig. Er veranstaltete es, dass er Psychen und ihre angebliche Amme selbst zu sehen bekam; er glaubte, in der Gesichtsbildung der ersten einige Zuege von ihrem Vater zu entdecken; und die Unterredung, die er mit ihr hatte, bestaetigte den guenstigen Eindruck, den ihr Anblick auf sein Gemuet gemacht hatte. Er liess sich ihre Geschichte mit allen Umstaenden erzaehlen, und fand nun immer weniger Ursache, an der Wahrheit dessen zu zweifeln, was sein Sohn auf die blosse Aussage der Amme, ohne die mindeste Untersuchung, fuer die ausgemachteste Wahrheit hielt. Das Halsgeschmeide, welches Psyche in den Haenden der Pythia hatte zuruecklassen muessen, schien ihm allein noch abzugehen, um ihn gaenzlich zu ueberzeugen. Er schickte deswegen einen seiner Vertrauten nach Delphi ab; und die Pythia, da sie sah, dass ein Mann von solcher Wichtigkeit sich des Schicksals ihrer ehemaligen Sklavin annahm, machte keine Schwierigkeiten, dieses Merkzeichen der Abkunft derselben auszuliefern. Nunmehr glaubte Archytas berechtigt zu sein, Psyche als die Tochter eines Freundes, dessen Andenken ihm teuer war, anzusehen; und nun hatte er selbst nichts angelegners, als sie je eher je lieber in seine Familie zu verpflanzen. Sie wurde also die Gemahlin des gluecklichen Critolaus; und diese Verbindung gab natuerlicher Weise neue Beweggruende, sich der Befreiung Agathons mit so lebhaftem Eifer anzunehmen, als es, obenerzaehlter massen, geschehen war. VIERTES KAPITEL Etwas, das man ohne Divination vorhersehen konnte Agathon hatte zwar viel frueher zu leben angefangen, als es gemeiniglich geschieht; aber er war doch noch lange nicht alt genug, um sich von der Welt gaenzlich zurueckzuziehen. Indessen hielt er sich, nachdem er schon zu zweien malen eine nicht unansehnliche Rolle auf dem Schauplatz des oeffentlichen Lebens gespielt, und sie fuer einen jungen Mann gut genug gespielt hatte, berechtiget, so lange er keinen besondern Beruf erhalten wuerde, seiner Nation zu dienen, oder so lange sie seiner Dienste nicht schlechterdings vonnoeten haette, sich in den Zirkel des Privat-Lebens zurueckzuziehen; und hierin stimmten die Grundsaetze des weisen Archytas voellig mit seiner Art zu denken ueberein. "Ein Mann von mehr als gewoehnlicher Faehigkeit", sagte Archytas, "hat zu tun genug, an seiner eigenen Besserung und Vervollkommnung zu arbeiten; er ist am geschicktesten zu dieser Beschaeftigung, nachdem er durch eine Reihe betraechtlicher Erfahrungen sich selbst und die Welt kennen zu lernen angefangen hat; und indem er solchergestalt an sich selbst arbeitet, arbeitet er wuerklich fuer die Welt, indem er dadurch um soviel geschickter wird, seinen Freunden, seinem Vaterland, und den Menschen ueberhaupt, nuetzlich zu sein, und es sei nun mit vielem oder wenigem Gepraenge, in einem groessern oder kleinern Zirkel, auf eine oeffentliche oder nicht so merkliche Art, zum allgemeinen Besten des Systems mitzuwuerken." Dieser Maxime zufolge beschaeftigte sich Agathon, nachdem er zu Tarent einheimisch zu sein angefangen hatte, hauptsaechlich mit den mathematischen Wissenschaften, mit Erforschung der Kraefte und Eigenschaften der natuerlichen Dinge, mit der Astronomie, kurz mit demjenigen Teil der spekulativen Philosophie, welche uns, mit Huelfe unsrer Sinnen und behutsamer Vernunft-Schluesse zu einer zwar mangelhaften, aber doch zuverlaessigen Erkenntnis der Natur und ihrer majestaetisch-einfaeltigen, weisen und wohltaetigen Gesetze fuehrt. Er verband mit diesen erhabenen Studien, worin ihm die Anleitung des Archytas vorzueglich zu statten kam, das Lesen der besten Schriftsteller von allen Klassen, insonderheit der Geschichtschreiber, und das Studium des Altertums, welches er, so wie die Verbal-Kritik, fuer eine der edelsten und nuetzlichsten, oder fuer eine der nichtswuerdigsten Spekulationen hielt, je nachdem es auf eine philosophische oder bloss mechanische Art getrieben werde. Nicht selten setzte er diese anstrengenden Beschaeftigungen bei Seite, um, wie er sagte, mit den Musen zu scherzen; und der natuerliche Schwung seines Genie machte ihm diese Art von Gemuets-Ergoetzung so angenehm, dass er Muehe hatte sich wieder von ihr loszureissen. Auch die Malerei und die Musik, die Schwestern der Dichtkunst, deren hoehere Theorie sich in den geheimnisvollesten Tiefen der Philosophie verliert, hatten einen Anteil an seinen Stunden, und halfen ihm, das allzueinfoermige in den Beschaeftigungen seines Geistes, und die schaedlichen Folgen, die aus der Einschraenkung desselben auf eine einzige Art von Gegenstaenden entspringen, zu vermeiden. Die haeufigen Unterredungen, welche er mit dem weisen Archytas hatte, trugen viel und vielleicht das Meiste bei, seinen Geist in den tiefsinnigern Spekulationen ueber die metaphysischen Gegenstaende, von Abwegen zurueckzuhalten. Agathon, welcher ehmals, da alles in seiner Seele zur Empfindung wurde, seinen Beifall zu leicht ueberraschen liess; fand itzt, seitdem er mit kaelterm Blute philosophierte, beinahe alles zweifelhaft; die Zahl der menschlichen Begriffe und Meinungen, welche die Probe einer ruhigen, gleichgueltigen und genauen Pruefung aushielten, wurde alle Tage kleiner fuer ihn; die Systeme der dogmatischen Weisen verschwanden nach und nach, und zerflossen vor den Strahlen der pruefenden Vernunft, wie die Luft-Schloesser und Zauber-Gaerten, welche wir zuweilen an Sommer-Morgen im dueftigen Gewoelke zu sehen glauben, vor der aufgehenden Sonne. Der weise Archytas billigte den bescheidnen Skeptizismus seines Freundes; aber indem er ihn von allzukuehnen Reisen im Lande der Ideen zu den wenigen einfaeltigen, aber desto schaetzbarern Wahrheiten zurueckfuehrte, welche der Leitfaden zu sein scheinen, an welchem uns der allgemeine Vater der Wesen durch diesen Labyrinth des Lebens sicher hindurchfuehren will--verwahrte er ihn vor dieser gaenzlichen Ungewissheit des Geistes, welche eine eben so grosse Unentschlossenheit und Mutlosigkeit des Willens nach sich zieht, und dadurch eine Quelle so vieler schaedlicher Folgen fuer die Tugend und Religion, und also fuer die Ruhe und Glueckseligkeit unsers Lebens wird, dass der Zustand des bezaubertesten Enthusiasten dem Zustand eines solchen Weisen vorzuziehen ist, der aus immerwaehrender Furcht zu irren, sich endlich gar nichts mehr zu bejahen oder zu verneinen getraut. In der Tat gleicht die Vernunft in diesem Stueck ein wenig dem Doktor Peter Rezio von Aguero; sie hat gegen alles, womit unsre Seele genaehrt werden soll, soviel einzuwenden, dass diese endlich eben sowohl aus Inanition verschmachten muesste, wie die ungluecklichen Statthalter der Insel Barataria bei der Diaet, wozu sie das verwuenschte Staebchen ihres allzuskrupulosen Leibarztes verurteilte. Das beste ist in diesem Falle, sich wie Sancho zu helfen. Der Instinkt und dieses am wenigsten betruegliche Gefuehl des Wahren und Guten, welches die Natur allen Menschen zugeteilt hat, koennen uns am besten sagen, woran wir uns halten sollen; und dahin muessen, frueher oder spaeter, die groessesten Geister zurueckkommen, wenn sie nicht das Schicksal haben wollen, wie die Taube des Altvaters Noah allenthalben herumzuflattern und nirgends Ruhe zu finden. Bei allen diesen manchfaltigen Beschaeftigungen, womit unser ehmaliger Held seine Musse zu seinem eigenen Vorteil erfuellte, blieben ihm doch viele Stunden uebrig, welche der Freundschaft und dem geselligen Vergnuegen gewidmet waren--und fuer seine Ruhe nur allzuviele, in denen eine Art von zaertlicher Schwermut, deren er sich nicht erwehren konnte, seine Seele in die bezauberten Gegenden zurueckfuehrte, deren wir im vorigen Kapitel schon Erwaehnung getan haben. In einer solchen Gemuets-Disposition liebt man vorzueglich den Aufenthalt auf dem Lande, wo man Gelegenheit hat, seinen Gedanken ungestoerter nachzuhaengen, als unter den Pflichten und Zerstreuungen des geselligern Stadt-Lebens. Agathon zog sich also oefters in ein Landgut zurueck, welches sein Bruder Critolaus, ungefaehr zwo Stunden von Tarent besass, und wo er sich in seiner Gesellschaft zuweilen mit der Jagd belustigte. Hier geschah es einsmals, dass sie von einem Ungewitter ueberrascht wurden, welches wenigstens so heftig war, als dasjenige, wodurch, auf Veranstaltung zwoer Goettinnen, Aeneas und Dido in die naemliche Hoehle zusammengescheucht wurden-Aber da zeigte sich nirgends keine wirtschaftliche Hoehle, welche ihnen einigen Schirm angeboten haette; und das schlimmste war, dass sie sich von ihren Leuten verloren hatten, und eine geraume Zeit nicht wussten, wo sie waren; ein Zufall, der an sich selbst wenig ausserordentliches hat, aber wie man sehen wird, eines der gluecklichsten Abenteuer veranlassete, das unserm Helden jemals zugestossen ist. Nachdem sie sich endlich aus dem Walde herausgefunden hatten, erkannte Critolaus die Gegend wieder; aber er sah zugleich, dass sie etliche Stunden weit von Haus entfernt waren. Das Ungewitter wuetete noch immer fort, und es fand sich kein naeherer Ort, wohin sie ihre Zuflucht nehmen konnten, als ein einsames Landhaus, welches seit mehr als einem Jahr von einer fremden Dame von sehr sonderbarem Charakter bewohnt wurde. Man vermutete aus einigen Umstaenden, dass sie die Witwe eines Mannes von Ansehen und Vermoegen sein muesse; aber es war bisher unmoeglich gewesen, ihren Namen und vorigen Aufenthalt, oder was sie bewogen haben koennte, ihn zu veraendern, und in einer gaenzlichen Abgeschiedenheit von der Welt zu leben, auszuforschen. Das Geruechte sagte Wunder von ihrer Schoenheit; indessen war doch niemand der sich ruehmen konnte, sie gesehen zu haben. ueberhaupt hatte man eine Zeit lang vieles und desto mehr von ihr gesprochen, je weniger man wusste; allein da sie fest entschlossen schien, sich nichts darum zu bekuemmern; so hatte man endlich auf einmal aufgehoert von ihr zu reden, und es der Zeit ueberlassen, das Geheimnis, das unter dieser Person und ihrer sonderbaren Lebens-Art verborgen sein moechte, zu entdecken. "Vielleicht", sagte Critolaus, "ist es eine zweite Artemisia, die sich, ihrem Schmerz ungestoert nachzuhaengen, in dieser Einoede lebendig begraben will. Ich bin schon lange begierig gewesen sie zu sehen; dieser Sturm hoff' ich, soll uns Gelegenheit dazu geben. Sie kann uns eine Zuflucht in ihrem Hause nicht versagen; und wenn wir nur einmal drinnen sind, so wollen wir wohl Mittel finden, vor sie zu kommen, ob wir gleich die ersten in dieser Gegend waeren, denen dieses Glueck zu Teil wuerde." Man kann sich leicht vorstellen, dass Agathon, so gleichgueltig er auch seit seiner Entfernung von der schoenen Danae gegen die Damen war, dennoch begierig werden musste, eine so ausserordentliche Person kennen zu lernen. Sie kamen vor dem aeussersten Tor eines Hauses an, welches einem verwuenschten Schlosse aehnlicher sah, als einem Landhause in Jonischem oder Corinthischem Geschmacke. Das schlimme Wetter, ihr anhaltendes Bitten, und vielleicht auch ihre gute Miene brachte zuwegen, dass sie eingelassen wurden. Einige alte Sklaven fuehrten sie in einen Saal, wo man sie mit vieler Freundlichkeit noetigte, alle die kleinen Dienste anzunehmen, welche sie in dem Zustande, worin sie waren, noetig hatten. Die Figur dieser Fremden schien die Leute des Hauses in Verwundrung zu setzen, und die Meinung von ihnen zu erwecken, dass es Personen von Bedeutung sein muessten; aber Agathon, dessen Aufmerksamkeit bald durch einige Gemaelde angezogen wurde, womit der Saal ausgeziert war, wurde nicht gewahr, dass er von einer Sklavin mit noch weit groesserer Aufmerksamkeit betrachtet wurde. Diese Sklavin, (wie Critolaus in der Folge erzaehlte, denn anfangs hielt er's bloss fuer eine Wuerkung der Schoenheit unsers Helden) schien einer Person gleich zu sehen, welche nicht weiss, ob sie ihren Augen trauen soll; und nachdem sie ihn einige Minuten mit verschlingenden Blicken angestarrt hatte, verlor sie sich auf einmal aus dem Saal. Sie lief so hastig dem Zimmer ihrer Gebieterin zu, dass sie ganz ausser Atem kam. "Und wer meinen sie wohl, gnaedige Frau", keuchte sie, "dass unten im Saal ist? Hat es ihnen ihr Herz nicht schon gesagt?--Diana sei mir gnaedig! Was fuer ein Zufall das ist! Wer haette sich das nur im Traum einbilden koennen? Ich weiss vor Erstaunen nicht wo ich bin -" "In der Tat deucht mich, du bist nicht recht bei Sinnen", sagte die Dame ein wenig betroffen; "und wer ist denn unten im Saal?"--"O! bei den Goettinnen! ich haette es bei nahe meinen eignen Augen nicht geglaubt--aber ich erkannte ihn auf den ersten Blick, ob er gleich ein wenig staerker worden ist; es ist nichts gewisser--er ist es, er ist es!"--"Plage mich nicht laenger mit deinem geheimnisvollen Galimathias", rief die Dame, immer mehr bestuerzt; "rede Naerrin, wer ist es?"--"Aber sie erraten doch auch gar nichts, gnaedige Frau--wer ist es?--Ich sage ihnen, dass Agathon unten im Saal ist, ja Agathon, es kann nichts gewisser sein--er selbst, oder sein Geist, eines von beiden unfehlbar, denn die Mutter die ihn geboren hat, kann ihn nicht besser kennen, als ich ihn erkannt habe, sobald er den Mantel von sich warf, worin er anfangs eingewickelt war"--Das gute Maedchen wuerde noch laenger in diesem Ton fortgeplaudert haben, denn ihr Herz ueberfloss von Freude--wenn sie nicht auf einmal wahrgenommen haette, dass ihre Gebieterin ohnmaechtig auf ihren Sopha zurueckgesunken war. Sie hatte einige Muehe sie wieder zu sich selbst zu bringen; endlich erholte sich die schoene Dame wieder, aber nur, um ueber sich selbst zu zoernen, dass sie sich so empfindlich fand. "Sie machen einem ja ganz bange, Madam", rief die Sklavin--"wenn sie schon bei seinem blossen Namen in Ohnmacht fallen, wie wird es ihnen erst werden, wenn sie ihn selbst sehen?--Soll ich gehen, und ihn geschwinde heraufholen?"--"Ihn heraufholen?" versetzte die Dame; "nein wahrhaftig; ich will ihn nicht sehen!"--"Sie wollen ihn nicht sehen, Madam? Was fuer ein Einfall! Aber es kann nicht ihr Ernst sein! O! wenn sie ihn nur sehen sollten--er ist so schoen--so schoen als er noch nie gewesen ist, deucht mich; ich haette ihn mit den Augen aufessen moegen; sie muessen ihn sehen, Madam--das waere ja unverantwortlich, wenn sie ihn wieder fortgehen lassen wollten, ohne dass er sie gesehen haette--wofuer haetten sie sich dann -" "Schweige, nichts weiter", rief die Dame; "verlass mich--aber untersteh dich nicht wieder in den Saal hinunter zu gehen; wenn er es ist, so will ich nicht, dass er dich erkennen soll; ich hoffe doch nicht, dass du mich schon verraten haben solltest?"--"Nein, Madam", erwiderte die Vertraute; "er hat mich noch nicht wahrgenommen, denn er schien ganz in die Betrachtung der Gemaelde vertieft, und mich deuchte, ich hoerte ihn ein oder zweimal seufzen; vermutlich -" "Du bist nicht klug", fiel ihr die Dame ins Wort; "verlass mich--ich will ihn nicht sehen, und er soll nicht wissen, in wessen Hause er ist; wenn er's erfaehrt, so hast du eine Freundin verloren"--die Sklavin entfernte sich also, in Hoffnung, dass ihre Gebieterin sich wohl eines bessern besinnen wuerde, und--die schoene Danae blieb allein. Eine Erzaehlung alles dessen, was in ihrem Gemuete vorging, wuerde etliche Bogen ausfuellen, ob es gleich weniger Zeit als sechs Minuten einnahm.--Was fuer ein Streit! Was fuer ein Getuemmel von widerwaertigen Bewegungen! Sie hatte ihn bis auf diesen Augenblick so zaertlich geliebt--und glaubte itzt zu fuehlen, dass sie ihn hasse--Sie fuerchtete sich vor seinem Anblick--und konnte ihn kaum erwarten. Was haette sie vor einer Stunde gegeben, diesen Agathon zu sehen, der, auch undankbar, auch ungetreu, ueber ihre ganze Seele herrschte; dessen Verlust ihr alle Vorzuege ihres ehmaligen Zustandes, den Aufenthalt zu Smyrna, ihre Freunde, ihre Reichtuemer, unertraeglich gemacht hatte--dessen Bild, mit allen den zauberischen Erinnerungen ihrer ehmaligen Glueckseligkeit, das einzige Gut, das einzige Vergnuegen war, welches sie noch zu empfinden faehig war. Aber nun da sie wusste, dass es in ihrer Gewalt war, ihn wieder zu sehen, wachte auf einmal ihr ganzer Stolz auf, und schien etliche Augenblicke sich nicht entschliessen zu koennen ihm zu vergeben. Und wenn auch einen Augenblick darauf die Liebe wieder die Oberhand erhielt; so stuerzte sie die Furcht, ihn unempfindlich zu finden, sogleich wieder in die vorige Verlegenheit. Zu allem diesem kam noch eine andre Betrachtung, welche vielleicht bei der schoenen Danae allzuspitzfuendig scheinen koennte, wenn wir nicht zu ihrer Rechtfertigung sagen muessten, dass die Flucht unsers Helden, die Entdeckung der Ursachen, welche ihn zu einem so gewaltsamen Entschluss getrieben, der Gedanke dass ihre eigene Fehltritte sie in den Augen des einzigen Mannes, den sie jemals geliebt hatte, veraechtlich gemacht--eine Veraenderung in ihrer ganzen Denkens-Art hervorgebracht hatte, wozu sie durch den Umgang mit Agathon und jene Seelen-Mischung, wovon wir bereits im fuenften Buche gesprochen haben, vorbereitet worden war. Danae liess sich durch die Vorwuerfe, welche sie sich selbst zu machen hatte, und von denen vielleicht ein guter Teil auf ihre Umstaende fiel, nicht von dem edeln Vorsatz abschrecken, sich in einem Alter, wo dieser Vorsatz noch ein Verdienst in sich schloss, der Tugend zu widmen. In der Tat hatte eine Art von verliebter Verzweiflung den groessesten Anteil an dem ausserordentlichen Schritt, sich aus einer Welt, worin sie angebetet wurde, freiwillig in eine Einoede zu verbannen, wo die Freiheit, sich mit ihren Empfindungen zu unterhalten, das einzige Vergnuegen war, welches sie fuer den Verlust alles dessen, was sie aufopferte, entschaedigen musste. Aber es gehoerte doch eine grosse, und zur Tugend gebildete Seele dazu, um in den glaenzenden Umstaenden, worin sie lebte, einer solchen Verzweiflung faehig zu sein, und in einem Vorsatz auszuhalten, unter welchem eine jede schwaechere Seele gar bald haette erliegen muessen. Waere Danae nur wolluestig gewesen, so wuerde sie zu Smyrna, und allenthalben Gelegenheit genug gefunden haben, sich wegen des Verlusts ihres Liebhabers zu troesten. Aber ihre Liebe war, wie man sich vielleicht noch erinnern wird, von einer edlern Art, und so nahe mit der Liebe der Tugend selbst verwandt, dass wir Ursache haben, zu vermuten, dass in der gaenzlichen Abgeschiedenheit, worin unsre Heldin lebte, jene sich endlich gaenzlich in dieser verloren haben wuerde. Allein eben darum, weil ihre Liebe zur Tugend aufrichtig war, machte sie sich ein gerechtes Bedenken, bei dem Bewusstsein der unfreiwilligen Schwachheit ihres Herzens fuer den allzuliebenswuerdigen Agathon, sich der Gefahr auszusetzen, durch eine nur allzumoegliche Wiederkehr seiner ehmaligen Empfindungen mit dahin gerissen zu werden; ein Gedanke, der ohne eine uebertriebne Meinung von ihren Reizungen zu haben, in ihr entstehen konnte, und durch das Misstrauen in sich selbst, womit die wahre Tugend allezeit begleitet ist, kein geringes Gewicht erhalten musste. Solchergestalt kaempften Liebe, Stolz und Tugend fuer und wider das Verlangen, den Agathon zu sehen, in ihrem unschluessigen Herzen--mit welchem Erfolg laesst sich leicht erraten. Die Liebe muesste nicht Liebe sein, wenn sie nicht Mittel faende, den Stolz und die Tugend selbst endlich auf ihre Seite zu bringen. Sie floesste jenem die Begierde ein, zu sehen wie sich Agathon halten wuerde, wenn er so ploetzlich und unerwartet der einst so sehr geliebten, und so grausam beleidigten Danae unter die Augen kaeme; und munterte diese auf, sich selbst Staerke genug zu zutrauen, von den Entzueckungen, in welche er vielleicht bei diesem Anblick geraten moechte, nicht zu sehr geruehrt zu werden. Kurz; der Erfolg dieses innerlichen Streites war, dass sie eben im Begriff war, ihre Vertraute (die einzige Person, welche sie bei ihrer Entfernung von Smyrna mit sich genommen hatte) hereinzurufen, um ihr die noetige Verhaltungs-Befehle zu geben; als diese Sklavin selbst hereintrat, und ihrer Dame sagte, dass die beiden Fremden durch einen von den Sklaven, von denen sie bedient worden waren, auf eine sehr dringende Art um die Erlaubnis anhalten liessen, vor die Frau des Hauses gelassen zu werden--Neue Unentschlossenheit, ueber welche sich niemand wundern wird, der das weibliche Herz kennt. In der Tat klopfte der guten Danae das ihrige in diesem Augenblick so stark, dass sie noetig hatte, sich vorher in eine ruhigere Verfassung zu setzen, ehe sie es einer so schweren Probe auszustellen sich getrauen durfte. Unterdessen, bis diese schoene Dame mit sich selbst einig wird, wozu sie sich entschliessen, und wie sie sich bei einer so erwuenschten, und so gefuerchteten Zusammenkunft verhalten wolle, kehren wir einen Augenblick zu unserm Helden in den Saal zurueck. Je mehr Agathon die Gemaelde betrachtete, womit die Waende desselben behaenget waren, je lebhafter wurde die Einbildung, dass er sie in dem Landhause der Danae zu Smyrna gesehen habe. Allein er konnte sich so wenig vorstellen, wie sie von dem Orte, wo er sie vor zweien Jahren gesehen haette, hieher gekommen sein sollten, dass er fuer weniger unmoeglich hielt, von seiner Einbildung betrogen zu werden. Zudem konnte ja der naemliche Meister unterschiedliche Kopien von seinen Stuecken gemacht haben. Aber wenn er wieder die Augen auf ein Stueck heftete, welches die Goettin Luna vorstellte, wie sie mit Augen der Liebe den schlafenden Endymion betrachtet--so glaubte er es so gewiss fuer das naemliche zu erkennen, vor welchem er in einem Garten-Saal der Danae zu Smyrna oft Viertelstunden lang in bewundernder Entzueckung gestanden, dass es ihm unmoeglich war, seiner ueberzeugung zu widerstehen. Die Verwirrung, in die er dadurch gesetzt wurde, ist unbeschreiblich--Sollte Danae--aber wie koennte das moeglich sein?--Und doch schien alles das Sonderbare, was ihm Critolaus von der Dame dieses Hauses gesagt hatte, den Gedanken zu bekraeftigen, der in ihm aufstieg, und den er sich kaum auszudenken getrauete. Die schoene Danae haette zufrieden sein koennen, wenn sie gesehen haette, was in seinem Herzen vorging. Er haette nicht erschrockner sein koennen, vor das Antlitz einer beleidigten Gottheit zu treten, als er es vor dem Gedanken war, sich dieser Danae darzustellen, welche er seit geraumer Zeit gewohnt war, sich wieder so unschuldig vorzustellen, als sie ihm damals, da er sie verliess, veraechtlich und hassenswuerdig schien. Allein das Verlangen sie zu sehen, verschlang endlich alle andre Empfindungen, von denen sein Herz erschuettert wurde. Seine Unruhe war so sichtbar, dass Critolaus sie bemerken musste. Agathon wuerde besser getan haben, ihm die Ursache davon zu entdecken; aber er tat es nicht, und behalf sich mit der allgemeinen Ausflucht, dass ihm nicht wohl sei. Dem ungeachtet bezeugte er ein so ungeduldiges Verlangen, die Dame des Hauses zu sehen, dass Critolaus aus allem was er an ihm wahrnahm, zu mutmassen anfing, dass irgend ein Geheimnis darunter verborgen sein muesse, dessen Entwicklung er begierig erwartete. Inzwischen kam der Sklave, den sie abgeschickt hatten, sie bei seiner Gebieterin zu melden, mit der Antwort zurueck, dass er Befehl habe sie in ihr Zimmer zufuehren. Und hier ist es, wo wir mehr als jemals zu wuenschen versucht sind, dass dieses Buch von niemand gelesen werden moechte, der keine schoenen Seelen glaubt. Die Situation, worin man unsern Helden in wenigen Augenblicken sehen wird, ist vielleicht eine von den delikatesten, in welche man in seinem Leben kommen kann. Waere hier die Rede von solchen phantasierten Charaktern, wie diejenige, welche aus dem Gehirn der Verfasserin der 'geheimen Geschichte von Burgund', und der 'Koenigin von Navarra' hervorgegangen sind, so wuerden wir uns kaum in einer kleinern Verlegenheit befinden, als Agathon selbst, da er mit pochendem Herzen und schweratmender Brust dem Sklaven folgte, der ihn ins Vorgemach einer Unbekannten fuehrte, von der er fast mit gleicher Heftigkeit wuenschte und fuerchtete, dass es Danae sein moechte. Allein da Agathon und Danae so gut historische Personen sind als Brutus, Portia, und hundert andre, welche darum nicht weniger existiert haben, weil sie nicht gerade so dachten, und handelten wie gewoehnliche Leute: So bekuemmern wir uns wenig, wie dieser Agathon und diese Danae, vermoege der moralischen Begriffe des einen oder andern, der ueber dieses Buch gut oder uebel urteilen wird, haetten handeln sollen, oder gehandelt haben wuerden, wenn sie nicht gewesen waeren, was sie waren. Das Recht zu urteilen kann und soll niemandem streitig gemacht werden; unsre Pflicht ist zu erzaehlen, nicht zu dichten; und wir koennen nichts dafuer, wenn Agathon bei dieser Gelegenheit sich nicht weise und heldenmaessig genug, um die Hochachtung strenger Sittenrichter zu verdienen, verhalten; oder wenn Danae die Rechte des weiblichen Stolzes nicht so gut behaupten sollte, als viele andre, welche dem Himmel danken, dass sie keine Danaen sind, an ihrem Platze getan haben wuerden. Die schoene Danae erwartete, auf ihrem Sopha sitzend, den Besuch, den sie bekommen sollte, mit so vieler Staerke als eine weibliche Seele nur immer zu haben faehig sein mag, welche zugleich so zaertlich und lebhaft ist, als eine solche Seele sein kann -. "Ob es wohl weibliche Seelen gibt?"--"O mein Herr, ich sagte ihnen ja, dass der letzte Teil dieses Kapitels nicht fuer sie geschrieben sei--Sie moegen vielleicht ueberall in Zweifel ziehen, ob die Weiber Seelen haben; denn wenn sie Seelen haben, so sind es weibliche Seelen, der Himmel bewahre uns vor den Penthesileen und Maenninnen, an denen nichts als die Figur weiblich ist!"--Doch darueber wollen wir itzt nicht streiten. Danae erwartete also den Anblick ihres Fluechtlings mit ziemlicher Standhaftigkeit; aber was in ihrem Herzen vorging, moegen unsre zaertlichen Leserinnen, welche faehig sind, sich an ihre Stelle zu setzen, in ihrem eigenen Herzen lesen. Sie wusste, dass Agathon einen Gefaehrten hatte, und dieser Umstand kam ihr zu statten; aber Agathon befand sich wenig dadurch erleichtert. Die Tuere des Vorzimmers wurde ihnen von der Sklavin eroeffnet--er erkannte beim ersten Anblick die Vertraute seiner Geliebten, und nun konnte er nicht mehr zweifeln, dass die Dame, die er in einigen Augenblicken sehen wuerde, Danae sei. Er raffte seinen ganzen Mut zusammen, indem er zitternd hinter seinem Freunde Critolaus fortwankte--Er sah sie, wollte auf sie zugehen, konnte nicht, heftete seine Augen auf sie, und sank, vom uebermass seiner Empfindlichkeit ueberwaeltiget, in die Arme seines Freundes zurueck. Auf einmal vergass die schoene Danae alle die grossen Entschliessungen von Gelassenheit und Zurueckhaltung, welche sie mit so vieler Muehe gefasst hatte. Sie lief in zaertlicher Bestuerzung auf ihn zu, nahm ihn in ihre Arme, liess dem ganzen Strom ihrer Empfindung den Lauf, und dachte nicht daran, dass sie einen Zeugen davon hatte, der ueber alles was er sah und hoerte, erstaunt sein musste. Allein die Guete seines Herzens, und diese Sympathie, welche schoene Seelen in wenigen Augenblicken vertraut mit einander macht, gab ihm in einer Situation, auf die er sich so wenig hatte gefasst machen koennen, gerade die naemliche Art des Betragens ein, die er haette haben koennen, wenn er schon von Jahren her ihr Vertrauter gewesen waere. Er trug seinen Freund auf den Sopha, auf welchen sich Danae neben ihn hinwarf, und da er nun schon genug wusste, um zu sehen, dass er hier weiter nichts helfen konnte, so entfernte er sich unvermerkt weit genug, um unsre Liebenden von dem Zwang einer Zurueckhaltung zu entledigen, welche in so sonderbaren Augenblicken ein groesseres uebel ist, als die unempfindlichen Leute sich vorstellen koennen. Allmaehlich bekam Agathon, an der Seite der gefuehlvollen Danae, und von einem ihrer schoenen Arme umschlungen, das Vermoegen zu atmen wieder; sein Gesicht ruhte an ihrem Busen, und die Traenen, welche ihn zu benetzen anfingen, waren das erste, was ihr seine wiederkehrende Empfindung anzeigte. Ihre erste Bewegung war, sich von ihm zurueckzuziehen; aber ihr Herz versagte ihr die Kraft dazu; es sagte ihr, was in dem seinigen vorging, und sie hatte den Mut nicht, ihm eine Lindrung zu entziehen, welche er so noetig zu haben schien, und in der Tat noetig hatte. Allein in wenigen Augenblicken machte er sich selbst den Vorwurf, dass er einer so grossen Guetigkeit unwuerdig sei--er raffte sich auf, warf sich zu ihren Fuessen, umfasste ihre Knie mit einer Empfindung, welche mit Worten nicht ausgedrueckt werden kann, versuchte es sie anzusehen, und sank, weil er ihren Anblick nicht auszuhalten vermochte, mit Traenen beschwemmtem Gesicht, auf ihren Schoss nieder. Danae konnte nun nicht zweifeln, dass sie geliebt werde, und es kostete sie, die Entzueckung zurueckzuhalten, worin sie durch diese Gewissheit gesetzt wurde; aber es war notwendig, dieser allzuzaertlichen Szene ein Ende zu machen. Agathon konnte noch nicht reden--und was haette er reden sollen?--"Ich bin zufrieden, Agathon", sagte sie mit einer Stimme, welche wider ihren Willen verriet, wie schwer es ihr wurde, ihre Traenen zurueckzuhalten--"Ich bin zufrieden--du findest eine Freundin wieder--und ich hoffe du werdest sie kuenftig deiner Hochachtung weniger unwuerdig finden, als jemals--Keine Entschuldigungen mein Freund", (denn Agathon wollte etwas sagen, das einer Entschuldigung gleich sah, und woraus er sich in der heftigen Bewegung, worin er war, schwerlich zu seinem Vorteil gezogen haette) "du wirst keine Vorwuerfe von mir hoeren--wir wollen uns des Vergangenen nur erinnern, um das Vergnuegen eines so unverhofften Wiedersehens desto vollkommner zu geniessen -" "Grossmuetige, goettliche Danae!" rief Agathon in einer Entzueckung von Dankbarkeit und Liebe--"Keine Beiwoerter, Agathon", unterbrach ihn Danae, "keine Schwaermerei! Du bist zu sehr geruehrt; beruhige dich--wir werden Zeit genug haben, uns von allem, was seitdem wir uns zum letzten mal gesehen haben, vorgegangen ist, Rechenschaft zu geben--Lass mich das Vergnuegen dich wieder gefunden zu haben unvermischt geniessen; es ist das erste, das mir seit zweien Jahren zu Teil wird." Mit diesen Worten (und in der Tat haette sie die letztern fuer sich selbst behalten koennen, wenn es moeglich waere, immer Meister von seinem Herzen zu sein) stund sie auf, naeherte sich dem Critolaus, und liess dem mehr als jemals bezauberten Agathon Zeit, sich in eine ruhigere Gemuetsfassung zu setzen. Coetera intus agentur--Unsere schoenen Leserinnen wissen nun schon genug, um sich vorstellen zu koennen, was diese zaertliche Szene fuer Folgen haben musste. Danae und Critolaus wurden gar bald gute Freunde. Dieser junge Mann gestund, seine Psyche ausgenommen, nichts vollkommners gesehen zu haben, als Danae; und Danae erfuhr mit vielem Vergnuegen, dass Critolaus der Gemahl der schoenen Psyche, und Psyche die wiedergefundene Schwester Agathons sei. Sie hatte nicht viel Muehe ihre Gaeste zu bereden, das Nachtlager in ihrem Hause anzunehmen; unsre Liebenden haetten also die Schuld sich selbst beimessen muessen, wenn sie keine Gelegenheit gefunden haetten, sich umstaendlich zu besprechen, und gegen einander zu erklaeren. Die schoene Danae meldete ihrem Freunde, dass sie die Verraeterei des Hippias, und die Ursache der heimlichen Entweichung Agathons, bei ihrer Zurueckkunft nach Smyrna bald entdeckt habe. Sie verbarg ihm nicht, dass der Schmerz ihn verloren zu haben, sie zu dem seltsamen Entschluss gebracht, der Welt zu entsagen, und in irgend einer entlegenen Einoede sich selbst fuer die Schwachheiten und Fehltritte ihres vergangenen Lebens zu bestrafen; jedoch setzte sie hinzu, hoffe sie, dass wenn sie einmal Gelegenheit haben wuerde, ihm eine ganz aufrichtige und umstaendliche Erzaehlung der Geschichte ihres Herzens bis auf die Zeit, da sein Umgang und die Begeistrung, worein sie durch ihn allein zum ersten mal in ihrem Leben gesetzt worden, ihrer Seele wie ein neues Wesen gegeben, zu machen--er Ursache finden wuerde sie, wo nicht immer zu entschuldigen, doch mehr zu bedauren als zu verdammen. Die Furcht, den Gedanken in ihr zu veranlassen, als ob sie durch das was ehmals zwischen ihnen vorgegangen war, von seiner Hochachtung verloren haette, zwang unsern Helden eine geraume Zeit, die Lebhaftigkeit seiner Empfindungen in seinem Herzen zu verschliessen. Danae wurde indessen mit der Familie des Archytas bekannt, man musste sie lieben, sobald man sie sah; und sie gewann desto mehr dabei, je besser man sie kennen lernte. Es war ueberdies eine von ihren Gaben, dass sie sich sehr leicht und mit der besten Art in alle Personen, Umstaende und Lebens-Arten schicken konnte. Wie konnte es also anders sein, als dass sie in kurzem durch die zaertlichste Freundschaft mit dieser liebenswuerdigen Familie verbunden werden musste? Selbst der weise Archytas liebte ihre Gesellschaft, und sie machte sich ein Vergnuegen daraus, einem alten Manne von so seltnen Verdiensten die Beschwerden des hohen Alters durch die Annehmlichkeiten ihres Umgangs erleichtern zu helfen. Aber nichts war der Liebe zu vergleichen, welche Psyche und Danae einander einfloessten. Niemalen hat vielleicht unter zwo Frauenzimmern, welche so geschickt waren, Rivalinnen zu sein, eine so zaertliche, und vollkommne Freundschaft geherrschet. Man kann sich einbilden, ob Agathon dabei verlor. Er sah die schoene Danae alle Tage; er hatte alle Vorrechte eines Bruders bei ihr--aber wie sollte es moeglich gewesen sein, dass er sich immer daran begnuegt haette?--Es gab Augenblicke, wo er, von den Erinnerungen seiner ehmaligen Glueckseligkeit berauscht, sich die Rechte eines beguenstigten Liebhabers herausnehmen wollte. Aber Danae wurde durch den vertrauten Umgang mit so tugendhaften Personen, als diejenigen waren, mit denen sie nunmehr lebte, in ihrer neuen Denkungs-Art so sehr bestaerkt, dass die zaertlichsten Verfuehrungen der Liebe nichts ueber sie erhielten. In diesem Stuecke wollte sie nicht mehr Danae fuer ihn sein. "Das ist unwahrscheinlich", werden die Kenner sagen; "unwahrscheinlich", antworte ich, "aber moeglich". Mit einem Worte, Danae bewies durch ihr Exempel, dass es einer Danae moeglich sei; und Agathon erfuhr es so sehr, dass Psyche endlich selbst Mitleiden mit ihm zu haben anfing. Sie wusste die geheime Geschichte ihrer Freundin; Danae hatte Tugend genug gehabt, ihr eine aufrichtige Erzaehlung davon zu machen. Die Bedenklichkeiten sind leicht zu erraten, welche der Glueckseligkeit dieser Liebenden, welche so ganz fuer einander geschaffen zu sein schienen, im Wege stund. Aber waren sie wichtig genug, um ihrentwillen ungluecklich zu sein?--Hatte er nicht das Beispiel des grossen Perikles vor sich? Verdiente Danae nicht in allen Betrachtungen das Schicksal der Aspasia?--Es waere uns leicht, unsern Lesern hierueber aus dem Wunder zu helfen; aber wir ueberlassen es ihnen zu erraten, was er tat--oder auszumachen, was er haette tun sollen. FUeNFTES KAPITEL Abdankung Und nun, nachdem wir in diesem letzten Buche zu Gunsten unsers Helden alles getan zu haben glauben, was die zaertlichsten Freunde, die er sich erworben haben kann, (und wir hoffen, dass er einige haben werde,) nur immer zu seinem Besten wuenschen konnten--Nachdem er so gluecklich ist, als es vielleicht noch kein Sterblicher gewesen ist--oder es doch in seiner Gewalt hat, gluecklich zu sein--Nun bleibt uns nichts uebrig, als unsern Lesern und Leserinnen, welche Geduld genug gehabt haben, bis zu diesem Blatte fortzulesen--dafuer zu danken--und sie zu versichern, dass es uns sehr angenehm sein sollte, wenn sie soviel Geschmack an dieser Geschichte gefunden haetten, um sie noch einmal zu lesen--und noch angenehmer, wenn sie weiser oder besser dadurch geworden sein sollten. Indessen ist das ihre Sache. Der Herausgeber dieser Geschichte schmeichelt sich wenigstens, (und wer schmeichelt sich nicht?) dass er ihnen viele Gelegenheit zu dem einen und zu dem andern gegeben habe; und wofern der Erfolg seiner Erwartung nicht entsprechen sollte, so wird er sich durch das taegliche Beispiel so vieler tausend Anstalten und Bemuehungen, welche ihren Zweck verfehlen, beruhigen, und mit Horaz, sich in die Tugend seiner Absicht einwickeln. Uebrigens kann er nicht umhin, seinen Freunden im Vertrauen zu entdecken, dass ihn das griechische Manuskript, welches er in Handen hat, in den Stand setzt, noch einige Nachtraege oder Zugaben zu der Geschichte des Agathon zu liefern, welche ihrer Neugier vielleicht nicht unwuerdig sein moechten. Es ist zum Exempel nicht unmoeglich, dass sie begierig sein koennten, das System des weisen Archytas genauer zu kennen; oder zu wissen, wie Agathon in seinem fuenfzigsten Jahre ueber alles was im Himmel und auf Erden ein Gegenstand unsers Nachforschens, unsrer Gedanken--Neigungen--Wuensche--oder Traeume zu sein verdient, gedacht habe. Vielleicht moechte es ihnen auch nicht unangenehm sein, die Geschichte der schoenen Danae (so wie sie den Mut gehabt, sie dem Agathon zu einer Zeit zu erzaehlen, da er nicht mehr so enthusiastisch, aber desto billiger dachte) in einer ausfuehrlichen Erzaehlung zu lesen?--Mit allem diesem koennten wir dem Verlangen unsrer Freunde ein Genuege tun--wenn wir erst gewiss davon waeren, dass sie ein solches Verlangen haetten--und wenn wir einige Ursache finden sollten zu hoffen, dass dem Publico durch diese Nachtraege nur ein halb so grosser Dienst geleistet wuerde, als der franzoesische Verfasser des Traktats von den Nachtigallen (dessen Helvetius erwaehnt) dem menschlichen Geschlechte durch sein Buch geleistet zu haben glaubte. Ende dieses Project Gutenberg Etextes "Geschichte des Agathon", Teil 2 von Christoph Martin Wieland End of The Project Gutenberg Etext of Geschichte des Agathon, Teil 2